Desidia

¿Por qué esperaré tanto
cuando tengo la idea nacitura en la boca
y me subyugo a la soberbia
de creer que es mía,
si siempre al final ella vuela libre, suprema,
dejándome con la vaga sensación
de una aurora boreal a medio pintar
aquí, en el espacio que hay entre el alma
y el corazón?

Acaso es que pienso
en la repetición del instante hasta prolongarse...

Es el instante lo que me vuelve ajena
de un Todo que me observa, paternal.