Mi palacio son tus flores
y mi vestido tus besos.
Mi habitación es tu universo
y mi luz son tus estrellas.
Mi alimento es tu semen
y mi fuerza tu voz.
Mi paz son tus manos
y tu brazo extendido para sujetarme
cuando los dos viajamos
más allá de los cuerpos.
Mi latido es tu latido
y mi cama es tu pecho.
Mi descanso es tu fe anidada en mis cabellos
y mi fortuna es oírte reír
cada tantos días
como la promesa de Ra
reencarnado en la primera sílaba de tu nombre.
Mi sentido es tu alma
y todas las cosas bellas que dices
aún siendo rudo y callado.
lunes, 30 de diciembre de 2013
Amanecer de los 31
En este ardiente amanecer del mundo
escribo con saliva y miel
las palabras derivadas
de tu manso y regio nombre.
En este despertar de oro
me contemplo como una avellana entre tu axila
y sé que ese esa es mi casa ideal
para amanecer un año más grande.
Es este despertar desde hace varios días
es este y no otro
el que mi cuerpo quiere.
En este despertar mi espíritu se estira
y te cuida y te perfuma a ti
desde el vientre hasta la uña que en mí
has penetrado.
En este despertar del mundo mi muslo
se vuelve tu muslo
y mi entrepierna aspira a ser tu guarida.
En este despertar del mundo el silencio
para escuchar tranquilamente
la respiración de tu alma.
escribo con saliva y miel
las palabras derivadas
de tu manso y regio nombre.
En este despertar de oro
me contemplo como una avellana entre tu axila
y sé que ese esa es mi casa ideal
para amanecer un año más grande.
Es este despertar desde hace varios días
es este y no otro
el que mi cuerpo quiere.
En este despertar mi espíritu se estira
y te cuida y te perfuma a ti
desde el vientre hasta la uña que en mí
has penetrado.
En este despertar del mundo mi muslo
se vuelve tu muslo
y mi entrepierna aspira a ser tu guarida.
En este despertar del mundo el silencio
para escuchar tranquilamente
la respiración de tu alma.
Para el Rey Astronauta, por el regalo de esta nueva vida.
Siete horas treinta
y ya la vida se me anunciaba
como lo que pedí de niña
algo así como tus brazos
algo parecido a tu boca
algo como tus palabras
algo cercano a tu cuerpo
algo sereno como tus flores
algo así como esta vida que me pulsas.
Siete horas treinta
y por primera vez comprendí
entre nube y tierra
que no podías llegar a la idea
porque en realidad eres perfecto.
y ya la vida se me anunciaba
como lo que pedí de niña
algo así como tus brazos
algo parecido a tu boca
algo como tus palabras
algo cercano a tu cuerpo
algo sereno como tus flores
algo así como esta vida que me pulsas.
Siete horas treinta
y por primera vez comprendí
entre nube y tierra
que no podías llegar a la idea
porque en realidad eres perfecto.
Navegante, aquí están las olas
de una Mar que soñó un día
despertar dominada por tu palabra.
Dijiste calma y ocurrió el amanecer
en este lado del mundo.
Callaste mi tristeza y de pronto
ocurrieron los signos de tu elemento.
Navegante, aquí está el azul que ríe
y llora por ti al mismo tiempo,
la contemplación de tu rostro
como si el mismo Horacio le hubiera llamado
a despertar en ti como lo hace la luz
por tu piel morena.
Dijiste sed y convertiste mi sal en tu agua.
Pediste patria y te erigiste en mi playa
como el dios más infinito
nacido de un risueño anafre.
Navegante, aquí están mis horas.
Tómalas enciéndelas moldéalas con tu firme bandera
llámalas protégelas alúmbralas
dilas tuyas pues es todo cierto y verdadero
como el mismo lunar que te vio crecer
la primer luna nueva de diciembre.
de una Mar que soñó un día
despertar dominada por tu palabra.
Dijiste calma y ocurrió el amanecer
en este lado del mundo.
Callaste mi tristeza y de pronto
ocurrieron los signos de tu elemento.
Navegante, aquí está el azul que ríe
y llora por ti al mismo tiempo,
la contemplación de tu rostro
como si el mismo Horacio le hubiera llamado
a despertar en ti como lo hace la luz
por tu piel morena.
Dijiste sed y convertiste mi sal en tu agua.
Pediste patria y te erigiste en mi playa
como el dios más infinito
nacido de un risueño anafre.
Navegante, aquí están mis horas.
Tómalas enciéndelas moldéalas con tu firme bandera
llámalas protégelas alúmbralas
dilas tuyas pues es todo cierto y verdadero
como el mismo lunar que te vio crecer
la primer luna nueva de diciembre.
31
A la hora cero
nada más tú en mi cornisa.
Un horizonte dorado
un mar llamándome tu hembra.
A mis treinta y uno
sólo deseo que navegues
por esta nueva vida
entregada a mí desde tu boca.
nada más tú en mi cornisa.
Un horizonte dorado
un mar llamándome tu hembra.
A mis treinta y uno
sólo deseo que navegues
por esta nueva vida
entregada a mí desde tu boca.
domingo, 29 de diciembre de 2013
Bizancio
et in Arcadia ego
Atrapaste mi hombro en el viento
hombre
lo tomaste como igual tiraste
de mi ropa
fiero
de mis caderas te adueñaste
tormenta
y yo te enseñé los pasos
que van con el ritmo de mis olas
luciérnaga.
Abandónate a mí
dijiste
y mis piernas se levantaron
como un dique esperando
a su héroe marino.
Abandónate a mí
dijiste
y mi albedrío jadeante
se convirtió en tu pila bautismal.
Renacimos unas horas antes
del renacimiento de los hijos de Bizancio.
Nunca más el archipiélago
te dije
y me nombraste tu patria.
Serpiente, adhiérete a mi piel
anúdate en mi vientre
quémame por dentro.
Atácame sonríeme embísteme
envenéname de tu luz
entibia mis huesos con tu caudal.
A la luz de la tarde te he visto
dorada y rojiza
como los dientes del dragón que cada tres soles eres.
Sobre tu cuerpo examiné al tiempo
y era bendito porque tú lo perfumabas.
Aullaba la luna del primer día de mi vida
y yo te ofrecí mi ola.
Serpiente, en tu reflejo se mueven
las palabras todas.
Anídate en mí, vuélveme el origen.
Sueño de una víspera de cumpleaños
Venías por el prado más alto
de luna repleto
de laurel y nube ataviado.
Dijiste stardust y llovieron oropeles.
Luego, la canción de cuna.
Eres como el agua dulce de los mares de Júpiter
te decía
Suenas como los instrumentos del Sol
cuando llovían bendiciones.
Mi alegría de junio
mi té para soñar la fortuna y la calma.
Acaricié tu mano derecha y la puse sobre mi seno
e hice de tu cuerpo
el habitante de mi tierra.
Las espigas tintinearon
con una bendición de plata.
Éramos estrellas, dos que reían.
sábado, 28 de diciembre de 2013
7 de diciembre
Una luz azul sobre tu cara.
Turquía y Australia estaban muy lejanas
para participar del cuadro.
No hacían falta:
tú eras el oriente entero entrando por mi cuerpo
desde la noche.
También eras la vastedad ignota de una lengua exótica
llegada a mí para cambiar mi brújula.
Respiré tan quedo como pude:
mi alma, a los serafines
también hay que dejarlos soñar.
Volteé mi rostro al techo.
No vi a nadie
excepto a mí, llena de tu respiración.
Turquía y Australia estaban muy lejanas
para participar del cuadro.
No hacían falta:
tú eras el oriente entero entrando por mi cuerpo
desde la noche.
También eras la vastedad ignota de una lengua exótica
llegada a mí para cambiar mi brújula.
Respiré tan quedo como pude:
mi alma, a los serafines
también hay que dejarlos soñar.
Volteé mi rostro al techo.
No vi a nadie
excepto a mí, llena de tu respiración.
viernes, 27 de diciembre de 2013
Parada estás, desnuda
bajo la luz azul que brilla contigo ante el espejo.
Abierta estás, alejada de demonios y serafines
están tú y tu piel
tu nuevo latido, un brillo en los ojos
escapándose de tu alma.
Te sonríes. Jamás lo habías hecho.
Parada estás, felizmente desnuda
bajo la temperatura fría contigo ante el espejo
y no sientes pena.
bajo la luz azul que brilla contigo ante el espejo.
Abierta estás, alejada de demonios y serafines
están tú y tu piel
tu nuevo latido, un brillo en los ojos
escapándose de tu alma.
Te sonríes. Jamás lo habías hecho.
Parada estás, felizmente desnuda
bajo la temperatura fría contigo ante el espejo
y no sientes pena.
Cállate, mujer, los pétalos entreverados
como una ola de sal desde su costilla.
Calla la euforia, escóndela en los pliegues de tus labios.
Calla media hora luz
y luego grita.
Hombre sí, pero milagro.
Hombre sí, pero con la puerta abierta.
Te criba en silencio y con las flores del mundo.
Te hace llorar y te vuelve un charco
por donde se agitan las plumas de los quetzales.
Eres su reina y te vuelves la heroína
que al final corre a sus brazos, demasiado llena de palabras
porque quiso volver haiku su sentimiento
y sólamente consigue escribir un tratado
sobre el latido, el orgasmo y las formas
sus formas.
Saben a sal, a hombre fuerte.
Saben a azúcar, a un niño que te abraza
y te hace sentir la protectora del universo.
Es grande
siempre lo supiste
lo evitabas por miedo precisamente a esto
entregarse como lo hacen las diosas
escribirlo como lo hacen las adolescentes
extrañarlo como lo hace una niña con su globo tornasolado
ser la loca que no obstante la anhedonia
se elevó para ser mujer
su mujer.
Cállate, deberías guardar un poquito de silencio.
Las aves llegan al paraíso volando
no platicando.
Pero tú no eres ave
y simplemente has sido tocada
por el cielo.
como una ola de sal desde su costilla.
Calla la euforia, escóndela en los pliegues de tus labios.
Calla media hora luz
y luego grita.
Hombre sí, pero milagro.
Hombre sí, pero con la puerta abierta.
Te criba en silencio y con las flores del mundo.
Te hace llorar y te vuelve un charco
por donde se agitan las plumas de los quetzales.
Eres su reina y te vuelves la heroína
que al final corre a sus brazos, demasiado llena de palabras
porque quiso volver haiku su sentimiento
y sólamente consigue escribir un tratado
sobre el latido, el orgasmo y las formas
sus formas.
Saben a sal, a hombre fuerte.
Saben a azúcar, a un niño que te abraza
y te hace sentir la protectora del universo.
Es grande
siempre lo supiste
lo evitabas por miedo precisamente a esto
entregarse como lo hacen las diosas
escribirlo como lo hacen las adolescentes
extrañarlo como lo hace una niña con su globo tornasolado
ser la loca que no obstante la anhedonia
se elevó para ser mujer
su mujer.
Cállate, deberías guardar un poquito de silencio.
Las aves llegan al paraíso volando
no platicando.
Pero tú no eres ave
y simplemente has sido tocada
por el cielo.
Para Ramón, que al final de tantas palabras
me dice:
"Gracias por manifestarte como la mujer mágica que eres".
miércoles, 25 de diciembre de 2013
Navidad
Te llamo
con la Gracia de tu cuerpo y su memoria futura
encima de mí
hablándome de la arena primigenia
con la que irrumpiste entre mis costados.
Te llamo
con el vaivén de mi ola
una luz de agua y sed
a punto de tormenta.
Afuera y adentro de mí llueve.
Te abrazo
como si fuera la primera vez que conozco
tu nombre
o la lumbre de que estás hecho.
Te abrazo
como si fuera una chiquilla entregándose
al más fuerte de los robles
y le entrega por igual
llanto miedo y curiosidad
su alegría que no morirá
aunque esté por cumplir más de treinta.
Te beso
como una mujer en su sitio
jamás lo podrá escribir
y esta ternura de sed de ti
y esta sed de fuego y latido aquí
como una escalera hacia tu cuerpo y tu alma
extendiéndose.
con la Gracia de tu cuerpo y su memoria futura
encima de mí
hablándome de la arena primigenia
con la que irrumpiste entre mis costados.
Te llamo
con el vaivén de mi ola
una luz de agua y sed
a punto de tormenta.
Afuera y adentro de mí llueve.
Te abrazo
como si fuera la primera vez que conozco
tu nombre
o la lumbre de que estás hecho.
Te abrazo
como si fuera una chiquilla entregándose
al más fuerte de los robles
y le entrega por igual
llanto miedo y curiosidad
su alegría que no morirá
aunque esté por cumplir más de treinta.
Te beso
como una mujer en su sitio
jamás lo podrá escribir
y esta ternura de sed de ti
y esta sed de fuego y latido aquí
como una escalera hacia tu cuerpo y tu alma
extendiéndose.
martes, 24 de diciembre de 2013
This winter blessed by the poem of your hand
this winter dressed by the hour
of your flowers.
This winter swarming with sacred flame,
this winter touching our lips in the pond of desire.
This winter named as your skin
or as the music of your bones.
I've heard about the shining when it happens
but my King, your land is a miracle sung.
lunes, 23 de diciembre de 2013
Afuera hay un golpe de ave polícroma
un canto de colibrí marzero abriendo la verde entraña.
Afuera hay palabras de mujer y su mímesis con mi sangre
afuera, flores todas anunciando la llegada.
Abro las puertas a su real paso.
Señor, este es el primer invierno
que retumba la primavera en mi casa.
Este es el jardín nuevo
en pleno diciembre y por su causa.
un canto de colibrí marzero abriendo la verde entraña.
Afuera hay palabras de mujer y su mímesis con mi sangre
afuera, flores todas anunciando la llegada.
Abro las puertas a su real paso.
Señor, este es el primer invierno
que retumba la primavera en mi casa.
Este es el jardín nuevo
en pleno diciembre y por su causa.
domingo, 22 de diciembre de 2013
Barba de Candado, Niño
Corazón en medio del escenario.
Cabello Afro,
imagínate que a todos los oí
con su discurso de vida en las huellas dactilares
de quien escribe y edita
la sombra y la luz que en mí respiran.
Imagínate que a todos mis puertas abrí
porque, Barba de Candado,
eras el rock sonando desde los huesos.
Imagínate que mi inocencia reclamé, Niño
después de tantas caídas.
Corazón en medio del escenario.
Cabello Afro,
imagínate que a todos los oí
con su discurso de vida en las huellas dactilares
de quien escribe y edita
la sombra y la luz que en mí respiran.
Imagínate que a todos mis puertas abrí
porque, Barba de Candado,
eras el rock sonando desde los huesos.
Imagínate que mi inocencia reclamé, Niño
después de tantas caídas.
Aparécete, encendida, entumecida de domingo.
Ya sé que buscas una señal,
Te desespera mi tremor luminoso
esta pulsión de estrellas en el envés de mi tiempo
Umbra
te debilitas hasta volverte esquina de humo.
Ya sólamente puedo latir.
Óyeme.
Recorre en mí su luz seminal
su risa de Mercurio
eliminando tu ceguera.
sábado, 21 de diciembre de 2013
viernes, 20 de diciembre de 2013
jueves, 19 de diciembre de 2013
Semen
Llueve tu semen como viajan las estrellas nuevas
en renovada Vía Láctea.
Jinete, montado en mí sostienes
la razón pura de los dioses
y tu falo conquista mi seno
apenas un giro de astro entre el fuego divino.
Abierta a tu mundo te entrego mi cuerpo
para que hagas la hoguera.
Húmeda de ti
en blanquecina lumbre renombras mi propia agua.
Espero otra cosa
no espero otra cosa
Un rito jadeante gemido saliva tu disparo de leche salina
Unas piernas adoradas
con tu cabeza de oro negro a punto de estallarme la vida
tu sexo duro escribiéndoles palabras
hasta llegar otra vez a mis labios
donde te succiono, alcalino
almizclados de ti mis cabellos todos.
Viaja tu semen girada tu barca enhiesta
por mi brújula morena:
Su acto de contrición es ya mío
como el primer grito de tus vértebras
la primera vez que desembarcaste.
Me despertó tu rostro/ Algo deben tener tus ojos que me inundan desde el reverso de los míos/ Aquella mañana era la mañana de mi vida/ Nunca el resplandor, nunca la sal en las sábanas, no como aquella sal.
Abrí mi biblia de versos y apareció el buen Éluard/ cantándote, cómplice de mí y de mis pulsiones.
Luego el agua tibia, el perfume cítrico / Este asfalto otra vez.
Abrí mi biblia de versos y apareció el buen Éluard/ cantándote, cómplice de mí y de mis pulsiones.
Luego el agua tibia, el perfume cítrico / Este asfalto otra vez.
miércoles, 18 de diciembre de 2013
De rojo me vistes, alma
cada vez que a mi ser
tu caricia llega.
De transparente agua me bañas, creyente
cuando pronuncias fe
como una catedral de flores.
De violáceo amanecer me cantas, pájaro
cuando abro los ojos
y recuerdo que estás vivo
y me has besado como los reyes
cuando eran buenos.
De blanco mediodía renazco, niño
con el trayecto sereno de tus ojos.
De índigo y púrpura me cubres, hombre
mientras tomas mis muslos
generando el Fuego.
cada vez que a mi ser
tu caricia llega.
De transparente agua me bañas, creyente
cuando pronuncias fe
como una catedral de flores.
De violáceo amanecer me cantas, pájaro
cuando abro los ojos
y recuerdo que estás vivo
y me has besado como los reyes
cuando eran buenos.
De blanco mediodía renazco, niño
con el trayecto sereno de tus ojos.
De índigo y púrpura me cubres, hombre
mientras tomas mis muslos
generando el Fuego.
Bendíceme, Señor, con sabiduría de mujer.
A mí, Señor,
que nunca pude serlo y hoy soy
un mar de olas suyas
cada vez que él pronuncia mi nombre
en éter o en sus labios
en cotidiana vida y agotamiento
en la paz y en la dicha
en el agobio y su ternura.
Bendíceme, Señor.
Y luego el silencio lleno de mí
tiernísimo, anhelante
ardiendo para su vida.
A mí, Señor,
que nunca pude serlo y hoy soy
un mar de olas suyas
cada vez que él pronuncia mi nombre
en éter o en sus labios
en cotidiana vida y agotamiento
en la paz y en la dicha
en el agobio y su ternura.
Bendíceme, Señor.
Y luego el silencio lleno de mí
tiernísimo, anhelante
ardiendo para su vida.
Ven, acércate
reconóceme, mujer
como perdida en la búsqueda,
en el regalo que has hallado.
Ven, acércate
purifícame, hombre
que todos los fantasmas veo
queriendo apartar
el divino fuego
con el que has venido.
Ven, acércate
soy estrella y soy magma y también
una rama de pino
a merced de la vida.
Ven, acércate:
óyeme reír en el latido y su vértigo
óyeme esta Gracia
óyela por favor.
reconóceme, mujer
como perdida en la búsqueda,
en el regalo que has hallado.
Ven, acércate
purifícame, hombre
que todos los fantasmas veo
queriendo apartar
el divino fuego
con el que has venido.
Ven, acércate
soy estrella y soy magma y también
una rama de pino
a merced de la vida.
Ven, acércate:
óyeme reír en el latido y su vértigo
óyeme esta Gracia
óyela por favor.
martes, 17 de diciembre de 2013
lunes, 16 de diciembre de 2013
Mi bendición es tu piel erizada
este nido de poros que hago
para albegar la turgencia de tu dermis.
Mi bendición son tus dedos cantándome
nuevos mapas
victorias tuyas
nuevos países conquistados
con el paso tuyo.
Y un día de nuevo habrás de escribirme, sereno
la oración de mis pechos
y mi herida toda:
tus ojos, niño
tus labios, monarca.
Tu corazón que se parte en mil
como cada hombre que te habita y es mío
cuando me tocas.
este nido de poros que hago
para albegar la turgencia de tu dermis.
Mi bendición son tus dedos cantándome
nuevos mapas
victorias tuyas
nuevos países conquistados
con el paso tuyo.
Y un día de nuevo habrás de escribirme, sereno
la oración de mis pechos
y mi herida toda:
tus ojos, niño
tus labios, monarca.
Tu corazón que se parte en mil
como cada hombre que te habita y es mío
cuando me tocas.
Te das con el néctar
de un rubí creciendo en el paraíso.
Te das como una flor
dispuesta a vestir
la desnudez de tu hombre con tus pétalos.
Te das como un asombro
una aguja de agua clara.
Te das como si a la mañana
otro mundo dentro de su grito.
Te das rompiéndote los juramentos
emancipada en tus labios todos
con la inmensidad de la entrega
abarcándote.
de un rubí creciendo en el paraíso.
Te das como una flor
dispuesta a vestir
la desnudez de tu hombre con tus pétalos.
Te das como un asombro
una aguja de agua clara.
Te das como si a la mañana
otro mundo dentro de su grito.
Te das rompiéndote los juramentos
emancipada en tus labios todos
con la inmensidad de la entrega
abarcándote.
domingo, 15 de diciembre de 2013
Tócame
con los planetas o con tus dedos
en mi piel son lo mismo.
Tócame con tu lengua a punto de poesía
tócame con tu silencio como una flor hirviendo.
Tócame el no tiempo.
Tócame una canción plateada.
Tócame en el borde de mi cama
a través de la persiana
observándote, lunar.
Tócame hasta la mañana
y luego otra vez Venus a las seis
por azar o por destino.
con los planetas o con tus dedos
en mi piel son lo mismo.
Tócame con tu lengua a punto de poesía
tócame con tu silencio como una flor hirviendo.
Tócame el no tiempo.
Tócame una canción plateada.
Tócame en el borde de mi cama
a través de la persiana
observándote, lunar.
Tócame hasta la mañana
y luego otra vez Venus a las seis
por azar o por destino.
A la alza
mi cerro hablando de estrellas
rebajas
gente que festejará que estamos vivos
para contar
que adentro de este otra arteria
están
tres, cinco niños
buscándose entre las ropas de USA.
Actos huérfanos
violencia con cariño.
A la alza
mi cerro hablándonos de amor
hijos/
soldados/
obreros:
quisiera romper esa montaña hasta descubrir otros mares;
quisiera habitar el cielo con sus ojos en flashback
perdonando al mundo.
A la alza
me cubro con sus besos de infante.
Mi cerro escucha un acuerdo:
no hay libertad sin perdón
no hay vida sin amor
no hay perdón sin albedrío.
A la alza
en el cerro
estamos
todos
Déjennos, por dios,
déjennos salir.
mi cerro hablando de estrellas
rebajas
gente que festejará que estamos vivos
para contar
que adentro de este otra arteria
están
tres, cinco niños
buscándose entre las ropas de USA.
Actos huérfanos
violencia con cariño.
A la alza
mi cerro hablándonos de amor
hijos/
soldados/
obreros:
quisiera romper esa montaña hasta descubrir otros mares;
quisiera habitar el cielo con sus ojos en flashback
perdonando al mundo.
A la alza
me cubro con sus besos de infante.
Mi cerro escucha un acuerdo:
no hay libertad sin perdón
no hay vida sin amor
no hay perdón sin albedrío.
A la alza
en el cerro
estamos
todos
Déjennos, por dios,
déjennos salir.
sábado, 14 de diciembre de 2013
Para Owen Wilson
No todos los sábados ocurren milagros, Owen
no siempre se camina con un ser hermoso
ni tampoco se come paz ni mucho menos risa en el postre.
No todos los sábados te recorre un río incandescente
con el simple hecho de oler su rastro.
No todos los sábados se sienten las yemas de alguien
platicándote el mediodía como si siempre hubiera conocido
la temperatura del sol.
No todos los días se abraza un cuerpo único entre desconocidos
haciendo más conocidas
esa otredad de las costillas que tu costilla propia.
No siempre ocurren estos golpes de suerte, oh no, Owen
no siempre se llega con las manos vacías y de pronto la fortuna.
Pero qué puedes saber tú
si eres rubio y demasiado guapo en 2D
y con la nariz chueca.
Qué puede saber un norteamericano actuando
en una película de caballeros ingleses
junto a un chino traducido por un idiota.
Mejor callémonos, Owen.
Tú a tu diálogo grabado
yo a recontarme la alegría...
No me mires así, Owen,
tú no sabes de cierta pureza divina
(yo tampoco, pero me encantó sentirla, venerarla)
a lo mucho coincidimos en el fuego
Y aún así lo dudo:
pocas veces este fuego.
Soy la primera en admitirlo.
Sigue hablando, Owen
te ves lindo así en la TV.
no siempre se camina con un ser hermoso
ni tampoco se come paz ni mucho menos risa en el postre.
No todos los sábados te recorre un río incandescente
con el simple hecho de oler su rastro.
No todos los sábados se sienten las yemas de alguien
platicándote el mediodía como si siempre hubiera conocido
la temperatura del sol.
No todos los días se abraza un cuerpo único entre desconocidos
haciendo más conocidas
esa otredad de las costillas que tu costilla propia.
No siempre ocurren estos golpes de suerte, oh no, Owen
no siempre se llega con las manos vacías y de pronto la fortuna.
Pero qué puedes saber tú
si eres rubio y demasiado guapo en 2D
y con la nariz chueca.
Qué puede saber un norteamericano actuando
en una película de caballeros ingleses
junto a un chino traducido por un idiota.
Mejor callémonos, Owen.
Tú a tu diálogo grabado
yo a recontarme la alegría...
No me mires así, Owen,
tú no sabes de cierta pureza divina
(yo tampoco, pero me encantó sentirla, venerarla)
a lo mucho coincidimos en el fuego
Y aún así lo dudo:
pocas veces este fuego.
Soy la primera en admitirlo.
Sigue hablando, Owen
te ves lindo así en la TV.
A las nueve y treinta lavé tu centenar de mariposas
y nueve veces repetí tu nombre
para clavármelo en la redondez de mis aguas.
Luego callé. Así fue este sábado.
Juré no exigir nada a este hermoso sonido.
A las nueve y treinta recordé tu abrazo
un cansancio lumínico de sexo y de ternura
de lealtad y fortaleza infinitos
contigo puedo ser columna de luz
contigo podría incluso negarme ígnea
pero a la segunda vez de pronunciarte
pudiendo negarte
te nombraría otras siete veces.
Tomé el listón que acarició antes que yo
tu moreno cuello.
Luego me quedé viendo la TV
oliendo el rastro de ti
llorando como adolescente.
Debes aceptar que soy la mujer más leal
procurada del todo y de la nada
que jamás te haya besado
tal y como lo exigen los sabios.
Debo reconocer que a pesar de ello
te extraño
y por eso vine a escribirte.
y nueve veces repetí tu nombre
para clavármelo en la redondez de mis aguas.
Luego callé. Así fue este sábado.
Juré no exigir nada a este hermoso sonido.
A las nueve y treinta recordé tu abrazo
un cansancio lumínico de sexo y de ternura
de lealtad y fortaleza infinitos
contigo puedo ser columna de luz
contigo podría incluso negarme ígnea
pero a la segunda vez de pronunciarte
pudiendo negarte
te nombraría otras siete veces.
Tomé el listón que acarició antes que yo
tu moreno cuello.
Luego me quedé viendo la TV
oliendo el rastro de ti
llorando como adolescente.
Debes aceptar que soy la mujer más leal
procurada del todo y de la nada
que jamás te haya besado
tal y como lo exigen los sabios.
Debo reconocer que a pesar de ello
te extraño
y por eso vine a escribirte.
Al final del día, oh, pero al final del día
no importan los ecos
los surcos los rostros
los trucos
esta herida de cuchara hirviendo sobre mi mano
las palabras magras de la fecundidad
a mis treinta y uno
los autos dando brinquitos de egoísmo
por el asfalto.
Me amo.
Como la de los diecisiete vomitaría tal amor.
Me acaricio.
Como la de los veintitrés habría querido aprender.
Y acaricio las matemáticas de la concordia
su vestido
su ráfaga húmeda como mi herida luminosa.
No tengo una libreta exenta de errores
y por eso me dedico a construir una vitrina
para los próximos ejemplares
soy la mejor novelista
a nadie más se le habría ocurrido engendrar
los claroscuros de mis páginas.
viernes, 13 de diciembre de 2013
Héroe sí
pero también de mis horas
y mi cabello otrora triste.
Soy tu groupie y la mujer que te espera
soy la escribana de tus victorias
por las arterias de mi cuerpo.
Héroe sí
y dentro de mí y conmigo.
Memoria blanca sin final
alegría de las impresoras
al esculpir la efigie
de tu espíritu.
Soy una ciruela a punto de colapso
un caracolito tirado al sol
mientras te resguarda.
Héroe sí
y en viernes trece
y todos los días
desde el primer día
de estas benditas horas.
pero también de mis horas
y mi cabello otrora triste.
Soy tu groupie y la mujer que te espera
soy la escribana de tus victorias
por las arterias de mi cuerpo.
Héroe sí
y dentro de mí y conmigo.
Memoria blanca sin final
alegría de las impresoras
al esculpir la efigie
de tu espíritu.
Soy una ciruela a punto de colapso
un caracolito tirado al sol
mientras te resguarda.
Héroe sí
y en viernes trece
y todos los días
desde el primer día
de estas benditas horas.
jueves, 12 de diciembre de 2013
Voy a tomar tu voz como tronco
a clavarla como una espina
en la medianía de mi mudez entera.
Haré el milagro de la multiplicación
de los alfileres
en cada pliegue de mis negros labios
Tus dientes serán su guardia y su verdugo
la flor perfumando este océano
que moverá por ti sus aguas
al sentido de los relojes
perdiéndolo entre mis piernas.
Voy a clavarme tu llamada
en lo más profundo de mi caverna.
Te dejaré vacío de ti pero con nosotros
con este baile acuífero como de magma
un salto de chapulín o desplegar de paloma
una mariposa que a la vuelta del semen
se vuelva flor carnívora.
Voy a enterrarte las uñas
para dejar claro que tu país
lo descubrí yo y a mi manera
voy a humedecer cada parte de ti
con sólo mover mis ojos
en dirección a tus fieros ojos.
Admiraré en mis manos
el regalo purpúreo
de agua salada y miel
anidado en ti
y en la dialéctica de los árboles.
Arriba y abajo
somos una misma felina diosa
que ruge y te renace
hasta transmutarme en grito
un relámpago que nació
para incrustarse en tu espíritu.
Trazo de planeta incandescente
lumínica nave
por donde vuelan todos los tiempos.
Voy a escribirte este poema
las manos como un río para ti
oliendo la huella de ti
aguardándote.
a clavarla como una espina
en la medianía de mi mudez entera.
Haré el milagro de la multiplicación
de los alfileres
en cada pliegue de mis negros labios
Tus dientes serán su guardia y su verdugo
la flor perfumando este océano
que moverá por ti sus aguas
al sentido de los relojes
perdiéndolo entre mis piernas.
Voy a clavarme tu llamada
en lo más profundo de mi caverna.
Te dejaré vacío de ti pero con nosotros
con este baile acuífero como de magma
un salto de chapulín o desplegar de paloma
una mariposa que a la vuelta del semen
se vuelva flor carnívora.
Voy a enterrarte las uñas
para dejar claro que tu país
lo descubrí yo y a mi manera
voy a humedecer cada parte de ti
con sólo mover mis ojos
en dirección a tus fieros ojos.
Admiraré en mis manos
el regalo purpúreo
de agua salada y miel
anidado en ti
y en la dialéctica de los árboles.
Arriba y abajo
somos una misma felina diosa
que ruge y te renace
hasta transmutarme en grito
un relámpago que nació
para incrustarse en tu espíritu.
Trazo de planeta incandescente
lumínica nave
por donde vuelan todos los tiempos.
Voy a escribirte este poema
las manos como un río para ti
oliendo la huella de ti
aguardándote.
miércoles, 11 de diciembre de 2013
El día,
está tan bello
que no puede mentir:
comemos de su luz nuestro pan de verdad.
-Tomás Segovia, Confesión
Hemos de jugar y danzar
reírnos y extrañarnos.
Astronauta
jamás me preveniste
de la inmensidad de tu galaxia
y yo tampoco atiné a contarte
que soy la dueña
de las estrellas todas
Hemos de no pensarlo y mejor agradecer
siendo honestos, mimetizados
entre calles y horarios
la cuenca de nuestras manos
abiertas a lo que entrega el día
Tu carta o mi canto
Esa rara certeza
de que la física
de nuevo está equivocada.
Esta alegría de extrañarte
y saber que hay una almohada
entre los dos
acariciándose como un vestigio
de lo que en mí
resuena y fluye
tu cuerpo, su peso
ese danzar de hombre y pan
a la hora de despertarse
y de caminar con la luz del día por la plaza
Este orgullo de sentirme
tranquila
de haber alcanzado la paz
con la risa de los dos
en mis oídos
No la alienaría siquiera
por la fe en un nuevo mundo
porque, niño,
este mundo a esta hora sin hora
me parece escandalosamente perfecto.
y saber que hay una almohada
entre los dos
acariciándose como un vestigio
de lo que en mí
resuena y fluye
tu cuerpo, su peso
ese danzar de hombre y pan
a la hora de despertarse
y de caminar con la luz del día por la plaza
Este orgullo de sentirme
tranquila
de haber alcanzado la paz
con la risa de los dos
en mis oídos
No la alienaría siquiera
por la fe en un nuevo mundo
porque, niño,
este mundo a esta hora sin hora
me parece escandalosamente perfecto.
Hey,
no deberías llorar
tu mirada perdida
en la mujer desnuda
retando los minutos frente al espejo
llena de sí y de él
su cuerpo adorado
más allá de lo posible
sus ojos como dos planetas
hechos de electricidad y relámpago
su mano sembrada en el cenit del cielo
el pecho auscultado
tras la curiosidad del estruendo del corazón
el vestido listo para ser serpiente bajo su tierra
su corazón remojado en su magia
los semáforos en rojo hablando contigo
ciñéndote,
mujer
porque creyendo haberlo dado y recibido todo
otra vez, mejor dicho
por primera vez
hay alguien respondiéndote del otro lado
de tu propio paraíso.
Y eso te aterra.
No deberías llorar,
un milagro debe tomarse
con la ternura de los girasoles
antes que desear pelear
aquellos demonios invisibles
rompiendo tus medias.
No deberías llorar,
o mejor dicho
llora todo, niña:
nadie nunca dijo
que latir la vida y agradecer la fuente
fueran pecados capitales.
tu mirada perdida
en la mujer desnuda
retando los minutos frente al espejo
llena de sí y de él
su cuerpo adorado
más allá de lo posible
sus ojos como dos planetas
hechos de electricidad y relámpago
su mano sembrada en el cenit del cielo
el pecho auscultado
tras la curiosidad del estruendo del corazón
el vestido listo para ser serpiente bajo su tierra
su corazón remojado en su magia
los semáforos en rojo hablando contigo
ciñéndote,
mujer
porque creyendo haberlo dado y recibido todo
otra vez, mejor dicho
por primera vez
hay alguien respondiéndote del otro lado
de tu propio paraíso.
Y eso te aterra.
No deberías llorar,
un milagro debe tomarse
con la ternura de los girasoles
antes que desear pelear
aquellos demonios invisibles
rompiendo tus medias.
No deberías llorar,
o mejor dicho
llora todo, niña:
nadie nunca dijo
que latir la vida y agradecer la fuente
fueran pecados capitales.
lunes, 9 de diciembre de 2013
Tu barro
me
duele
por la calle sin espasmos
entre los corredores ataviados
de memorias de ti
girando el reloj de mi cuerpo.
Tu barro me duele
y por eso me unjo de carmín
mi segundos labios,
me clavo a la tierra
para que me entienda
por qué este dolor
clavo
herida habitada
resurrección
enteramente nombrados por ti
cada vez
que atravieso las arterias de esta hambre.
Como una serpiente
nos llegaba la reverberación
de la noche.
Era de fuego y almizcle
y entre sus escamas
habitaban el grito
otro mundo para adorarse
entrelazados
otros brazos de río
para ahogar sus tinieblas
hasta lavarlas.
Como una serpiente
me llegó la hora de Eva
y no quise escindirla
porque, Hombre
ya estabas creándome el fuego.
Escribiré los mares
la playa
los colores
y al silencio mismo
las líneas de tus manos
y mi paso por la misma Vía Láctea
tan pronto termine de componer
un abecedario nuevo
neologismos
para darle un nombre
(o su epíteto)
a la virtud de nuestro cansancio,
este vértigo con el que cae
la piel en desasosiego rumbo al nirvana,
el parpadeo de un semáforo siempre en rojo
alertando de amor
las incompetencias del mundo
la playa
los colores
y al silencio mismo
las líneas de tus manos
y mi paso por la misma Vía Láctea
tan pronto termine de componer
un abecedario nuevo
neologismos
para darle un nombre
(o su epíteto)
a la virtud de nuestro cansancio,
este vértigo con el que cae
la piel en desasosiego rumbo al nirvana,
el parpadeo de un semáforo siempre en rojo
alertando de amor
las incompetencias del mundo
Como luna nueva
mi cuerpo en la medianía del tuyo
sombras dulces
maremotos destruyendo asperezas
eres el viento alusando luceros a la mañana
danzante viento bajo la lluvia de mis latidos
viento guerrero sobre mi vientre
peleando a mi favor.
También eres la fuerza imantada
de la tierra y su reverberación.
Espacio por donde transito
llena de ti y de un amor
tan elemental como el oxígeno.
I
Algo más
latido de Júpiter
estruendo de dioses felices
una marcha profunda bajo la dermis
hormigueo
Estás en mí como un lucero
o quizá tambor redoblando
mi entraña
Abierta está ya la herida
transmutada su esencia
flama
agua
Calor que es algo más
que fenómeno ígneo
corazón
ya te esperaba para renombrar
mi alma.
latido de Júpiter
estruendo de dioses felices
una marcha profunda bajo la dermis
hormigueo
Estás en mí como un lucero
o quizá tambor redoblando
mi entraña
Abierta está ya la herida
transmutada su esencia
flama
agua
Calor que es algo más
que fenómeno ígneo
corazón
ya te esperaba para renombrar
mi alma.
viernes, 29 de noviembre de 2013
Canción para la hija del viento
Que tus latidos apunten siempre
a derribar los muros del viento,
que tus manos arranquen la tierra
hasta volverla el prado fértil
de tus oraciones.
Que nunca se te olvide un sólo fonema
porque estás viva gracias al sonido.
Yo escuché de Dios
que nos formó con la Música.
Que entierres los fragmentos
bajo la dermis de ella
la cruel
la primera enemiga
a la que amas por inspiración
y no por lazo.
Pues débil no es
quien haya perdido su corazón
amando una y otra vez
hasta quedar seca y renacer
tres días después del último acto
sino aquella que habiendo concebido
lo hizo sin amar
y sigue tirando piedras
al fruto de su creación.
a derribar los muros del viento,
que tus manos arranquen la tierra
hasta volverla el prado fértil
de tus oraciones.
Que nunca se te olvide un sólo fonema
porque estás viva gracias al sonido.
Yo escuché de Dios
que nos formó con la Música.
Que entierres los fragmentos
bajo la dermis de ella
la cruel
la primera enemiga
a la que amas por inspiración
y no por lazo.
Pues débil no es
quien haya perdido su corazón
amando una y otra vez
hasta quedar seca y renacer
tres días después del último acto
sino aquella que habiendo concebido
lo hizo sin amar
y sigue tirando piedras
al fruto de su creación.
martes, 26 de noviembre de 2013
Metafacia
Te ha dicho guapa, cariño
y eso es en verdad triste:
cribó tu espíritu
en menos de nueve horas.
Y los otros
los que te anteceden en todo
hasta en el nombre
los que te anteceden en todo
hasta en el nombre
te han dejado en la esquina, cariño
vestida de invierno
entre sauces llorones
Nunca supiste si rapsodia o maroma.
Ahora sólo eres un bulto.
Ahora sólo eres un bulto.
lunes, 25 de noviembre de 2013
miércoles, 20 de noviembre de 2013
Soy el liquen refulgente
el hongo purificador hallado
más allá del sol.
Soy el bulto silente
descargando la belleza del silencio.
Y soy este corazón
cuyas municiones jamás se terminan.
Y soy tu hija, mamá
y soy su hermana, hermanos
y soy tu compañera, amiga
tu rival fantasmático, señor;
he sido madre espuria
entre las yemas de mis hijos nonatos
y he sido su mujer
nombres todos en la distancia de mi cuerpo.
Perdóname, Padre
porque todos me han mentido.
Y los amo,
con la ternura de una idiota
acariciando las nueces
a las diez de la mañana en noviembre.
Los amo con este fulgor de ácido y cal
que creyeron poner en mi lengua.
Los amo
porque no quiero cantar
otra canción
excepto esta.
el hongo purificador hallado
más allá del sol.
Soy el bulto silente
descargando la belleza del silencio.
Y soy este corazón
cuyas municiones jamás se terminan.
Y soy tu hija, mamá
y soy su hermana, hermanos
y soy tu compañera, amiga
tu rival fantasmático, señor;
he sido madre espuria
entre las yemas de mis hijos nonatos
y he sido su mujer
nombres todos en la distancia de mi cuerpo.
Perdóname, Padre
porque todos me han mentido.
Y los amo,
con la ternura de una idiota
acariciando las nueces
a las diez de la mañana en noviembre.
Los amo con este fulgor de ácido y cal
que creyeron poner en mi lengua.
Los amo
porque no quiero cantar
otra canción
excepto esta.
martes, 19 de noviembre de 2013
9:22
la ausencia es un escalpelo
por donde se derraman
estos jazmines a desierto abierto.
Yo tenía una canción en la entrepierna
y era melodía y primavera
y destinada a sus ojos estaba.
Yo construí con las piedras del silencio
una casa
y no quería otra huella
que su cuerpo hablando vida.
Sábado y ave
su mudez desarmaba
cada nota.
Su dolor más allá del mío
aprehendió mis huesos.
Elegía curativa.
Yo inmolé a la mujer
para ser saliva medicinal.
Yo padecí el vértigo
un domingo a las dos de la tarde:
perdía mi fruto y mi ruiseñor
se me hundía la piel
en el ácido de la despedida.
Aviones.
Llanto.
Ya no soy planta ni maga
ahora sólo piel en llamas
un corazón contrito
de deseo y amor.
9:22
platícame, auto
cómo eran sus manos.
la ausencia es un escalpelo
por donde se derraman
estos jazmines a desierto abierto.
Yo tenía una canción en la entrepierna
y era melodía y primavera
y destinada a sus ojos estaba.
Yo construí con las piedras del silencio
una casa
y no quería otra huella
que su cuerpo hablando vida.
Sábado y ave
su mudez desarmaba
cada nota.
Su dolor más allá del mío
aprehendió mis huesos.
Elegía curativa.
Yo inmolé a la mujer
para ser saliva medicinal.
Yo padecí el vértigo
un domingo a las dos de la tarde:
perdía mi fruto y mi ruiseñor
se me hundía la piel
en el ácido de la despedida.
Aviones.
Llanto.
Ya no soy planta ni maga
ahora sólo piel en llamas
un corazón contrito
de deseo y amor.
9:22
platícame, auto
cómo eran sus manos.
sábado, 5 de octubre de 2013
Ulises Noche
Terminé de
trapear y la tina
acomodada
está en espera de un nuevo polvo.
Estará
inmóvil, mansa
como los
frascos a la espera
del vacío
tras el perfume
o las
sábanas recién lavadas esperando
de regreso a
Ulises Noche
los objetos
perdidos a la espera del fin de las moléculas
para reunirse
con sus dueños muertos.
El azúcar
del dulce de leche
esperando
otra vez septiembre
para creer
en los espíritus vivos.
Sábado
La tarde que
nació viva
para que tú
la vistieras
o la
desnudaras
según el
ritmo de tus lentes.
La tarde que
caducará
tan pronto
me vuelva carne vacía
por causa de
los kilómetros.
La tarde que tu metodología de la microhistoria
no detectará
porque soy páramo
y tú estás en el ombligo de la Luna.
La tarde que tu metodología de la microhistoria
no detectará
porque soy páramo
y tú estás en el ombligo de la Luna.
jueves, 22 de agosto de 2013
lunes, 19 de agosto de 2013
Ya no te llamaré, los vestidos rahídos, tigre.
Habrá más amor en el silencio
en el perfume a naranjo de tus rayas
erotizándome sin saberlo tú
porque huías, obscecado devoto del semen.
Ya no te volveré el rostro, tigre,
hay como cien mil luces de fuego tierno
fuego amante
que te dicen que el sendero es la luz
y tú no haces caso.
Ya no te lavaré en el sueño, tigre,
toda la espuma deja de ser rabia amante
toda la lluvia ha sido creada para ti
porque te he amado.
Y por eso no preciso buscarte.
Habrá más amor en el silencio
en el perfume a naranjo de tus rayas
erotizándome sin saberlo tú
porque huías, obscecado devoto del semen.
Ya no te volveré el rostro, tigre,
hay como cien mil luces de fuego tierno
fuego amante
que te dicen que el sendero es la luz
y tú no haces caso.
Ya no te lavaré en el sueño, tigre,
toda la espuma deja de ser rabia amante
toda la lluvia ha sido creada para ti
porque te he amado.
Y por eso no preciso buscarte.
Nuestro amor es
(para mí)
la extremidad amada al calce de la página
sin escribir
del libro que no pariré
porque eres demasiado dorado,
demasiado blanco
demasiado regalo
demasiado oleaje de amor
para una mujer como yo
esperando la hora cero
para la danza con tus ojos azules.
Nuestro amor ha sido
(para ti)
postal ígnea, su vapor
de un desierto enrojecido
los caireles brincándote el anverso
de la risa
un trampolín a otro lugar
llamado hogar
porque sabes que aquí siempre
será tu casa.
Nuestro amor está destinado
a callarse porque fue bendito.
(para mí)
la extremidad amada al calce de la página
sin escribir
del libro que no pariré
porque eres demasiado dorado,
demasiado blanco
demasiado regalo
demasiado oleaje de amor
para una mujer como yo
esperando la hora cero
para la danza con tus ojos azules.
Nuestro amor ha sido
(para ti)
postal ígnea, su vapor
de un desierto enrojecido
los caireles brincándote el anverso
de la risa
un trampolín a otro lugar
llamado hogar
porque sabes que aquí siempre
será tu casa.
Nuestro amor está destinado
a callarse porque fue bendito.
I
Dime tú, inmarcesible caricia alabastrina
el eco de mi abuela
en la ojera que avanza
inalienable
al oleaje de una falda milenaria:
Dime por qué cuesta tanto amar
y por qué entre más duele
más amor somos capaces de contener.
Dime tú, que todo lo has sentido
y hasta la espina cactácea hiciste tu amiga,
dime, caricia alabastrina
por qué no lloro más sabiendo que amo
y por qué no espero nada
salvo morir amando.
el eco de mi abuela
en la ojera que avanza
inalienable
al oleaje de una falda milenaria:
Dime por qué cuesta tanto amar
y por qué entre más duele
más amor somos capaces de contener.
Dime tú, que todo lo has sentido
y hasta la espina cactácea hiciste tu amiga,
dime, caricia alabastrina
por qué no lloro más sabiendo que amo
y por qué no espero nada
salvo morir amando.
Brillo
Cuánto brillo
los depósitos de plata en la luna
el taller de elementos del sol.
Cuánto brillo
las matrices amantes, dolientes:
entre más dolor quepa en el corazón
más amor hay en el cuerpo mismo.
Polvo de estrellas
Oro de luz
Amor viajante más allá del umbral del dolor
Dolor inamovible más allá
del perfume de la vida.
Cuánto brillo
cuánto
que me quemo y me levanto
me conduelo y me abro
giro y me vuelvo a lanzar
me escondo y vuelvo a renacer.
Cuánto brillo
cuánto,
Amor.
Cuánta sombra,
cuánta,
Dolor.
los depósitos de plata en la luna
el taller de elementos del sol.
Cuánto brillo
las matrices amantes, dolientes:
entre más dolor quepa en el corazón
más amor hay en el cuerpo mismo.
Polvo de estrellas
Oro de luz
Amor viajante más allá del umbral del dolor
Dolor inamovible más allá
del perfume de la vida.
Cuánto brillo
cuánto
que me quemo y me levanto
me conduelo y me abro
giro y me vuelvo a lanzar
me escondo y vuelvo a renacer.
Cuánto brillo
cuánto,
Amor.
Cuánta sombra,
cuánta,
Dolor.
miércoles, 14 de agosto de 2013
Poema de amor antes de la conversión a viento
Gracias, mis cuatro jinetes
mis cuatro puntas de corazón blando
a veces cardo.
Gracias, mis cuatro elementos
(aunque sean más tierra y ceniza
que fuego o lluvia).
Sin ustedes, jamás este amor
por las rayas ígneas
los campos de sol, la justicia,
Puccini,
los pianos, los mares
y sobre todo, siempre,
las flores.
mis cuatro puntas de corazón blando
a veces cardo.
Gracias, mis cuatro elementos
(aunque sean más tierra y ceniza
que fuego o lluvia).
Sin ustedes, jamás este amor
por las rayas ígneas
los campos de sol, la justicia,
Puccini,
los pianos, los mares
y sobre todo, siempre,
las flores.
Digo flor
y me vuelvo más amante de mi libertad.
Digo campo
y relumbra en mí esta devoción del aire.
Amo mi libertad
como amo las letras de Virgilio
una noche de agosto.
Amo la leche dorada de sus rumbos
como amo el conocimiento de los libros
última estación a la que ansío llegar
y ver
que soy algo más que nada
junto a la grandeza del cosmos.
Digo libertad y libros
y son consciente
del regalo de los dioses.
y me vuelvo más amante de mi libertad.
Digo campo
y relumbra en mí esta devoción del aire.
Amo mi libertad
como amo las letras de Virgilio
una noche de agosto.
Amo la leche dorada de sus rumbos
como amo el conocimiento de los libros
última estación a la que ansío llegar
y ver
que soy algo más que nada
junto a la grandeza del cosmos.
Digo libertad y libros
y son consciente
del regalo de los dioses.
domingo, 11 de agosto de 2013
Nota al pie de un retrato de una muchacha árabe muda
Capitanes todos
alzaron las velas
cuando el altamar aguardaba
en el azogue de los ojos negros
al otro lado del mundo.
Literatura norteña
Norte.
Insuflamos casas coronas de manteca
la promesa erguida de lluvia
cajones sin sal para los muertos.
Insuflamos polícromamente a imagen y buenandanza
de nuestros hijos
casas de viento absesos de maíz de las madres
talones de Aquiles caminando hacia la obra.
La obra de Dios que es de páramo
y juguetes de China malformados
promesas refulgentes de Beijing.
Norte.
Dicen que escribimos con la brújula
en las vísceras.
Que nos inspiran las piñatas humanas bajo los puentes.
Hermanos del centro
son todos unos idiotas.
Norte.
Anoche una niña (mil niñas) desprendió el vuelo
de sus pistilos luz.
Insuflamos casas coronas de manteca
la promesa erguida de lluvia
cajones sin sal para los muertos.
Insuflamos polícromamente a imagen y buenandanza
de nuestros hijos
casas de viento absesos de maíz de las madres
talones de Aquiles caminando hacia la obra.
La obra de Dios que es de páramo
y juguetes de China malformados
promesas refulgentes de Beijing.
Norte.
Dicen que escribimos con la brújula
en las vísceras.
Que nos inspiran las piñatas humanas bajo los puentes.
Hermanos del centro
son todos unos idiotas.
Norte.
Anoche una niña (mil niñas) desprendió el vuelo
de sus pistilos luz.
sábado, 10 de agosto de 2013
Vertedero.
La mesa está servida.
Llegarán los nombres
sus polutas servilletas
la virulenta paz de la grasa
la esperanza en las migajas.
Huelo al verano
son lienzos blancos estirándose
en el tendedero, las alas
de mis congéneres.
Ya todo es un tren viajando
arteria arriba
la arritmia buscando el mar
o el orgasmo.
Ya la vida es esta sinfonía
en la que coexiste la tristeza y la paz
y al final el desencanto.
La mesa está servida.
Llegarán los nombres
sus polutas servilletas
la virulenta paz de la grasa
la esperanza en las migajas.
Huelo al verano
son lienzos blancos estirándose
en el tendedero, las alas
de mis congéneres.
Ya todo es un tren viajando
arteria arriba
la arritmia buscando el mar
o el orgasmo.
Ya la vida es esta sinfonía
en la que coexiste la tristeza y la paz
y al final el desencanto.
jueves, 8 de agosto de 2013
Cosmos, yo soy agradecida contigo
por la luz y su sonido
por el viento estacional
por los corazones de los libertarios
por el oído medio de la música.
Gracias por la literatura y su fuego inmortal
por la pintura y su doble dimensión
por los ballets y sus bailarinas y sus tutús.
Gracias, Vida, por la sinfonía de los mares
que me alcanzan
en mi ventana azul inmensa
de la casa imaginaria que llevo conmigo
donde gorriones y amigos departen
la felicidad del sol hablando versos y danzones.
Por las jacarandas que crecen al pie de ella
por las gardenias que pueblan las ficciones de mi cuerpo
y la verdad de mi alma.
Gracias, te doy, Cosmos,
por los amigos imaginarios de niña
y por los que jamás he tenido y no vendrán
pero los sustituyen los pianos y los cellos.
Gracias por las guitarras, humildes ante el cuerpo femenino
por los collares y los aretes.
Por la memoria, cajita de luz donde viven
todos los resbaladeros del mundo.
Por el arcoiris, último resbaladero de la vida.
Gracias por las mañanas infinitas de marzo y abril
perfumadas de música barroca.
Por la lluvia, aunque no me guste
y por la arena, antigua hermana mía.
Gracias te doy por el brillo de los pájaros tiernos
y el índigo de los perros cuando lloran.
Por el perfume de las montañas que jamás escalaré
porque soy tonta
pero percibo desde aquí
porque soy mujer y sé del aroma de la voluptuosidad.
Por los ríos, espejos sin fin de las musas
y por el aire, comunicador de Toth
de lo que acontece entre los que aman.
Gracias Cosmos, por las libretas de papel reciclado
y las paletas de cereza
y los lentes de treinta pesos.
Gracias por el chocolate en los pasteles
y Frida y sus cartas fémur
y Hemingway y sus daikirís
y Cortázar y su acento raro
y todos los hombres que han creado algo
porque hirsuta en mí
vibra la canción de los colores gracias a su sangre.
Por los sombreros y unas gafas con ojos azules y tiernos
por los mangos sin yogurth
por la música de los trenes.
Gracias, Cosmos, por la autonomía de las estrellas
Venus y su gran amor
el Sol y sus millares de hombrecitos amorosos.
Sin tus regalos vivir sería un pasaje bíblico.
Gracias, Cosmos, por la fe.
por la luz y su sonido
por el viento estacional
por los corazones de los libertarios
por el oído medio de la música.
Gracias por la literatura y su fuego inmortal
por la pintura y su doble dimensión
por los ballets y sus bailarinas y sus tutús.
Gracias, Vida, por la sinfonía de los mares
que me alcanzan
en mi ventana azul inmensa
de la casa imaginaria que llevo conmigo
donde gorriones y amigos departen
la felicidad del sol hablando versos y danzones.
Por las jacarandas que crecen al pie de ella
por las gardenias que pueblan las ficciones de mi cuerpo
y la verdad de mi alma.
Gracias, te doy, Cosmos,
por los amigos imaginarios de niña
y por los que jamás he tenido y no vendrán
pero los sustituyen los pianos y los cellos.
Gracias por las guitarras, humildes ante el cuerpo femenino
por los collares y los aretes.
Por la memoria, cajita de luz donde viven
todos los resbaladeros del mundo.
Por el arcoiris, último resbaladero de la vida.
Gracias por las mañanas infinitas de marzo y abril
perfumadas de música barroca.
Por la lluvia, aunque no me guste
y por la arena, antigua hermana mía.
Gracias te doy por el brillo de los pájaros tiernos
y el índigo de los perros cuando lloran.
Por el perfume de las montañas que jamás escalaré
porque soy tonta
pero percibo desde aquí
porque soy mujer y sé del aroma de la voluptuosidad.
Por los ríos, espejos sin fin de las musas
y por el aire, comunicador de Toth
de lo que acontece entre los que aman.
Gracias Cosmos, por las libretas de papel reciclado
y las paletas de cereza
y los lentes de treinta pesos.
Gracias por el chocolate en los pasteles
y Frida y sus cartas fémur
y Hemingway y sus daikirís
y Cortázar y su acento raro
y todos los hombres que han creado algo
porque hirsuta en mí
vibra la canción de los colores gracias a su sangre.
Por los sombreros y unas gafas con ojos azules y tiernos
por los mangos sin yogurth
por la música de los trenes.
Gracias, Cosmos, por la autonomía de las estrellas
Venus y su gran amor
el Sol y sus millares de hombrecitos amorosos.
Sin tus regalos vivir sería un pasaje bíblico.
Gracias, Cosmos, por la fe.
miércoles, 7 de agosto de 2013
Doce
Aerostático martes
prologado por el perfume del pueblo.
Mis lentes violetas.
Déjame aquí, en la estación esperanza.
Derramaré la leche destinada a tus hijos
en las bocas de quienes no conocieron
nuestro amor
porque andan ciegos de luz.
Doce años y ni un rastro de justicia.
Doce años y el oro de nuestra canción
se confunde con la virtud de agosto:
nacen los días como el relámpago
y se desbaratan como el crepitar del fuego
que jamás hubimos de ser
porque era demasiado amor entre ambos.
prologado por el perfume del pueblo.
Mis lentes violetas.
Déjame aquí, en la estación esperanza.
Derramaré la leche destinada a tus hijos
en las bocas de quienes no conocieron
nuestro amor
porque andan ciegos de luz.
Doce años y ni un rastro de justicia.
Doce años y el oro de nuestra canción
se confunde con la virtud de agosto:
nacen los días como el relámpago
y se desbaratan como el crepitar del fuego
que jamás hubimos de ser
porque era demasiado amor entre ambos.
Escorpión
Tierra luna, entre las uñas
te vas macerando
como la promesa estival
encarnada en mi vientre.
Años de países latentes
no es guerra sino grito
lo que me empuja a desollar campanas.
Y es que todo ha sido siempre amor
que no sabría explicártelo.
te vas macerando
como la promesa estival
encarnada en mi vientre.
Años de países latentes
no es guerra sino grito
lo que me empuja a desollar campanas.
Y es que todo ha sido siempre amor
que no sabría explicártelo.
lunes, 5 de agosto de 2013
A un nuevo sol
Rubio
tarjeta postal en movimiento.
Rubio
corazón de maíz en cuerpo de fusta.
Rubio
saludo honesto a los vencidos.
Rubio
chamán oculto y viaje
justicia para los oprimidos.
Rubio nuevo sol.
tarjeta postal en movimiento.
Rubio
corazón de maíz en cuerpo de fusta.
Rubio
saludo honesto a los vencidos.
Rubio
chamán oculto y viaje
justicia para los oprimidos.
Rubio nuevo sol.
5 de agosto
Ya no será como ayer
el dolor en los oídos despierta.
Hoy es cinco de agosto
las flores flotando como si apenas llegara abril.
Hace ya doce años me enamoré
y quizá por ello debería decir
que vuelvo a estar en pie:
es por sentir amor aunque no lo viva
que viva estoy
y con eso basta.
Ya no será como ayer:
hasta las aftas me parecen heliotropos
cantándome una canción de desierto
y este dolor de huesos
será el fruto de mi parto:
he dado amor, mi rostro, mi torso
mi todo ama
a aquel que habite una sola palabra
de las muchas que tengo en mi trayecto.
el dolor en los oídos despierta.
Hoy es cinco de agosto
las flores flotando como si apenas llegara abril.
Hace ya doce años me enamoré
y quizá por ello debería decir
que vuelvo a estar en pie:
es por sentir amor aunque no lo viva
que viva estoy
y con eso basta.
Ya no será como ayer:
hasta las aftas me parecen heliotropos
cantándome una canción de desierto
y este dolor de huesos
será el fruto de mi parto:
he dado amor, mi rostro, mi torso
mi todo ama
a aquel que habite una sola palabra
de las muchas que tengo en mi trayecto.
domingo, 4 de agosto de 2013
Sábado, me empapo de miedo
entre las gentes en el cine
sus ojos llegando a mí como fusiles
aniquilando mi nostalgia por los hermosos días futuros
que ahora perdí
como perdido tengo el derecho a ser madre y mujer
amante y novia.
Piano, te pido perdón en silencio:
hablé de valor demasiado pronto
era necesario algo más que este inmenso amor por ti
destino, buen talante de los dioses
tu protección que al final no tuve.
Amor, me harás falta este domingo
como los otros cuando te amé.
Habré de llenar sus horas
pidiéndote perdón por mi fe ciega
por la alegría de amarte espiritual
por el brindis a solas mientras te escuchaba llegar a mi alma
pues creí que el triunfo realmente
nos merecía.
entre las gentes en el cine
sus ojos llegando a mí como fusiles
aniquilando mi nostalgia por los hermosos días futuros
que ahora perdí
como perdido tengo el derecho a ser madre y mujer
amante y novia.
Piano, te pido perdón en silencio:
hablé de valor demasiado pronto
era necesario algo más que este inmenso amor por ti
destino, buen talante de los dioses
tu protección que al final no tuve.
Amor, me harás falta este domingo
como los otros cuando te amé.
Habré de llenar sus horas
pidiéndote perdón por mi fe ciega
por la alegría de amarte espiritual
por el brindis a solas mientras te escuchaba llegar a mi alma
pues creí que el triunfo realmente
nos merecía.
viernes, 2 de agosto de 2013
Incansable
Hermano, jamás dejes de soñar
aunque al escribirte yo haya perdido
el don de dormir la danza de la esperanza.
Pionero, en tus ojos puedo ver
la metrópoli de mi juventud
olvidada bajo el grafito sucio del tiempo.
Tu lucha es una montaña de bondades
su cima está coronada por tu tiempo futuro
edificando la verdad sobre lo que era sinuoso.
Hermano, jamás dejes de crear y creer
aunque la gente hostigue tu benevolencia.
Hermano, la gloria te pertenece
porque de luz escribiste en mi hoja
al final de la jugada.
aunque al escribirte yo haya perdido
el don de dormir la danza de la esperanza.
Pionero, en tus ojos puedo ver
la metrópoli de mi juventud
olvidada bajo el grafito sucio del tiempo.
Tu lucha es una montaña de bondades
su cima está coronada por tu tiempo futuro
edificando la verdad sobre lo que era sinuoso.
Hermano, jamás dejes de crear y creer
aunque la gente hostigue tu benevolencia.
Hermano, la gloria te pertenece
porque de luz escribiste en mi hoja
al final de la jugada.
lunes, 29 de julio de 2013
A mi hermano en domingo
Hermano, te debes un puño de amor
por lo que haces.
Nunca nadie dijo que la historia
fuese la mejor juez de nuestras vidas.
Probablemente jamás verás la justicia.
Es posible que sigas en la esquina del olvido.
Y precisamente por eso brillas.
Bienaventurados los perseverantes en el latido
porque la lucha por el paraíso en tierra
es su meta final
y lo callan.
Para San Agustín
Nunca regresará la infancia
nunca la niña y los pies en el pasto de su pequeña casa
nunca la bici sin andar
nunca la inmarcesible distancia
entre la magia del chocolate
y la figura curvilínea.
No importa.
No he de cantar rondas
pero tampoco estoy para firmar mi epitafio.
Yo soy la última nave que he de quemar
cuando las luces se apaguen
y el mundo gire hacia el silencio.
nunca la niña y los pies en el pasto de su pequeña casa
nunca la bici sin andar
nunca la inmarcesible distancia
entre la magia del chocolate
y la figura curvilínea.
No importa.
No he de cantar rondas
pero tampoco estoy para firmar mi epitafio.
Yo soy la última nave que he de quemar
cuando las luces se apaguen
y el mundo gire hacia el silencio.
Acto de contrición
Hermano, he encontrado
aquello por lo que nunca te dejaré
y no es espacio ni piedra
sol o esmeralda.
Latido, hermano
un pequeño guiño desde Esperanza
porque sabes que aunque páramo
o vidrio en el suelo
bofetada mar adentro de mi alma
jamás te dejaré de querer.
Hermano, he encontrado
aquello por lo que no he de morirme nunca
y se llama Amor.
aquello por lo que nunca te dejaré
y no es espacio ni piedra
sol o esmeralda.
Latido, hermano
un pequeño guiño desde Esperanza
porque sabes que aunque páramo
o vidrio en el suelo
bofetada mar adentro de mi alma
jamás te dejaré de querer.
Hermano, he encontrado
aquello por lo que no he de morirme nunca
y se llama Amor.
sábado, 27 de julio de 2013
Hermanos, quiero en verdad
que dejen de venir aquí.
Esta no es su casa.
Estos no son sus versos.
Impregnados de muerte están
pues el abandono es idéntico a morir
y no escribo para ustedes
sino para llevarme algo de mí
ahora que estoy perdida.
Hermanos, dejen de asistir
al ritual del ojo profundo
y la multiplicación de sus versos.
Esta no es su casa.
Estos no son sus versos.
que dejen de venir aquí.
Esta no es su casa.
Estos no son sus versos.
Impregnados de muerte están
pues el abandono es idéntico a morir
y no escribo para ustedes
sino para llevarme algo de mí
ahora que estoy perdida.
Hermanos, dejen de asistir
al ritual del ojo profundo
y la multiplicación de sus versos.
Esta no es su casa.
Estos no son sus versos.
Todos los poetas podrán escribirle al mundo
¿acaso el mundo ha de escribirle
en respuesta a ellos
los verdaderos perdedores
los ojos escondidos tras las piedras
la flor benigna, un mapa sin sal?
Todos los obreros llevan a Dios en la sangre
pero eso no es garantía para préstamos
pues la bienaventuranza anida
en ostentosos templos pagados con American Express.
Todas las mujeres son ladronas de lunas
pero eso no garantiza
la continuidad del resplandor.
Todos los hombres dicen amar
pero ninguno de ellos conoce su duelo
ni la espina ni el cardo
porque, poetas,
el amor es un hombre asustado
tras la bandera del sacrificio.
¿acaso el mundo ha de escribirle
en respuesta a ellos
los verdaderos perdedores
los ojos escondidos tras las piedras
la flor benigna, un mapa sin sal?
Todos los obreros llevan a Dios en la sangre
pero eso no es garantía para préstamos
pues la bienaventuranza anida
en ostentosos templos pagados con American Express.
Todas las mujeres son ladronas de lunas
pero eso no garantiza
la continuidad del resplandor.
Todos los hombres dicen amar
pero ninguno de ellos conoce su duelo
ni la espina ni el cardo
porque, poetas,
el amor es un hombre asustado
tras la bandera del sacrificio.
miércoles, 24 de julio de 2013
Estampas
Voy recogiendo estampas de ti,
padre
pues resulta que diecinueve
no es suficiente para reconstruirte
como tampoco lo son
el lado A
de tus discos heredados
que han dejado de sonar
por causa de sinmotivos.
Te escribiré pronto.
No quiero respuesta al anverso.
Poesía antes de irnos a bailar,
claro está.
padre
pues resulta que diecinueve
no es suficiente para reconstruirte
como tampoco lo son
el lado A
de tus discos heredados
que han dejado de sonar
por causa de sinmotivos.
Te escribiré pronto.
No quiero respuesta al anverso.
Poesía antes de irnos a bailar,
claro está.
domingo, 21 de julio de 2013
Domingo,
a latido converso me sabe tu ventana
como espejo rubio resurges
entre las cenizas.
Domingo, de azucenas y girasoles
podría tejerte una alabanza
y es que sí
otra vez los ojos abiertos
la mantequilla sobre los panes
la película simple
ecos de un perfume comprado
en el mercado negro
libretas para llenarlas de sueños
un esqueleto de libélula a punto de poemario.
No tengo amigos ni amores fácticos
este día
no hay otredad para compartirle tu esplendor
pero hay ángeles que me dicen
que tengo todo cuanto debo tener
y por eso te doy gracias.
como espejo rubio resurges
entre las cenizas.
Domingo, de azucenas y girasoles
podría tejerte una alabanza
y es que sí
otra vez los ojos abiertos
la mantequilla sobre los panes
la película simple
ecos de un perfume comprado
en el mercado negro
libretas para llenarlas de sueños
un esqueleto de libélula a punto de poemario.
No tengo amigos ni amores fácticos
este día
no hay otredad para compartirle tu esplendor
pero hay ángeles que me dicen
que tengo todo cuanto debo tener
y por eso te doy gracias.
viernes, 19 de julio de 2013
Stern
Al corazón del mundo viajaría
pero es tu mirada, hermano
lo que busco sondear
cuando digo ave y quiero decir alma
o cuando pronuncio alimento
y es tu abrazo lo que necesito.
Al corazón del mundo llevaría
los frescos y los esbozos
de lo que no aprendí ni quiero hacerlo
pero en realidad es tu realidad, hermano
lo que de pronto sé
me develaría al fin la música de las estrellas.
pero es tu mirada, hermano
lo que busco sondear
cuando digo ave y quiero decir alma
o cuando pronuncio alimento
y es tu abrazo lo que necesito.
Al corazón del mundo llevaría
los frescos y los esbozos
de lo que no aprendí ni quiero hacerlo
pero en realidad es tu realidad, hermano
lo que de pronto sé
me develaría al fin la música de las estrellas.
La elegida
Por tu beso, Amor Puro
descubro en la hondura
la salvia con la que Noche
sus pies perfuma.
Estoy vencida.
Me has elegido para cubrir mis palmas
de brasas
y jamás lloro
por tu dulce promesa
regalo inasible que llegará
en otra parte de mi próximo cuerpo
o en la última esquina sin doblegar de mi alma.
descubro en la hondura
la salvia con la que Noche
sus pies perfuma.
Estoy vencida.
Me has elegido para cubrir mis palmas
de brasas
y jamás lloro
por tu dulce promesa
regalo inasible que llegará
en otra parte de mi próximo cuerpo
o en la última esquina sin doblegar de mi alma.
miércoles, 17 de julio de 2013
A Occidente
Todos los países
a cierta hora de la mañana
hablan la misma lengua.
Occidente, llámate amor
lávate el rostro con amor
enhebra los tiempos sin versificar con amor
cepilla los cabellos de tus putas con amor
amasa la carne de tus vírgenes con amor
arropa a los vagabundos en cartones amorosos
guía a tus ciegos encumbrados con caricias
diles a tus hombres en serie que no importa su código
ellos nacieron del amor.
Y luego calla.
Alumbra orugas o quédate extático.
Yo también sé de qué se trata.
Pues resulta que por un amor
escribo las cosas más raras
del anverso de esta vida.
martes, 16 de julio de 2013
Sin título
Madrugada
la sensación de tener una vida
esperando bajo la vida;
la piel.
Acá no hay llanto,
acá
la transmutación de los cardos
una hora, una hoja
la mies poblada de un azul
que deja de ser dulcísimo
pero ya no duele.
Oh, estrellas,
si los caminos de tus hombres
guiaras
estos ojos, estas yemas
no estarían hablando.
jueves, 11 de julio de 2013
Triunfo
Al momento, la dicha me embriaga, me emborracha.
Lo grito, lo canto a pleno pulmón.
En mi corazón idiota, la idiotez canta a voz
en grito.
¡YO TRIUNFO!
Lo grito, lo canto a pleno pulmón.
En mi corazón idiota, la idiotez canta a voz
en grito.
¡YO TRIUNFO!
-Georges Bataille, El Azul del Cielo
Dentro del aire, la distancia
fuego, algo se escapa
déjate llevar, me llamas
papá viene en dos meses
algo en la cabeza dispara:
asunto, nada
asunto, lo de siempre.
Que si uno lo permite,
la magia se acaba.
Ella no sabe que nací sin ella
y he fingido
y lo haré siempre
porque no tengo campiña de oro
ni selva
ni cetro
mucho menos casa.
miércoles, 10 de julio de 2013
Agua
Agua
lo que se junta en los muros de la boca.
El llanto es saliva silenciosa
cuando inminente
se deja ver la tristeza.
De los ojos a los dientes
aférrate un poquito más
y verás
cómo la mueca se vuelve mar
y no llega a la garganta.
Espacio,
mudez es lo que me das de ti
y yo ya no dibujo ni la sal
porque otra vez
la sombra me está acunando.
lo que se junta en los muros de la boca.
El llanto es saliva silenciosa
cuando inminente
se deja ver la tristeza.
De los ojos a los dientes
aférrate un poquito más
y verás
cómo la mueca se vuelve mar
y no llega a la garganta.
Espacio,
mudez es lo que me das de ti
y yo ya no dibujo ni la sal
porque otra vez
la sombra me está acunando.
miércoles, 3 de julio de 2013
Noir
Abrí mis palmas:
todos los caminos siempre van
donde el origen:
de sangre y muerte
estamos pegados, ungidos
con hedor nos saludamos cordialmente.
Basta es una mera interjección animando el egoísmo.
Ya no tengo canciones para barcos
ni libertades.
Siento asco por las mentes
los oídos las bocas
tragando luz para volverla mierda.
Basta es una melodía sin escuchar.
Hermanos, me retiro del juego.
todos los caminos siempre van
donde el origen:
de sangre y muerte
estamos pegados, ungidos
con hedor nos saludamos cordialmente.
Basta es una mera interjección animando el egoísmo.
Ya no tengo canciones para barcos
ni libertades.
Siento asco por las mentes
los oídos las bocas
tragando luz para volverla mierda.
Basta es una melodía sin escuchar.
Hermanos, me retiro del juego.
domingo, 30 de junio de 2013
Regis
Te sientes feliz, morena
te ganas a Vida a pesar de ella misma
la negación de tu historia
los hilos de plata pendiendo de tu útero.
Te sientes dueña de la guerra
la que con flores y lágrimas
has vencido.
Reina del Amor, los hombres
tal vez jamás te entiendan:
sigue latiendo, virgen de lo imposible.
Nunca podrán desmembrar
tu causa de abrazo pleno.
Siete
Marina la tarde que ve crecer
los lirios y los peces en la boca:
háblame de justicia, Mar
son siete años nadando entre sus aguas
siete veces cegada para entenderla.
O háblame de los parques de la ley
sus axiomas las fórmulas divinas
que tomamos desde el cielo:
lo que el hombre ha conocido
que no lo supere nunca su soberbia.
Marina la tarde que ve crecer
las campiñas de paz aradas
a imagen de lágrimas del otro:
junio treinta, guerréame como siempre
amante, jamás dejaré de pelear.
los lirios y los peces en la boca:
háblame de justicia, Mar
son siete años nadando entre sus aguas
siete veces cegada para entenderla.
O háblame de los parques de la ley
sus axiomas las fórmulas divinas
que tomamos desde el cielo:
lo que el hombre ha conocido
que no lo supere nunca su soberbia.
Marina la tarde que ve crecer
las campiñas de paz aradas
a imagen de lágrimas del otro:
junio treinta, guerréame como siempre
amante, jamás dejaré de pelear.
viernes, 28 de junio de 2013
Caracol
Guárdame entre tus palmas
este oído de mar
la canción de nuestra luz.
En el cuello de la mar
están los caracoles testigos
de nuestro amor.
este oído de mar
la canción de nuestra luz.
En el cuello de la mar
están los caracoles testigos
de nuestro amor.
sábado, 22 de junio de 2013
Roca
Sábado 15:50
sobre el aéreo mar
los espesos edificios
hablándome de la ciudad
núbea grisácea
guante industrial de Dios
para acercarse a sus hijos.
Hay un sonido de páramo
que no se despercude de las ropas
hay un absurdo pintado
en las paredes de los que silenciamos
por ser demasiado amantes.
Sábado 15:50
el tiempo no se detiene
tampoco es un carrusel
ni el trompo que llevo en la bolsa
esperando si algún día
otra vez, por fin
la llegada de su savia.
Sábado 15:50
compré dos cuadernos pautados
y están en blanco.
Hoy traigo la sinfonía de la luz silente
cayéndoseme de los pechos.
Compré diez pliegos de papel cebolla
nada más porque no consigo doblar
la niña y sus lágrimas.
El dibujo habrá de esperar
la sombra es lo que impera
y ni siquiera sabe guarecer del calor.
Sábado 15:50
es que hay algo mejor
que sentarse a ver las golondrinas
en su lenguaje aéreo
mudo viento, respetaste sus signos
y no comprendo por qué
hoy
no atiendes los míos.
Ya viene la autonomía del espejo
ya se acerca la completud de la nada
ya, la quietud de las rocas
tan sabias, tan llenas de sí
de Dios de la gente que ha amado.
Eso, una roca.
Quizá por eso me quedé dormida.
sobre el aéreo mar
los espesos edificios
hablándome de la ciudad
núbea grisácea
guante industrial de Dios
para acercarse a sus hijos.
Hay un sonido de páramo
que no se despercude de las ropas
hay un absurdo pintado
en las paredes de los que silenciamos
por ser demasiado amantes.
Sábado 15:50
el tiempo no se detiene
tampoco es un carrusel
ni el trompo que llevo en la bolsa
esperando si algún día
otra vez, por fin
la llegada de su savia.
Sábado 15:50
compré dos cuadernos pautados
y están en blanco.
Hoy traigo la sinfonía de la luz silente
cayéndoseme de los pechos.
Compré diez pliegos de papel cebolla
nada más porque no consigo doblar
la niña y sus lágrimas.
El dibujo habrá de esperar
la sombra es lo que impera
y ni siquiera sabe guarecer del calor.
Sábado 15:50
es que hay algo mejor
que sentarse a ver las golondrinas
en su lenguaje aéreo
mudo viento, respetaste sus signos
y no comprendo por qué
hoy
no atiendes los míos.
Ya viene la autonomía del espejo
ya se acerca la completud de la nada
ya, la quietud de las rocas
tan sabias, tan llenas de sí
de Dios de la gente que ha amado.
Eso, una roca.
Quizá por eso me quedé dormida.
Carta
Hermana, yo soy la locura misma
yo soy los cabellos agrestes
las uñas hundidas en el páramo
la falda larga a merced de las mentiras del mundo.
Hermana, yo soy este empleo pardo
estas ganas de escalar de a poco
de un momento a otro
(ocurrió seguro en la segunda mitad de la veintena)
dejé de intentar el aplauso
para sentarme con mi único amante fiel
y es mujer
y se llama literatura.
Hermana, no me importan los carros
los chicos guapos
los créditos a futuro, las pensiones:
muero de a poco
conforme cae la luz veraniega del día
(en mi corazón siempre es un letargo veraneado)
y vivo siempre
en la esperanza del orgasmo no obtenido
y en la pasión del viento tocándome
mansamente.
Hermana, mi sueño es una casa de alquiler
con mis libros.
Hermana, dejé de creer en la justicia
porque es una loción carísima
que no estoy dispuesta a pugnar.
Hermana, mi cabello es mi bandera.
Hermana, mi elección de amor
es una cuestión de mirarme siempre auténtica:
se ama por amor
nada más.
Hermana, el tiempo para mí no existe
nací de ochenta años
hay días que me siento de cuarenta
y otros regreso a los diecisiete.
Hermana, yo soy la bola negra
que ocurre en una de cada mil millones de familias.
Hermana, ya sé que te exaspera mis 140
y mi curiosidad por lo que aún no aprendo.
Hermana, a pesar de que me amas
esperando ver en mí a otra
te quiero
y cuando me hablas así
prefiero recordar
cuando te cantaba las canciones ochenteras
en la ruta del periférico
o cuando me comprabas paletas de fresa
y luego te estresaba
la hermosa mancha rosa
que mamá no sabría lavar.
El amor paterno hacia mí
de los novios que has tenido
y las múltiples caricias hoscas
con las que me levantas en tiempos
de confesarte mi caída.
Hermana, habemos seres extraños
que no intentamos el daño
o la fortuna.
Andamos con el corazón afuera
y no nos importa si cristal o llanta en él.
Hermana, se me acaba el saldo del poema
estoy cansada, he escrito mi quiste
y mi costilla
sabes que eso es igual
a permanecer en la perplejidad
del resto del fin de semana.
Simplemente quise cerrar el día
diciendo que te amo
y no podría entender otra rubia mirada del sol
cuando llegas a casa
doctora abatida o mujer de la nueva ola.
yo soy los cabellos agrestes
las uñas hundidas en el páramo
la falda larga a merced de las mentiras del mundo.
Hermana, yo soy este empleo pardo
estas ganas de escalar de a poco
de un momento a otro
(ocurrió seguro en la segunda mitad de la veintena)
dejé de intentar el aplauso
para sentarme con mi único amante fiel
y es mujer
y se llama literatura.
Hermana, no me importan los carros
los chicos guapos
los créditos a futuro, las pensiones:
muero de a poco
conforme cae la luz veraniega del día
(en mi corazón siempre es un letargo veraneado)
y vivo siempre
en la esperanza del orgasmo no obtenido
y en la pasión del viento tocándome
mansamente.
Hermana, mi sueño es una casa de alquiler
con mis libros.
Hermana, dejé de creer en la justicia
porque es una loción carísima
que no estoy dispuesta a pugnar.
Hermana, mi cabello es mi bandera.
Hermana, mi elección de amor
es una cuestión de mirarme siempre auténtica:
se ama por amor
nada más.
Hermana, el tiempo para mí no existe
nací de ochenta años
hay días que me siento de cuarenta
y otros regreso a los diecisiete.
Hermana, yo soy la bola negra
que ocurre en una de cada mil millones de familias.
Hermana, ya sé que te exaspera mis 140
y mi curiosidad por lo que aún no aprendo.
Hermana, a pesar de que me amas
esperando ver en mí a otra
te quiero
y cuando me hablas así
prefiero recordar
cuando te cantaba las canciones ochenteras
en la ruta del periférico
o cuando me comprabas paletas de fresa
y luego te estresaba
la hermosa mancha rosa
que mamá no sabría lavar.
El amor paterno hacia mí
de los novios que has tenido
y las múltiples caricias hoscas
con las que me levantas en tiempos
de confesarte mi caída.
Hermana, habemos seres extraños
que no intentamos el daño
o la fortuna.
Andamos con el corazón afuera
y no nos importa si cristal o llanta en él.
Hermana, se me acaba el saldo del poema
estoy cansada, he escrito mi quiste
y mi costilla
sabes que eso es igual
a permanecer en la perplejidad
del resto del fin de semana.
Simplemente quise cerrar el día
diciendo que te amo
y no podría entender otra rubia mirada del sol
cuando llegas a casa
doctora abatida o mujer de la nueva ola.
Ando arrastrando al fuego
con las cansadas yemas.
Traigo una tristeza pretérita
un dolor de insomnio
que no me pertenece
y sin embargo me vuelven suya.
Luna, olvidaba cuán raras somos
cuán insaciablemente insurrectas somos
cuán insaciablemente solitarias estamos.
Ando arrastrando un juego llamado tiempo
(o vida o existencia
va savoir)
que volverá a ser brillante
pero de momento no.
con las cansadas yemas.
Traigo una tristeza pretérita
un dolor de insomnio
que no me pertenece
y sin embargo me vuelven suya.
Luna, olvidaba cuán raras somos
cuán insaciablemente insurrectas somos
cuán insaciablemente solitarias estamos.
Ando arrastrando un juego llamado tiempo
(o vida o existencia
va savoir)
que volverá a ser brillante
pero de momento no.
Coordenadas
La primera noche de verano
vacié mi alma pensando
que la fortuna es la palabra escrita.
Dejé algo de mí
y lo extraño aunque duela
algo en la carne
corrijo: al nivel del alma.
Así es la humanidad:
sufrimos por lo que nos minimiza
perpetuamos el estadío
en lo más agreste de la vida.
Jamás volteamos a ver
si otra oportunidad en el cielo
en los ojos de otro del no círculo
en las manos de un desprendido a destiempo.
Jamás nos creemos capaces
de ver si al anverso del llanto
hay algo llamado felicidad
voluntad de amar
fortuna premeditada.
Estoy pensando demasiado.
Eso pasa cuando algo de mí se ha ido
y es que el mundo está
como para untárselo con ternura.
vacié mi alma pensando
que la fortuna es la palabra escrita.
Dejé algo de mí
y lo extraño aunque duela
algo en la carne
corrijo: al nivel del alma.
Así es la humanidad:
sufrimos por lo que nos minimiza
perpetuamos el estadío
en lo más agreste de la vida.
Jamás volteamos a ver
si otra oportunidad en el cielo
en los ojos de otro del no círculo
en las manos de un desprendido a destiempo.
Jamás nos creemos capaces
de ver si al anverso del llanto
hay algo llamado felicidad
voluntad de amar
fortuna premeditada.
Estoy pensando demasiado.
Eso pasa cuando algo de mí se ha ido
y es que el mundo está
como para untárselo con ternura.
lunes, 17 de junio de 2013
Semáforo y Bley
Traigo puesto a Paul Bley en el auto
tengo abajo la ventanilla para que entre la gracia
del ritmo del asfalto
traigo puesto el tremor de tu saco
en mi muslo izquierdo
tengo puesto en el alma
un amor turgente para abrazarte todo
cetro alma boca pecho ojos
tengo puestas granadas en los labios
para afrutarte la boca
tengo puesto el sentido del ridículo
en off
para reírme de mi inocencia
por amarte tanto
a tan pocos días
traigo el verano anunciado en la entrepierna
y un deseo irrefrenable en los pies
de bailar contigo la vida.
¿Bailamos?
¿Me concedes esta página de tu existencia?
Traigo licencia para escaparnos del mundo
justo ahora
Sol
cuando el rojo se vuelve luces celestes
y el cielo se dilata y nos llueve
las caricias que nos entrelazan
en los campos divinos.
Traigo puesta en la tinta sangre
la apuesta por este amor.
tengo abajo la ventanilla para que entre la gracia
del ritmo del asfalto
traigo puesto el tremor de tu saco
en mi muslo izquierdo
tengo puesto en el alma
un amor turgente para abrazarte todo
cetro alma boca pecho ojos
tengo puestas granadas en los labios
para afrutarte la boca
tengo puesto el sentido del ridículo
en off
para reírme de mi inocencia
por amarte tanto
a tan pocos días
traigo el verano anunciado en la entrepierna
y un deseo irrefrenable en los pies
de bailar contigo la vida.
¿Bailamos?
¿Me concedes esta página de tu existencia?
Traigo licencia para escaparnos del mundo
justo ahora
Sol
cuando el rojo se vuelve luces celestes
y el cielo se dilata y nos llueve
las caricias que nos entrelazan
en los campos divinos.
Traigo puesta en la tinta sangre
la apuesta por este amor.
domingo, 16 de junio de 2013
Estación remembranza
Años atrás,
los dibujos hechos con crayola
una inmarcesible fe
de que algún día llegarías puntual
a la fiesta de mi vida.
El abandono fue tu heredad.
No hubo roble para apoyarse
caminos alternos para sufrir menos
sonrisa refulgente en el triunfo
abrazo para las caídas en cascada.
Ya no me pesa.
Los caminos los escribimos con tiza estelar
momentos antes de nacer
y me escogiste tu hija de 140
a la que nunca enviaste
a comprenderse con las estrellas
y yo mi padre ausente
el más guapo, el más inteligente
el más callado y sabio
bohemio entre olas de encaje
libertario hasta decir basta.
Han pasado once años
y nada más tengo para ti amor
una gratitud inmensa:
dejaste la puerta abierta
para descubrirme tu copia
y he llegado donde estoy
por causa de la libertad de tu corazón
habitando una galaxia azul
mucho antes de dejarme una casa.
Creí amar y sólo fueron escalones
hasta dar mi alma
con el himno de amor de estos días sin tiempo;
con el himno de amor de estos días sin tiempo;
no tengo motivos para maldecir al mundo:
la ternura de un Sol me abraza
y soy la misma guerrillera de siempre
ahora vestida de esperanza;
he recuperado trozos de inocencia
en los ojos de los hijos educados
desde mis diecinueve
y no me falta nada
pues mi palabra es mi techo
mi danza y su sinfonía, mi comida
y el corazón de mi ángel, mi paz y mi fuego.
No me falta nada
salvo decirte que te amo, papá,
gracias.
Algún día regresaremos
a platicar de La Jornada
la elección en el amor
(ahora comprendo todo, Miguel)
y esa blanca luz
llamada libertad.
Algún día la estación remembranza.
Algún día la estación remembranza.
Feliz día, ríe en donde estás.
miércoles, 12 de junio de 2013
Lluvia
Que abra su boca la llama
entonces
rana
ingenuidad (naïvieté)
mandala
(des)esperanza
música o corno
nube espesa
no es dadaísmo
simplemente
junio
me duelen las tablas
donde bailaba mi terquedad.
entonces
rana
ingenuidad (naïvieté)
mandala
(des)esperanza
música o corno
nube espesa
no es dadaísmo
simplemente
junio
me duelen las tablas
donde bailaba mi terquedad.
lunes, 10 de junio de 2013
Cinema Gatsby
Colores salvajes
posturas impostadas.
Lento paso de los minutos.
Otra vez,
the fake empire haciendo de las suyas.
Y yo compro su shampoo
y también me he puesto sus ropas
y sé hablar su lengua
y escucho sus canciones.
Simplemente fue demasiado.
Una sobreactuada tarde.
Debería ser feliz
reírme
adentrarme...
Antipatía por mis ojos diciendo:
qué bueno que habrá soledad
el resto de la semana.
Augé vino a sentarse
en el no lugar ocupado
por mi tristeza.
Me tomó la mano.
Le hice el amor a su teoría.
Fotografías de un pretérito
más limpio
(yo riéndome, feliz
en algún sitio)
en vez de orgasmos.
Eso fue lo que sentí en el cine.
posturas impostadas.
Lento paso de los minutos.
Otra vez,
the fake empire haciendo de las suyas.
Y yo compro su shampoo
y también me he puesto sus ropas
y sé hablar su lengua
y escucho sus canciones.
Simplemente fue demasiado.
Una sobreactuada tarde.
Debería ser feliz
reírme
adentrarme...
Antipatía por mis ojos diciendo:
qué bueno que habrá soledad
el resto de la semana.
Augé vino a sentarse
en el no lugar ocupado
por mi tristeza.
Me tomó la mano.
Le hice el amor a su teoría.
Fotografías de un pretérito
más limpio
(yo riéndome, feliz
en algún sitio)
en vez de orgasmos.
Eso fue lo que sentí en el cine.
Vanderlyle (a una canción)
Una geek no es un cisne
y no es escafandra
ni ramo de boda en el páramo.
Una geek no canta
sólo trenza
palomas para los trenes
escarlatas empedradas
hasta formar un corazón.
Una geek recopila información
y guarda sus apreciaciones
para decírselas a las gaviotas
cuando vaya a dar al mar
los versos muertos
el corazón de regreso
al fondo de la tierra.
y no es escafandra
ni ramo de boda en el páramo.
Una geek no canta
sólo trenza
palomas para los trenes
escarlatas empedradas
hasta formar un corazón.
Una geek recopila información
y guarda sus apreciaciones
para decírselas a las gaviotas
cuando vaya a dar al mar
los versos muertos
el corazón de regreso
al fondo de la tierra.
viernes, 7 de junio de 2013
Wanderlust (III)
¿Qué dices?
¿Qué haces?
¿Por qué no andas?
Oh no,
no eres la triste de antes.
Oh, no, alguien
te ha amado.
Has rezado los himnos de la Consciencia.
Ella te ha mostrado el sendero de la Gracia
te ha dado zapatos de luz.
Ahora quemas lo agreste
sembrando girasoles al caminar.
Tus ojos plenos de algo llamado fe
(en ti antes inexistente)
me dicen que has de luchar
contra el origen de todo llanto.
Alguien, algo
te libera de mí,
ya eres menos hermosa entre los tristes.
Mi alma llora
pero por ti se alegra:
Yo, Acedia,
te di la muerte en mi reino
el día que naciste.
Y en vez de darte cardos
pinté tu camino de amarguras
sabiendo que no eras hija mía
y algún día
habrías de marcharte.
Todas las has pasado:
ayer te vi bailando,
cantándole a la Tierra
y los pasos de quien te ha dado
el motivo primigenio
de aceptar aquella otra vida.
Te robé tus hijos. Me llevé tu gloria mundana.
No lloraste con desprecio.
Amaste setenta veces siete
los rostros de tus hijos que
a ti vinieron al desierto;
te dedicaste a tejer cánticos
para una noche más fresca y benévola.
Te dejé sola.
Nunca te importó:
guerrera, habrías conseguido
lo que para otros representa el triunfo.
Te llenaste de Risamor.
Eso no lo tolero.
Desnúdate.
Yo te expulsaré
y serás dueña de tu albedrío.
Corre. No te detengas:
Luna Blanca es tu esposa.
A ella le dirás, Mujer,
que el éxodo de la amargura y la desesperanza
hoy ha culminado.
Cerrada está ya la puerta:
nunca más, mujer
el río hablando de olas negras.
Mar inmenso, ternura alada:
ahora solamente
una flor a expensas de la misma flor.
¿Qué haces?
¿Por qué no andas?
Oh no,
no eres la triste de antes.
Oh, no, alguien
te ha amado.
Has rezado los himnos de la Consciencia.
Ella te ha mostrado el sendero de la Gracia
te ha dado zapatos de luz.
Ahora quemas lo agreste
sembrando girasoles al caminar.
Tus ojos plenos de algo llamado fe
(en ti antes inexistente)
me dicen que has de luchar
contra el origen de todo llanto.
Alguien, algo
te libera de mí,
ya eres menos hermosa entre los tristes.
Mi alma llora
pero por ti se alegra:
Yo, Acedia,
te di la muerte en mi reino
el día que naciste.
Y en vez de darte cardos
pinté tu camino de amarguras
sabiendo que no eras hija mía
y algún día
habrías de marcharte.
Todas las has pasado:
ayer te vi bailando,
cantándole a la Tierra
y los pasos de quien te ha dado
el motivo primigenio
de aceptar aquella otra vida.
Te robé tus hijos. Me llevé tu gloria mundana.
No lloraste con desprecio.
Amaste setenta veces siete
los rostros de tus hijos que
a ti vinieron al desierto;
te dedicaste a tejer cánticos
para una noche más fresca y benévola.
Te dejé sola.
Nunca te importó:
guerrera, habrías conseguido
lo que para otros representa el triunfo.
Te llenaste de Risamor.
Eso no lo tolero.
Desnúdate.
Yo te expulsaré
y serás dueña de tu albedrío.
Corre. No te detengas:
Luna Blanca es tu esposa.
A ella le dirás, Mujer,
que el éxodo de la amargura y la desesperanza
hoy ha culminado.
Cerrada está ya la puerta:
nunca más, mujer
el río hablando de olas negras.
Mar inmenso, ternura alada:
ahora solamente
una flor a expensas de la misma flor.
Wanderlust (II)
Reina Nostalgia,
tus ojos negros
habrán de relatarme
la historia sin fin
de los que lloran como tú
por causas perdidas.
En tu rostro se imprime la voz
de lo inasequible:
bienvenida tu desesperanza,
la fragilidad de tu perfume
agonizando la alegría.
Pasa, Reina Amada,
todos tus fieles te estaban esperando.
tus ojos negros
habrán de relatarme
la historia sin fin
de los que lloran como tú
por causas perdidas.
En tu rostro se imprime la voz
de lo inasequible:
bienvenida tu desesperanza,
la fragilidad de tu perfume
agonizando la alegría.
Pasa, Reina Amada,
todos tus fieles te estaban esperando.
Wanderlust (I)
La belleza inmaculada
con sus raíces cáusticas
ahondando en los ojos de la doncella:
cada tantas noches
habrá de nacerle el brazo
de la tristeza bajo la lengua:
luego el ombligo (Coyolxauhqui)
los muslos
los cansados talones.
Ascenderá por la hermosura
del rizo la pena;
sus pestañas otra vez
hablarán con el logos medieval:
Wanderlust
el no lugar, los aeropuertos sin muros
la soledad en una banca de oro.
Wanderlust, siglo XXI:
la noche de sus poros
en ti forma un rico vestido.
De terciopelo pesado
bordas su dermis:
ninfa silente, comprendes siempre
a solas, frente al espejo
la belleza de la acedia:
los extremos se juntan en un punto.
con sus raíces cáusticas
ahondando en los ojos de la doncella:
cada tantas noches
habrá de nacerle el brazo
de la tristeza bajo la lengua:
luego el ombligo (Coyolxauhqui)
los muslos
los cansados talones.
Ascenderá por la hermosura
del rizo la pena;
sus pestañas otra vez
hablarán con el logos medieval:
Wanderlust
el no lugar, los aeropuertos sin muros
la soledad en una banca de oro.
Wanderlust, siglo XXI:
la noche de sus poros
en ti forma un rico vestido.
De terciopelo pesado
bordas su dermis:
ninfa silente, comprendes siempre
a solas, frente al espejo
la belleza de la acedia:
los extremos se juntan en un punto.
jueves, 6 de junio de 2013
( )
Oh dador de vida
tú que estás más allá
de los lindes del silencio
y a tus hijos
en falsos axiomas
en falsas memorias
hechas por sus cardos
y a su albedrío desatiendes,
dime,
cuál es el sentido
de la prima línea de la mano
sin otra línea
que la renombre;
cuál, el sentido de las reglas
si al final otra vez
el llanto.
Oh amigo,
tú que te escondías en el canto
y ahora nos llamas
a través de los semáforos
permíteme decirte
que hay días
en que sin reconocer
tu Gracia
lloro y no busco consuelo
pero hay otros
en que sabiéndola y amándola
lloro y pido comprendas
que es difícil este siglo
o es mi rostro
el que no quiere despojarse de su rostro.
tú que estás más allá
de los lindes del silencio
y a tus hijos
en falsos axiomas
en falsas memorias
hechas por sus cardos
y a su albedrío desatiendes,
dime,
cuál es el sentido
de la prima línea de la mano
sin otra línea
que la renombre;
cuál, el sentido de las reglas
si al final otra vez
el llanto.
Oh amigo,
tú que te escondías en el canto
y ahora nos llamas
a través de los semáforos
permíteme decirte
que hay días
en que sin reconocer
tu Gracia
lloro y no busco consuelo
pero hay otros
en que sabiéndola y amándola
lloro y pido comprendas
que es difícil este siglo
o es mi rostro
el que no quiere despojarse de su rostro.
Ciudades blancas
Ciudades blancas.
El velo.
Por sus venas
vi venir
a un ángel rubio
transitando como ola de luz.
Templos de aire,
de un suspiro
sus muros fueron erigidos.
Lentamente
volverán a caer
antes del absoluto silencio.
Brillará la serenidad:
el todo se ha escrito
cantado, entregado:
El dorso también
tiene su propia mano.
Alcé la mirada al cielo.
La escalera tiene
su propio lenguaje,
no es cúspide
sino llegada, alboroto
gaviota divisando el verdadero mar,
acaso,
estas ciudades blancas
a punto de suspiros.
El velo.
Por sus venas
vi venir
a un ángel rubio
transitando como ola de luz.
Templos de aire,
de un suspiro
sus muros fueron erigidos.
Lentamente
volverán a caer
antes del absoluto silencio.
Brillará la serenidad:
el todo se ha escrito
cantado, entregado:
El dorso también
tiene su propia mano.
Alcé la mirada al cielo.
La escalera tiene
su propio lenguaje,
no es cúspide
sino llegada, alboroto
gaviota divisando el verdadero mar,
acaso,
estas ciudades blancas
a punto de suspiros.
martes, 4 de junio de 2013
Tiza
En la luz, la tiza de luz
su cola de dragón
o su ala argenta
en la luz, en su canto mítico
metal no identificado
por los ojos del hombre
en la luz, en su inmensidad
se abre la noche como un pecho amante:
brotan los cariños del universo
llenas están mis manos múltiples
por causa de su trayecto.
En la luz no existe la soledad.
Cosmos
Las estrellas lejanas
siguen pernoctando.
Su canto continuará
a pesar de la sombra.
Su luz cegará
para dar nuevos ojos
y me darán noticia de mis ancestros
y los hijos que no tuve
pues entre las estrellas lejanas
y yo
no existe el tiempo.
siguen pernoctando.
Su canto continuará
a pesar de la sombra.
Su luz cegará
para dar nuevos ojos
y me darán noticia de mis ancestros
y los hijos que no tuve
pues entre las estrellas lejanas
y yo
no existe el tiempo.
domingo, 2 de junio de 2013
Dos
Un día dual
como para pintarse el rostro
de cal y lumbre
betún y agua
sudor y sierra.
Te quiero desde la orilla de mi cama
hasta el dedo meñique de tu pie derecho
el trayecto de mi alma
al poema que eres estando despierto
o dicho de otro modo
tuya esta mano de loto
junio poblado de gardenias
mi cuerpo transitando por Dione
cada vez que te pronuncias;
tuya, la inmensidad sideral
en mis ojos puesta
cuando amanecen tus ojos
como para pintarse el rostro
de cal y lumbre
betún y agua
sudor y sierra.
Te quiero desde la orilla de mi cama
hasta el dedo meñique de tu pie derecho
el trayecto de mi alma
al poema que eres estando despierto
o dicho de otro modo
tuya esta mano de loto
junio poblado de gardenias
mi cuerpo transitando por Dione
cada vez que te pronuncias;
tuya, la inmensidad sideral
en mis ojos puesta
cuando amanecen tus ojos
Horses
All the pretty horses
riding, keeping the touch
the beautiful fly of the starling.
I guess I have to unwrite
I guess I must be rainbow or river,
to grow up beyond
the deepest sound of your hand
'cause tenderness is yor name.
All the pretty horses
singing the golden hymn
of my summer hair.
riding, keeping the touch
the beautiful fly of the starling.
I guess I have to unwrite
I guess I must be rainbow or river,
to grow up beyond
the deepest sound of your hand
'cause tenderness is yor name.
All the pretty horses
singing the golden hymn
of my summer hair.
sábado, 1 de junio de 2013
Ubicación de los cuerpos amados
Se está donde el alma amante llama
y mi llama te busca y te aclama
de besa y te abraza
desde el corazón de tu nota perpetuada
en sepia y oro
y también en la salud
de la nocturna prosperidad.
Ubico tu cuerpo amado
cetro de ébano y cedro
labios de verso estival en flor
corazón en oro esculpido
en la oración de mi latido
los poros abiertos de mi carne
y en las figuras helicoidales
que trazando por ti está mi alma.
y mi llama te busca y te aclama
de besa y te abraza
desde el corazón de tu nota perpetuada
en sepia y oro
y también en la salud
de la nocturna prosperidad.
Ubico tu cuerpo amado
cetro de ébano y cedro
labios de verso estival en flor
corazón en oro esculpido
en la oración de mi latido
los poros abiertos de mi carne
y en las figuras helicoidales
que trazando por ti está mi alma.
viernes, 31 de mayo de 2013
Fuerte
Mil voces te cantan
el himno de mi alma:
hombre solar
río sideral
beso acuífero en tierra,
el caos hace de ti
el guerrero helénico
que mi fuerte esperaba.
jueves, 30 de mayo de 2013
Parménides
Antologías para limpiar
del mundo los cardos
ubicaremos a Parménides
en el cenit del cielo de mayo
y así vendrá la música astral
para llenarnos, amor en flor.
martes, 28 de mayo de 2013
Elefante de arena
Caminante, hete aquí
que un elefante de arena
dibujando la rosa desértica va
sobre los mares de viento.
Flores hindús tatuarán
la frente del paquidermo.
Tres dátiles ararán
en mantequilla y nuez
las notas del mediodía.
Tres cuentos de ojos negros
abrirán sus lomos en su lomo:
elefante de arena resuena
a eco de sangre y
oro.
De tres en tres los hombres caminan
sus mujeres los labios enardecen
los niños nuevas ropas
en la Tierra germinan.
Guitarrece.
También en el desierto florea vida
viernes, 24 de mayo de 2013
Dolor
Déjame mostrarte
la gota dolida
dentro de la doliente
la transparente
dentro de la enrojecida
viernes, diez pe eme
ahondé dentro de tu aroma
la dulce espera de mi vientre
en tu carne deposité
la fe de mis olas
mi niño de sal te me unges
como pérdida de inocencia
a esta hora
mi hombre solar
ciega noche blanca
me das sin tu cariño.
En el aire
el anuncio del grito
a la madrugada siguiente
estaré llorando tu amor
porque alma
hoy silenciaste tu paso
a mi costilla.
la gota dolida
dentro de la doliente
la transparente
dentro de la enrojecida
viernes, diez pe eme
ahondé dentro de tu aroma
la dulce espera de mi vientre
en tu carne deposité
la fe de mis olas
mi niño de sal te me unges
como pérdida de inocencia
a esta hora
mi hombre solar
ciega noche blanca
me das sin tu cariño.
En el aire
el anuncio del grito
a la madrugada siguiente
estaré llorando tu amor
porque alma
hoy silenciaste tu paso
a mi costilla.
Coro
El coro de ángeles
baja
se posa en mi útero
le canta
la revolución amante
de mayo.
De rojo
hablaré la tarde.
jueves, 23 de mayo de 2013
Mayo
Una cita sin entrevista
paseé por las calles susceptibles
de una memoria de falda danzante
mayo, veintidós años
mayo, a pesar del desierto
me besas como al Sur
me perdonas como al otoño
y me llenas de flores cabeza y piernas.
He ido a comprar papel
para envolverte entre líneas y colores
te pediría que fueras mi esposo
que otra vez pintes mis labios
de magenta
que me bordaras la imaginación
de lentejuela
o en su defecto la frente
que me lleves contigo a tu muerte
o me vuelvas aire eterno con tu primavera.
paseé por las calles susceptibles
de una memoria de falda danzante
mayo, veintidós años
mayo, a pesar del desierto
me besas como al Sur
me perdonas como al otoño
y me llenas de flores cabeza y piernas.
He ido a comprar papel
para envolverte entre líneas y colores
te pediría que fueras mi esposo
que otra vez pintes mis labios
de magenta
que me bordaras la imaginación
de lentejuela
o en su defecto la frente
que me lleves contigo a tu muerte
o me vuelvas aire eterno con tu primavera.
CV
A la sombra de las medias
caladas, vencidas
nunca remendadas
escribiré un día
mi Curriculum Vitae
[ese otro que no aparece
en las páginas oficiales
y no le importa ni al elefante
del circo en turno
ni al mismo Zeus
ni a mi lado creacional].
No hija, no hermana,
no enamorada amante, no estudiante
no jefa, no subordinada,
no poeta, no dibujante,
no escritora, no cantante
no bailarina, nunca amiga
no rebelde, no idealista
no mar andante, no subversiva
no editora, no promotora,
no desquiciante, no seductora,
no ingenua, no frágil,
no madre, nunca torre
no flor, no catedrática
no caótica, jamás enemiga
no materna, no abogada
no jurista, no adivina
no pariente, no vecina.
En el todo y en la nada
me describiría
como el perfume
de una sempiterna fotografía circunstancial.
caladas, vencidas
nunca remendadas
escribiré un día
mi Curriculum Vitae
[ese otro que no aparece
en las páginas oficiales
y no le importa ni al elefante
del circo en turno
ni al mismo Zeus
ni a mi lado creacional].
No hija, no hermana,
no enamorada amante, no estudiante
no jefa, no subordinada,
no poeta, no dibujante,
no escritora, no cantante
no bailarina, nunca amiga
no rebelde, no idealista
no mar andante, no subversiva
no editora, no promotora,
no desquiciante, no seductora,
no ingenua, no frágil,
no madre, nunca torre
no flor, no catedrática
no caótica, jamás enemiga
no materna, no abogada
no jurista, no adivina
no pariente, no vecina.
En el todo y en la nada
me describiría
como el perfume
de una sempiterna fotografía circunstancial.
miércoles, 22 de mayo de 2013
Metal
Medio ámbar
medio espuma
medio agua medio fuego.
Un muro altísimo
se erige a mis costados.
Tu voz es de metal
algunos días
y también eres mi parte.
lunes, 20 de mayo de 2013
Ante una reprobada
El cansancio duplicado esperando
otra lluvia
no bajó Parménides
Arquímedes
Herodoto o Toth.
El techo desnudo
de vainilla vieja
pobló sus ojos:
los signos estaban dormidos
viajando
1975, cuántos higos
se dejaron sin comer
2013, hubo un examen indolente
preguntas con saña al calce
algunos hijos varios espolones
y su vida no trascendió.
otra lluvia
no bajó Parménides
Arquímedes
Herodoto o Toth.
El techo desnudo
de vainilla vieja
pobló sus ojos:
los signos estaban dormidos
viajando
1975, cuántos higos
se dejaron sin comer
2013, hubo un examen indolente
preguntas con saña al calce
algunos hijos varios espolones
y su vida no trascendió.
Trueno
Este fecundo olor
a trueno y desplazamiento
no lo cambiarías
hermano
por la vereda encinta
de las flores del mar.
No sabrías cuál silencio
les colgarías al centro
si el tuyo o el ancestral
o quizá una mancha
de lo que pudo ser tu infancia
y ahora vive en la televisión.
Bajo las escaleras
y te nombro
sótano, hueso
ánima en semilla
a la espera de la flor.
Te busco en algo más
que las noticias
y resulta que eres barrio dormido
mueca, escalfamiento de nostalgia.
Dime, hermano
cuántas heridas te escaldan
cuántas, las palabras de sol
para vivir en ti la música.
Este fecundo olor
a resiliencia entre nubes
hermano
te lo doy
por la vereda encinta
de las flores del mar.
a trueno y desplazamiento
no lo cambiarías
hermano
por la vereda encinta
de las flores del mar.
No sabrías cuál silencio
les colgarías al centro
si el tuyo o el ancestral
o quizá una mancha
de lo que pudo ser tu infancia
y ahora vive en la televisión.
Bajo las escaleras
y te nombro
sótano, hueso
ánima en semilla
a la espera de la flor.
Te busco en algo más
que las noticias
y resulta que eres barrio dormido
mueca, escalfamiento de nostalgia.
Dime, hermano
cuántas heridas te escaldan
cuántas, las palabras de sol
para vivir en ti la música.
Este fecundo olor
a resiliencia entre nubes
hermano
te lo doy
por la vereda encinta
de las flores del mar.
Plage Oikós
Te construiré una playa
donde escriba indeleble tu nombre
para que la habites
dormido o despierto
y sus coordenadas ubiques
dentro de mi rojísimo tambor.
Postal del paquidermo
Venid, niño de las olas del tiempo
contemplad al paquidermo
dejando volutas de sal celeste:
es viento y es ocre
Atila está descansando
son las seis y domingo
y tendrías ya siete años.
contemplad al paquidermo
dejando volutas de sal celeste:
es viento y es ocre
Atila está descansando
son las seis y domingo
y tendrías ya siete años.
sábado, 18 de mayo de 2013
Nubes
Si nos dejan
le quito a José Alfredo la canción
y demostramos
que al sábado le sobran horas luz
para amarnos
en Sideria y en Silencio
en la Luz y en la Gravedad
en lo Sublime y en lo Terreno
y que pasen mil olas
este latido ya está.
le quito a José Alfredo la canción
y demostramos
que al sábado le sobran horas luz
para amarnos
en Sideria y en Silencio
en la Luz y en la Gravedad
en lo Sublime y en lo Terreno
y que pasen mil olas
este latido ya está.
Caléndula et alieris
Flores rojas
flores vaporosas
flores de puta
flores de iglesia
flores de tumba
flores de novia
flores de diva
flores de monja
flores de Grecia
flores de Indonesia
flores entre las piernas
flores para que no me pierda
flores sabatinas
flores de sabiduría
flores budistas
flores marxistas
flores capitalistas
flores hedonistas
flores progresistas
flores existencialistas
flores anarquistas
flores vernáculas
flores de burdel
flores de boutique
flores a granel
flores cósmicas
flores sónicas
flores celestes
para que le cueste
flores de julio
flores de diciembre
flores del recuerdo
flores de San Agustín
flores de San Judas
flores de los humildes
flores de los apartados
flores de los convulsos
flores de los conversos
flores de los olvidados
flores de Imperio
flores carmín.
Escribí los muros del día
la ternura caléndula
la pasión gardenial
y la nostalgia del jazmín
Me levanté pensándome una de ellas
y con ellas
de sábado mayal me vestí.
flores vaporosas
flores de puta
flores de iglesia
flores de tumba
flores de novia
flores de diva
flores de monja
flores de Grecia
flores de Indonesia
flores entre las piernas
flores para que no me pierda
flores sabatinas
flores de sabiduría
flores budistas
flores marxistas
flores capitalistas
flores hedonistas
flores progresistas
flores existencialistas
flores anarquistas
flores vernáculas
flores de burdel
flores de boutique
flores a granel
flores cósmicas
flores sónicas
flores celestes
para que le cueste
flores de julio
flores de diciembre
flores del recuerdo
flores de San Agustín
flores de San Judas
flores de los humildes
flores de los apartados
flores de los convulsos
flores de los conversos
flores de los olvidados
flores de Imperio
flores carmín.
Escribí los muros del día
la ternura caléndula
la pasión gardenial
y la nostalgia del jazmín
Me levanté pensándome una de ellas
y con ellas
de sábado mayal me vestí.
miércoles, 15 de mayo de 2013
Concierto para piano n.º 4
Oyendo a Rajmaninov
recuerdo aquellos primeros intercambios
signos surgidos
de tus manos y las mías
el preludio musical
ataviado de su mejor sonrisa
las más perfumadas palabras
para conquistar
lo que ahora es pan diario
a la espera del prometido paraíso.
Hemos vivido como si fueran diez años
A setenta y tantos días
ya nos extraño, ingenuos
ya me enternece tanta locura
ya al fin nos acepto cotidianos
ya soy de tu cielo la enamorada
ya soy incapaz de zafarme de tu hombro
o de ser tu rama para colgarte la risa
y también me da tremor en los labios
tu futura ausencia oscular en mi vida
o la ausencia de mí en tu devenir bactriano.
recuerdo aquellos primeros intercambios
signos surgidos
de tus manos y las mías
el preludio musical
ataviado de su mejor sonrisa
las más perfumadas palabras
para conquistar
lo que ahora es pan diario
a la espera del prometido paraíso.
Hemos vivido como si fueran diez años
A setenta y tantos días
ya nos extraño, ingenuos
ya me enternece tanta locura
ya al fin nos acepto cotidianos
ya soy de tu cielo la enamorada
ya soy incapaz de zafarme de tu hombro
o de ser tu rama para colgarte la risa
y también me da tremor en los labios
tu futura ausencia oscular en mi vida
o la ausencia de mí en tu devenir bactriano.
martes, 14 de mayo de 2013
Recado
No es la nostalgia de ti
jeroglíficos danzando bajo la lluvia
diez luciérnagas a punto de turrón
postapocalípticos arroyos de la infancia.
No es la nostalgia de ti
de las postales, los peces libres
los discursos de la secundaria
-ningún futuro vendría mejor
la vaca seguiría siendo motivo de pelea mundial-
la promesa inquieta del sol
de no dejarnos nunca.
No es la nostalgia de ti
los teatros abiertos, libres de ti
de ballenas celestiales
a la hora de las letanías.
Es la nostalgia de la luz.
A los treinta no se la mira
es ella mirándonos
desde el otro lado del mar.
jeroglíficos danzando bajo la lluvia
diez luciérnagas a punto de turrón
postapocalípticos arroyos de la infancia.
No es la nostalgia de ti
de las postales, los peces libres
los discursos de la secundaria
-ningún futuro vendría mejor
la vaca seguiría siendo motivo de pelea mundial-
la promesa inquieta del sol
de no dejarnos nunca.
No es la nostalgia de ti
los teatros abiertos, libres de ti
de ballenas celestiales
a la hora de las letanías.
Es la nostalgia de la luz.
A los treinta no se la mira
es ella mirándonos
desde el otro lado del mar.
Vestido
Un vestido para Amaylis
en medio del estertor de orangutanes
verde hoja, azul cielo.
La lluvia lo ha lavado con esmero
y lo coloca en su piel de estrellas
lumínica que guía mis pasos.
en medio del estertor de orangutanes
verde hoja, azul cielo.
La lluvia lo ha lavado con esmero
y lo coloca en su piel de estrellas
lumínica que guía mis pasos.
lunes, 13 de mayo de 2013
A unos papeles
Y si es el final
no me conduelo.
Burocracia, he hecho más por ti
que por mi propio padre muerto.
He servido más horas a tu piel
que a la de mis inexistentes hijos.
Te he pedido mi libertad
en el rostro de los outsiders
a pesar de tu negativa
y sin embargo he respondido
a tu inclemencia
con la misma puntualidad.
En verdad no me conduelo
si es que llegara el final.
no me conduelo.
Burocracia, he hecho más por ti
que por mi propio padre muerto.
He servido más horas a tu piel
que a la de mis inexistentes hijos.
Te he pedido mi libertad
en el rostro de los outsiders
a pesar de tu negativa
y sin embargo he respondido
a tu inclemencia
con la misma puntualidad.
En verdad no me conduelo
si es que llegara el final.
Domingo
Prometo no volver a dormir
los domingos vespertinos
para evitar los ojos entristecidos
checando la mudez del entorno
y sus accesorios.
Prometo no volver a anestesiar
la soledad.
(¿quién me he creído
tener la libertad de soñar
para acompañarme los domingos?).
Prometo encarar el abandono dominical despierta.
los domingos vespertinos
para evitar los ojos entristecidos
checando la mudez del entorno
y sus accesorios.
Prometo no volver a anestesiar
la soledad.
(¿quién me he creído
tener la libertad de soñar
para acompañarme los domingos?).
Prometo encarar el abandono dominical despierta.
Abandono
Final de domingo
fantasmas de agua sucia
seis horas perdidas
retorno a1998
su desagradable transcurrir dominical
la subyacente sensación
de que se está mal
y puede ir peor.
Soledad, siempre has sido mi verdugo
mi oráculo, mi pilar
mi televisor en mute
mi playlist entre trastes sucios y agua
la verdad última.
Siempre hablando a la pared
siempre escribiéndole a ella
para ser oída, sentida.
Las pieles, los corazones, adónde.
La ofrenda mía no importa.
Siempre la humilde pared
la inmarcesible soledad.
fantasmas de agua sucia
seis horas perdidas
retorno a1998
su desagradable transcurrir dominical
la subyacente sensación
de que se está mal
y puede ir peor.
Soledad, siempre has sido mi verdugo
mi oráculo, mi pilar
mi televisor en mute
mi playlist entre trastes sucios y agua
la verdad última.
Siempre hablando a la pared
siempre escribiéndole a ella
para ser oída, sentida.
Las pieles, los corazones, adónde.
La ofrenda mía no importa.
Siempre la humilde pared
la inmarcesible soledad.
jueves, 9 de mayo de 2013
Amor
Las piernas de la luna
su incienso entre los muslos
la boca de jazmines recién despiertos
cabellos para trenzar la nueva vida
frente al espejo
nuevas sales nuevas mieles
la cintura que se agudiza
frente al inminente amor aproximándose
albergándose
creciendo
como las pestañas al maquillarse
como la risa niña impúdica
comlumpiándose al compás
del mismísimo día
porque algo pasa
y es que estoy palpando al amor
y es amor lo que me aluza.
su incienso entre los muslos
la boca de jazmines recién despiertos
cabellos para trenzar la nueva vida
frente al espejo
nuevas sales nuevas mieles
la cintura que se agudiza
frente al inminente amor aproximándose
albergándose
creciendo
como las pestañas al maquillarse
como la risa niña impúdica
comlumpiándose al compás
del mismísimo día
porque algo pasa
y es que estoy palpando al amor
y es amor lo que me aluza.
-30
Cómo dan ganas de renacer
-para qué, dicen mis labios
las caderas, estas piernas
que aguantan tierras baldías.
Renacer un día
acomodar las palabras dulces
entre los cabellos de Miguel
y decirle adiós
antes de su despedida.
Renacer el mismo día
y embotellar a Madame Rochás
en cada beso de Margarita.
Renacer y no sentir
el miedo de siempre
la culpa de la infancia a causa de la cruz
-cada Cristo es un insurrecto
prefiero dejar de asistir a la cena
que dejar su libertad-
la necesidad de protegerme del polvo
del prójimo.
Cómo dan ganas de renacer
y reescribir "te amo" mucho antes
de conocerlo.
Renacer en una hoja, como siempre
soy yo la escrita no renacida.
-para qué, dicen mis labios
las caderas, estas piernas
que aguantan tierras baldías.
Renacer un día
acomodar las palabras dulces
entre los cabellos de Miguel
y decirle adiós
antes de su despedida.
Renacer el mismo día
y embotellar a Madame Rochás
en cada beso de Margarita.
Renacer y no sentir
el miedo de siempre
la culpa de la infancia a causa de la cruz
-cada Cristo es un insurrecto
prefiero dejar de asistir a la cena
que dejar su libertad-
la necesidad de protegerme del polvo
del prójimo.
Cómo dan ganas de renacer
y reescribir "te amo" mucho antes
de conocerlo.
Renacer en una hoja, como siempre
soy yo la escrita no renacida.
miércoles, 8 de mayo de 2013
Nada
Es la hora de la mugre entre las ranuras
de la burbuja de jabón
aplastada en el adoquín de los domingos
Pushkin perfumando escalones
o Madame Butterfly cantándole
a una muñequita frente al televisor
mientras los cuatro miramos la danza
de la nada.
No fuimos felices y no fue tu culpa,
papá
porque también eras como nuestro hermano
igual que mamá
cinco adolescentes juntos
brincando talaveras
a las seis de la tarde
a ver quién se queda
a ver quién resiste
a ver quién se duerme
o dibuja la escena y esconde el papel
entre libros de grandes.
Es la hora de releer al filo del agua
y volver a decir que está de hueva
que preferimos a Gogol
y que la esperanza de la primavera
es tan solo
agua de uso común
frente al correr de los años.
de la burbuja de jabón
aplastada en el adoquín de los domingos
Pushkin perfumando escalones
o Madame Butterfly cantándole
a una muñequita frente al televisor
mientras los cuatro miramos la danza
de la nada.
No fuimos felices y no fue tu culpa,
papá
porque también eras como nuestro hermano
igual que mamá
cinco adolescentes juntos
brincando talaveras
a las seis de la tarde
a ver quién se queda
a ver quién resiste
a ver quién se duerme
o dibuja la escena y esconde el papel
entre libros de grandes.
Es la hora de releer al filo del agua
y volver a decir que está de hueva
que preferimos a Gogol
y que la esperanza de la primavera
es tan solo
agua de uso común
frente al correr de los años.
martes, 7 de mayo de 2013
Brama
Algo escalda las plantas brama
la piel de dios jugando a ser espesura llama
dime por quién estos muslos alma
las alas los heliotropos el fin de la guerra
dos o tres jardines vencidos húmeda tierra
vendidos al almíbar de nuestras lenguas
la respiración de los vientres himno
el ritmo de papeles respirados a distancia
onírico celestial tangible rito
algo escalda las entrañas de la noche
en nuestro altar.
la piel de dios jugando a ser espesura llama
dime por quién estos muslos alma
las alas los heliotropos el fin de la guerra
dos o tres jardines vencidos húmeda tierra
vendidos al almíbar de nuestras lenguas
la respiración de los vientres himno
el ritmo de papeles respirados a distancia
onírico celestial tangible rito
algo escalda las entrañas de la noche
en nuestro altar.
domingo, 5 de mayo de 2013
Dulces
Abrí la puerta al corazón de la tarde
salieron mandalas
un ojo de Buda tejiendo amapolas
el giro de la falda blanca.
Mantras bordados mantras
entre las violáceas montañas
de una feminidad inteligente
tocando mi puerta
obsequiándome los manjares
que probé
antes de morirme en éter
y volverme mujer.
salieron mandalas
un ojo de Buda tejiendo amapolas
el giro de la falda blanca.
Mantras bordados mantras
entre las violáceas montañas
de una feminidad inteligente
tocando mi puerta
obsequiándome los manjares
que probé
antes de morirme en éter
y volverme mujer.
Filme hindú
Un filme hindú y sus viudas
nostalgia de la primera década
su música, los libros
zacate recién podado
cualidad virginal sin culpa
la mano firme de su pelea
un sol que era enteramente mío
gelatinas en leche.
No había adagios, se padecían
y luego se sembraban girasoles
al tiempo de la primera primavera.
Hoy, me asaltan
el mango con yogur
el Cáucaso
la mariposa morada
la pregunta vespertina
de adónde esta cresta
si contener su agua sagrada
o liberarla
llorarla, protegerla
escindirla del muslo derecho
reescribirla, versificarla.
Entregada está.
Es cinco del quinto mes
de mis treinta.
Me gustan los números
siempre fui más que buena
para las matemáticas
(aunque diga lo contrario
para parecer menos genio).
Saber si puedo hallar el número perfecto
para la dulce armonía
su canción adherida a su forma
el peso exacto para ser más libres
menos injustos
y más amantes (en el sentido primigenio)
es lo que me ocupa el tiempo
y mientras
beso la tarde.
nostalgia de la primera década
su música, los libros
zacate recién podado
cualidad virginal sin culpa
la mano firme de su pelea
un sol que era enteramente mío
gelatinas en leche.
No había adagios, se padecían
y luego se sembraban girasoles
al tiempo de la primera primavera.
Hoy, me asaltan
el mango con yogur
el Cáucaso
la mariposa morada
la pregunta vespertina
de adónde esta cresta
si contener su agua sagrada
o liberarla
llorarla, protegerla
escindirla del muslo derecho
reescribirla, versificarla.
Entregada está.
Es cinco del quinto mes
de mis treinta.
Me gustan los números
siempre fui más que buena
para las matemáticas
(aunque diga lo contrario
para parecer menos genio).
Saber si puedo hallar el número perfecto
para la dulce armonía
su canción adherida a su forma
el peso exacto para ser más libres
menos injustos
y más amantes (en el sentido primigenio)
es lo que me ocupa el tiempo
y mientras
beso la tarde.
viernes, 3 de mayo de 2013
Girasol
Te compré un girasol, Aridoamérica
vos sabés que somos la misma
y sin embargo tú te extiendes tanto.
Lo hice para sentirnos menos afligidas
mostrarnos que del ocre al amarillo
hay sólo una flor de por medio.
Se parece tanto a nuestras diez de la mañana.
Me parece que canta
tiene unos labios escondidos en su phi
y creo que hasta me mira
y me alecciona sobre algo llamado voluntad
la inmarcesible unión del espíritu y la razón
en búsqueda de lo perfecto.
Justicia debe ser su hija, no al revés
y Esperanza es un bonito traje
pero muy teológico al fin de cuentas.
Nos compré un fragmento de vida
Aridoamérica:
resulta que te extraño y no veo la hora de volver.
jueves, 2 de mayo de 2013
A los pies del Señor lloré.
Ya no tengo más mejilla
ni ímpetu de blandirme.
Era la última capa y caía
Fortaleza, sin la luz eres soberbia.
Dolor insistía
su hueso perfecto embestía
mi alma.
Luché por su no retorno.
Grité un lo siento sostenido
un alto al tiempo.
Con la oblea deshaciéndose en el paladar
entregué dieciocho años.
No más dolor
(injusticia)
no más dolor
(abandono)
no más dolor
(crueldad)
no más dolor.
Todo se resume al Amor.
También creo ser digna.
Esta vez, esta década, este resto de vida
quiero amar por amar.
A los pies de lo que siento que es Dios
entregué mi canto.
Ya no tengo más mejilla
ni ímpetu de blandirme.
Era la última capa y caía
Fortaleza, sin la luz eres soberbia.
Dolor insistía
su hueso perfecto embestía
mi alma.
Luché por su no retorno.
Grité un lo siento sostenido
un alto al tiempo.
Con la oblea deshaciéndose en el paladar
entregué dieciocho años.
No más dolor
(injusticia)
no más dolor
(abandono)
no más dolor
(crueldad)
no más dolor.
Todo se resume al Amor.
También creo ser digna.
Esta vez, esta década, este resto de vida
quiero amar por amar.
A los pies de lo que siento que es Dios
entregué mi canto.
miércoles, 1 de mayo de 2013
A una biblioteca (1)
Eran sus muros
los papeles de un viejo dios
dictando libertad y justicia
para otros tiempos.
Mil setecientos
sus hojas eran cantos monacales
hubo ojos rendidos al silencio.
Sus restos
el piso que ahora piso
la lejana noticia del suplicio
y una historia que comienza
pero no es finita.
Primer encuentro con Toth
más allá del fuego de la poesía
las lanzas, la plaga, las guerras
otra vez el inicio.
Este México arde y enamora.
los papeles de un viejo dios
dictando libertad y justicia
para otros tiempos.
Mil setecientos
sus hojas eran cantos monacales
hubo ojos rendidos al silencio.
Sus restos
el piso que ahora piso
la lejana noticia del suplicio
y una historia que comienza
pero no es finita.
Primer encuentro con Toth
más allá del fuego de la poesía
las lanzas, la plaga, las guerras
otra vez el inicio.
Este México arde y enamora.
Primero de Mayo (2)
Gracias, Amor
por darme tu mano dulce
sus líneas sabias
tu mano melodía
tu mano alegre
sus serpenteantes líneas
tu, insisto, mano perfumada
tu palma ígnea
tu ternura, Amor,
tu amor, Ternura,
tu insustituible vida solar
en mis venas.
Contigo aprendo la alegría
de ser la distinta que siempre quise
y me elevo si estás
(por eso me la paso volando)
canto si avanza tu risa
lloro cuando una capa menos de mi alma.
Gracias, Amor
por llegar con tu arsenal de besos
palomas de sol en mi enredadera
a mis treinta.
por darme tu mano dulce
sus líneas sabias
tu mano melodía
tu mano alegre
sus serpenteantes líneas
tu, insisto, mano perfumada
tu palma ígnea
tu ternura, Amor,
tu amor, Ternura,
tu insustituible vida solar
en mis venas.
Contigo aprendo la alegría
de ser la distinta que siempre quise
y me elevo si estás
(por eso me la paso volando)
canto si avanza tu risa
lloro cuando una capa menos de mi alma.
Gracias, Amor
por llegar con tu arsenal de besos
palomas de sol en mi enredadera
a mis treinta.
martes, 30 de abril de 2013
Campanas
La bendición de las campanas
atraviesa las calles
las carreteras
el ojo triste de aquella arena
por la que bailo y lloro
y nuevas palabras inmolo:
algún amor inmenso
ha de renacer.
atraviesa las calles
las carreteras
el ojo triste de aquella arena
por la que bailo y lloro
y nuevas palabras inmolo:
algún amor inmenso
ha de renacer.
Morelia, 11:22
Y la gente sonreía
años enteros de vuelta a casa
los misiles están guardados
en las fosas de un lugar común
llamado miedo.
Acá se ríe por reír
o por qué no abrir los ojos
las palmas
dejar el llanto.
Aridoamérica, algún día
te he de llevar el canto
de la liberación.
años enteros de vuelta a casa
los misiles están guardados
en las fosas de un lugar común
llamado miedo.
Acá se ríe por reír
o por qué no abrir los ojos
las palmas
dejar el llanto.
Aridoamérica, algún día
te he de llevar el canto
de la liberación.
domingo, 28 de abril de 2013
Papeles
El mundo siempre estará muy ocupado
enmarañando, arañando
sojuzgando la materia en cánones inservibles.
Me río de sus papeles
sus intentos de ceñirnos.
El mundo no sabe de un abrazo al alma
el mundo no sabe de la necesidad ígnea sagrada
de las pequeñas cosas impregnadas de la Gracia
el mundo no sabe de amor.
enmarañando, arañando
sojuzgando la materia en cánones inservibles.
Me río de sus papeles
sus intentos de ceñirnos.
El mundo no sabe de un abrazo al alma
el mundo no sabe de la necesidad ígnea sagrada
de las pequeñas cosas impregnadas de la Gracia
el mundo no sabe de amor.
sábado, 27 de abril de 2013
A un bactriano
Cuando Zoroastro y el agua fecunda
y su prístino aliento vital
tienen nostalgia de ti
San Agustín intercede con sus tres presentes
y eres niño mojándote la cara
la línea materna vaporizada en guisos
tus pistas para conocer al mundo
matemáticas para más tarde:
el instante es un gol
y las calles anchas de sol
-como tú-
entregan la dosis perfecta para la paz.
Cuando Bactria clama en avéstico por su hijo
más amado
prestado en agreste tierra
librando guerras con la música
hacen llegar a ti la lluvia.
y su prístino aliento vital
tienen nostalgia de ti
San Agustín intercede con sus tres presentes
y eres niño mojándote la cara
la línea materna vaporizada en guisos
tus pistas para conocer al mundo
matemáticas para más tarde:
el instante es un gol
y las calles anchas de sol
-como tú-
entregan la dosis perfecta para la paz.
Cuando Bactria clama en avéstico por su hijo
más amado
prestado en agreste tierra
librando guerras con la música
hacen llegar a ti la lluvia.
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