Mitos

Que la bolsa de piedras te inundaba el espacio vital
yo creía que estaba en otra Ítaca tu casa,
que el alimento de los dioses era pan blando con azúcar
y tú lo robabas para alimentar el sueño de la absolución.

orchestra

Apaga ya la tele, Melpómene,
Talía, Sófocles,
Perséfone,
Ariadna, Atenea,
Hécate,
et al.

Que de noche los mentidos japoneses cantan
una canción de musical
en un canal del cable local
y yo no tengo más minutos
para acomodar sus cabelleras largas
en el edredón que no cosí.

Que de noche el ridículo de la cultura nueva
da pena ajena
y no estoy para explicaciones
porque yo tampoco pedí vivir aquí.

Extrañamiento para Nicolai Gogol

La entrada sin fin a la boca del tuerto,
mira cómo crecen las flores
en el paraíso con olor a camposanto.

Ellos juegan a creerlo todo,
incluso la reinvención de aquello que no les consta
pues no son dioses
ni se peinan con limón el desengaño;
ni tampoco les importa
porque están en la boca del dragón
y se reconstruyen a partir del tatemado fuego.

Solían mirarme como un vidrio que a la luz
regalaba puros tonos rosas.
Suelen mirarme como un fragmento no perecedero
de la voz que les dice que todo está mal
incluso el hacerse tontos con vodka
y muchas canciones insensatas
tratando de matar el tedio de la amarga realidad.

ἀναγνώρισις

La impronta de tu pie sobre la carne del mundo,
o dame algo que no te asuste,
blanca, espuma afuera de tu labio eterno, supernova naciente.
Algo para cambiar otra vez mi nombre,
creyendo firmemente en el valor
de la poesía danzante
-o yo lanzo la primera de mis veinte manos
a favor de un núcleo de saliva nuevo-.

El pastel

Hay un pastel al centro
de la mesa del extranjero
-extranjero
qué será para ti esa palabra
si el espejo no reporta país
cuando te miras en él-.

Un pastel de betún dorado
hecho por dedos que ya fueron
y un cálido sabor de mentiras dulces.

Celebramos el cumpleaños de nadie.
Nos sentamos alrededor
del festín del extraño
oculto al ojo del mediodía,
presente en el ocaso de los tiempos.

Partamos el regalo redondo y divino,
sirvamos oporto de ensueño
en las copas de unas manos quebradas.
¡Salud al extranjero en que devenimos!
Devoremos el manjar
como a nuestros hermanos.

Un ruido indescriptible
viste a los espasmos de los comensales
rompiendo la armonía de las migajas del pastel
que yacían en el silencio.

Había un pastel al centro
de la mesa del extranjero,
amigo tuerto, mano olvidada.
Cara conocida, pero de dónde,
amigo, de dónde.

Había un pastel de betún dorado
hecho por dedos que ya fueron,
como la noción de que aquí había
un extraño.

Precauciones

Me instalo aquí
a verte pasar de mí y mojarme
con la existencia de mi propio cielo.
A escuchar atentamente lo que no me digas,
oración cauliforme que se va de mis manos.
A dar un salto de luz cuando no me lo pidas,
risa campestre de un universo más arriba.
Me instalo aquí
por si el silencio.

Solo para una concertista con alergia no. 5

Tos-colibrí-expectorante azul
las claves en do son para los espías muertos
el re es para los profetas creyentes
en la aspiración de la letra griega y sus fantasmas
oráculos en sol tendidos al sol.

Habrá aplausos al final del concierto.
Poneos de pie.

Víken

Mujer promiscua,
hombre sin ley:

Embarraste mi rostro,
mi máscara.
Tu verbo se erigió como el ungido:
las lapidaciones no siempre son de piedra.

Victoria ganada fácilmente.

Ignoras el poder de la repetición:
por cada distorsión de mi boca cerrada
sometida
crece la fuerza de mi alma
en el lamprós del cosmos.

Poema a Coro no. 1

Mató una mosca
volándole la idiosincrasia.

Eso qué,
eso qué,
cantaba el coro de Sófocles.

Todos los egregios pensadores
murieron bebiendo Pepsicola.