Aleksandr Pushkin sentado junto a mí
comiendo zucaritas:
cuántos zafios, perlas de cerdos
entonando líneas que perdidas
quisieran darle sentido
una vez más
a este raro universo.
La poesía no es como antes
la literatura es una cosa fría
te extraño, amigo
tú nunca dejarías de mover un sol
para mirar tus dedos.
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