Hay un bulto

Hay un bulto de media tonelada
un quintal, pues
a las cinco de la mañana.

Un quintal a las cinco en cada pie.

No habrá viajes.
No hay mañanas.
No a nada.

La cosa está así:
despertar siempre es
lo que la realidad te regala
entropía que no está a mi favor.

Y un paso dulce,
como de asfixia
remata el pie
de todos mis poemas magentas.