Hay un sueño que se va desgastando
un papel de colores
violado por el sol de un desierto.
Calla el viento.
Se muere la primavera.
Elegía de la raíz
de las uñas creciendo edades
en la tierra.
En los ojos murmurando ganas
paisajes para olvidar
que se nació con vida
en este páramo inquebrantable.
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