Disparos

Ecos montañas puñado de autos
tigre dormido entre azucenas
tela ocre rasgada por fauces
de una caverna milenaria
abriendo su historia.

Todo ha sido un sueño.
Todo se me queda, aire,
en la palma de la mano.

Wannabe

Quiero unos lentes rosas
para engañar a la primavera.
Le diré:
Soy feliz con el fragmento.
Amo el silencio por el silencio mismo
desde el hueso".
y ella me regalará una foto de tres meses.

Fotografía

Soy el reducto del aire de febrero
que va limpiando las faldas
de mis montañas.
Soy la esposa del guerrero,
la hija del padre pedernal.
Soy Pérez Treviño entre calcomanías
y sándalos.
Voluptuosidad luxada
un día de tacón y dos mochilas.
(Lentres rosas para la posteridad).
Primavera de 2005, la vida
es una bocanada de smog y café.
Otoño de 1998, papá paga
a punta de cuentas T
los descuentos entre los puestos.
Verano de 2006, tinte 645
para competir con el sol.
Camisetas de Hendrix para cocinar cuaresmas
(todos los años).
Soy el viento enternecido
con los camiones y sus cuentos
las arrugas que de un día a otro
amanecieron
entre las nuevas calles y mi estatus
de mujer pernoctando la treintena.

Soy el proyecto de un viento de marzo.

Buenas noches

Descansa. Mañana ya es un buen día.
Día de la bendición del álamo
y las madres afines a su corteza,
día del betún entre los labios
a la hora de despertarse el cielo.
Descansa. Los amantes ya son melodía
habitando jardines de llantas
al mojar el corazón en leche.
Descansa. Mañana ya es el registro
de la luz jupiterina
y las manos se encienden para albergar
treinta y cuatro segundos
a un ruiseñor de papel.
Descansa. Mañana ya es un buen día:
suenan tus zapatos entrando
en el palacio de la resurrección
guarecido por escalpelos y medicinas caducas.
Descansa. Mañana maitines de Chubaca
y su prole, ojos grandes de papá
asomándose a la carrera de tu vida.
Descansa, rubia.
Descansa.

Para Claudia C.

Felicidad

Azul de pavorreales
dulce himno en la bandera aérea
de los tiempos
maíz encendido en los párpados
de una mujer cantando autos.

Hay pétalos de girasol
expandiéndose en el útero del tráfico.
Hay un silencio impregnado de besos
para el mediodía.

Agua sensual
en lucha contra las horas,
que tu risa florezca en mi vientre
y retumbe la tierna sabiduría
como una ofrenda de mariposas
para la belleza del mundo.

720

Setecientas veinte horas temblando
frente a la urna de la alegría.
Felicidad, mi casa jamás habías habitado
y la sentí de papel y desnuda
y sólamente escribir en sus muros
palabras de viento podía.

Para agradecer tu flor en mi alma
para alimentarte con la pasión
de una nueva vida.

Setecientas veinte horas llorando
frente al milagro de la ternura encendida.

Ítacas (II)

Alegría, por fin estás aquí
y lloro porque mi casa
es pobre
y sufro porque no comprendo
tu música.

Tengo una extraña nostalgia
por la tragedia
mi casa de treinta años.
Tanta, que me parece
volveré ahí,
como todos los Ulises
cuando los llama su Ítaca.

Estatus

Mi corazón es un geek de pôche.
Que vengan las definiciones en latín
o en francés.
Que venga la jupeterina bendición
de no poderme dormir hasta las tres.
Hoy y siempre hoy
mi corazón será geek
y por eso estoy triste.

Horizonte

El ala perdida de ícaro
apareció en carretera.
Tiembla mi alma
al recordar lo que ya fui
y sigo siendo
sólo por recordar al fruto de dios
que es el beso en cada estación
de los hombres.

Danza

Qué tiene el aire este día sin horas
que viene cargado de ternura.
Música de viento,
la luz se renombra
cuando dos tiempos se besan.
El agua tiembla
al ser pronunciada por dos lenguas.
Renace la tierra
fijando con fuego la eternidad.

Ritmo

Alcé los brazos
para que pudieras escribir
tu fuego
en cada hueco de mi carne.

Y descubrí que sabía llorar
y sabía entender otro lenguaje.

Y procuré el silencio
traído por tu barca.
Y omití lo que sabía
porque de dolor esta inteligencia
era avezada.

Qué grande es esta tierra
donde tú mandas,
qué inmensa, la maravilla
de danzar en el aire.

Dije.

En palabras de otro mundo,
en la hora que le sobró al tiempo
para que yo supiera amarte.