Lluvia

Que abra su boca la llama
entonces
rana
ingenuidad (naïvieté)
mandala
(des)esperanza
música o corno
nube espesa
no es dadaísmo
simplemente
junio
me duelen las tablas
donde bailaba mi terquedad.

Cinema Gatsby

Colores salvajes
posturas impostadas.
Lento paso de los minutos.
Otra vez,
the fake empire haciendo de las suyas.

Y yo compro su shampoo
y también me he puesto sus ropas
y sé hablar su lengua
y escucho sus canciones.

Simplemente fue demasiado.
Una sobreactuada tarde.

Debería ser feliz
reírme
adentrarme...

Antipatía por mis ojos diciendo:
qué bueno que habrá soledad
el resto de la semana.

Augé vino a sentarse
en el no lugar ocupado
por mi tristeza.

Me tomó la mano.
Le hice el amor a su teoría.

Fotografías de un pretérito
más limpio
(yo riéndome, feliz
en algún sitio)
en vez de orgasmos.

Eso fue lo que sentí en el cine.

Hagan fila

Observo

todas las mujeres van en fila al baño
tomadas de las manos
como elefantitos.

Todas las mujeres hablan dos tercios de hora
sobre lo mismo
todas comparten catálogos
sin detenerse a contemplar
su natural belleza.

Todas toman la misma dieta
todas tachan el calendario de la regla
con el color que compraron juntas
antes de perder la virginidad
todas intercambian recetas
para el hombre de sus sábanas
y pócimas para alimentarse a mediodía.

Todas cantan
pero la mayoría prefiere graznar.
Todas las mujeres unidas son como patos.
Todas se abrazan ante la desdicha
y viajan el rumor entre sus ropas:
en la mañana era un secreto de estado matriarcal
por la tarde la abuela de la amiga sabrá todo.

Todas las mujeres saben el dolor de siempre
con la raíz teñida en rojo.
Su media luna es arma y placer
algunas pueden llegar a ser amor, pero sin olvido. 
Todas las mujeres ensayan el llanto 
para volverse menos francas ante la vida
para decir amor sin sentirlo
y negarlo a altas horas de la madrugada.
Todas las mujeres prefieren leer el cuerpo
antes que el relato del mundo
(adiós filosofía, arquitectura, leyes de las matemáticas,
justicia para qué, tenemos hijos
y ellos son por nacencia injustos).

Todas las mujeres dejan de comer tortillas
y panes y chocolates
y se miman con helados light
cuando su plan no ha funcionado
(la reconquista del mundo no ocurre
y es que todos estamos muy solos). 
Todas las mujeres se tienden trampas entre sí
y al final todas quedan en el abismo:
primero abajo que refulgentes
ardidas que creativas. 

Todas las mujeres me miran.

Lo siento, dejé de ser parte de ellas
al abrazar la verdadera vida a mis doce.

Miss Burocracia

Odiaba los diminutivos a ultranza
su risa aparente
la estulticia escrita en piedra
o platicada
como quien ve partir la tarde

y lo sigo odiando

pero no importa ya en realidad
pues todos somos vulgo.

Taxonomía de un jueves

Soy el carro a 110
en los puentes de la gente
y los cuatro ejes de dios
desmembrados a asfalto
y semejanza de los gobernantes.

La palma deshojándose
hasta dejar desnuda
el hambre de escaleras u oxígeno:
dame una palanca
y mi nombre llegará muy lejos.

La canción de regreso de su cuerpo
la idea fija en la univocidad del tiempo
y los equívocos de la prudencia.

Todo lo que vivo y escribo
porque aconteció algo
que me roba el sueño. 

Zoon de plaza

Cuando salgo
hay un diálogo con el helio
globos ponchados
para forzadas infancias;
ese afán de mantener el azar
entre las ropas.

Cuando salgo
no me maquillo ni espero ser vista
pero aún así
dos o tres pares de tacones
me buscan

y hablan conmigo sobre mis piernas torneadas
y su inutilidad a futuro
si la belleza no sirve
si jamás se engendró el amor.

Cuando salgo
procuro sonreír a la distancia
y sé que el tiempo es uno
y nos sobrevivimos
pintando otras caras al aire
leyendo ofertas
platicando chismes con los amigos.

Cuando salgo
no sé si en otra parte la verdadera vida
sólo sé que salgo y soy
y nada más.

Para el FB

El latido bajo el silencio 

cientos de imágenes colgadas

aún sin explicación congruente

para nuestros ojos

(poco a poco vamos regalando nuestra memoria

a ese espectro que no es superconsciencia

sino control de masas)

la efectividad de la liquidez posmoderna

está al día. 

Podrá la gente olvidar que eres hombre 

y tuviste fuego, sueños

lágrimas para proclamar la conquista de la luna;

siempre eres bienvenido

al nuevo orden material de lo que no importa. 

Shh!

Silencio, hoja
me está llamando el caos

Negación (before the sweet 30's)

Que no me gane la rodilla
la acedia
ni el vértigo se apodere
de mis últimos tres meses
antes de los treinta años.

Que no caiga la lluvia
sobre mi sombrero de red
ni ensucie mi carnet de baile
la ausencia de periodos largos de amor
a pesar de que yo no lo quiera.

Que no sean enmarcadas
las líneas del otoño
con las canciones de mis veinte;
que tampoco las olvide
pero que ellas no me recuerden
cuando era de otro nombre.

Que no nada, ni piso ni cielo
ni alfombra, ni esqueleto en llamas
ni danza fortuita
ni venganza ni soledad
ni tarjeta postal enviada a mí misma:
"Te amo, te extraño,
espero verte mañana".

Baile

Que me perdone el viento
por querer estar dormida
y no tejer más palabras
excepto que estoy muerta.

Yo tuve un amor, mucho amor,
y no me queda
excepto mis piernas doloridas
de tanto bailar.

A la noche

Buenas noches las sábanas
en la odisea de despertar
bajo la luna de la tundra y el deseo.

Buenas noches los orígenes
(Besopotamia te espera)
los ochos invertidos
tejiendo otra historia

Buenas noches las noticias
los plumajes
otro peregrino haciendo nudos
en el campo de una mujer abierta
llamada montaña:
un nudo es un beso
siete nudos, una canción
veinte nudos, dos amantes.


No seré yo quien te mire
esta noche
con la carta húmeda
en la palma de mis manos
como ordenando al tiempo
que no te desdibujes en mi cuerpo.

Ya soy otra:
ánima azul intentando
los muros del viaje.

Sándalo

Es tiempo de las aguas blancas
de guardar el sándalo
entre los pliegues del corazón
visibles frente a frente
cuando los amantes.

Es hora de soñarte desnudo
sempiterno,
cayendo como sombra de árbol rojo
en la esquina del silencio.

Te esperé cientoveintinueve
quinientas
dos mil diez noches
desnuda, con la palabra mujer
debajo de mi lengua
y no llegaste.

En caso de incendio

Rómpeme

como ola naciente

como el fuego en lacustres fondos.

He dado el corazón

lo demás realmente no es tan importante.

Semper

Siempre habrá
una tarde naciendo de la tarde
-el corazón de sol
bordándola a ella
irremediablemente para hablar de ti
una ofrenda a tu ley
-el silencio
una lámpara de gas
incendiándose
-es amor, ya te lo había dicho
un perfume esperando
ver llena esta casa con tu poesía.

Fragmentos de mí
anunciando el amor
platicando la pasión
frente al espejo.

Re-creación

Permítame el aire decir
el lago brillantísimo en el ojo
la dalia carmín de mi sexo
esta suerte de colores
bajados desde otro lugar.

Felicidad, vuelvo a temblar
como el día
en que se creó mi alma. 

Alegato primaveral

No quiero guardar
sino la voz dentro de la piel misma
un ruiseñor alimentando placeres
para la vejez
ésta hora en que el espejo me sonríe
aunque jamás dialogue conmigo.

No intento cribar
sino el sonido divino
de los trenes viajando como venas
por mi sangre
la inteligencia del Amor
entre mis huesos
una fruta, una profecía
que me diga que fui vida
y también fui amante amada.

Wannabe

Quiero unos lentes rosas
para engañar a la primavera.
Le diré:
Soy feliz con el fragmento.
Amo el silencio por el silencio mismo
desde el hueso".
y ella me regalará una foto de tres meses.

Estatus

Mi corazón es un geek de pôche.
Que vengan las definiciones en latín
o en francés.
Que venga la jupeterina bendición
de no poderme dormir hasta las tres.
Hoy y siempre hoy
mi corazón será geek
y por eso estoy triste.

Salón de belleza

Hoy no,
afuera los reproches.
Hoy soy madre y niña,
mujer que se lima
de cinco a siete
las penas de la antepasada tarde.
Hambre que no se maquilla
las ganas de intentar
otra vez
la dulzura del mundo.
Medias para ocultar
que no tengo ganas de ocultar nada
empezando por esta alegría
que me hace extraordinariamente rara
y qué bueno,
significa que alquilé
indefinidamente el cielo.

Hoy no,
mañana, tal vez,
los reproches.
Que avance el viento
y la luna me cuente
las historias de las mías
hasta que yo me duerma y sueñe
o primero sueñe y luego cante.

Mundo

Qué sabe el mundo de nada.
Misericordia es cliché
arte está como parafraseada
por un molusco de tentáculos movedizos.
Democracia, justicia, política.
La historia ya sólo es un parque de diversiones.

Qué sabe el mundo de nada.
A quién le importa si soy mundo
y no sé nada.