Adiós invierno

Noche perfumada del encanto de los semáforos
la calle vacía, los autos envían sus saludos
como un astronauta mirando desde Saturno.
En verdad tú y yo cada año somos más amantes,
lo digo sintiendo la piel aún erizada
por el milagro.

Columpio

Coloqué flores en el aire
para columpiarlas.
Si el alma feliz tiene alegoría
-si existe la felicidad,
si existe el alma,
si alguien puede apelar a las alegorías-
son sus pétalos abriéndose
y yo de risa viento su impulso.

Proyecto Woody Allen.doc

Quisiera ser Woody Allen
pero en Saltillo.
Despeinado, fachosito.
Un judío sin igual por las estrellas sin lustre de mi ciudad
perseguido.
Abrir la cartera:
¡Dios santo, cuánta zalamera en la agenda
y los filmes de las vidas de nadie/indie
sin etiquetar!

La T.V. juega otra vez con mi jungla colectiva
y yo le rezongo desde la cocina:
anda, vente por un par de guiones,
Woody Allen es la onda a la hora de cenarse la humanidad.

De verdad quisiera ser Woody Allen,
entrevistas de preguntas directas y simplonas, chaparrito, esposa joven que no habla,
genialidad insuperable y crítico de los yunáited
viviendo dentro de la manzana roja de su penthouse.
Saltillo realmente no me importa
(no si Annie Hall me espera
en aquella otra ciudad,
en aquella otra ciudad,
en aquella otra ciudad).

Quién pudiera darme su piel vacante
piel de Woody
por un día
para entenderme a escala
y luego no despertar más.

Historias

Yo solía tener una historia
por cada noche de insomnio.
Las tejía por las noches
y las deshacía al amanecer
para no deslavar
el encanto de la furia del ojo que no duerme.

Pero un día
decidí dormirme, junto a la tabla
que conocía todos mis secretos,
los articulados y los empacados en series de diez.
Perdí la historia en el sueño,
las letras volaron a otras camas sin dormir
y yo me quedé con el poema.

A nadie le sirve saberlo,
nada más aproveché que usted pasaba por aquí.