Horario de verano

Una hora de silencio
por la tonelada de sangre
tiñendo el páramo.

Una hora de silencio
por el regreso de la revolución frustrada
y sus setenta años.

Una hora de silencio
por la mediocridad a mansalva en el juego
-incluyendo al amor acartonado
y el futbol.

Por los niños que aprenden a sumar
limpiando vidrios.
Por el analfabetismo funcional
tomando tequila o sotol.

Una hora de silencio
por la escisión de la dualidad
y su estúpida lucha sin remedio.

Por las plazas cargadas de ancianos
(los olvidados y los lastimeros).
Por los obispos que lideran la lucha
con cantos de libertad en cardenal al vuelo.

Una hora de silencio por los desajustes orgánicos
y el mal genio y los cláxons a media calle
por la labor mediática del engaño
por el arte y su constante frustración posmodernista.

Una hora de silencio
para el imperio y sus naipes,
las aguas sucias de industria y bolsa de valores.

Una hora de silencio
una hora de silencio es una hora y ya.

Swimming pool (2)

Dime, sombra, las manchas de las aves
dormidas sobre el tiempo
los ecos de dios escondidos en el silencio
el amor agazapado nutriéndose
de la tierra ahora encendida.

Shaumbra, digo, y me nace tu estrella
yo, que siempre hablo contigo cuando emerges:
serena, eres mi madre.
Fui concebida de noche

como los versos de Virgilio
o las resonancias de Schumann.

Dime, hermana, los pies del sino
los años entre espejos
los venideros amamantando libros
y piedades sobre estanques de papel y tinta.

Dime, mujer
el kilometraje de la risa y el llanto.

Saturnal

Alabo los sábados
con su turgencia infinita
cincelando la paz y la vida
a imagen de la templanza de abril.

Taxonomía de un jueves

Soy el carro a 110
en los puentes de la gente
y los cuatro ejes de dios
desmembrados a asfalto
y semejanza de los gobernantes.

La palma deshojándose
hasta dejar desnuda
el hambre de escaleras u oxígeno:
dame una palanca
y mi nombre llegará muy lejos.

La canción de regreso de su cuerpo
la idea fija en la univocidad del tiempo
y los equívocos de la prudencia.

Todo lo que vivo y escribo
porque aconteció algo
que me roba el sueño. 

Exégesis

El rostro de la noche
aquí
sabe a incienso quemado
pétalos sin sol.

Corrijo:
esta vida.
 
Ayúdame, Señor,
a leer de nuevo
a escuchar de nuevo
a cantar de nuevo
a sentir de nuevo
la música que habita
aún
mi primavera.

Zoon de plaza

Cuando salgo
hay un diálogo con el helio
globos ponchados
para forzadas infancias;
ese afán de mantener el azar
entre las ropas.

Cuando salgo
no me maquillo ni espero ser vista
pero aún así
dos o tres pares de tacones
me buscan

y hablan conmigo sobre mis piernas torneadas
y su inutilidad a futuro
si la belleza no sirve
si jamás se engendró el amor.

Cuando salgo
procuro sonreír a la distancia
y sé que el tiempo es uno
y nos sobrevivimos
pintando otras caras al aire
leyendo ofertas
platicando chismes con los amigos.

Cuando salgo
no sé si en otra parte la verdadera vida
sólo sé que salgo y soy
y nada más.

Para el viento

Arrase el viento
que se está muriendo
la fé en la otra costilla;

un dolor intestino
va persiguiendo
los muslos del mediodía
la máscara del soldado
este amor silente
las ganas, las simples ganas
de sonreír
una vez más
en tierra de desesperados.

Para el FB

El latido bajo el silencio 

cientos de imágenes colgadas

aún sin explicación congruente

para nuestros ojos

(poco a poco vamos regalando nuestra memoria

a ese espectro que no es superconsciencia

sino control de masas)

la efectividad de la liquidez posmoderna

está al día. 

Podrá la gente olvidar que eres hombre 

y tuviste fuego, sueños

lágrimas para proclamar la conquista de la luna;

siempre eres bienvenido

al nuevo orden material de lo que no importa. 

Postal Sonora, 1 de abril

De pronto tuve ganas
de compartirme con la ciudad
a pesar de mi silencio desde ella
ganas de compartirle los latidos
este dolor de cabeza
(cuando una herida emerge
duele el pecho
cuando un prejuicio se libera
da cefalea)
estas infinitas ganas de gritar
todo este corazón
porque algo, insisto, pasa
y es que de pronto su música
ha llegado.

Avistamiento del nuevo sol

Gracias, Padre Cielo, Madre Cósmica
por la bondad de la poesía.

Listos están el pan y la herencia de Amarylis
dispuestos sobre la mesa
los sonidos de la Gran Dama.

Todo te lo ofrendo a ti.
Sea.

Bienvenida

Arriba abril
con las palmas floridas
dos o tres noches sin dormir
por tejer el enigma del renacimiento.

Que el dolor no sufra las calles
ni la piel ni los espejos.
Que la esperanza anide
entre las coplas de los árboles en flor.

Que la ternura aguarde
que la belleza no mengüe
que los abrazos y los besos del mundo
lleguen hasta mi páramo.