mis abuelos de aire
mis sufridas abuelas
mis dos padres
mi amiga que se perfuma joven
por el resto de mi vida
mi hermano de viento
muerto en la batalla contra el destino.
Y todos son galaxias
y a ninguno hoy les lloro.
Sentada en la mesa
pelo las papas como desnudando la tierra
el cuchillo suave pasando su filo
purificando los recuerdos que aquí se quedan.
Qué cosa es esta ofrenda
mi oído puesto en la música del Corazón
palabras pobres con saliva tibia.
Te quiero, los quise.
Debo viajar para hallar mi propia heredad.
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