Granizo

Una palabra azul
arriba a la lavandería.
Fenece febrero.
Como flor de chabacano
llega con su mensaje el granizo.
Con el granizo se purifican
las cosas magras de los años.
(Despierta, primavera).

Tu creación

La palabra es imagen que crea
la imagen es verbo que canta,
por eso la creación es tu boca
humedeciendo la tierra
para hacer nacer las flores del cielo.

Oriente

El origen estaba en oriente.
Todos fuimos a reencontrarnos
unos rezaban credos olvidados
otros trazábamos nuevas formas
-flores de loto, peces de agua fría,
yerbas para un sueño claro-
con las letras de un recién aprendido abecedario.
Entonces las estrellas nos bendecían
con la promesa del aroma del siguiente amanecer.
Entonces las flores nos vestían
adecuadamente para recibir la noche.
Buscábamos sin descanso la luz
entre tanta niebla.
Sumergidos en un sueño muy profundo llamado
silencio
recuperábamos los vestigios de nuestros ancestros
en la primera capa de los dedos.
Pintábamos la consigna de no volver a la casa prestada
en tanto no recuperáramos
eso que nos fue arrebatado por el tiempo.
Construímos edificios de palabras,
repúblicas de fonemas y gestos.
Era un sueño intentar el viaje,
hasta el naufragio mismo por algunos litorales,
pantanos, oasis,
nos parecieron divinos.
Eso era el verdadero surrealismo,
imposible era aquella belleza propia olvidar.

Fabricación de estrellas

No hay estrellas.
Dices que no hay estrellas.
Prueba a mirar el negro y fabricar una.
Prueba tomar tu lengua y decir:
"Reconozco el canto de todos los tiempos en su marcha sideral".

Probablemente no nacerá nada,
tal vez serán solo pétalos de crisantemos
iluminando tu alma,
lo que sientas, muy entrada la noche.

Conmoción no. 1 (Opus)

A saber qué elementos
compondrán el aire y el sol de esta tarde,
que saturada me encuentro
de emociones que vuelan libres,
conmovedoras y delirantes.

Yo hoy vibro ante el más mínimo impulso exterior.

Habla un árbol a mitad de la falda de asfalto de mi ciudad,
la voz escondida en los autobuses
que no permiten ver una hora de la vida...
Habla el misterio de la felicidad antes por mí desconocida
y el mundo gira sobre mi alma
como una ola ignota y perfumada
conmoviendo la llama
que me da la movilidad del ser.

Bendiciones in lak ëch

Bendiciones in lak ëch

el mundo puede dejar de girar
en el abismo de todos los días.
Podríamos dejarnos, ¿sí? Abandonarnos
a la sola idea del fin del dolor
si tan sólo pudiéramos escuchar
la voz hurtada del cristal
llamada madre abierta,
galaxia sosegada,
mujer florecida sin fin.
Detengo la palabra y la suspendo en perfume
ahora es mía
la virtud de los silencios.

El amor es universal

El amor es universal
pero hoy me siento muy sola.
La soledad hace al maestro
yo sólo sé que estoy en Su olvido.
Su olvido es en blanco y negro
aún guardo la esperanza de ver en mi alma
Su policromía.
La policromía es un fantasma que asusta
duele más el silencio de Dios todo el tiempo.
El tiempo nos hace frágiles
no me avergüenza mi fragilidad.
La fragilidad nos distingue de los dioses
pero eso a ellos no les importa.

Coda floral (I)

¡Oh dulce flor con melodía!
¡Arribas,
arribas!
Tan fuerte y delicadamente arribas,
a mi corazón.

Salmo humano para tu corazón

Desperdician la musicalidad de la palabra
ofendiendo cuando hay que apelar
a la sabiduría del silencio;
callando cuando es preciso oír
la canción multívoca contenida en la buena alabanza.

Así es el mundo.

Tú
Concentras a la Vía Láctea en el espiral de un amonite,
devuelves el espíritu de lo eterno a una piedra milenaria
con la sutileza del viento sobre una magnolia

y la recreación del universo es posible.

Nada fallará
aún si el mundo se falta a sí mismo
estando tú presente.

IV-4

Que sea la blanca nada cubriendo al Todo
brotando de sus labios
y no una afrenta,
sabio,
lo que llene mi existencia.

Que sean sus flores plagando los muros
donde escribo hasta no dar
-otra vez-
con La Palabra,
y no el olvido del mundo,
creador,
lo que poble mi país pequeñito.

Que sean sus ojos interpretando al mundo,
vitral sónico nacido cada quinientos años
y no la oscuridad,
descifrador,
lo que le dé sentido a lo que no comprendo.

Que sea su corazón tocando amor
en todos los niveles imposibles de oír
y no otra música,
hombre,
la melodía que endulce mi flor.

Vía Láctea-Amonite

No tengo palabras para darle,
señor poeta.
Más bien he venido a que me regale una.

De pronto,
Vía Láctea se volvió amonite.
Sobrevivió al caos y al final de los mundos.
Fue arrojado en un mar
situado al lado del universo que se iba
llevando consigo las palabras de su boca:

Que alguien como tú lo recogiera
y brillara en sus, tus, ojos.

Mantra total.

El árbol que da frutos de alegría
reverdeció
ante el milagro de la fertilidad de la sentencia.

La mujer quedó, otra vez, muda de palabras.
Su corazón vio de nuevo el mediodía.

Guijarro

Como un guijarro lanzado
en la playa por un niño,
cambiando el universo entero.
Así somos las personas comunes.

Si eres un ser pequeño, común,
mortal,
vuélvete un guijarro.
No hay mucho qué pensar.

El mundo necesita cositas pequeñas.
Por cositas se realiza el cambio.

Yoko Ono, me asombra tu capacidad
para hilvanar estas fórmulas
tan mediocremente new age.

O dime cómo calificar esto
sin que deje yo de pensar
en tu penthouse en Manhattan
-los bed in for peace llenaron bien
el hoyo de la bala de John, ¿cierto?-
con sus cristales y sus pisos vacíos
y todas tus obras de arte
tan lejanas del mundo.

O en todas las cosas que has hecho
sin pensar en el guijarro que fuiste.

No te imagino regalando tus regalías,
subastando tus piezas
-dientes, esculturas, pinturas,
joyas, pieles-
en Sotheby's
para salvar a tus hermanos nipones
del destino que les espera.

No te creo guijarro pequeño
reconstruyendo el país que dejaste de niña
sólo por amor al prójimo.

Yoko, no te sientas culpable
-ya sé que no te sientes culpable-.
No eres tú la que está mal en todo esto.

Es tan difícil decir y hacer
que hasta dios mismo
tan pronto creó la Tierra
se quedó mudo.

Un guijarro pequeño, una sonrisa...

A mí también me gusta pensar
en el efecto mariposa
como creador de lugares maravillosos.

Pero, sabes, estoy presenciando la caída
de uno de los paradigmas más sólidos
del XX y XXI:
pensé que primero me iría yo
antes que Japón completo...

Como un guijarro lanzado
cual muerto sin alternativa,
cambiando el universo entero.
Así somos las personas comunes, Yoko.

Mire,

Quisiera ser flor de marzo
abril y diciembre
para poder ser dibujada por usted y su palabra,
Señor Poeta.

O ser estrella de su súper universo
una enana,
pero estrella al fin.

Me conformo con el beso que me da
muy de mañana
y en la lejanía,
o las palabras que cierran en paz
mis párpados con su melodía,
Señor Poeta.

Laus Poëta

Feliz primavera,
qué lindo el nombre de abril.

Usted dice eso
y yo vuelvo a creer en la poesía.

Las calles se pintan de un lila que da envidia,
se vuelven absurdas las mentiras,
se oye la música sublime de su voz
que ensordece al insulto incapaz de mi alma abatir.

Luego, el corazón de mi mundo
junto con el mundo de mi corazón
se arropa en el manto de sus buenos deseos,
volviéndose un mismo
florido
sonriente
ejemplar de tambor

Capaz de darle al mundo
una nueva canción de alegría verdadera.

Laus poëta:
Mi planeta se yergue una vez más y gira.
Irrumpe el color en la vieja elegía
si en mi pan de cada día
esparzo yo el espíritu de sus letras.

Instantáneas

I

El niño eternizado
guiado hacia la gran ola
por el perfume de su madre.

II

Inmóvil, altivo,
el manto transparente
reflejando un cielo ansioso:
demasiados son en tan inesperado viaje.

III.

El viento trajo consigo
el cerezo de tus labios;
la ola, se lleva conmigo
tu abrazo sin fin.

IV

La luz nuclear levanta una lengua neptuniana
engendrando el pánico.
Nos volvimos dioses
para extinguirnos los unos a los otros.

Tazón blanco

Me bebo esta lluvia ausente
sólo para entender el anverso de la vida.

Era tan bello el sonido de los días ignotos

Yo te amaba
Yo te amaba
Yo te amaba

Uno era para la justicia.
El otro, para la inocencia.
El tercero, para la vida contenida en esta vida.

Fui torpe:
miré al cielo tratando de desentrañar estrellas
cuando era el suelo lo que debía mirar.

Pero es que no escuché
y no sentí
el momento en que se deslizaba este tazón blanco
de mis mortales manos.

El sonido de lo desconocido

El sonido de lo desconocido
me despierta.

Hay ángeles cantando en mi espacio
y no son como los de la Biblia.

Mente indefinida y punto gris, aquí hay un amor
tan infinito,
que lo único que hago es cerrar mis llagas.

Por favor, piensa,
podrías atrapar la delicadeza del aroma de sus notas
sembrarlas en la tierra,
esperar el milagro de la resurrección humana.

Ego, cállate y muérete un instante.
Aquella megainteligencia ya existe.
Yo sólo quiero abarcar la música sideral con una sola palabra.

La fragilidad del metal luminoso
jamás había resonado tanto
en mis oídos
ahora hipersaturados de tanta luz melódica.

La luz también se escucha.
La luz también tiene notas.
La luz es un túnel
por el que resuenan lo divino e inexpresable.
Lo inabarcable en cualquier texto
en cualquier cuento
en cualquier poema.

Ojalá pudiera nombrarte.

Se conforma mi cuerpo pesado
con contemplar la posibilidad
de un más allá
exento de toda amargura
antes de que termine
lo que nunca tiene fin.

Y sólo fueron cinco minutos tierra.

Herida y ofensa

Flores sombrías se dispersan
en el filo de la espada húmeda y roja
sorda
lejana
brutal
de la boca.

Cuando lo sagrado es muerto
a mano de cemento
y grava en la boca,
imposible es recordar la inocencia
ni la fragilidad del amor universal
musicalizando el aire que espera ser oído.

Alguien que merodea este espacio
ha roto la ley divina de la armonía.
Alguien olvidó la ley primera.
Alguien ha escupido ira
a la estructura etérea del tiempo
en manos libres y llenas.

Se ha roto una ley más, inmensa
divina:
deja de doler la herida primera.
Es la ofensa
la que rebasa el umbral del dolor.
[Porque se sabe que duele más
el ofender al sentido único de lo universal en el amor
que recibir una herida
de la materialización de lo no sagrado].

Llueven estrellas rotas en la lengua aún afilada.
Se muere otro poco del sentido de dios en los ojos de un ser amado
cuando se ha combatido sin sentido ni fin.

Escudo

Siempre habrá una hora
en la que el fuego del guerrero
se vaya a dormir.

Me dijo mi espíritu beligerante
antes de dar la media vuelta.

Me sobrevive la vigilia
en esta noche donde quisiera dejar un momento
de pensar
y latir.

No temo dejar el escudo.

Es el miedo a transformar la liberación del llanto en cárcel.

Los fantasmas de crisantemos sobrevolando
la gaveta de todos los poemas
aún no escritos.

El aroma de mis manos de hielo y mis ojos
una noche de corazón abundante.

Lo que me turba.

El sonido de la luz (II)

El sonido de la luz
me es anterior
a tu nombre y al dolor que me enclavó en aquel muro olvidado.

Canta en latín las constelaciones,
forma los mapas subterráneos
de todas las cosas no dichas.

Me entregaré a sus notas
antes que perder la cordura no humana
-y para deshojar los tiempos de otros sabios
mientras encuentro el sentido de mi vida-.

Abro mis manos:
quien ejecuta el sonido de la luz
me ha soplado una llama tibia.

Resguardo mis heredades
para no perder nunca
el único hilo conector
de mis huesos con el universo entero.