Pétalos

Es mediodía.
Salgo a envolverme
con la nieve de pétalos en el patio.
Hablo con tu alma.
Es febrero.
Me das a probar
la nieve de la otra costilla del mundo.
Veo con tus labios.
Como pétalos de chabacano
me besas a lo lejos.
Ya es otro tiempo.
Como estrellas pariendo la primavera
está mi boca.

A galope

Me gusta el olor de tu piel
cuando me eclipsas
porque puedo sondear a tu alma
y dialogar con tu corazón.

Galope, aroma
respiro, comunión de tiempos.

Y puedo prescindir del mundo
pues es tu aroma
lo que me abriga.

Amor tardío

Una mano con caminos y lunas
para apretar la vida
bailando un bolero
sin que a nadie le cause gracia.
Un beso emanado
desde el corazón
que aniquile el vértigo de los tiempos
iguales a los otros
-pero más ajenos.
Una caricia
que cueste la vida
o un día.
Una flor escrita para abandonarse
incluso de la propia alma.
Un trozo de chocolate
albahaca para contar lo que queda de sol.
Algo así como un amor tardío.
Tan tardío
como para cubrirse los párpados.

Salón de belleza

Hoy no,
afuera los reproches.
Hoy soy madre y niña,
mujer que se lima
de cinco a siete
las penas de la antepasada tarde.
Hambre que no se maquilla
las ganas de intentar
otra vez
la dulzura del mundo.
Medias para ocultar
que no tengo ganas de ocultar nada
empezando por esta alegría
que me hace extraordinariamente rara
y qué bueno,
significa que alquilé
indefinidamente el cielo.

Hoy no,
mañana, tal vez,
los reproches.
Que avance el viento
y la luna me cuente
las historias de las mías
hasta que yo me duerma y sueñe
o primero sueñe y luego cante.

Ailarala

Cubriré el calor de tus manos
entre mi blusa
y a tus cabellos de sol y heno
les daré abrigo en mi falda.
Estás a salvo,
mirada de doce, voz de medio siglo.

Guarecidos, oirán los ecos
del canto de un día perfecto.

Ailarala, ailarala...

De ternura se llenan
las fotografías de tus besos.

(Y mi alma atestigua
el nacimiento del amor
cuando me peino frente al espejo).

Mundo

Qué sabe el mundo de nada.
Misericordia es cliché
arte está como parafraseada
por un molusco de tentáculos movedizos.
Democracia, justicia, política.
La historia ya sólo es un parque de diversiones.

Qué sabe el mundo de nada.
A quién le importa si soy mundo
y no sé nada.

Ciclos

Las nubes no son niños
blanca
Su canto no es para las olas
arena
Tu espuma no es rabia
Serena
La niebla muere
nota musical.
Hay un beso escondido
debajo del beso
Se llama mar
Un hijo varado entre tus costillas
y las nubes vuelven a cantar.

El canto de los diamantes

Quién te mira, quién te oye.
Rodeado estás de espejos enmohecidos.
Mira la luz en ellos
hay un desierto que algo fue.

Estos muros cubiertos de sábanas
preguntan dónde quedó su blancura.
Tómalos, cúbrete el rostro.
Nadie te ha sentido llorar
y eso es bueno para la tarde.

Un ave muda sobrevolará tu puerta.
Intentará reconstruir para ti su nombre.
Luego,

Probablemente el aire sabrá a cieno
el aire donde no quepan más
los dibujos de los ríos
y sus reflejos serán polícromas versiones
de cada palabra amante
de tarde y danza, amante de fe

Quien te mira, quien te oye...

Música (Reconversión del oído)

Despierten las canciones
guardadas en evaporados metales.
Levántense de su sueño antiguo
y canten a los amantes.

"Beso, beso/
memoria celeste//
beso, tierno/
campana de cristal//
beso tigre/
oro de otro tiempo//
beso zafiro/
a letra y danza
tu canto voy a perpetuar".

(Abandoné mi oído sordo de llanto
a las afueras de este Paraíso).

Aire

Algo tiene el aire
que se ha vuelto
un niño tierno.
Algo tiene el aire
que empuja
como dos amantes.
Horas, fórmulas, besos.
El viento se ha llenado
de algo
que hasta los mismos labios
lo recitan
y no pueden escribirlo
los dedos.

Toi

Toi, tout entière m'habites, lumineux
avec tes papillons de salive.
Tu m'as fecondé un fille
appelée tendresse.

Moi, je suis la femme
qui chante
la mémoire de ta voix.
Le nuage qui danse finalement
compris.

Il est vrai le paradis.
Il se trouve dans l'eau qui baise par toi,
la langue qui parle de toi
et le temps que t'appartient et présides.

Toi, tout entière m'habites.
T'es l' air sacré, cadeau d'un dieu.