Oremos

Oremos
por la ineficacia de las oraciones cristeras
para que el sumo pontífice
regale sus riquezas
abra el acceso al árbol prohibido
y permita la luz entre sus feligreses.

Esta noche nieva en la sierra.
Jesucristo no es la salvación en forma de oblea,
habría que ponerle, en todo caso,
cajeta Coronado envinada o sabor vainilla
para aumentar el calor debido a los carbohidratos.

Las cosas más abstractas (el laberíntico sonido)

Las cosas más abstractas
se llevan dentro de este espacio medionublado
será la torpeza de un vestido en llamas azules
o quizá el laberíntico sonido que nos embruja.

Lluvia ácida, no has sido el sucedáneo del día:
son los arcos de las corbatas, esos clichés tan bonitos,
los siete rayos del firmamento constituyen figuras al olvido inmediato
habría que pensar
-si existiese tan solo un momento para tal fin-
en el finito iluminado por las voces que nos recuerdan.

Todo es colectivo imaginario
imaginario colectivo no,
yo no creo en la posibilidad de la inserción
de mi propio tiempo espacio y virtud y defectos
en este caudal absurdo
que llamamos imposición de la realidad.

Jamás fui un robot

Algún día entenderé
la descomposición maquínica de la estética
a través de la tecnologización
-voilá los neologismos que ha regalado
la fibra óptica y el insegurísimo internet
esa aldea global de Toffler y otros cuates-.

Pero esta noche no,
ni las anteriores, ni las futuras
ni las antefuturas ni las condicionales
ni las activas o pasivas
ni las subjuntivas en tiempo compuesto.

Esto tiene que volver
al prístino origen:
o el hombre se libera y habla en papel y cuento,
mano y poema,
o entonces yo no sé qué cuernos hago aquí,
viva,
con esta nebulosa en la mano
corriendo en la opuesta dirección
y con toda la intención del mundo
de partirle la madre al estándar enloquecido
a la neurosis colectiva,
al consumismo no estelar.

Quiero tragar bolas de fuego de estrellas
o que ellas me traguen primero.
El caso es ser fuego en el verbo
reventar hasta confirmarme que jamás fui un robot.

Piano al acecho

El piano que se materializa
debajo de tus entrañas
atrapa tu mente.

Oye sus notas.

Son el adiós marcado,
los reinos grises siempre terminan llorando
la amarga ausencia de luz.

Sin importar cuánta retórica hedonista y hedionda
inviertas,
jamás uses a la dama Tristeza para engañar.

Los sentidos son para vivirse,
deja que el comerciante use artilugios bajos,
dedícate a enseñar a crear y soñar.

Máticas

Varios días lleva mi garganta queriendo gritar.

Mientras conduzco mi auto, a las afueras de la ciudad oxidada,
un viento me alcanza, es la vorágine de la superficialidad
se borra mi cara, las rayas de mis palmas
lectores electrónicos me amenazan con borrar
la indiscutiblemente reciclable historia de la humanidad.

Una biblioteca se me acerca al pecho y le piensa quedito:
sólo queda esto y nada más.
Egipto tenía a Gizeh por playas arqueológicas
mira la galaxia: cada estrella es un acervo civilizacional.

Y yo, me enfermo. Duermo y se me erizan los cabellos.
Cinemática ciudad
temática libertad
asintomática deidad.


Llegué al trono de mi casa
a llorar el cansancio. Las manos de mamá recuerdan
que lo único que hay de dios en este mundo
somos nosotros mismos
cuando estamos de buenas,
cuando soñamos tranquilos:

Dios nos dejó hace mucho.
Saramago tiene razón en decir que es bondad y crueldad.

A la larga de esta hora flexible,
chicle en el zapato invisible del tiempo,
uno sabe que lo único bueno que le espera del día
es la almoahada que acaricia maternalmente, bondadosamente,
diosamente,
ese pase directo al desconecte total.

Bienvenidos a Sideria.
Dice el cartel que cruzamos al soñar.

CFE

Apaga la compu, la lavadora, la luz, camina a tientas,
no platiques con la mente conectada al teclado,
no respires, en un descuido la CFE lo note.

Y qué cuernos hago yo con mi vida
si la mitad de ella depende de electrones dirigidos
a imagen y semejanza de los autores
de esta piltrafa humana, llamada libertad capital.

Si alguien tiene plumas de pavorreales
mi correo está vacío y hambriento de ellas.

Híbrido, Síntesis

¿Como qué podría yo
una mortal mestiza
festejar
en un doce de octubre?

Abrí los diarios,
globalización, neoliberalismo,
luz y fuerza se van con Darth Vader,
CFE ya no tiene a mi papá;
bombas que no son de chicle,
indigentes que pasan y yo...

No los quise
no los pude
saludar.

Celebrar la hibridación de dos mundos
terminar en esto
punto y aparte
segmentación de la luz en cada cuerpo
punto y seguido:
en esta esquina la historia de los vencidos
vaya y córrale a ver si alcanza a ver
a las gacelas-hombres
que entre sus manos albergan
el valor monetario de la libertad.

Decidí festejarlo
colgando mi ropa
como si tendiera yo mi propio cuerpo:
salud por los mudos con voz
salud por las manos agrietadas
y este submundo de cachorros sin fe
que no alcanzaron un trocito de vida planeada
futuro, voluntad.

Y después de todo,
creo que fue lo mejor.
Nadie querría planear su vida con las tres opciones
que te quedan después del salto cuántico hacia la adolescencia.
Mejor así, muertos en vida, vida en la compu,
cópula sin amor, rasgadita de vena
un día de placentero atardecer.

Soy un híbrido. Me encantaría ser síntesis.
Por lo pronto
este día no me dice nada
y no pienso preguntarle su parecer.

El señor del topaz rojo

Agradezco al señor del topaz rojo:
sus silbidos me nublaron el día,
yo que traigo alergia y calentura,
tiznarme de besos vibrados
era lo que me faltaba
para cruzar el Nazario Ortiz Garza
rumbo a la trepanada ciudad.

Consejo espiritual dialéctico a un niño mexicano I

Las marionetas no se ven en el circo,
niño,
prende la televisión
sintoniza el Canal del Poder Judicial o en su defecto,
el del Congreso.

Todo está ahí. Nada se puede hacer.

Ahora ve a jugar con tus carritos
hechos de derivados de petróleo mal vendido,
niño.

Que el mundo mágico termina
a las ocho y con los carros que se desatan
saliendo de sus trabajos aburridos.

Influenza

Que nos persiga la influenza:
total, algo me dice que siempre
los astros han estado en contra nuestra
y en contra de todo el resto del continente latinoamericano.

La parte de Pangea que conecta con África
es un caos de bienaventuranzas.

Qué pérdida de tiempo
creer que por jodidos
conoceremos a Dios.

PD:

Que nos persiga, sí,
a ver quién sangra sus talones primero:
los imperios no son eternos,
tampoco la afrenta
de los tostados hijos de un subalterno.

Escribo cartas...

Escribo cartas, memorándums
y otras pavadas.
Sólo porque tengo la vida libre
y no quiero callarme nada:
sea la palabra el lienzo
donde pinto lo que he visto
lo que sé y todos silencian entre corbatas y caras faldas
un niño de la periferia es idéntico
a Malawi en tiempos de lluvia espesa esperar.

Alza la voz que no te escucho,
indolencia del siglo XXI.
Luego salgamos a pasear
por la película con final magenta
que aparece a esta hora
en la matrona con antenas.

Mañana todos seremos pedacitos:
siempre lo somos, nadie se da cuenta.
Yo los recojo con mi vista
yo los impelo a revirar la fragmentación
y alcanzar el fin del mundo en pie
aunque descalzos.

De facto

Intenté comer
quitándome la odiosa imagen de mi cabeza.
Agarrar el correo electrónico
para ver que sólo hay mensajes tiernos,
pero importantes no.

Yo no sé de qué me quejo:
esto ni siquiera es un poema.
No llamo a la rebelión
ni estoy en contra de algún sistema.

Quizá porque todo lo doy
por sentado:
mi vida es reclamo de facto.

Y hoy tengo cólico y dolor de cabeza.

Todas las piernas tersas

Decíamos que hablar con la verdad
era cosa común entre hombres honestos
lancé la primera piedra
y de pronto
mi mano soltaste,
y soy un holograma virtual.

Pero mi voz sigue estando viva.

Para liberar a Dios de nosotgros ha servido nadar sobre el desierto,
ser hocicona, un tatuaje japonés que no entiendo,
no levantar las naguas para descubrir el intelecto
morderse la piel
cuando se trata de accionar la pasión
antes que soportar a Rickert o a Sartre:

Todas las piernas tersas son bienvenidas
unas son desechadas
las otras comprometidas
otras desdichadas
y otras solitariamente pensativas,
como las que cargan el peso
de la que escribe esto.

Complicidad

Me estresa la complicidad
bajo las faldas
de la hegemonía industrial
y el abstencionismo colectivo
involuntario:

Y es que todo es a granel:
el insomnio, el cansancio,
la absurda credulidad,
los espasmos, los cantos mal entonados
dirigidos a una incomprendida libertad.

No sé para qué querríamos ser libres
los humanos
si cada vez que una de nuestras manos
cuando se siente libre
de todo yugo
lanza bofetadas al primero que mira
y sin importar el qué dirán.

Perdónenme si hoy
escribo algo amargo:
no todos los días se cree
en un azul cielo para los niños
que aún no se les mueren las esperanzas;
pero gracias a Dios
(a ese irresponsable e irresoluto
que nos tiene a pan y agua
hasta merecernos la Verdad)
el día dura veinticuatro horas.

Y mi esperanza en las manos de los otros
-que también son las mías
porque somos una misma alma-
renace con cada alarma de los bomberos
calle arriba;

renace con la sonrisa de los que he amado
y aún amo tanto
las vea o no en un nuevo despertar.

Día once

Intenté cantar
lo que no pude ser en toda la tarde:
acaso se me ahogaron los ojos
y un silencio cubrió la cama
como suele hacerlo en invierno
ocho centígrados de madrugada.

Hablé con las letras
que en mi buró estaban
grabé a lo que suenan
quiero sentir que me acompañan.

Nadé lejos, con mi ausencia por pijama
el cabello a la Robert Smith
(cada día me arrepiento más
de la tijera osada);

Me miré al espejo
calculé mi edad enfrente de la nada:
en el dos mil diecinueve tendré treinta y seis
espero poder decir
que en diez años
hice algo más que nada.

Miré los diarios
las bombas son regalos de la tiznada
pues sólo la tiznada mata
la humanidad buena entre ella se abraza.

Hay domingos que no salgo
para no ver
cómo se pasa el tiempo
en el acartonado lugar
de la eterna persignada.

O el carrito del HEB
que escuda a las mujeres veteranas
cuyos hombres dejan en la esquina
para conquistar pieles nuevas con sus panzas.

Hoy fue un día once cualquiera
acaso acrecentado con la magnitud de su ausencia
por eso grabé lo que sabría ese poema
por eso robo minutos
al día que entre mis manos
se desespera.

Tarea permanente.

Si tienes hoy tiempo
entre tus rezos lanza una plegaria
por aquellos que teniendo
el poder
se lo gastan vejando al otro
que su mano dan porque no hay de otra
pero sienten su joder.

Pide para que nazca un corazón entre la hiedra.
Pide para que si no nace
entonces que se pierdan entre la yerba
que nadie come porque son sus parcelas
intocables pedazos de tierra
que pudieran a otros alimentar.

Si tienes tiempo hoy
entre tus múltiples ocupaciones
dale al payasito de la calle
un pedazo de pan.
No siempre respira sustancias extrañas
no es ET ni te pasará la malaria
simplemente es tu hermano
alguien llamado Jesús
te lo hizo saber.

Si puedes y quieres empezar desde cero
este año de número impar
entonces abrázate a ti mism@
haste el amor como nunca nadie te lo ha dicho:
dentro de tí está un niño
que sabe lo que es en verdad amar.