A mi hermano en domingo

Hermano, te debes un puño de amor 

por lo que haces. 

Nunca nadie dijo que la historia

fuese la mejor juez de nuestras vidas. 

Probablemente jamás verás la justicia. 

Es posible que sigas en la esquina del olvido. 

Y precisamente por eso brillas. 

Bienaventurados los perseverantes en el latido

porque la lucha por el paraíso en tierra

es su meta final 

y lo callan. 

Para San Agustín

Nunca regresará la infancia
nunca la niña y los pies en el pasto de su pequeña casa
nunca la bici sin andar
nunca la inmarcesible distancia
entre la magia del chocolate
y la figura curvilínea.

No importa.
No he de cantar rondas
pero tampoco estoy para firmar mi epitafio.

Yo soy la última nave que he de quemar
cuando las luces se apaguen
y el mundo gire hacia el silencio.

Acto de contrición

Hermano, he encontrado
aquello por lo que nunca te dejaré
y no es espacio ni piedra
sol o esmeralda.

Latido, hermano
un pequeño guiño desde Esperanza
porque sabes que aunque páramo
o vidrio en el suelo
bofetada mar adentro de mi alma
jamás te dejaré de querer.

Hermano, he encontrado
aquello por lo que no he de morirme nunca
y se llama Amor.

Hermanos, quiero en verdad
que dejen de venir aquí.

Esta no es su casa.
Estos no son sus versos.

Impregnados de muerte están
pues el abandono es idéntico a morir
y no escribo para ustedes
sino para llevarme algo de mí
ahora que estoy perdida.

Hermanos, dejen de asistir
al ritual del ojo profundo
y la multiplicación de sus versos.

Esta no es su casa.
Estos no son sus versos.

Todos los poetas podrán escribirle al mundo
¿acaso el mundo ha de escribirle
en respuesta a ellos
los verdaderos perdedores
los ojos escondidos tras las piedras
la flor benigna, un mapa sin sal?

Todos los obreros llevan a Dios en la sangre
pero eso no es garantía para préstamos
pues la bienaventuranza anida
en ostentosos templos pagados con American Express.

Todas las mujeres son ladronas de lunas
pero eso no garantiza
la continuidad del resplandor.

Todos los hombres dicen amar
pero ninguno de ellos conoce su duelo
ni la espina ni el cardo
porque, poetas,
el amor es un hombre asustado
tras la bandera del sacrificio.

Ven, verde mar
jade bendito
oro prometido entre nubes.

Ven, copal y mirra
versos de otro edén.

Es tiempo de habitar
el jardín de los muertos.

Ya todo ha acabado.
Bendita la Gracia oculta
en la línea menor de mis palmas.

Yo sí amé 

yo sí entregué todo cuanto tuve. 

Yo sí puse la otra mejilla

y reciclé la humillada 

para posteriores ocasiones. 

Nada me falta

no soy deudora. 

Plena estoy de tan vacía. 

La vida no sigue. 

Otro lleno de amor lo hará por mí. 

Estampas

Voy recogiendo estampas de ti,
padre
pues resulta que diecinueve
no es suficiente para reconstruirte
como tampoco lo son
el lado A
de tus discos heredados
que han dejado de sonar
por causa de sinmotivos.

Te escribiré pronto.
No quiero respuesta al anverso.

Poesía antes de irnos a bailar,
claro está.

Domingo,

a latido converso me sabe tu ventana
como espejo rubio resurges
entre las cenizas.

Domingo, de azucenas y girasoles
podría tejerte una alabanza
y es que sí
otra vez los ojos abiertos
la mantequilla sobre los panes
la película simple
ecos de un perfume comprado
en el mercado negro
libretas para llenarlas de sueños
un esqueleto de libélula a punto de poemario.

No tengo amigos ni amores fácticos
este día
no hay otredad para compartirle tu esplendor

pero hay ángeles que me dicen
que tengo todo cuanto debo tener

y por eso te doy gracias.

Stern

Al corazón del mundo viajaría
pero es tu mirada, hermano
lo que busco sondear
cuando digo ave y quiero decir alma
o cuando pronuncio alimento
y es tu abrazo lo que necesito.

Al corazón del mundo llevaría
los frescos y los esbozos
de lo que no aprendí ni quiero hacerlo
pero en realidad es tu realidad, hermano
lo que de pronto sé
me develaría al fin la música de las estrellas.

La elegida

Por tu beso, Amor Puro
descubro en la hondura
la salvia con la que Noche
sus pies perfuma.

Estoy vencida.
Me has elegido para cubrir mis palmas
de brasas

y jamás lloro
por tu dulce promesa

regalo inasible que llegará
en otra parte de mi próximo cuerpo
o en la última esquina sin doblegar de mi alma.

A Occidente

Todos los países

a cierta hora de la mañana

hablan la misma lengua.

Occidente, llámate amor

lávate el rostro con amor

enhebra los tiempos sin versificar con amor

cepilla los cabellos de tus putas con amor

amasa la carne de tus vírgenes con amor

arropa a los vagabundos en cartones amorosos

guía a tus ciegos encumbrados con caricias

diles a tus hombres en serie que no importa su código

ellos nacieron del amor.

Y luego calla.

Alumbra orugas o quédate extático.

Yo también sé de qué se trata.

Pues resulta que por un amor

escribo las cosas más raras

del anverso de esta vida. 

Sin título

Madrugada

la sensación de tener una vida

esperando bajo la vida;

la piel.

Acá no hay llanto,

acá 

la transmutación de los cardos

una hora, una hoja

la mies poblada de un azul

que deja de ser dulcísimo

pero ya no duele.

Oh, estrellas, 

si los caminos de tus hombres 

guiaras

estos ojos, estas yemas

no estarían hablando. 

Triunfo

 Al momento, la dicha me embriaga, me emborracha.
Lo grito, lo canto a pleno pulmón.
En mi corazón idiota, la idiotez canta a voz
en grito.
¡YO TRIUNFO!

-Georges Bataille, El Azul del Cielo

Dentro del aire, la distancia
fuego, algo se escapa
déjate llevar, me llamas
papá viene en dos meses
algo en la cabeza dispara:
asunto, nada
asunto, lo de siempre.

Que si uno lo permite,
la magia se acaba.
Ella no sabe que nací sin ella
y he fingido
y lo haré siempre
porque no tengo campiña de oro
ni selva
ni cetro
mucho menos casa.

Agua

Agua
lo que se junta en los muros de la boca.
El llanto es saliva silenciosa
cuando inminente
se deja ver la tristeza.

De los ojos a los dientes
aférrate un poquito más
y verás
cómo la mueca se vuelve mar
y no llega a la garganta.

Espacio,
mudez es lo que me das de ti
y yo ya no dibujo ni la sal
porque otra vez
la sombra me está acunando.

Noir

Abrí mis palmas:
todos los caminos siempre van
donde el origen:
de sangre y muerte
estamos pegados, ungidos
con hedor nos saludamos cordialmente.

Basta es una mera interjección animando el egoísmo.
Ya no tengo canciones para barcos
ni libertades.
Siento asco por las mentes
los oídos las bocas
tragando luz para volverla mierda.

Basta es una melodía sin escuchar.

Hermanos, me retiro del juego.