Los muertos también mienten.
Retumban sus alitas
de un estatus sin carne
al revolver sus palabras entre el silencio.
No tendrían por qué ser virtuosos. Sólo son muertos.
Es igual el lado nuestro que el suyo:
el estatus se cambia hacia los lados,
no de abajo hacia arriba.
Poema de Muerte I. Opus
Qué fácil es para ti
envolver de cal y cruz tantos rostros.
Dar por sentado que la luz vendrá
en la satisfacción de tu carne disparando a un hermano.
Soplar con ahínco hasta definir nuevamente
el significado de verde
hasta mirar morado,
hasta oír el inarmónico canto
de lo que dejas a este siglo heredado.
Soplar por otros la muerte.
Cuarenta millones de manos de metralleta no son
el atisbo de la inercia sideral
son, en todo caso,
la herencia de existir en otra casa
Oikós era su nombre,
Kronos ahora prepara lechos emergentes.
Para que las almas que no pudieron unir sus lenguas
lo hagan en la eterna noche,
El Hades tiene recámaras en oferta
para los precoces hijos de Tanatos:
el Mundo de los Muertos no contaba aún con su presencia
Qué fácil es para ti
envolver de cal y cruz tantos rostros.
Dar por sentado que la luz vendrá
en la satisfacción de tu carne disparando a un hermano.
Soplar con ahínco hasta definir nuevamente
el significado de verde
hasta mirar morado,
hasta oír el inarmónico canto
de lo que dejas a este siglo heredado.
Un piano toca tarantelas y réquiems
lo hace solo
y los divierte.
Dime qué queda
de esta carne roja y marchita
la pólvora de nuestros días
las teclas del piano que afuera grita
que la bala no ha de descansar
hasta no saciar su sed de gloria.
Qué fácil es para ti
envolver de cal y cruz tantos rostros.
Dar por sentado que la luz vendrá
en la satisfacción de tu carne disparando a un hermano.
Soplar con ahínco hasta definir nuevamente
el significado de verde
hasta mirar morado,
hasta oír el inarmónico canto
de lo que dejas a este siglo heredado.
Malditos sean todos los hombres
que estando ausentes empujaron a otros
a creer en la libertad
a través de la guerra.
Maldito seas tú, rey sin cabeza ni corona,
el árbol de las lamentaciones ha despertado
sus ramas abrazan hasta cortar el aire.
Espera.
Poema de Muerte II
Dulce elixir de la existencia
la memoria hace justos a los muertos
e injustos a los que viviendo creen estarlo.
Aquí no hay sombras, hay un hueco en la panza
tu flecha descarga ira y yo no siento diferencia alguna
entre dar y tener, quitar o mentir,
arrebatar o dimitir,
todo está dicho.
Vayamos a aquel parque plagado de bombas
son niños que juegan, ¿los ves?
no saben que están muertos de muerte violenta.
Mano de mujer purpúrea, secuestradora de sus padres
y sus hermanos mayores
y sus esperanzas todas
en esos harapos que igual saben a manto derrumbado en Berlín
que conversión cristiana o guerra musulmana.
Atrás solía haber un columpio
y un olor a nardos invadía la parcela de globo celeste.
Ellos buscan con los ojos en las manos
el tacto de la vida
ellos saborean con la lengua en sus frentes
la soledad catapultada
a mil años luz
desde la primera guerra.
Dulce elixir de la existencia
la memoria hace justos a los muertos
e injustos a los que viviendo creen estarlo.
Aquí no hay sombras, hay un hueco en la panza
tu flecha descarga ira y yo no siento diferencia alguna
entre dar y tener, quitar o mentir,
arrebatar o dimitir,
todo está dicho.
Reposa mi cuerpo tendido en aquél campo.
Sea el abono a la tierra fecunda
que heredo a mis hijos
al momento de morir a causa de ti.
Poema de Muerte III
Levanta la cara, niño,
yo también ando cansada de recoger almas a destiempo
tú sólo te subes a Caronte y ya.
Me empieza a molestar,
-lo digo con vehemencia suprema-
esta maña de pensar por mí,
de vivir por mí,
carajo, de hacer el trabajo por mí.
Nunca pensamos
-lo digo por todos los ojos que miramos
su andar contra la pared desde hace años luz-
que su imaginación inventara tantos artefactos
de muerte súbita y multitudinaria.
¿A dónde la inventiva
para crear la palabra mágica
continente de la belleza del universo
la pintura multidimensional y el sonido imitador
de Dios
-si es que lo hay
no recuerdo cuándo vi su cara en sus rostros-?
¿A dónde la vida en el árbol
a dónde la paz de los arcanos
los sueños, surrealísimos arquetipos,
canción del triunfo de algo que suene a luz
enmedio, a través y a pesar del Creador?
Levanta la cara, niño,
eres un niño aún.
Y el temor déjalo en tus balas.
No tienes permiso de esconderte
en el dedo índice de alguien más.
La libertad era tu condena.
Debiste leer a Sartre antes de encallar este barco.
Poema de Muerte IV. Puente / Intermezzo
Ojalá que mil millones de versos
se cuelen, se claven
y te canten entre tus costillas.
El final ha muerto. Que viva el fin.
Un puñado de estrellas tristes
se funden con el foco violáceo
de mi guarida.
La ausencia es la madre partida.
Que el tiempo te sobre allá
lejos y mejor.
Poema de Muerte V Esquerzzo
Mira el péndulo
te baila sus caderas
para que lo imites.
El punto focal en esta tierra
se dispersa entre las galaxias
de tus células.
Vuelas sideral,
vuelas esta vuelta de página.
El señor barbudo no está ahí.
Todo es blanco impoluto
y se convierte en big-bang con olor a naranja.
La flor del campo
la dejamos en cualquier otro día
aquí hay sinfónica y es réquiem
y es esquerzzo y es alegría.
Óyela caer.
Miro el péndulo
las manos se me ahogan
la caricatura que soy se difumina
suerte que Alá tampoco esté
ni los dioses de mis eras anteriores
ni estos eones clavados en mis zapatos.
Suerte de materia insensata
regresar al punto inicial
y sentir la galaxia al fin
ser galaxia no,
pertenecer a ella otra vez
sí.
Poema de Muerte VI
Abajo,
dentro del manto sublime
yacen las caras, los gritos,
las infamias.
Los colores, las cobijas,
los poetas sin galaxia,
los pintores con la luna fresca
y uno que otro músico
pendiendo de su guitarra.
Un político ausente
tres acomedidos en recordarle su vida nefasta.
Poema de Muerte VII. Cierre
No se hizo lo que se pudo.
Se hará lo que uno de los doce destinos
decida:
si pisas o no a una hormiga
si cambias o no de canal en tu vigilia
o si desgranas o no tu pasión
al comerte a besos esa granada
es tu cuento.
Lo digo porque lo miro
la transición tiene más simpleza
que mística de luz, poema o fotografía.
Los vencedores y vencidos
al final del cuento van a donde mismo
al patio de los callados
al lugar más inmensamente hundido
suelo idóneo para creaciones espontáneas
pasaje gratuito
al tren del olvido
ticket sencillo con rumbo
al umbral del continuar erguido
respirando colores y saboreando luz de viento.
Y aunque a algunos de cuando en vez
nos dé por adelantar manecillas
y vivir tal especial momento,
nos aferramos tierra adentro
de nuestros cuerpos
trascendemos en el cóncavo y convexo
creamos criaturas de amor
gritamos la furia a los ocho vientos
morimos y nacemos en el paso abyecto
de la sonrisa-grito-llanto-redención
vivimos, vivimos, vivimos
esperando el único día que tenemos seguro:
un segundo nacimiento
después de la primera respiración.
Cometemos la transición
caminamos hacia ella sin oposición.
