Por los caminos del sur

Por los caminos del sur...

Y por los del norte
y los del este
y el oeste

(da igual:
tengo problemas para ubicarme
en este mundo).

Centro-derecha-izquierda
atrás-al frente
uno-dos-tres...

Lo cuadrado de la vida
a veces es absurdo
cuando quieres salirte del esquema
hay dos cazaemancipados

Y a mi la vida me viene
como un trago de agua dulce...

Hay que tener valor
para no desfallecer.

Vuélvete

Vuélvete lluvia dulce
antes que ácido cegador.

(Un viento artificial
invita a mis cabellos a otorgarme las caricias
que pienso serían tuyas
de estar aquí).

Vuélvete agua dulce
antes que mar ensordecedor.

(Un viento por mi ventana
me trae voces tuyas
yo las agarro con mis manos
me aferro a ellas
y las guardo entre mis pensamientos).

Vuélvete líquido vital
antes que veneno.

Vuélvete mi deseo
séase mi sendero andariego,
vuélvase lo que quiero;
Muéranse los cardos
las luces y los besos apagados.

Vuélvete el agua libre de mis ratos.

Vuélvete lo que desees:
séase tu voluntad
fragmentar mi nombre
desdibujar esta poesía:

Nunca lograrás que desaparezca por entero
Estas Ganas Inmensas.

De que conmigo tú estés aquí.

Nuestras Bodas de Plata

Son ya 25 años, terruño amado
delirio del desierto
oasis de un valle semidespierto
antigua Ciudad Dorada
refugio del dolor.

Son ya 25 años los que llevamos juntos
a veces bien fundidos
el uno con el otro
vaho que se hace uno
al salir el sol

tus tesoros nunca fueron encontrados
entre tus arenas ni entre tus perones
pero dime quién necesita más riqueza
que ver tu lluvia
tus Zapalinamé
tus atardeceres con dirección a lo extinto
metamorfosis que sólo las garzas
en su torpe travesía
logran ver.

Son ya 25 años, y tú y yo como si nada
debimos ser algo más en otra galaxia
una suerte de verdugo y víctima
abeja y flor.

Nuestro matrimonio ha sido
como lo que en tu seno conservador debe ser
iracundo, tierno, suave y estrujante
debe ser que en tu tierra, amado mío
se cumple la sentencia del Hotel California:

Los que nacemos no podemos salir de aquí
y aunque lo hagamos
tarde o temprano regresaremos a tí

Los que te visitan
enredados en su cuello un hilo rojo les atraviesas
y encarna en sus vísceras
y se vuelven maleza
que solo en tu suelo cura y alivio pueden encontrar.

Como aquel alemán
que te conoció hace más de un siglo
y que de judío pasó a ser
el más arduo testigo
de las lágrimas de una virgen morena
que quizá nada tenga de cierto
excepto que a sus pies, serena
resguarda sus restos
su apellido
y su amor.

Y aunque de ese alemán tengo el genio
que me militariza y me da consuelo
creo que mi silueta prefirió
arañarte tus ojitos de agua
con mis caderas
dignas de una tlaxcalteca
descendiente de indios ricos
que a tus nativos
al otro lado de este mundo llevó.

Son ya 25 años, amado mío
y tú y yo hemos hecho del sigilo
de tantas y tantas noches
en la oscuridad de tus montes
la pelea y el arreglo
el juicio y el anhelo
de dos pieles que van juntas
caminando hacia el verdor

Que sólo mi madre y su madre
y la mujer que le crió de niña
supieron conocerte, antes que ciertas aves de rapiña
enanos con deliros megalómanos
y otros pájaros sin redención
bombardearan tus suelos
tendieran puentes hacia el cielo
-como si otro puente compitiera
con tus arcos de colores-

Como hoy, que por tus cuatro puntos cardinales
estás todo maltrecho...

Ellos dicen que para hacerte más guapo
más varonil y más eterno.

Yo pienso que sólo es
para pasar el tiempo
por debajo de tus túneles recién encontrados
a donde llevarían las arcas
llenas de oro prefabricado.

Ese mismo que ambos sabemos
que no existe en realidad.

Como el oro de sabernos juntos
en la salud y en la enfermedad
en la pobreza y en la riqueza
en el bien y en la adversidad...

Hasta que la muerte nos separe.

Por eso hoy te digo:
Felices bodas de plata, amado mío
víctima y victimario mío,

Saltillo y nada más.

A la tierra donde no hay olvido

Te amo porque de aquí soy:

con tus tolvaneras, tus rayos de dios chichimeca

tus días nublados en viernes santo

y tus lluvias de enamorados a destiempo en el mes de julio.

Si un día me pidieran que te evocara,

seguramente no diría mentiras:

su gente es cerrada, clasista y refinada

sus ecos retumban en sus cerros azules en otoño

sus nichos albergan aves que asustan

la frivolidad de quien osa caminar

en un territorio otrora del hombre

pero que ahora lo comparten los oxxos y mil bandadas sin rumbo.

Si un día yo partiera, antes de reclamarte

por el silencio de tus noches de provincia

tus cielos rojos antes del frío inevitable de noviembre

los besos que no me quisiste dar

y aquellos que derroché en quien no debía

más bien te diría, tierra de loza amarilla

que en tus canteras y tus pisos desnivelados

he visto nacer las golondrinas

que vienen a tí por costumbre más que por amor

he visto caer del cielo la lluvia de unas manos

que hace mucho tiempo dejaron de estar conmigo

he visto brotar las ideas de semidioses malparidos...

Y he visto que pase lo que pase, en tu tierra de todo hay

menos olvido.

Y aunque me llevas 406 años

y tu nombre suene a un brinco despectivo

en tus vientos se carga un suspiro

que lo mismo lleva el funeral de mi padre

que la eterna esperanza

de guardar tu olor a desierto en mi seno

y en la mirada de un guerrero por mí nutrido.

Para Saltillo. En sus 430
Escrito el 25 de Julio de 2007

Serenata Estrellada

Qusiera tener veintemil brazos

para abrazar a todo cuanto me pudiera entender hoy:

no siempre se tienen ganas para llorarle al pasado

no siempre se tienen las armas

no siempre está presente el dolor.

Por eso hoy les traigo una serenata estrellada:

salgan al aire, respiren la tierra

miren al cielo, intenten ver el Sol

(está despierto aunque no lo vean

pregúntenle a la Luna, hay algo de razón).

Y luego escuchen las estrellas

todas cantan una sinfonía

es el canto del Amor.

Polvo fuimos, todos de estrellas

esta noche noten su fulgor

cuando reconocemos nuestra otra mitad en ellas

y en el Universo

nuestro eco resuena en su esplendor.

Una serenta estrellada...

Un pase directo a la esperanza

a la vida-llamarada

al mar de aguas sagradas.

Algunas cosas son mágicas:

no tiene mucho caso descifrarlas.

Una serenata estrellada...

Ñañañá

Y digo Ñañañá
a las que se embellecen con cremas
a las mustias
a las que se creen feas
a las feministas
a las fundamentalistas
y a las punketas

Somos puros disfraces
para esconder lo que tenemos
lo que anhelamos
lo que queremos:

Hasta donde yo sé
no es ningún pecado
hacer valer nuestra voz
con un volumen moderado
siempre y cuando el otro sexo
modere siempre el suyo con buen gesto...

A mí el feminismo me da hueva
deberían irse a hacer algo más productivo
pisotear al macho da flojera
¿o es que acaso no se habrán dado cuenta
que al ser extremistas
caen en el mismo papel
que el macho cuadrado desempeña
y al que no queremos volver a ver?

Y digo Ñañañá
a los que no quieren asumir el amor
a los que olvidaron la palabra ternura
a los que dejaron a la palabra respeto en un rincón.

Nadie dijo que una sola verdad
fuera la única irrepetible
la absoluta e impoluta

La verdad es para cada quien lo que le pega la gana
mientras no lastime a otro
mientras no lo destruya.

Y digo Ñañañá a mis defectos
a mis manías y a mis complejos:

Hoy me levanté de buenas
hoy reconzco que estoy bien buena
que soy lo máximo
y que el mundo es el mejor
porque estoy viva
porque me aman
porque amo.

Porque soy un ser humano

Porque no me arrepiento de decir lo que digo
Ser yo misma
es lo mejor que me ha pasado
después de haber nacido.

Ñañañá para mi y para todos
la solemnidad a veces cansa
un respiro en la nada de la nimiedad
viene perfecto de vez en cuando
(y mejor más frecuentemente)
a nuestra esencia.

Escrito el miércoles 16 de Julio de 2008.

Fracción de minuto

Otro día más
que se nos entrega nuevecito de paquete...

Espero que en la Tierra
como en el Cielo
(si es que lo hay)
podamos sonreír sinceramente
al menos
una fracción de minuto.

Tengo

Tengo un nudo bien cerrado
parecido a un secreto
y que no desanudaré
por temor a desnudar mi alma
por temor al silencio que me come
las entrañas
las utopías
el pensamiento de un no sé qué.

Tengo una piedra sobre mi espalda
parecido al sentimiento de culpa
por mentirle a mi corazón
y decir lo que no es.

Tengo un sentimiento guardado entre algodones
para que nunca sea encontrado
para que la luz no la pueda siquiera ver
de noche sale y respira aire
de día duerme
y nadie lo sabe crecer.

Tengo un silencio
pactado con sangre
en los dedos, en el corazón y la piel:
El ego es a veces
lo suficientemente sabio
como para dejar al alma
dejarse caer.

Tengo una encomienda de vida:
una vez se es suficiente
como para naufragar
en las profundas aguas del amor y las caricias
como para intentar siquiera
ahogar la cabeza una segunda vez.

Algún día entenderé mi propio dicho:

"Los sueños no son sueños
si así no los queremos ver".

La Noche en Saturno

Tu cuerpo brillaba
junto a mi noche en Saturno
y en el absoluto del negro majestuoso
tu voz resonaba
con los acordes de sus anillos...

No mires la Tierra
hoy los dos no existimos
en carne y sereno nos convertiremos
cuando la primer alabanza alrededor del Sol
hayamos vivido.

Tus dedos danzaban
junto a mi noche en Saturno
y dentro del mar espeso del nitrato
tus ojos parecían
haber encontrado la vida
aún después de creerte muerto...

No busques la Tierra
hoy los dos hemos ascendido
más allá de la estratósfera y del Tercer Cielo
como el Polvo Cósmimo
nos hemos esparcido.

Tus besos marcaban
junto a mi noche en Saturno
el tic-tac de un tiempo sin tiempo
el fuego eterno
de nuestro absoluto.

Oasis sin dopamina

Ayer debieron descompensarse
mis niveles de adrenalina
oxitocina
fenilalanina
y otras más:

Creí verte reflejado
en el espejo de un restaurante
que por las noches se convierte en cantina

No cabe dudas:
mi subconsciencia malosa y mezquina
me juega trampas-bromas
oasis sin dopamina

Que me dejan ver
que tu ya no estás más.

Monólogo para un receptor elegido

Y me pregunto:
¿Qué haría yo sin tí?

Y me respondo:
Lo mismo que hago ahora contigo
pero en otro tiempo y en otro modo
verbal.

La Montaña

Anda y sube la montaña
que para eso y más
tu magnificencia te alcanza

(Busca la paz que a sus faldas
no has encontrado;
Llénate los pulmones
de un aire renovado;
Verdea tu frenesí).

Vamos, sólo anda y súbela

Que para esperas y elucubraciones
están mi cuerpo y mi cerebro
mi alma, mi corazón y mi anhelo

(Sabes que a mí me sobra el Tiempo
pues Él y yo juntos
alguna vez vimos amanecer).

Abre tu voz y deja que con su eco dolorido
se los lleve el viento

A tus odios más queridos
a tu ego más envanecido
a tus rencores, a tu autoexilio
a la espera de tu lluvia amarga
a los minutos aciagos
que afortunadamente no volverás a ver.

Anda ya y no repliques

Que para esperas y redenciones
están mi alma y su silencio:

Sabes que a mí me importa todo esto
y el otro más
que te habrá de acontecer.

Destierro de lo incierto

Porque no vives en mí
te pienso
distante, como un incómodo reflejo
de lo que un día fuimos todos
de lo que tal vez ya no seré.

Porque no transitas más en mi savia
te muelo
en mi sudor y en otras sustancias
(de desecho)
para verte hecho lo que siempre has sido...

Para nunca más volverte a saber

En la Tierra
en el Aire y en el Olvido
en la Memoria y en el Exilio
del Rencor, que como otros tantos
ha decidido perecer.

Y en la impoluta pureza
de mi cavilado ser
te digo
hube de matar tu negra aura
y he de desterrarte enmedio de la nada
(y el sigilo)
nostalgia amarga
rareza del ayer.

Plenitud

La plenitud quizá es una Luna llena
(o quizá sean estos cinco minutos de paz);
en los que estando sola estoy serena
y en los que mi alma de volar puede ser capaz.

Luces de fuego artificial.

Prendo la tele
y con sus noticias siempre es la misma gata:
tres muertos por aquí
cinco mentirosos por allá
Le cambio de canal y miro, enumerados, lo siguiente:

1.Dos que tres putas con suerte
a las que el tiempo les brindó una tregua
haciéndose más lento
más botoxtiano
más pueril y seductor su andar.

2. Varios galanes a cuadro
que intentan sacar al hombre
que llevan encerrado en su clóset;
rostros cuadrados, perfectos
en los que claramente se refleja supermán.

3. Una o cinco lolitas
con sus pechos firmes y redondeados
envidia de las que somos Amazonas
locura de empresarios de la televisión caduca
y errar de la sociedad taciturna
que deja en sus manos a sus criaturas.

4. Diez infantes sin infancia
sin inocencia ni puerilidad
pura hostilidad en ciernes
pura vacua vanidad
que pretende vendernos la idea
que su inocencia
todavía en venta está.

Por eso me lanzo a las calles y agarro
dos que tres piedritas de colores
si son de cuarzo, son mejores
todo con tal de poder dilapidar
este cuerpo que no encaja
en la hostilidad de una colectividad sin memoria
este cerebro que se encarga
de prenderle al hastío luces de fuego artificial...

No estoy sola.

No estoy sola
en todo caso, siempre está mi sombra
mi conciencia y mi corazón conmigo:
hago caso omiso al silencio que a veces mata
y medito largo y tendido
en la inmortalidad del cangrejo
la inutilidad de las palabras hirientes
y la belleza de un amanecer nuevecito
listo para que yo lo pueda usar.

No estoy sola
tengo mis recuerdos felices
que se encargan de custodiar a los tristes
para que la cajita de pandora no se abra
y me deje vivir en paz.

No estoy sola
tengo mis manos, mis dedos
mis labios y mi aliento;
tengo dos piernas
tengo un cerebro
tengo todo y nada está contrahecho:
puedo pintar con mi propia sangre
el final de una vereda sinuosa
o el carmín de una tarde calurosa
siempre volando con mi imaginación.

No estoy sola
la soledad es mi mejor amiga
me ha enseñado desde que nací
que me tengo a mi misma
y que es un placer explorar la vida
con sus cuestas y sus cumbres
con sus tristezas y sus alegrías.

No estoy sola
estoy conmigo
soy una extensión de un ser supremo
que me ha elegido
para ser su carne y su espejo
sus vivencias y su andar.

No estoy sola
y tampoco estoy en el exilio:
algunos piensan que me echaron
por el hecho de pensar distinto
por el hecho de decir lo que pienso
por el hecho de decir que allá arriba y aquí en la tierra
se les ama
sin reclamar nada a cambio
sin intentar nada por reclamar.

No estoy sola
estoy conmigo
vivo mis días lo mejor que puedo
y veo en mis ojos
la luz que me guía hasta ese lugar
que seguramente habita en el cielo.

Humo

Tantas ganas de poder entrar a ese paisaje,
y el cielo sólo pone encima una nube que ahoga el viaje
porque humo es y al humo no se le atrapa
es inasible, disperso y ultrajante…

Te ultraja las ilusiones
de mancha gris cubre tus intenciones
se hace parte de lo que respiras
pero nunca te hará partícipe de lo que mira:

Mira hacia la nada, de donde proviene
gira hacia lo alto, a donde pertenecer aspira
mas nunca lo logra porque su sustancia
el mágico equilibrio a él no lo mantiene.

Se desplaza con singular paso:
elegancia no posee y aún así no pasa desapercibido.
Cuánto tiempo podrá seguir siendo humo
si el humo sólo se lleva en los pulmones
pero no te ayuda a respirar.

Tus pasos se desplazan como él:
perdiendo el garbo, adquiriendo la pesadumbre;
llamarse tristeza ya se ha hecho tu costumbre.

Y respirando humo vas
en sueños lejanos dejaste tus aspiraciones
de ser aire y viento que transporta las canciones
de aquellos pulmones que por estar llenos de aire viven
en otras dimensiones.

Escrito el 5 de Noviembre de 2004

Para todos los que hemos sido en algún momento humo
esperando que ya no lo seamos nunca más.

Una Zanja

Una zanja de tierra se llenaba
con una pala el hueco se tapaba.
Y el sonido los oídos desvirtuaba:
difícil era discernir
entre el ruido natural y el de la rústica maquinaria.

Y en la zanja de piedras alrededor
se ponían cual camino protector
mientras que en cada piedra se alojaba
una gota de sudor y una mirada.

Tan pura, tan sagrada
que la propia zanja apenada estaba.

Como nadie le preguntó a la zanja su opinión
la elección de aquellas manos fueron decisión
de quien a cambio de unas monedas las puso en acción.

Y aunque la pala tampoco fue requerida
para saber si conforme estaba con las manos ofrecidas
ella dolor sentía
de ver que esas manos cargarla no podían,
pues el largo de su mango
sobrepasaba el del dueño de aquellas manos.

Quien por no tener más remedio
pese a ser un niño,
la pala usaba para la zanja cubrir con empeño.

Una zanja de tierra se llenaba
con la infancia de niño se tapaba.
Y el ruido urbano el sentido desvirtuaba
del amor por el infante que por dinero trabajaba.

Frida

Mujer de fierro y carne
manos entretejidas de color
caballo de mar no andante
corazón entregado a un solo amor.

Muchos te critican y otros te admiran:
las féminas nunca pensaron igual que tú
tan rebelde, tan sin miedos, tan decidida
sensible en cuerpo y alma, pintar era tu virtud.

La procreación no fue con criaturas humanas;
tus hijos fueron tus ideas expresadas en un lienzo, procedente de tu penar.
No existe pena más fuerte para alguien de tu estirpe
que sentir la fuerza del felino en jaula de metal…
sentir la tristeza de quien nunca ha sabido a lo que sabe la maternidad.

Pocas se atrevieron a expresar lo que sentían
y ayudarse con el empuje el ideal
de un cambio inmenso y radical:
tú sabías que necesario era
a tu país cambiar para poderle ayudar.

De lo único que te asiste fue de tu Rivera
quien nunca dejó de orbitarte y estar a tu vera;
amor sin fidelidad pareciera una grosería
pero no ser congruente con tus circunstancias era para ti una tontería

Y en el umbral de la muerte,
tus expresiones e ideales tuvieron la suerte
de quedarse aquí para siempre
entre pinturas, tabaco, vino y flores
todos ellos guardados en las paredes añiles
que fueron el morar de tus amores.

Muchos te recuerdan y esperan
que alguien como tú vuelva a la vida.

Nunca ha existido mujer como tú
tan humana, tan distinta, tan sumisa…
tan libre por dentro, tan Frida.

Escrito el 6 de Julio de 1999

¡Felices 101 años, Frida!

Te escribo a estas horas porque no me puedo dormir: traigo puesta la falda que bordé con tu cara, a ver si se me ocurre algo más vivo, o a ver si la luna con su aro blanco me envuelve y me invita a dormir.

Hoy caminé por mis calles llenas de baches. Victoria nunca se había visto tan desamparada. Es casi igual al sufrimiento de tu vida, o al de mi época de bachiller: tenerte por bandera no fue mi mejor elección. Mis "redes" con flores y tu cara, las libretitas a mano y los separadores hechos por mí para indicar mi feliz lectura de sociedades mercantiles, mi blusa hiperlavada y la cajita de cerillos que compré en Guanajuato y que nunca usaré porque sólo fumo sueños rotos, son testimonios de lo que te digo.

Quiero trenzas en la cabeza, para destrenzarme el corazón y la incertidumbre. Quiero tus faldas de tehuana (aunque se parezcan a las de las meseras del sanborn's) para ponerme de maniquí en la plaza que está por mi casa, a ver si el viento se lleva lo que no fue. Quiero que dejes de estar de moda para volverte a usar, Frieda Loca. El "did you like the mole, panzón", te partió la müther en segundos.

Y quiero dejar de ser fatalista, porque al final de cuentas, yo sí estoy entera, en cuerpo, alma, mente y corazón...

No sé por qué te escribo, si sólo eres parte de mis años de aciaga primera juventud.

Aún así, felices 101 años... Paz.

De computadora a computadora (Plegaria cibernética).

Sé lo difícil que puede ser
el convertirse en la íntima de un código binario
las flores frescas están allá afuera
y los leones y las fieras salvajes también.

Sé lo cansado que puede llegar a ser
leer mis letras en vorágines y en ríos
cubriéndote los ojos, las manos
el corazón y los pies.

Pero lo que no sabes
es que entiendo bien cuál es mi realidad en este exilio
ave que canta de día
mariposa que no sabe dormir

Y porque ahora lo sabes bien
yo sólo te pido
que no me quites tu abrazo tierno
enviado en túneles imaginarios
en redes inventadas y en tu propio código binario...

Tu luz es lo que me alumbra
en estos días
donde transito sin rumbo fijo
donde miro hacia la nada
donde no sé si lo que fui
ya no es más lo que soy.

Pues la felicidad que me dan tus segundos
algún día entenderás, los sueños bien juntos
uno detrás del otro, sin importar su existir

Que a las que soñamos como yo sueño
allá afuera no las comprenden
mas que los seres vulnerables de otro planeta
-como tú-
que aquí en la Tierra tampoco comprenden su diario vivir.

Tarea para este Dormingo.

A quien tenga el humor de leerme este día-dormingo:

Sea feliz. No importa cuánto le cueste, si la mitad o la vida entera.

Olvídese de sus broncas. No lea cosas tristes. No se meta en problemas ni se los meta a la cabeza.

Ame. Cuanto pueda y como quiera. Para eso no hay límites.

Duerma. La semana será larga y tal vez lluviosa.

Cómprese un botecito para hacer burbujas. Eso lo hago yo una vez al mes, y viera qué bonito se siente...

No mire la tele. Eso sólo lo emboba.

No vea revistas que le rindan culto a la belleza, la moda o la riqueza. No tiene caso hacerse malos ratos.

No compre diarios amarillistas. El muerto que está ahí seguramente no es su pariente. Ni tampoco lo es Usted.

Si tiene hijos, no los hostigue con que deben ir a Misa o a visitar a la Tía que les pellizca las mejillas. No les exija que hagan tarea. Si los lleva al museo, déjelos que observe la vida y los colores. No le rellene de información vana su inocente cerebro.

Si tiene hijos o no los tiene, cómprese dos papeles manila y unas acuarelas o crayones. Haga rallones a diestra y siniestra y a la inversa también. No tiene qué ser un Picasso o un Dalí para sentir la catarsis que le regalan los colores. Comprobado.

No reciba al compadre veleidoso y borracho que nomás va a sacarle dinero, armonía y de sus casillas. No se sienta culpable. Todos necesitamos descansar.

Escriba en una hoja todo lo que quiere y desea. Sus sueños pueden parecer locos, pero ya es loco a priori todo aquél que viene a vivir a esta Tierra...

Apología de la Lluvia.

Después de todo, ¿qué de malo tienen las lluvias torrenciales?
Debo verlas más como regalos de un Tláloc-Dragón escondido
que como una afrenta o un castigo.

No hay regaño de los dioses.
Finalmente, he podido ser lo que quiero ser.

Hoy pude ver en la lluvia y el cielo nublado
la oportunidad de lavar mis penas
de enjugar mi llanto
de volverme toda nueva
para mi camino rehacer.

Por eso digo, ¿qué de malo tienen las lluvias torrenciales?
Son ninfas prestadas por alguien más sabio y bondadoso
que por un Hades en vías de perecer.

La lluvia ayer mojó mi cara
mi cuerpo y mi corazón todito.
Los lavó y perfumó de su esencia
y me regaló un dormir tranquilo
(como el de los niños recién nacidos
como el de los abuelos que nada tienen qué temer).

Las lluvias son instantes sagrados
habrá que verlos así
antes de fenecer.

Búscate

Búscate lo que encuentres
búscate lo que esperas
búscate unos lentes
que te cubran las ojeras.

Búscate un pretexto
búscate unos yermos
búscate un anzuelo
que cace peces de colores para ti.

Búscate un espejo
búscate un miralejos
búscate un telescopio
que se de a la tarea de buscar por ti.

Búscate una falda
búscate unos colguijes
búscate un rojo tinte
que te cubra las canas que no tienes
porque aún te falta mucho por vivir.

Búscate en la nevera
búscate en lo que te encuentras
búscate en el álbum de tu abuela
pero búscate a ti...

Un fragmento de verdadera inspiración

No estoy obligada a escribir esta tarde si no quiero
finalmente, la espera es igual al desconsuelo
en una tarde gris de lluvia adolorida.

No estoy obligada a decir que vivo por alguien
si finalmente soy yo la que respira
y lo hago como siempre, con o sin espinas:
para mí no hay crepúsculos sin bermejos ni añiles
que me sepan a pasado y a futuro con sabor a Abril.

No estoy obligada a decir nada trascendente
pues la trascendencia es de los dioses
y yo soy una
pero hoy me encuentro dormida
en la lejanía de un "no estoy aquí".

No estoy obligada a decir que soy de acero
y que por mis cuencas ya no corre el llanto de enero
en pleno julio, con la brisa que me ve partir
de los episodios que termino,
uno a uno
momento a momento...

Pues me revivo a cada instante
en cada segundo me reinvento
y a ratos soy flor
cristal, metal, llanto o viento...

Pero nunca lo mismo:
la misma de siempre soy
todas y ninguna
fragmentos y totalidad
dualidades con y sin sol
con y sin luna...

No estoy obligada a entregar el más maravilloso de mis poemas
pues esta tarde
todo existe
menos un impulso
que me dé un fragmento de verdadera inspiración.

Serie "Retratos Hablados del Yang". Introducción

Los ocho textos que a continuación leerán, forman parte de una serie que inicié en el 2001 y culminé en 2004. Se trata de imágenes de hombres que conocí en ese lapso, hombres que por una razón u otra, se volvieron interesantes ante mi óptica y mi lápiz.

Un pequeño homenaje a todos ellos es lo que he pretendido hacer con estos poemas. Existen personajes conocidos para mí, otros sólamente fueron visiones de una sola vez, en alguna calle, en algún lugar.

Espero les agraden. Gracias por leerlos.

El Loco

De mil arco iris me siento
y mis cantos veo atrapar
pronto y maravillado el viento
de ver a una persona en soledad saltar.

Si tengo ganas, lloro,
si quiero dormir sobre el pasto eso haré
no me importan las reglas impuestas
ni si carezco para identificarme de un carnet.

Que me llamen como quieran
al final de cuentas mi nombre yo sé:
es el nombre que todos llevamos por esencia
aunque los axiomas de su ciencia
impidan que de ello los demás se den cuenta.

Yo no vivo de falsas expectativas
tan humanas, tan vacuas como la ironía;
sólo sé que mis células están activas
y con ese fundamento lleno mi vida de alegría.

Me gusta coleccionar lo que a otros les pasa de largo
para muchos tropezar con una piedra es como un trago amargo.
Si me da la gana, mi dinero entrego
es más fácil quedarse pobre por estar solo
que por el esplendor del oro quedarse ciego.

Y si un día muero
de mil maneras prefiero
hacerme polvo y ser disperso de a poco
que tener una lápida que diga
aquí descansa “el loco”.

De la Serie "Retratos Hablados del Yang"
Escrito el 30 de Diciembre de 2004

Sr. Wall Street

Mire usted nada más qué hermosa mesa
Sr. Wall Street
llena de papeles verdes con olor a corrupción.
El ébano fino al tacto de su piel contrasta
con las noches que le traen, una a una
la tristeza, el vacío y la desazón.

Observe por su amplia ventana la ciudad
Sr. Wall Street
vea lo hermoso que es volar libre como el viento
No hay seguros de vida
ni contra accidentes ni los malos momentos
que pasa Usted cada día frente a su Contador.

Pues sabe que los billetes aumentan
y los días se le escapan, como granos de arena
que al tomarlos entre sus dedos
le recuerdan el brillo y el candor

De esos ojos gris aceituna
que de crear nueva vida la oportunidad le dieron una
y que Usted, Sr. Wall Street
puso en el frasco del olvido su fulgor.

Ábrase al vértigo de estos últimos días
Sr. Wall Street
no siempre se es Presidente de su Compañía
la misma que nunca le ha dado luz a su soledad.

Mire cómo la vida marcha
Sr. Wall Street
mire cómo ella camina desairada
pues sabe que uno de sus hijos
su corriente dejó.

Sr. Wall Street...
no le hago perder más su tiempo
Es importante no perder una sola oportunidad
de besarle los pies a Don Dinero...

Sr. Wall Street
Sr. Wall Street...
en su funeral
juro llorarle monedas de amor.

De la Serie "Retratos Hablados del Yang"
Escrito el 1 de Mayo de 2001

El dejado

Nunca me verás
tratando al viento regalar
mi respiración y mi quejar.

El mezcal no me ha enseñado
a saborear la lluvia sobre suelo mojado:
yo no vengo a desperdiciar mi tiempo
en sinsabores e insatisfacciones de un momento.

Etapa fuiste, mas no lo eres todo
de levantarme y seguir ya encontraré el modo.
No creas que por estar sin las huellas de tu boca
la tristeza de noche viene y me toca
para yo entregarme a los excesos y la perdición.

Un dedo yo no muevo
porque sé que fuerte soy y por eso
en sueños nuevos fijo mi mente, te confieso.

La madera de que estoy hecho
de estaca no podrás encajar contra mi pecho.

Nunca me verás
regalando amores y suspirar.

Aunque por dentro yo sepa...
que después de ti, amar, jamás.

De la Serie "Retratos Hablados del Yang"

Escrito el 25 de Octubre de 2004

Sibarita Errante

Su piso no es como el de los demás
de arena y arcilla se forma su suelo
y en las noches de luna creciente encuentra consuelo
a las dolencias que dejarlo no han querido jamás.

No posee una mansión
la única propiedad con la que cuenta
es la vida que lleva con pasión
y eso jamás lo pondrá a la venta.

Tampoco tiene lujosos ajuares
porque invertido su capital tiene
en viajes que le han dado aprendizajes y avatares
que hasta la fecha de pie le mantienen.

De sibarita todos le han fichado
y más de uno de su filosofía se ha burlado:
para ellos es imposible concebir
semejante manera de vivir.

Y ahí va el sibarita
con la mochila y la vida acuestas
pues él a lo nuevo siempre le apuesta
huyéndole en cambio a una vida escrita.

No le importa si su filosofía a los otros no impacta
sabe que muchos de la vida tienen una idea compacta.
Tampoco le importa si otros le siguen:
es su sueño de ser libre lo que persigue
y nunca ser elogiado o adulado
por aquellos que sus pertenencias no dejarían
por hacerse de una vida a su lado.

Él respeta lo que cada quien decide
sabe que para muchos el viajar de nada les sirve
si en un solo lugar es donde deben de vivir
para poder entender el significado de la palabra existir;
o si con solo leer libros lejanos
la filosofía de todo un mundo poseyera en sus manos.

Vago o no, siempre camina
la lluvia sobre su cara es lo que le anima
a explorar lugares inadvertidos
pero no menos divertidos.

Su vida será un caminar, así lo ha elegido
de niño siempre quiso imitar al viajante de sus cuentos
y en uno de ellos se ha erigido.

De la Serie "Retratos Hablados del Yang"
Escrito el 26 de Abril de 2004

El viejo con piel de joven

Un susurro y un murmullo
detrás de una ventana escucha atento el barullo
que estruja e intenta destrozar el capullo
donde se esconde y espera a que el mundo se haga suyo.

Un cigarro y una rutina
miles de hojas que desgastan sus retinas
un montón de imágenes llenan sus sensibles pupilas
y su mente sólo a analizarlas atina.

Camina solo, no le importa el devenir de su tiempo
sabe que este siglo no es para él el momento;
un viejo con piel de joven,
es la botella nueva que contiene vino añejo.

A veces se cuestiona si vivir de lejos es lo suyo
e intenta de vez en vez responder con cambios bruscos mezclados en alcohol
pero la resaca y el golpe de la realidad le acechan
decidiendo entonces retomar el estandarte y vagar por el sol
mientras propaga un “no estoy de acuerdo
con el curso de las cosas, más no moveré un dedo”.

Un prisma y un caleidoscopio:
ensimismado por las adulaciones y los elogios
no concibe una tierra poblada de molestias y odios
y prefiere inhalar la bendición que le da el opio
del escapismo y las letras…
y de lo absurdo visto desde afuera.

De la serie "Retratos Hablados del Yang"
Escrito el 19 de Agosto de 2003

El León Cohibido

Ahí va el joven apuesto
que de arrogante le han otorgado
el mote por estar enamorado
únicamente de su reflejo.

Pero él no ama el reflejo que ve
busca a alguien que lo refleje a él.
La simetría la ha echado a la basura
pues para él negativo y positivo no perdura.
Incomprendido va sin exigir de nadie
que la oportunidad le den de expresarse;
a lo largo de los años ha aprendido
que hacerse respetar es un esfuerzo perdido.

Probablemente él tenga la cualidad
de ver las maravillas ocultas con naturalidad
pero lo que lo mantiene apartado es la neutralidad
con la que se mueve dentro de la sociedad.

De nada le sirvió
de su padre recibir regaños
pues su personalidad sobrevivió
a pesar del duro paso de los años.

Por un tiempo le embargó la frustración
de no ser admirado por vivir con tanta pasión:
está en su rededor prohibido
actuar con la fuerza de un león cohibido.

Su fuerza decidió entonces volcar
en todo lo bello que sus manos pudieron tocar…
fue entonces cuando vio nacer
el impulso enorme de con arte responder
a tantos vicios y maldad que tanto daño se hacía en su realidad.

Cuando adoptó a la sensibilidad por nana
su vida cambió e hizo lo que se le vino en gana.
Que sólo una vez aquí estaría, se dijo
no importa que su padre no le quisiera como hijo.

Porque antes de ser su hijo,
pertenece a la tierra que lo hizo
de arena y agua, de fuego y aire…
y de libertad lo colmó para hacer lo que él quiso.

Allí va el joven indefinido caminando
mientras los aromas de su mundo va abrazando.

Posiblemente la gente no lo entienda
pero él sabe
que no necesita que le comprendan para realizar los sueños que la madre tierra le encomienda.

De la Serie "Retratos Hablados del Yang"

Escrito el 2 de Junio de 2004

La Estatua y el Cincel

Como estatua de mármol
con arados de cincel
así está, fijo cual árbol
el deseo petrificado del sueño aquél.

Que una vez fue joven
y conoció la ambrosía del amor;
ahora es un anciano
suplicando por ella con fervor.

Pero las estatuas no piensan
sus relojes los segundos robado han
y entre su tic-tac confiesan
que su tiempo no le devolverán.

Inútil sería
mostrarle a la roca esculpida
que la muerte vendría
sin él haber recobrado la experiencia vivida.

Entre llantos las hojas le muestran
cuán dañino fue decidir
y comenzar la fútil espera…

Pero las estatuas no piensan
su espíritu lejano está
de recobrar la autonomía
del joven que entre sus rocas encerrado está.

Como caja de ébano
con adornos de plata
ahí duerme, tibio y circunspecto
la vida que se le escapó de un momento.

Al que una vez joven fue
y que ni con el llanto de su espera
apagar pudo su sed.

De la Serie "Retratos Hablados del Yang"
Escrito el 25 de Noviembre de 2002

El Pintor

Pintaré tus ojos
para no sentirme solo en la oscuridad.
Trazaré tus labios
para recordar el sabor de tu sal.

Con cuidado esbozaré
los finos rasgos de tu piel
y de mil colores vivos pintaré
tu cara entera, para en ella yo habitar.

Tomaré tus dedos bidimensionales
y los colocaré junto a mis memorias indelebles
como indeleble es el óleo
con el que ahora te vuelvo eterna
mágica pintura de mujer etérea.

Así, con tu recuerdo hecho pintura
de la soledad y la locura me defiendo.
Que venga el aire gélido del invierno
a sus intenciones mortales soy inmune:

Sin ti, un perdido ya no puedo serlo
porque sin ti, estar vivo es casi igual a estar muerto.

De la Serie "Retratos Hablados del Yang"

Escrito el 27 de Diciembre de 2003

Decreto del día de Hoy por el cual se declara...

Con fecha de hoy declaro esta guerra perdida
le rindo un minuto de melodías a la paz
y sepulto en un minuto de silencio
a la guerra
la agonía
la tristeza
y la apatía.

Con fecha de hoy declaro que existe un más allá
inalcanzable como las estrellas
pero más cercano a la piel
que la misma herida de las peleas
los insultos
las desesperanzas
y la mortalidad.

Con fecha de hoy me declaro inmune
a los pensamientos que me acechan de noche
a las humillaciones, a la impotencia
y a la infertilidad...

Pues está visto que el hombre crea su mundo
y en mi mundo puede ser, quizá
que en un futuro no muy lejano
yo pueda vivir de verdad esta paz.