A un nuevo sol

Rubio
tarjeta postal en movimiento.
Rubio
corazón de maíz en cuerpo de fusta.
Rubio
saludo honesto a los vencidos.
Rubio
chamán oculto y viaje
justicia para los oprimidos.

Rubio nuevo sol.

5 de agosto

Ya no será como ayer
el dolor en los oídos despierta.
Hoy es cinco de agosto
las flores flotando como si apenas llegara abril.
Hace ya doce años me enamoré
y quizá por ello debería decir
que vuelvo a estar en pie:
es por sentir amor aunque no lo viva
que viva estoy
y con eso basta.

Ya no será como ayer:
hasta las aftas me parecen heliotropos
cantándome una canción de desierto
y este dolor de huesos
será el fruto de mi parto:
he dado amor, mi rostro, mi torso
mi todo ama
a aquel que habite una sola palabra
de las muchas que tengo en mi trayecto. 

Sábado, me empapo de miedo
entre las gentes en el cine
sus ojos llegando a mí como fusiles
aniquilando mi nostalgia por los hermosos días futuros
que ahora perdí
como perdido tengo el derecho a ser madre y mujer
amante y novia.

Piano, te pido perdón en silencio:
hablé de valor demasiado pronto
era necesario algo más que este inmenso amor por ti
destino, buen talante de los dioses
tu protección que al final no tuve.

Amor, me harás falta este domingo
como los otros cuando te amé.

Habré de llenar sus horas
pidiéndote perdón por mi fe ciega
por la alegría de amarte espiritual
por el brindis a solas mientras te escuchaba llegar a mi alma
pues creí que el triunfo realmente
nos merecía.

A una química rumana en su cumpleaños

Mi niña de agua dulce, 
Que nunca te falten amaneceres para pintar tu rostro, lluvia para lavar tus tristezas ni atardeceres para atesorar las añoranzas.

El cielo está poblado de luciérnagas esperando ser estrellas y de estrellas esperando volverse dulces. 
 
Feliz cumpleaños.

Incansable

Hermano, jamás dejes de soñar
aunque al escribirte yo haya perdido
el don de dormir la danza de la esperanza.

Pionero, en tus ojos puedo ver
la metrópoli de mi juventud
olvidada bajo el grafito sucio del tiempo.

Tu lucha es una montaña de bondades
su cima está coronada por tu tiempo futuro
edificando la verdad sobre lo que era sinuoso.

Hermano, jamás dejes de crear y creer
aunque la gente hostigue tu benevolencia.
Hermano, la gloria te pertenece
porque de luz escribiste en mi hoja
al final de la jugada.

Primer hueco en la tela del sol.
Trasminará agua hasta el golpe de calor definitivo
la imagen rendida sobre el manto amoroso.
Primer hueco.
Ha sido como reventar la luz
hasta sangrar los oídos.

El trayecto es largo.

A mi hermano en domingo

Hermano, te debes un puño de amor 

por lo que haces. 

Nunca nadie dijo que la historia

fuese la mejor juez de nuestras vidas. 

Probablemente jamás verás la justicia. 

Es posible que sigas en la esquina del olvido. 

Y precisamente por eso brillas. 

Bienaventurados los perseverantes en el latido

porque la lucha por el paraíso en tierra

es su meta final 

y lo callan. 

Para San Agustín

Nunca regresará la infancia
nunca la niña y los pies en el pasto de su pequeña casa
nunca la bici sin andar
nunca la inmarcesible distancia
entre la magia del chocolate
y la figura curvilínea.

No importa.
No he de cantar rondas
pero tampoco estoy para firmar mi epitafio.

Yo soy la última nave que he de quemar
cuando las luces se apaguen
y el mundo gire hacia el silencio.

Acto de contrición

Hermano, he encontrado
aquello por lo que nunca te dejaré
y no es espacio ni piedra
sol o esmeralda.

Latido, hermano
un pequeño guiño desde Esperanza
porque sabes que aunque páramo
o vidrio en el suelo
bofetada mar adentro de mi alma
jamás te dejaré de querer.

Hermano, he encontrado
aquello por lo que no he de morirme nunca
y se llama Amor.

Hermanos, quiero en verdad
que dejen de venir aquí.

Esta no es su casa.
Estos no son sus versos.

Impregnados de muerte están
pues el abandono es idéntico a morir
y no escribo para ustedes
sino para llevarme algo de mí
ahora que estoy perdida.

Hermanos, dejen de asistir
al ritual del ojo profundo
y la multiplicación de sus versos.

Esta no es su casa.
Estos no son sus versos.

Todos los poetas podrán escribirle al mundo
¿acaso el mundo ha de escribirle
en respuesta a ellos
los verdaderos perdedores
los ojos escondidos tras las piedras
la flor benigna, un mapa sin sal?

Todos los obreros llevan a Dios en la sangre
pero eso no es garantía para préstamos
pues la bienaventuranza anida
en ostentosos templos pagados con American Express.

Todas las mujeres son ladronas de lunas
pero eso no garantiza
la continuidad del resplandor.

Todos los hombres dicen amar
pero ninguno de ellos conoce su duelo
ni la espina ni el cardo
porque, poetas,
el amor es un hombre asustado
tras la bandera del sacrificio.