mi niño dormido entre la luna
la habitación desnuda en azul
la canción de alivio para las lagartijas.
Sigues siendo el lucero
mi amante mano fragante
en flagrante delito de Eros sobre mi cuerpo.
Mi bebé de cincuenta y tantos
el amor que truncó mi carrera
rumbo a la intelectual amargura.
Y sigo diciéndome cómo
si apenas el aire me comprende
si apenas hoy la tierra se rindió
si siempre la luz fue mi cómplice
y nadie más puede enunciar
lo que por ti me cabe dentro.
Sigues siendo mi materia de verso
mi material de sueño
el amor de mi vida.
Feliz octavo mes, Amor
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