En la pista

The Cure está en la pista.

Todo ese trozo azul,
el pan de cada día
llamado cielo
se me cuece entre los pies;

y sólamente logro verte
cuando cierro los ojos
e imagino
que estás bailando conmigo.

No lloro:
ya sabemos que lo mío
es ser muy macha.

Demasiado, quizá.

Tampoco desnudo mis pétalos:

Antes que viento,
soy flor de biznaga
y no crisantemo.

El amor nunca fue para mí
un motivo para comer fragilidad.
Y vaya que te amo,
niño de mis tristezas.