Villancico

Un pino por cada auto
un auto por cada ego.
Un pulmón menos en el mundo.

Miles y miles de egos pasan
veloces y fieros
por los puentes de acero
sus llantas hacen la música
sin tener un referente
excepto que todos pasan
igual que este animus consumandi.

Oficios

Fuera capataz,
mayor sin tierra ni contingente
aspirador de alfombras
sanador de ciegos
fumigador de reductos piscodélicos
alimentador de peces emergentes,
jardinero de plantas artificiales
luchador con mallas fucsias
barbero sin afeitar,

Soy creadora de ríspidos silencios,
aulladora que presagia el disturbio
fémina lengua desbordada en la turgente piel.

Nula e inservible es la sentencia dadora
de un nuevo volcán
a la tierra de ex simios.
Haya de abrir la boca
sólamente para alimentar el fuego
del que jamás participaré yo.

Esperanza (lugar común)

Te espero como quien espera la primavera.
Inútiles segundos
en mi falda de casi treinta años.
Hoy se acaba de agotar el tiempo,
no más ganas de brincar
ni de construir un asalto, lugares comunes,
para el destino.

Instantáneas (2)

Cierran sus muslos desnudos
las paredes blancas que nos obsequian
el vacío de nosotros mismos.
Se empañaron las entrañas
como los espejos en la nieve.
Algún día podremos vernos.

Precauciones

Me instalo aquí
a verte pasar de mí y mojarme
con la existencia de mi propio cielo.
A escuchar atentamente lo que no me digas,
oración cauliforme que se va de mis manos.
A dar un salto de luz cuando no me lo pidas,
risa campestre de un universo más arriba.
Me instalo aquí
por si el silencio.

Desidia

¿Por qué esperaré tanto
cuando tengo la idea nacitura en la boca
y me subyugo a la soberbia
de creer que es mía,
si siempre al final ella vuela libre, suprema,
dejándome con la vaga sensación
de una aurora boreal a medio pintar
aquí, en el espacio que hay entre el alma
y el corazón?

Acaso es que pienso
en la repetición del instante hasta prolongarse...

Es el instante lo que me vuelve ajena
de un Todo que me observa, paternal.

La alegría de estar vivo, v. 2011

Esto que ves y que sube
se adentra y camina
despacito
como serpiente de dos cabezas,
se llama ausencia.

Te la regalo todita.
Para que sepas nomás
la alegría de estar vivo.

Página en blanco

Qué tristes son las páginas en blanco:
tan valientemente vencedoras al tacto,
tan ensordecedoras,
tan sin miedo a la oscuridad.

Como de un luto abismal michoacano.

Impertérritas, abren la piel que me cobija
y cubren los músculos
inmóviles ante su ebúrnea hermosura.

Ahora me duele más el invierno.

Voy a por coplas para recordarte.
Silbaré una canción
que se escuchará desnuda
entre la paja de un campo amplio

sin nuestros nombres.

Cero grados

Habla, noche.
¿O es que hay demasiado invierno en tu boca
como para besar el olor
de lo que duele?

Las instantáneas caducaron en tu falda
el día que el hielo rozó mi sexo.

No sufras, noche.
No hay motivo para dolerse
estando muerta.

La jaula

Ábrete Jaula y déjame vivir sin ti.
Despoja mi cuerpo,
mi mente,
aquellos tibios anhelos de los quince:

Pierna madera, heme aquí astillada.
La luz de una lumen desviada enfoca mis defectos.
Los coloca al centro de la base circular en la que me muevo,
reina, diosa:

También soy clown de media noche,
oigo cómo ríen los que a esta jaula miran.

Hay un despojo y lleva mi nombre
diario adentro
música febril que prescindió de la orquesta.

Puntas

Érase una vez una mujer
tan triste
que sin parar reía.

Quería ser recordada
por la cristalina lluvia
saliendo de su boca.

"La chispa se esparce,
que sean las cenizas
lo que por dentro nos consuma".

Canta en el Blanco, solitaria.

Mira cómo se unen los lazos
en ambas puntas de una misma lengua.

Shalalá

Una copla para esta noche
la-la-lá
cuando todos duermen el sueño de la víspera
sha-la-lá
y yo imagino la virtud entre lo medianamente bello
-mágica conclusión del frappé albino-.

No estoy diciendo nada
la-la-lá
no me importa no decirlo
sha-la-lá.

Lo siento y se refugia en el destello que ahora renace
oh-oh-oh
has regresado, estrella silente
ah-ah-ah
y cantas y me fulminas los espacios tristes del intertexto
sha-la-lá.

Algo revolotea entre mis costillas
oh-oh-oh!
estoy enamorada, sí
y las caras cambian
la-la-lá...
el amor no se crea ni se destruye
sólo se transforma.

Disparidades (I-III)

I

Blanca es la nada
la luz de neón
desplazándose en el óleo de un vientre azulado.

Fuimos inasequibles.
Toma mi ancho brazo
para cruzar el mar del pernoctaje sonámbulo.


II

No hace falta un haikú de medianoche:
el viento sopla gélido
las campanas permanecen inmóviles.
Hay vida detrás del paisaje con la sierra gélida.

Aquí, no.


III

Quiero un andamiaje de besos.
Úrgeme la turgencia encarnada
en los ojos únicos
de la noche única
de mi vida multiplicada en el desencanto.

Las llamadas ocurren.
Las respuestas juegan a la ruleta rusa.

Poiesis

Como cualquier sueño,
el añil también se difumina
en el regazo de lo ausente
y la materia de lo que no fui

porque hay algo mejor que hacer
que una simple fémina
a manos de su propio fuego.

Transmutaré las llamas.
Poiesis, es mi vida.

Vueltas cósmicas

Hacen falta más vueltas cósmicas
para que se haga el regalo de la misericordia del tiempo;
un movimiento de supinación del universo
que sepa devolvernos
la inmensidad de la luz
el recuerdo álbeo
puro
tierno
(inocencia llamando a las ocho de la mañana
a los porvenires sacados de fotografías compuestas).

Para así volver a tener el cinismo
de preguntarle a los viejos
qué se siente morir

en vez de estar dándole largas
a la muchedumbre que se acomoda en las neuronas
a cuyo paso pesado
se marca un segundo más alrededor de los ojos
este desencantado encuentro con el mundo.

Eco

Un eco en la piel traza el sonido
quedamos en hueco, yo y la que se refleja en tu rostro,
espejo tibio sin pared.

Deseo ver otra cosa que no sea
el desparpajo de los no amigos,
arañar sus máscaras,
protegerme de todo cuanto yo amé.

Porque, ¡ay!, si yo contara lo que vivo y veo
no me bastaría el cielo para llenarlo.
Sólo sé que alguien me usó
en muchos sentidos
y con todos sus múltiples nombres.

Pudo ser Dios.
No, no pudo serlo.

Él no tiene tanto tiempo
para dedicárselo a eso que digo llamarme
como me dicen los extraños.

Éxodo

Ya nos vamos:
mire cómo se borra lo indecible.
Escuche cómo se expande lo contrito.

No hay magia sin fe.

No hay religión sin un beso.

No hay angustia sin alguna realidad perfectible.


Ya nos vamos.

Si desea burlarse del tiempo a contratiempo de esta mujer,
de su caótica belleza
o de su desenfrenada entrega semimaniática;
si desea guarecerse de lo que a otros no se les puede decir
o desea confesarse humanamente sensible y harto del mundo;
si simplemente tiene ganas de ser usted mismo,
llámela a su casa.

Ella siempre le contestará:
el falso orgullo es para las Barbies.

Amor Universal es lo único que flota en su casa con olor
a fresas persas de otra época, provenientes de un dulce mundo paralelo.

Hit

Las frases cortas son el hit de nuestros días:
ahí cabe perfectamente la crueldad literaria
y nadie debe morir de amargura, porque se trata de jugar a ser Hércules, no bufón.

La vanidad ahora viene en un kit de 4x2 pulgadas
que no siempre se digna a salir de la cajita
pero exigirá un sentimiento empático y total, destinado a ser olvidado en un lapso de luz...

Se le olvida a mi poesía
que yo soy postmodernista y no debo buscar amor.
No debo dar amor,
no debo escribir la palabra amor
-tan universal, incomprendida y temida-.

Pero es que yo no escribo para ser amada ni feliz
sino porque yo no soy yo si no me lo escribo en la cara,
con todo el tiempo que me comparte la soledad de este mundo.

Fragilidad

La marcha de los pies desnudos entre los cardos inicia:
yo veo cómo nos la parten
ellos vendrán a mí con laureles secos para darme la victoria.

La fragilidad no es para quien la escriba,
sino para aquél que sepa llorar
en la soledad indicada, en el momento adecuado.

Cáeseme el alma hasta las rodillas.
Confesión número uno.

No duermo pensando en todo y en nada,
reformulación de una verdad sabida.

La cosa es no volar

La cosa es no volar,
fabricar armamentos de luz
y quedarse terco, la alacena de besos repleta,
tierno, un pie entre la plomiza arena de un mar bermejo.

Qué podría hacerse, si no,
enmedio de tanto merecimiento al calce de la piel
y tanta urgencia de erosionar los males adyacentes
a las rocas calizas de la sociedad y lo ordinario.

La cosa es no volar y sentir que uno está en el cielo.