Volaba a tu paso
diosa
la dulce frente del castillo
donde París fue amor
por encontrarse
bajo el dedo de Náusicaa.

Eras cuentas rojas
lágrimas de asbesto
sonámbula de sal hiperbolada.

Tus manos se deshacían
bajo los montes sorprendidos
por las ciudades.

Entonces giraste
como un clavel como una flor
al final de la zapatilla
como la copa volátil
del vestido con que bailabas

Mágica
nunca santa
dolida siempre desesperada
dulce tallada ennoblecida.

Ventana o gruta
la voz del aire resquebraja
los naipes de dios
erigidos como casita.

Y adónde las muescas
por dónde las avenidas,
si todo es aire y es sucio
como a la espera de un beso
que dirima su aire pecado.

Los fragmentos se deshacen
como lluvia de hojas en la cocina.
Vapores que son perfumes
que son alondras
que cobijan las mil muertes
sus madres, sus mares,
sonidos de la nostalgia
por la línea futura que no ven
los ojos.

Tengo un haz de imágenes
clavándose en mi muslo
en mi núcleo de omóplato
distanciado del cielo.

Tengo un puente de heliotropos
que a las primeras vendo
y me quedo ya sola con el riñón
a punto de cebolla
o secuoya
o llanto extranjero
extraíble de mis glándulas todas.

Tengo un señor y un sueño
y también un dios y un espejo,
la piel que huele a mediodía
sin agua,
los caminos de locura
plagados de Cempoala.

Soledad que vaga
en los ojos del autor
de los tatuajes bajo la sombra
un día de estío
acomodado en las costillas
del invierno.

Abro los ojos y está usted
abro la memoria
y ocurre que mi mente
su mente la procedía...

El pulso de la flor
anidado en el cuello
nunca antes
la luz del reverso
nunca antes
la luz de otoño.

Mis pestañas cantan:
he visto a dios
y no pasó con sentencias.

1 de octubre

Pero he de tomar esta perla
y le escribiré la vida
a quien concierna.

A verdad sabida, luna plata
tu verdad saldrá por la vía láctea.

Ya vuelve la luz calma,
calma, ya viene la paz del alma.

Las flores son cristales
que son agujas
que son paja
que son mares
que son campos
que son flores.

Y yo en ellas
naufrago y resucito.

He de encontrar la vía.

Sólo tengo un corazón.

Trenes de mi vida

que oí vengar

la sinfonía del abandono. 

Bajaré la luz y el agua

para escuchar 

a Circe viajando por la playa

la seca playa

que abre su hocico de cristal

y le rompe el corazón

a las doncellas sin palabras. 

Se curarán las heridas, 

las dudas que no son mías

pero que juegan conmigo 

porque me las dieron mis padres. 

Se curarán las heridas,

las deudas del mundo 

por cada ser que nació 

con tres corazones y cinco mentes. 

Páramo, me voy de ti. 

Si mi sonido no gusta

al latido de tu tierra

déjame ir.

Tengo las manos ataviadas

con piedras de río y minas. 

Piedras caras, blancas

de insólitos colores,

piedras que me aventarás

si permanezco

llana, impertérrita. 

Mi rostro aún es bello. 

Mi corazón está habitado

pero escindido 

por el compás del viento

la tierra que lo ve caminar

y lo abraza antes que yo, 

la mujer que eligió este año

para no sé cuánta vida. 

Páramo, me asfixio de ti

estoy dormida y no duermo

el llanto es una memoria 

más escrita que táctil

y mi cuerpo se cubre de llagas.

No quiero eso para mi alma. 

Páramo, déjame ir

soy tu princesa liberta

la que nunca quisiste.

Ni querrás

como puede ser 

que el resto del mundo tampoco.

Páramo, déjame morir de ti

prescindir de ti

de tu bofetada silenciosa

de tu camisa de fuerza. 

Quiero vivir,

me deben la vida. 

Me debo la vida. 

Páramo, la ruta es blanca

más difusa que nunca. 

Pero el corazón no ríe

y yo necesito respirar. 

El roce de yerba
apostada en las columnas
de dios
su color de marfil
tiñendo pureza
para los ojos.

El roce del agua
de los campos galácticos
provenientes,
su sonido como de caravana.

Alivio
melancolía.
Dudas
un poquito de desgana.

Ya no busco ser niña
sino vida.
Ya no busco ser mujer
sino alma.

Estoy aquí
bajo el umbral de todo lo que ya es
o hubo sido.
Nunca en el instante,
ese se arrastra
al escribir mi propia sombra.

Me voy a parir
este aire en otro llano.
Nadie me sueña
sólo tú
y a veces, callas.
Me voy a volver aire
para distinguirme
entre las ramas.
Me voy a soñar
la dermis ahíta de ti
para nunca más el llanto
para siempre la llama.
Te llevo conmigo a París
para que me leas la fortuna
y me escribas cada mañana.

Los niños que juegan
a ser dios
bajo el sauce
o en el matorral
que ya murió
porque los parques
son ascépticos
y no duelen.

Los hombres que de pronto
llevan cuatro patas
y se arrastran, mendigos
de la insuficiencia del aire.

Hay demasiado aire acá.
No se necesita mover el cuerpo
en dirección a la horca.

Las madres que juegan
a ser felices
y toman selfies de arroz con leche
y mojan sus nalgas
en la lavadora
en lo que llega el amor

otra vez

si alguna vez vino.

La música que juega a ser rock
rompiendo las olas
de esta paz
tanto silencio que hay
una catarina durmiendo
a la espera de marzo.

Septiembre,
siempre deberías quedarte.

O tal vez no,
porque entonces, qué pasaría
con las siguientes lunas.

La filigrana de tus pechos
no te harán
más blanca o etérea.

Septiembre.

Toma ese labial
y píntame las ganas.

Cara de sol,
cúbreme la entraña.

Deshago los hilos
del viento negro.
Filigrana
café tostado
ultramar.

Ahora ya sólo
la transparencia
su anverso sin vértigo

su corazón guardado
en los pies de la ninfa.

Fúnebre
la bandera de ojos salados
visitando el campo
donde el sol reposa su entraña.

Tírame una manzana, Calatea.

Acendrado el eco de Virgilio está
su pezuña sobre la morena
vástagos de mar habitando el aire.

No hay perlas de jugos ventrales
no hay arena dispersa
en el ojo durmiente del enemigo.
No hay elogio, no hay sitio.

Tan sólo llover será
entre nuestros peces sagrados.

Déjame hablar con lobos

oírlos 

morder su biliar rastro

a la hora del nunca

de mis hermanos. 

Déjame rasgar mi sitio

con su colmillo

clavarme su encuentro

como luz de galaxia 

para estas noches

ocultas en la multivocidad. 

Déjame extraer su vacío

para dársela a mi tarde

porque tarde es ya

para terminar lo que duele:

Amanece, quiero vivir

en el aullido solariego. 

Vente,Venecia,
venís de siempre
con tu llave puerta
y las volutas de oro
en tus faldas de agua turbia.

Estoy en la esquina del viento
y no espero mirarte
sino entrar en tus ojos
cuando haya amado
los ojos profundos de mi amado.

Ven, corazón acuoso,
que hoy de trenes y fábricas
mi tiara está repleta.

Quiero abrirme como lo haces tú
cuando llega la tardía primavera,
quiero iluminarme para envolverlo a él
que es a veces
mitad niño y mitad capricho.

Vente, Venecia,
sin nosotros eres nada,
nunca un fuego de dos bocas en una,
nunca este grito de bruja y fiera
cada vez que sus labios me braman.

Venus de siempre
aniquila el tiempo.
Ven y te muestro
los mapas de mi corazón
para dar cada noche
con mi hombre.

Vine aquí
a destruir lo último que me queda
de esta niebla sedienta
de mareas negras.

Pero el trueno tiene su voz

más allá de la luz que lo antecede

adónde van, cayendo

verticalidad del espíritu de dios

su sentencia de agua. 

Pido perdón por la tierra

que pisé haciendo ruido

un ruido animal de ira

y su palma despellejada 

como mirando al infierno. 

Perdono a aquel 

que escindió mi estancia

dentro del vientre de dios

y lloró mi alma

porque no he vuelto a verla

salvo cuando escribo

salvo cuando beso

salvo cuando sueño

salvo cuando soy

como este día. 

Retorna a mí
el jugo de la amapola
bebido por la diosa madre
la que jamás me vio vencer
porque mi casa era el signo
y no la costumbre.

Mi amor extranjero se instala
no hay freno
no hay yugo
mi fósforo de piel
se abre
ama
oye y se expande

y como una hoja llena
declamaré la vida
porque sólo llevo eso.