Soy demasiado rica

Soy demasiado rica
como para competir contra Slim.
Las estrellas heladas son mías,
todas diminutas
todas caídas en mi cochera.
Los aromas de oriente y occidente
navegan en mi historial de reencarnaciones.
Y hasta los silencios más profundos de mi casa,
diálogos de voces lumínicas
que me cuentan cómo fui antes de llamarme en la escisión del nombre,
me pertenecen.

Luz en tres tiempos

Fuiste mi luz
cuando yo tenía la llama sobre mi cabeza
y el mundo era un vaso de cristal cortado
listo para beber elixir de venas ponchadas.

Eres mi luz
cada vez que siento perderme
y veo que tus dedos
tu frente amplia
y tus pasos
vienen a salvarme a mí.

Serás mi luz
aún y cuando mi cuerpo ya no exista sobre la tierra
estás destinado a iluminarme los sentidos
a pesar de que no estés aquí,
en lo que llamamos presente.

El más escurridizo de todos los tiempos
y el vencido por tu linterna mágica personal.

Prejuicios inmateriales

La cursilería viene bien
a bajo cero
y después de los sesenta.

Primer prejuicio inmaterial no Kantiano.

El amor va bien
en pelotas
y en copulando versos extraños.

Segundo prejuicio inmaterial no Kantiano.

La mujer que dice te amo
debe ser naranja lista
para desgajar;
de lo contrario,
habrá jugado con el amor perfecto
de un verdadero caballero.

Tercer prejuicio inmaterial no Kantiano.

Oremos

Oremos
por la ineficacia de las oraciones cristeras
para que el sumo pontífice
regale sus riquezas
abra el acceso al árbol prohibido
y permita la luz entre sus feligreses.

Esta noche nieva en la sierra.
Jesucristo no es la salvación en forma de oblea,
habría que ponerle, en todo caso,
cajeta Coronado envinada o sabor vainilla
para aumentar el calor debido a los carbohidratos.

Ángel (mantra de enero)

Acostada, casi hecha rosca,
sentí la presencia de seres lumínicos.

Serían las cuatro de la mañana.

Nada pueden hacerme aquí,
repetí como un mantra.
Ni las humillaciones, ni las tergiversaciones,
ni los rincones asignados, ni la siembra de mis pies
a expensas de que me salieran ramitas secas,
ni las palabras dichas
en sentido opuesto al designio divino.

Amaneció
estoy viva,
vivo para contarlo
sonrío para despreciar al dolor.

Venzo los miedos cantando hacia adentro
el mismo ángel dorado y guerrero de siempre
aparece en mi ventana.

Diré su nombre
otra vez,
al anochecer,
y cuando quiera dormir en paz.

Reverberación

Siempre hay un después
para tormentas incisivas
en vasos de agua lamosa.

La noria, situada al norte de la fragancia nocturna
junto a cada amanecer tardío y azul,
reverbera en olas pequeñas
poseedoras del rayo mágico
de la salud y la reencarnación.

La redención y la vuelta en sí
periplo de flores magentas
milagro de Ra en luna tripartita y llena.

Amor, le llamaban los antiguos sabios.
Esperanza, le llaman los tecnócratas
y los buenos filósofos
y los sobrevivientes y necesarísimos románticos
al hoy.

Gangas

Yo juré antes de nacer
que no diría una sóla palabra sin sentirla.

Acepté el regalo del morfema y el fonema.
Mi estrella está ligada al habla y al corazón
con hilo de plata incorruptible.

Pequé de valiente,

Me equivoqué de espacio-tiempo,
planetoide/jungla/modelito neoliberal.

Aquí se juega a perder la ropa
nunca el corazón.

Porque ése,
el rojo fulanito de tal,

está en rebajas por salida de inventario

en las tiendas departamentales,
discotecas, bares,
cafés, oficinas
y todo lo demás.

Bocafloja

Escucharé mejor la voz de mi voz
cuando "next time" yo diga
que brincar sin red
es algo incierto y tonto.

Y a mi boca "floja"
le daré el descanso eterno
al cerrar los labios
en un mítico beso sideral
justo para el primerísimo dios
que me tiene entre guarecida
y egoístamente
a
rrum
ba
da
a
mi
suer
te.

Turquesa (me fallan los estribillos)

Turquesa,
me fallan los estribillos
el ritmo y la cadencia.

Ya no tengo la gracia de los quince
(creo que nunca la tuve)
y tampoco el sex-appeal de los veintidós.

Solía tener una bicicleta
que jamás supe andar.
Eso fue a los siete.

También solía tener el cabello largo
y la mente más conectada a los deseos
de una fémina cualquiera.
(Antes de nacerme esposa de las letras
consagrarme a este m
icrouniverso de la introspección).

Afuera no venden entradas
para mujeres que disfrutan
saberse amantes de amor puro y tibio.

Sólo hay marquesinas
para las ocasionales y nada más.

Turquesa,
me fallan los contraltos
y eso que jamás te canté bajo el agua
siempre anfibia,
siempre con ganas de respirar.

Soy vida,
una a la que le fallan los estribillos
(al menos a partir de esta noche
y hacia atrás).

Demasiado amor

Habrá corazón para ver la nieve
sacar la cabeza al viento por el auto andando
salir adelante como las de antes
las férreas mujeres
que ya no existen.

Mas que en mi casa
y en mi cama-hogar-templo asceta;

una que esperó demasiado
porque mis pies se suspendían
en una espuma alfombrada
de demasiado amor.

Oficio del montón

Aquí,
bajo las nubes negras
cubriendo mis vestidos
está la raíz de mi complejo de mujer apartada.

Yo siempre quise dar el más infinito de todos los besos.

Ellos siempre pensaron que era oficio del montón.