Yo que soy aquí
parada como grano de mostaza
lavando en amarillos
la luna.
Yo que quisiera no ser de aquí
para volar y pintar
dos o tres tickets
a la luz sin retorno.
Yo que nací para vivir
fuera de mí
y traigo por eso
un hotel ocupado
por tu voz múltiple.
Amor, yo que no quiero llorar
porque mancho la poesía.
Me atan mis manos
la suave certeza
de que el páramo me sedujo
para siempre.
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