Virtuosos dedos

Hace frío en los dedos.
Aún me queda luz para escribirle
la antepenúltima línea al amor.

Balada junto al pestillo

Esperarte es entonar
esta fila de tambores
que pasa a diario por mi frente,
humedece la cocina
y silencia aquel mundo
para escucharte venir:
te oiré llegar con tu balada.
A tu corazón de oro
mi puerta le voy a abrir.

Ardor

Que el fuego me salga de la boca
y las cenizas se perfumen
del color de tus sonidos.
Ya no quiero cielos embravecidos,
una caja de música para mí nada más
es lo que le pido al sol.

Alejamiento del canon

No más líneas inconexas, señora
No más biblias adulteradas
con el licor de su perfume.
Lo suyo no es poesía
y lo mío es pasar una materia.
Buenas noches, las quimeras:
jamás barreré el suelo de su reino con mi lengua.

Son

Shh, hay una música en la puerta.

Eras tú, con tus labios serenos,
eras tú, con tu canción de azucenas.
Te regalo estas lágrimas
son de alegría.
Tú me diste en un solo día
lo que no conseguí en años:
una cajita de música nada más para mí.

Bailaré por ti hasta el final de los tiempos.

Villancico

Un pino por cada auto
un auto por cada ego.
Un pulmón menos en el mundo.

Miles y miles de egos pasan
veloces y fieros
por los puentes de acero
sus llantas hacen la música
sin tener un referente
excepto que todos pasan
igual que este animus consumandi.

Brindis

Eh, eh, sin saber que es una trampa con cepo
cada rincón, cada línea es un verso.

"Sabor Sabor", Rosario Flores

1995, doce años.
Qué maravilla es celebrar
con el agua del llanto en la copa:
que vivan los años que nunca vinieron
y la belleza que a pesar de todo existió:
la tristeza también es sublime.

Dialéctica del sofá

El personaje de Barbra era brillante
y ahora se acicala.

Te levantabas a las cinco de la mañana
y me parece que eras más brillante que ahora,
cuando ya no te alacias.

Calla, sillón,
qué sabes tú de destellos.

Probablemente nada,
pero sé de una palabra
llamada ilusión.

Tolstoi

Un millón de hojas
flotando
entre los vestidos de las nuevas diosas.
Naciones, les llaman ahora.
Tus mujeres y yo no somos tan distintas
a mi país.
Blanco es lo que ciega,
hormigas bajo las plantas de los pies
nos obligan a bailar.
Mirando desde el tren bautizado por Karenina
hoy te digo:
todos somos susceptibles
a tener un tercer amor.

(Post it)

Y si tuvieras la urgencia de tener algo
que leer
aquí está mi mano.

Y si no pudieras dormir por la urgencia
de escribir caminos
aquí está mi voz.

Y si de pronto te asaltara algo así
llamado nostalgia
te regalo mi tiempo.

Y si creyeras que en el mundo
ya no hay lágrimas de dulce
aquí está mi corazón.

1 diciembre

Alegría sónica
la que siento
cuando veo en el cielo
tu nombre llegar.
Es la estela de la esperanza
palpitando en mis oídos.