Los espejos mienten
al menos, me engaña el mío:
no soy esa de la boca partida
soy la crepitante aquamarina
escondida en el fuego de una mariposa púrpura
galáctica
galopante como este secreto a ciegas
de ser allegro en enero
canto de sirena complacida.
Girasol de abril.
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