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Setecientas veinte horas temblando
frente a la urna de la alegría.
Felicidad, mi casa jamás habías habitado
y la sentí de papel y desnuda
y sólamente escribir en sus muros
palabras de viento podía.

Para agradecer tu flor en mi alma
para alimentarte con la pasión
de una nueva vida.

Setecientas veinte horas llorando
frente al milagro de la ternura encendida.

Ítacas (II)

Alegría, por fin estás aquí
y lloro porque mi casa
es pobre
y sufro porque no comprendo
tu música.

Tengo una extraña nostalgia
por la tragedia
mi casa de treinta años.
Tanta, que me parece
volveré ahí,
como todos los Ulises
cuando los llama su Ítaca.

Estatus

Mi corazón es un geek de pôche.
Que vengan las definiciones en latín
o en francés.
Que venga la jupeterina bendición
de no poderme dormir hasta las tres.
Hoy y siempre hoy
mi corazón será geek
y por eso estoy triste.

Horizonte

El ala perdida de ícaro
apareció en carretera.
Tiembla mi alma
al recordar lo que ya fui
y sigo siendo
sólo por recordar al fruto de dios
que es el beso en cada estación
de los hombres.

Danza

Qué tiene el aire este día sin horas
que viene cargado de ternura.
Música de viento,
la luz se renombra
cuando dos tiempos se besan.
El agua tiembla
al ser pronunciada por dos lenguas.
Renace la tierra
fijando con fuego la eternidad.

Ritmo

Alcé los brazos
para que pudieras escribir
tu fuego
en cada hueco de mi carne.

Y descubrí que sabía llorar
y sabía entender otro lenguaje.

Y procuré el silencio
traído por tu barca.
Y omití lo que sabía
porque de dolor esta inteligencia
era avezada.

Qué grande es esta tierra
donde tú mandas,
qué inmensa, la maravilla
de danzar en el aire.

Dije.

En palabras de otro mundo,
en la hora que le sobró al tiempo
para que yo supiera amarte.

Monterrey 16:20

Largas hojas de asfalto
para escribir sobre la ausencia,
padre.
Será el sol de las cuatro
o las familias emigrando
al primer mall.
Una memoria se une a la memoria
de los coros de automóviles
brindando por los que nos dejan
para renacer en el semáforo
y en el tiempo dominical
que paró.

Pachamama

Que ya no me duela
la esquirla de este trozo de mundo.
Que mis manos ciegas
obliguen a mi boca
sólamente a cantarte
tuerta, agreste, florida,
los himnos de amor
de tus hijos muertos.

Sismo

Yo oí tus gritos en la sala
y me inundé con las ondas abruptas
emanando del comedor.
Tengo miedo de mirarte
en el resquicio de todas las palabras
inundando la casa.
Hay un golpe cercando la puerta.
Poco a poco se va borrando
el país de mi infancia:
se cocinaba con cansancio y lágrimas;
las flores de la desesperanza
dormían en la enredadera.
Pero nunca se cantó el espanto.
Tu sismo es algo que comparto
con las gotas de sangre
cayendo entre mis piernas.
Hay coros esta noche
abriéndome los huesos y la carne.

El trayecto de Magdalena

Magdalena ante el milagro muda
Magdalena abriendo su corazón
para la magia.
Magdalena inundada de ternura.
Magdalena se abandona
en un sueño profundo y borda
jardines para su hombre
a la distancia.

Magdalena la risa perpetuando
entre las calles de esquirlas y balas.
Magdalena Carpe Diem.
Magdalena bailando alabanzas
para su hombre de marfil
a la distancia.

Magdalena se asusta.
Magdalena luchando sola
para no ser por el llanto asaltada.
Magdalena su desierto de diamantes calla
y logra el milagro del agua.
Magdalena los ojos hinchados una mañana.

Magdalena con sus manos ciegas
contra la sentencia.
Magdalena alega que su corazón ama.
Magdalena a cantarle este amor al viento
está condenada.
Magdalena se vuelve aroma en la tarde
y se esconde en los campos de magnolias
de su hombre a la distancia.

Magdalena desbordada
escribe versos por cada noche
en que su amado le falta.
Magdalena toma su recuerdo.
Obliga a su inteligencia a creer
en la repetición de las cosas
y entiende desde su alma
la inexistencia de los tiempos.

Magdalena Aguarda.

Last Saturday

Fábricas de sílfides
que lavan el coro de las patrullas,
en el manto frío
los carros imprimen versos.
Se acomoda un niño
en el tercer turno del cielo.
Los labios pardos de Noche
arrullan su respiración.

Granizo

Una palabra azul
arriba a la lavandería.
Fenece febrero.
Como flor de chabacano
llega con su mensaje el granizo.
Con el granizo se purifican
las cosas magras de los años.
(Despierta, primavera).

Luna

Como una flor entre los huizaches
así se esconderá la luna
para que no la revienten de esquirlas.
Como un cardenche entre matorrales
así cantará la luna
atestiguando el sismo del rencor de mi gente.

4

Miré nuestros ojos
como cuatro lunas de plata:
la felicidad no espera, amiga,
la felicidad se manda hacer
con pinturas y risa
con palabras y un poco de esperanza.

Para Mae.

Insomnio

Quién tocará mi cuerpo esta noche.

Quién danzará en mi espalda
jugando a ser molino contra mi pelo.
Quién sembrará mariposas
en el valle de las balas.
Quién fecundará de ternura
las horas del desierto.
Quién me protegerá de la rabia universal
con su aroma.
Quién a mi silencio le dará ritmo.
Quién me cantará al oído
los rituales de amor de países lejanos.
Quién tumbará el mito de la costilla
inmolando sus labios.

Quién te llevará mi alma
para que la arrulles esta noche.

Giros

Dar, olvidar y volver
una y otra vez
hasta trazar con los diamantes del sueño
el camino que lleva a la inocencia.

Sólo das giros
-te quejas.

Entonces estás más cercano a los astros
que el resto de la gente
-mírame con tus ojos de niño azul.

16:30

Je t'embrasse à seize heures et demi
(et toujours).
Je pense à toi les nuages parmi
(et dans tous les lieus).

Pétalos

Es mediodía.
Salgo a envolverme
con la nieve de pétalos en el patio.
Hablo con tu alma.
Es febrero.
Me das a probar
la nieve de la otra costilla del mundo.
Veo con tus labios.
Como pétalos de chabacano
me besas a lo lejos.
Ya es otro tiempo.
Como estrellas pariendo la primavera
está mi boca.

A galope

Me gusta el olor de tu piel
cuando me eclipsas
porque puedo sondear a tu alma
y dialogar con tu corazón.

Galope, aroma
respiro, comunión de tiempos.

Y puedo prescindir del mundo
pues es tu aroma
lo que me abriga.

Amor tardío

Una mano con caminos y lunas
para apretar la vida
bailando un bolero
sin que a nadie le cause gracia.
Un beso emanado
desde el corazón
que aniquile el vértigo de los tiempos
iguales a los otros
-pero más ajenos.
Una caricia
que cueste la vida
o un día.
Una flor escrita para abandonarse
incluso de la propia alma.
Un trozo de chocolate
albahaca para contar lo que queda de sol.
Algo así como un amor tardío.
Tan tardío
como para cubrirse los párpados.

Salón de belleza

Hoy no,
afuera los reproches.
Hoy soy madre y niña,
mujer que se lima
de cinco a siete
las penas de la antepasada tarde.
Hambre que no se maquilla
las ganas de intentar
otra vez
la dulzura del mundo.
Medias para ocultar
que no tengo ganas de ocultar nada
empezando por esta alegría
que me hace extraordinariamente rara
y qué bueno,
significa que alquilé
indefinidamente el cielo.

Hoy no,
mañana, tal vez,
los reproches.
Que avance el viento
y la luna me cuente
las historias de las mías
hasta que yo me duerma y sueñe
o primero sueñe y luego cante.

Ailarala

Cubriré el calor de tus manos
entre mi blusa
y a tus cabellos de sol y heno
les daré abrigo en mi falda.
Estás a salvo,
mirada de doce, voz de medio siglo.

Guarecidos, oirán los ecos
del canto de un día perfecto.

Ailarala, ailarala...

De ternura se llenan
las fotografías de tus besos.

(Y mi alma atestigua
el nacimiento del amor
cuando me peino frente al espejo).

Mundo

Qué sabe el mundo de nada.
Misericordia es cliché
arte está como parafraseada
por un molusco de tentáculos movedizos.
Democracia, justicia, política.
La historia ya sólo es un parque de diversiones.

Qué sabe el mundo de nada.
A quién le importa si soy mundo
y no sé nada.

Ciclos

Las nubes no son niños
blanca
Su canto no es para las olas
arena
Tu espuma no es rabia
Serena
La niebla muere
nota musical.
Hay un beso escondido
debajo del beso
Se llama mar
Un hijo varado entre tus costillas
y las nubes vuelven a cantar.

El canto de los diamantes

Quién te mira, quién te oye.
Rodeado estás de espejos enmohecidos.
Mira la luz en ellos
hay un desierto que algo fue.

Estos muros cubiertos de sábanas
preguntan dónde quedó su blancura.
Tómalos, cúbrete el rostro.
Nadie te ha sentido llorar
y eso es bueno para la tarde.

Un ave muda sobrevolará tu puerta.
Intentará reconstruir para ti su nombre.
Luego,

Probablemente el aire sabrá a cieno
el aire donde no quepan más
los dibujos de los ríos
y sus reflejos serán polícromas versiones
de cada palabra amante
de tarde y danza, amante de fe

Quien te mira, quien te oye...

Música (Reconversión del oído)

Despierten las canciones
guardadas en evaporados metales.
Levántense de su sueño antiguo
y canten a los amantes.

"Beso, beso/
memoria celeste//
beso, tierno/
campana de cristal//
beso tigre/
oro de otro tiempo//
beso zafiro/
a letra y danza
tu canto voy a perpetuar".

(Abandoné mi oído sordo de llanto
a las afueras de este Paraíso).

Aire

Algo tiene el aire
que se ha vuelto
un niño tierno.
Algo tiene el aire
que empuja
como dos amantes.
Horas, fórmulas, besos.
El viento se ha llenado
de algo
que hasta los mismos labios
lo recitan
y no pueden escribirlo
los dedos.

Toi

Toi, tout entière m'habites, lumineux
avec tes papillons de salive.
Tu m'as fecondé un fille
appelée tendresse.

Moi, je suis la femme
qui chante
la mémoire de ta voix.
Le nuage qui danse finalement
compris.

Il est vrai le paradis.
Il se trouve dans l'eau qui baise par toi,
la langue qui parle de toi
et le temps que t'appartient et présides.

Toi, tout entière m'habites.
T'es l' air sacré, cadeau d'un dieu.