Pecho al fuego/no hay un iglú que desvalije/las canas subyacentes/./O es que tal vez/la sinfonola se atascó y el Creador apagó la imaginación/de tajo y como decapitando mares/;/o simplemente nos llovió moriscos, visigodos y tragafuegos/en tiempos de regué y maná/./
Todo se hace benditamente extenso/en la similitudde la indiferencia y el placer de guardar la lengua/dejarla ser/dejarla descansar/./
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario