A esta hora, mañana
escribiré la forma
en que el sábado me llamabas
con tu mano de terciopelo fuego,
la misma que me da saliva
para mi anverso
jugo para mi vientre receptivo
a tu espada de luz
miel para escribir
que no soy yo
la mujer ascendida en el mundo
salvo cuando me lames
la historia fragmentada
induciendo al miedo,
salvo cuando absorbes mi furia
y la sublimas en deseo.
A esta hora, mañana
habré de llorarte, amor
por los días de camino incierto
para volver a ti
la fecha llena de gardenias.
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