La hora perfecta

Cuando las manos de un niño-creador
se filtra por el túnel
que baja a los ángeles a la mortalidad;

Sopla el viento
como el viejo azul del desierto
y barre las hojas
que giran cadenciosas
con cierto aire de banalidad.

En medio estoy yo
mirando por la ventana
es la hora más perfecta después de la alborada
y la más pacífica antes del anochecer.

Y sólo miré hacia arriba
para no agachar la mirada:
una mujer siempre es una reina
aunque sea de la Nada.

Y a mi linaje
presta voy a obedecer.