An autumn melody (pieces of a fragmented iron lonely).

Guitar’s solo no understanding
Rain’s sinking my shoes
Wind killing the yearning of you

Piano’s solo no understanding
Desert’s playing with me tonight
Water killing the thirst of you

Cello’s solo no understanding
Forest’s trying to see me smile
Perfume of antic years killing the memory of you

Violin’s solo no understanding
Tundra’s freezing my hands
Internal voice remembering me:

He’s stronger than your iron lonely
he’s stronger than your self-love suicide.

One

One

One step
your feelings
in my regards.

One memory
your draws
in the table of the dislike

One song
your past years
into my no fixed destiny’s life

One beg
your romantic pride
invading my rose-tinted mouth

One piano
a solo in its board
a solo in my own boat

One voice
a heartrendering capella cry
a rainbow bridge without
a begin point’s land

One wait
you forgot me
but I’m still almost alive.

After your Sun

How many tears should I hide
before I walk through the sky
of no pain, of no lonely heart?

How many non return kisses I should see die
before the survival of my legs
before the miracle after your single fly?

After your Sun there’s nothing
only lazy expectations and trash
only crazy expectations and your face in a flash

After your Sun there’s nothing
only this nobody’s land
only this body in no your hand

How many poems should I write
before the star of the morning
returns to my window
and the noisy dragon-fly die?

After your Sun there’s nothing
only this plastic smile
(yes, I want to disappear
disappear entirely of your mind)

How many hours should I waste
before your walked skin
wants to touch me for a last time?

After your Sun there’s nothing
only this self-killed desire
(yes, I want to feel nothing
but the touch of your hands
the day you bury me
the same way you did it the last time)

How many days should I wait
to see you far from my wet skirt
far away from my red blue hair?

After your Sun there’s nothing
only my self-killed revenge

After your Sun there’s nothing
I can’t kill you, I can’t see you death

How many nightmares should I have
before accept you’ve gone
before accept you’ve given to me your long good bye?

After your Sun there’s nothing
only the better-sweet taste of your lips
between my unreal life
and the most real love
that I ever give.

How many steps should I keep
before the sunshine of your words
your beautiful mind
your hypnotizing lips
your lovely hands
your marvellous voice
in my own place want to revive?

After your Sun there’s nothing
only the gift you left:
my own melancholy
renovated
disguised of a sweet calm
a whisper in the blood water
of my instincts and my plans

After your Sun there’s nothing
only the moon sand
only the stardust in my bed
only the echo of a bird
who sings me every day and night
“Girl, I sang you only to play
Girl, I sang you because I wanted your naïveté catch”

After your Sun there’s nothing
only the same wish at night
“Dearest Mother Moon,
Dearest Sister Star:
bring me your son again
bring him to me tonight
(before I fly
to the next dream
to the next galaxy
to the next life)…”

After your Sun there’s nothing:
you lie me, and I must you believe
you try to love me, but you get tire
before my sunset
before I could give you the best years of my light.

After your Sun there’s nothing
I give up…you’re too much
And I’m the Goodish of The Unreal Life.

Dualidad

Cuando regreses a la verdadera tierra
reza por mi, acuérdate y ten piedad

Cuando reintegres tus planetas
libérame a mí, perdóname y vuélvelo a intentar.

Cuando visites otras galaxias
regálame una foto, para que pueda recordarlas

Cuando reconozcas tus poderes
aniquila tu ego, mátalo con tranquilidad.

Cuando despiertes de la pesadilla
recuerda tus palabras, recuerda tu deidad

Y trata de hacer lo que como dios harías
vive hoy para trascender mañana
alcanza tu sueño
alcanza lo que tus padres y tus abuelos
inalcanzable creyeron.

Construye un cielo estrellado
de mil amores, de caricias y alegrías
de rosas sin espinas
de lágrimas de placer

Y baja el cielo a la tierra
vuelve a nacer
vuelve a nacer.

Tatúa la tierra de esperanza
píntala de libertad
con el jugo de tu vientre, de tu boca y de tu alma
con el sabor de tu alma
con la esencia de tu dignidad

Y eleva la tierra hasta el cielo
integra la dualidad
integra la dualidad.

How does it feel?

How does it feel
to live under my reality
to speak behind my mind
to breath besides my skin…?

It feels like no structured calm
To love without a logical reason
There’s no established time point

There’s no a boomerang in your heart
(at least not from me
at least not from my life)

How does it feel
to live farewell your reality
to speak under your voice
to breath your poison
instead of your love?

It feels like a lonely road
To love you without your body
There’s no kiss return

There’s no a boomerang to my heart
(at least not from you
at least not from your life)

So tell me who I am
after the hurricane of your crazy mind
So tell me who I am
after the cruelty of your lips

Then I’ll tell you with all my soul
you’re the youth of my past life
you’re the incomprehensible dimensions
of my kaleidoscopic fears
the full screen of my forgotten well behaviour desires.

Then I’ll tell you with all my soul
you’re the shine of my ray
you’re the reason to go
near to the next space
far from this world.

Future plans

I’ll keep my heart
between my perfect world
and your entropy brain sides

I’ll keep my lips
in my secret magic pocket:
I’m sure no one’s gonna see
what I’ve hidden
before your rain started.

I’ll forget your words
and I’ll save mines
‘Cause your silence can kill us
and my noise just’d taken us apart

I’ll try to understand
that your heart’d been forgotten
between the pages of a book
who whispers you every night:

(You’ve lost your heart
You got to love with your mind
Don’t lose your time
the love will not come back to your life

So let me you show
Just let me try
That all my theories are truth:
the only way to love
is by losing your mind).

I’ll try to understand
that my time is divided
between the slides of your jungle
and the clouds of my sweet dreams

I was the skin for your hungry
I was the white of your dislikes
(those who tells you every day and night:
look for the diamond inside your heart)
I was the flower for your plastic vanity
the wheel walking through the sky
the light for your beloved darkest life

And your disguised guilty
of your stone-heart crime

And your disguised fear
to wake up and see your face

And your disguised cruelty
across your lips and your regrets.

Ciudad Desilusión

La Ciudad Desilusión guarda un lugar seguro
para aquellos que son olvidados
para los ingenuos
para los desventurados
para los transeúntes del amor malviajados
para los trenes imaginarios

Tú me compraste el ticket
yo me rehúso hasta allí llegar

La Ciudad Desilusión es para los inmaduros
que creen que al Amor pueden suplantar
con aires de grandezas
y proezas de corazones enterrar.

Te regalo mi ticket
es más fácil para tí ahí habitar.

La Ciudad Desilusión guarda los secretos
de aquellos ladrones de sueños
de los forajidos
de los forasteros
de los empantanados
en el fango de la realidad.

Y opera a la inversa del Hotel California:
una vez que entras ahí
estás obligado a hacer todo por escapar.

En la Ciudad Desilusión dejé mi equipaje:
no vale la pena traerlo conmigo
puedes usarlo cuando ahí quieras dormitar

En el letargo de tus sentidos
en el temor de tus latidos
que avanzan, sigilosamente y sin piedad
para recordarte que fuego fuiste
y en cenizas te quedarás
si a la frialdad conservas viva
en vez de tu Amor liberar.

La Ciudad Desilusión se alimenta de sinsabores
le regalo todos los que me diste
tal vez los puedan necesitar.

La Ciudad Desilusión colinda
con la soñada y real Ciudad Dorada

Ahí te espera mi vida
ahí me podrás encontrar
cuando cumplas el mandamiento de tu podrida ciudad.

Uranius Boy

Exciting words

Unexpected reations

Unimaginated ideas

Everything it's weird with you

There's no reassonable acts
(unless the sound of my knees everytime you come around me).

What kind of God are you?

In which world you've been created?

What's the ilussion of your life,
the only thing that makes you still alive?

Revolution me. Change my mind. Destroy my sadness

Become me into a deep sea
a big Universe full of sparks...

Shake my body, my hair, my brain

And bring me the peace of your eyes.

La compte

Un bissoutrois livres
l'arc-en-ciel de ma fênetre...
Ce sont les témoins de la nuit déjà passé :
La sourise de tes cheveauxle chagrin de tes sommeils
et l'espoir de tes minutes.
La croyence de que la vie est un soupire
(et par conséquence, nous avons vécu dans nos réspirations).
La patience de notre temps
(et par conséquence, nous sommes été en amour sans horloges).
Tes doigts sur mes élans
nos yeux marchant vers l'entropie
de ceux qui ne connaisent pas l'amour...
nos pensés coulant vers l'utopie
de trouver la calme entre nos cris.

Itinerary

I'm going to follow your shoes:
they'll show me the way to reach your love.
They know you the same way
a tree feels the unhappyness of your mind
the isolation of your soul.
I'm going to sumerge into your dreams:
they'll tell me the way to save your soul.
They know all about your affraids the same way
a pillow feels the humidity of your tears
the entropy of your own universe.
And finally, I'm going to give my eyes:
they'll show you the way I'm feeling now.
They have the key to understand me the same way
a butterfly keeps my hopes
and the sky touches my sadness.

Please

Please remember I could exist in your mind...
at least, make me feel I'm floating on your brain
I'm sure you'll never understand
the word in the wall of my heart
(the sound of the dragon fly)
(the sight of my hand running on your skin).
Please baby, try it one more time:
I'm sure I have my time and yours in my mouth
I swear you I'll try to make you undestand
the reason of my own sound
the way to catch it with your arms.
I beg you...I'm beging you
(just like the last time)
(simply as the purple of my heart):
don't leave that moment
don't lose the way don't mess our lifes

Notre chemin

Je sohuaite être avec mes yeux sour ta peu...
avec mes lèves dans tes pensés
voyager à travers de tes soupires
et rétourner plus vivant que hier...

Fabriquer un chemin avec nos bissous
écouter la musique de ton coeur
confronter la réalité en utilisant nos carésses...

Dire à la vie: Oui, cette fois je serais libre
Parce que aimer c'est la libération de nos aîmes.

Marcher vers ta bouche
et rester là le reste de mes jours

A medias

Un ojo, la mitad de tu nariz.
Dos de tres dientes
y un par de dedos
es lo que tengo para mí.

Todo a medias cuando te veo
esas líneas virtuales que tanto torturan:
te obligan a imaginar
te empujan a soñar
te enseñan a no amar.

Una ceja, la mitad de mi boca
cinco dedos y el alma en un hilo…

Así me tienes, desde enero veinticinco.

Así nos pusieron,
sepa Dios por qué.

Hoy no

Hoy no tengo ganas de decirte que te amo
más bien tengo ganas de hacer temblar el lecho
vibrar en la mesa, estropear la lavadora.

Agarrarte por la fuerza y tomarte entre mis muslos
decirte con la mirada que te deseo igual o más que ayer…

Pero menos que mañana.

Numeralia

Uno, dos, cuatro, diez…
el as bajo la manga
el chicle en el zapato
la oscuridad del gato pardo
y los gritos de los dos.

Once, doce, catorce, veinte…
a tres tintas te amo
en tres colores me puedes ver:
morado, como mis sueños
azul, como tus pensamientos
y rojo, como este amanecer.

Veintiuno, veintidós, veinticuatro, treinta…
en cuatro patas te quiero
bajo una mesa te seduciré
con la mirada te hago mi esclavo
y tú, tan tranquilo, te dejas vencer.

Treinta y uno, treinta y dos, treinta y cuatro, cuarenta…
no cuentes las nubes amor mío
si las estrellas no se han ido aún.

Cuarenta y uno, cuarenta y dos, cincuenta me quedé…
Trágame viva, renace en mí.

Lo inasible y tu silueta

Es una extraña fusión:
unión en frío. Beso fallido.

Lo inasible es tenerte en mi pensamiento
tomar tu mano
besar tu piel extraordinariamente sencilla
oír tu voz y ver tus pupilas
sabiéndome en silencio
una aspirante más a poseer tu esplendor.

Tu silueta me revive
los viejos deseos inalcanzados
de una primera juventud ahora marchita:
anhelos no consumados
náufragos de un barco a la deriva.

Mi temor es caer en tu órbita,
volverme una gota de tu dulce lluvia ácida
un pintura en el paisaje de tu vida
[es quebrantar mi juramento
de resignarme al aislamiento]
[es tentar de nuevo a la esperanza]
[es caminar sola, pensando en tus pasos
solos y callados]
[es entender que al amor
no se le puede aniquilar].

Good plans for a sad heart

Hara-kiri was prescribed
from your fingers
and your lines.

Well, I have better plans
to put me out of your life:

I’m gonna keep the train walking
until reach the heaven in my lonely heart
no matter if you want me to give me the cure of my blind.

Hara-kiri is an escape
for those who has no will to face life

Let’s honour still alive
by delusion tears of my hands

So welcome to the real good plans
for my lonely and sad heart:

I’m gonna be the same dreamer
there’s a long way to admire
and you are uninvited
to this chapter of my life.

Questions and answers form the same duality
That’s why I’ve learned to ask without listen:
You have no answer
I never wait for one.

Welcome to the real good news:
you tried to sink me
but I was already sank.

Hara-kiri was prescribed
for your fingers
and your lines.

I would like to be as bravest
as your ironed-heart are.

La Vida es Amor

He mirado unos ojos
que parecían hablar;
me contaban que tiempo hacía
que nadie los veía llorar.

Sus manos tocaron la mía
Y en ese momento entendí
que a la felicidad y a la alegría
todos tenemos derecho a sentir.

Si lo siento yo y lo sientes tú,
¿por qué no lo sienten aquéllos
que también niños son?

Si sonrío yo y sonríes tú,
¿por qué no compartes tu risa amiga
con aquellos pequeños que no han visto el Sol?

Si del árbol me brinco a la montaña
Para alcanzar la libertad,
¿por qué no han de alcanzarla
aquellas almas de bondad?

Si de un mismo cielo bajamos todos
Si ángeles somos y amor regalamos
¿por qué hay angelitos escondidos y asustados?

Eso no lo entiendes tú, pero yo sí
mi inocencia sabe que la vida no debe ser así.

La vida es amor
la vida es compartir
la vida es entregar
la alegría de vivir

Si tus oídos de adulto
te permiten comprenderlo
pronto escucharás el canto
que nuestros corazones llevan adentro…
Y te sentirás libre
de ver libres a tus semejantes.

Brillará el amor
se acabarán las guerras.
La guerra se inventó
para que la felicidad no vieras.

La vida es amor
la vida es compartir
la vida es perdón
y la alegría de vivir.

Yo soy amor
y en tus ojos me reflejo
veo en tu espejo
un futuro esperanzador

La vida es amor
la vida es perdón
la vida eres tú
la vida soy yo.

Escrito el 20 de Mayo de 2005

Altar de Muertos

Altar de Muertos

Recoge la flor
y colócala allá
cerca de sus amores
donde debe de estar.

Papel picado ahora pegarás
cerca de los manjares
que acabo de preparar.

Coloca el vaso
que lleno de agua está
y después vendrán las calaveritas
para terminar de adornar.

Hoy estamos de fiesta
hoy el jolgorio hay que comenzar
pues nuestros difuntos
están a punto de llegar.

Niño eres y la muerte
para ti lejana está;
pero si algo debes saber
es que el ciclo de la vida
presente siempre está.

Ayer semilla fuiste
hoy eres un dorado trigal
mañana el dorado no existe
porque parte de la tierra serás.

No llores las partidas
que la gente nunca se va:
se queda aquí dormida
en tu frente y en tu recordar.

Hay que ser como el agua
que por donde quiera su fluir va.
Hay que ser como el viento
que a dondequiera su soplo da.

Hay que ser como el fuego
que siempre alumbra tu andar.
Hay que ser como la tierra
que ella en tu piel está.

Hoy estamos de fiesta,
hoy el jolgorio acaba de empezar.
Que nuestros seres amados
con nosotros están de vuelta.

Escrito el 2 de Noviembre de 2004

La Barquita

La Barca


Como en una barquita de madera roja y sin rumbo
así me siento a veces con tu encanto de pueriles muecas
desdenes de quien no conoce el estertor de su olvido
de su silencio
de la omisión que hace de mis dedos
mis ojos
mis pechos
mi tierra toda por dentro.

Como en una barquita de curvas pulidas y serenas
así me siento a veces con tus palabras muertas
sensuales, distantes, nocturnas
pero veraniegas
De esas que ensalzan mi nombre
y lo deja caer en plena luna llena.

Como en una barquita de soles en las esquinas
así me siento yo con tu mágica presencia:
no es que no flote en las aguas de mi cuerpo
sin la longitud de tus maderas bajo mi propio cielo...
simplemente me adentro un poco más
al corazón de la tierra misma hecha mar
cuando con tu piel de larga vida
me sumerjo y destruyo toda soledad.

Como en una barquita de mil luces te espero siempre
el olor a orquídea es lo único que te tengo
y a cambio quiero
tu eterno y mágico suspiro
de quien yo sé que es mi barca
y por mí ha vuelto a nadar
sobre las aguas de la vida eterna
como nunca pensó que le volvería a pasar.

Escrito el 23 de Julio de 2007

Poema de Anhelo y Tierra

I
Aquí estoy. Pura oscuridad
de noche centelleante en medio de una lágrima escondida.
Centro soy, uno de entropías
ego de nadie, solsticio sin deidad.

Muerte parida. Absurdo a colores.
Gritos deformes envueltos en mi boca hambrienta.
Fuego fui. Uno de mil luces.

Siembro en la nada. Hoy cenizas respiro:
me nutro de las glorias del ayer,
un placer quizá inexistente
un beso tirado al huracán del hastío.

Con la senectud anticipada,
arrojo fragmentos de esperanza dispersos…
el mañana no existe ya en tu mirada.

Esa, que me obliga a transitar:
sonrisa falsa, desprendimiento al calor fingido
tan lento es tu deseo, Oasis Femenino,
que aunque lo neguemos, tú en mí la fe no has de reanudar.

No respondas a mis preguntas.
De cualquier modo nunca lo has hecho:
Sólo somos dos castigados a orillas del Edén.

* * * * * * * * * * * * *

Hoy no tiemblo porque no me da la gana.
Hoy más bien quiero callar
observarme árida una vez más:
los ríos ya no pasan por mi piel desquebrajada.

Y a las nubes no les da por llover…
¡Ah, si tan solo a las nubes se las pudiera enterrar!
Como se entierra a los que dejan de soñar

para convertirse en un sueño profundo
donde el pesar se vuelve magia
y al Tiempo se le relega, cansado e iracundo,
bajo la sombra de la Eternidad.

Pero la Eternidad no te alcanza
si tú no la dejas pasar…
Y a mí la duda me asalta.
Hoy no te permito que renazcas
en tus verdes y tus magentas:
la Vida me hizo una treta
y yo le reclamo con el olvido de mi esterilidad.

Tírame al vacío
no busco compasión
no hay lugar para ti entre tanto rencor.

Que para dolor, nomás el mío
para orgullo, sólo el de mi vientre
para furia, mi pecho latente
que entre tus llamas se mueve enardecido.

II

¿Ya viste? Otra espiral en el cielo.
Tan lejano, tan distante e indolente,
tan grande, tan azul y sereno
que sus nubes impávidas nos ofenden.

Pero la ofensa no está en ellas ni en el viento
ni en las figuras que dibujan travesías…
la afrenta la lleva uno dentro
de saberse el asesino de la alegría
aquélla que con sus dedos el cabello nos acariciaba.
De haberla sumergido en la agonía
por no entender lo que se buscaba.

¡Tantas horas caminando! Y sin embargo
mis pies no sienten alivio.
No he encontrado el terruño aciago y bueno
que alguna vez me tuviera en su seno.

Por eso ya no busco nada: ya sé que todo está perdido
Por eso en el extravío me refugio
y a mirar el cielo me dedico…

Cielo rojo, Cielo azul, Cielo todo
¡Alcánzame tu rosa de los vientos!
¡Dime que aún no ha llegado mi momento!

Cielo, ¿por qué te callas?
Así sólo puedo escuchar mi alma…
Silencio, el aire habla
y mientras lo hace, me arrastra.

¡Viento, llévame! ¡Viento, soy tuyo!
¡Lánzame a otros lugares, aterrízame en ellos!
Devuélveme el ensueño.

Arrúllame mientras me duermo y me convierto
una vez más en ser divino…
¿por qué escucho y siento el alivio?
¿sobre quién me has dejado dormido?

* * * * * * * * * * * * *

Noche amarga, ¿por qué me dejaste sola?
Recuerdo cuando tú y yo fuimos una
y esperábamos que el Sol regresara
sentadas sobre la Luna llena, que a veces menguaba.

Menguaba para mecernos junto a las luces del Cielo
crecía para volvernos cadenciosas
y se volvía a llenar para iluminarnos por completo…

Frondosas, sí, alguna vez lo fuimos:
la sensualidad nos recorría las células
y en nuestra ingenua vanidad permitimos
que la Cobardía disfrazada de Amor nos hiriera.

¡Ah, noche! ¡Qué duro fue aquel instante
en que nuestra fragancia incesante
en letargo quedó sometida!

Más duro y triste es aún, saberte presente
adivinar tu llegada y tu partida.
No jugar más a la espera del Viento Nocturno
que una y otra vez a Eros nos traía.

Noche triste, Noche larga, noche al fin,
¡Levántanos la penitencia!
Yo sé que también estás triste sin mí.

Noche, ¿por qué te callas?
Así sólo puedo escuchar mi alma…
Silencio, el aire habla
y mientras lo hace, me calma.

¡Viento, quédate! ¡Viento, soy tuya!
¡Hipnotízame, desbarata el letargo!
¡Libérame! Conviérteme en fragancia encendida.

Arrúllame mientras me duermo y me convierto
una vez más en esencia divina…
¿por qué sobre mí se desplaza el alivio?
¿quién sobre mí me ha regalado su cobijo?

III.

El amanecer, ya es otro día:
mis ojos se confunden, el ave trina.
¿Aún estoy bajo tu sopor, Letargo?
Te confieso que esta vez tu broma me da miedo.

Tanto orden, tanta paz… ¿y la entropía?
Los colores ahora habitan las formas:
el Sol aparece con piel de Ocelote.

Arriba, todo tan excelso; bajo mis pies,
un cálido aliento de mujer.
Y unas manos de barro me palpan
como queriéndome reconocer…

¿Qué hiciste, Viento? ¿Dónde me has dejado?
No me puedes convencer. De tus burlas estoy cansado…
Tanto fulgor hallado me hace dudar

si lo ahora vivido como real
no séra peor que el espejismo
al cual me aviento como se avienta el soldado al abismo
tras perder una lucha campal.

Y si así fuera, me quedaría doblemente perdido
sin la hipocresía y sin el placer.
Me desaparecería en la nada…me acogería el olvido.

Tan desconocida me es tu fresca fragancia de antaño
que me confunde la realidad de mis albores:
tú fuiste una conmigo, en ti llené de flores
tu suelo entero, tu puerto siempre a mí abierto.

¡Qué ironía! Por fin te tengo,
tu tierra me devolvió la vida
tus ojos me libraron del encierro.

Y yo temblando todo por dentro mío…
Quiero correr. Quiero zafarme de ti.
Tu paz es tan buena que temo perderme en ella.

O peor aún, temo volverte a perder a ti.
Apostarle a lo desconocido sin precaución.
Quedarme ciego por la luz de tu estrella.

* * * ** * * * * * * * *

¡Oh morador! Cuerpo afligido
Absolución renegada
Manto de amor no perecido
Espasmo del tiempo entre las horas y la nada.

Luz sometida. Fuego cansado.
¿Qué te hicieron allá afuera, niño amedrentado?
¿Qué injuria procuraste a la Vida?

Que ahora ella te alimenta de las cenizas
de tus propios sueños, de tu danzar airado.
Y se burla de ti mientras la dejes
pues la dignidad también te ha retirado.

¿Hace cuánto tiempo no dormías?
Tus pies errantes están llagados
y aún así a mi sangre el consuelo has regalado.

Tú, magia delirante, paso renovador
que ha despertado en mí la ternura.
Tú, mirada perdida, semilla volátil
que has sembrado en suelo infértil

las flores otrora extintas
las ramas tapizadas de un verde que se creía ausente
la humedad de mis rincones casi inertes.

¿Qué hiciste, Viento? ¿A quién me dejaste?
De tus burlas estoy inundada.
Tanta magia verdad no puede ser…
Ya la duda entra y se apodera como antes

de mis impulsos, mis anhelos y mi entrega…
su avidez poco a poco me revela
el sueño trocado en pesadilla.

¡Qué ironía! Por fin te tengo,
tu presencia me devolvió la vida
tus manos reavivaron mi fuego.
Y sin embargo, afuera de mi suelo te quiero.

Por no querer sentir de nuevo
a la ilusión empujando mis días.
Para evitar sentir más fuerte el dolor.
IV.

Me niego a ser tuyo, piel morena.
Ya no quiero renacer en ti:
Hay otra tierra, menos fértil y serena
que me enreda de noche con endeble raíz.

Y se apodera de mi debilidad.
Y la transforma en viento gélido que sopla en mi rostro.
Y se convierte en sensual mentira.

Que me embriaga y me lastima
porque me sabe atado a ella.
Porque me cobra la deuda a diario
de regalarme el placer vacuo

de darme abrigo con falsa cobija,
de enjugar mis lágrimas con el desdén
de saberse usada por mi agonía.

Agonía que me enjaula, crece y me tiraniza:
laberinto de egos, vanidades y reticencias
exilio inmenso, distancia letal entre tú y mi realidad.
Cómo me pesa haber elegido de nuevo la soledad.

Mi caos ahora es un Gigante
que me aplasta y me revive
para después volverme a torturar.

Contigo, las horas estatuas se convirtieron
de marfil y bronce sus estragos fundieron.
Reconozco que me liberé en tu barro
al que ahora tanto ansío volver.

No sabes cuán cruel es olerte
cada vez que me despierto en esta arena embustera:
el aroma de tu tierra me clama una y otra vez.

Viento amigo, el único en el mundo:
Tú, que conoces el error y lo disipas,
Tú, que posees la libertad y la reinventas,
¡Reinvéntame en aire por un segundo!

Haz que pueda regresar a ella.
Destruye estas horas perdidas.
Consigue que en su vientre ellas desaparezcan…

Cerraré los ojos mirando hacia el Cielo…
el exilio me vuelve loco:
es flotar en el silencio del encierro,
estrujar los dientes y las manos para no sentir más.
Giraré en mi eje para encontrarme.
Tomaré la esperanza de su piel
para poder escapar de aquí.

* * * * * * * * * * * * *

Me niego a darte abrigo, a darte mi calor.
Yo no quiero que renazcas en mí,
sé muy bien que otra tierra te arropa
si no con besos, sí con tu dolor.

Quizá ese haya sido tu albedrío…
dejarte envolver entre sus arenas movedizas
en un intento de matar el frío.

A mí también tu agonía me duele,
ahora yo sufro por los dos:
Tú, distante, me envías tus gritos con el viento.
Yo, solitaria e inmóvil, me rehúso a reclamar por ti.

El miedo me tiene a sus caprichos
la larva de la indolencia
ya empieza a hacer en mí su nicho.

Tanta soledad en isla me convierte.
Tanta furia y tristeza en lava se revierte
y me quema las entrañas
que te claman vivo dentro mío.

He llorado con aguas prestadas.
He temblado con mi fuerza remendada:
un garabato de fecundidad ahora soy…

Viento amigo, el único en el mundo
Tú, que acaricias mi frente,
Tú, que sabes volar y ser mensajero
¡Dile que regrese! ¡Dile que lo quiero!

Cárgalo sobre tus hombros
conviértelo en suspiro.
Un suspiro suyo eterno me basta

y de un suspiro yo vivo…
Esta vez, hablaré con la Noche
le pediré que me acompañe
y en la Luna menguante y triste me arrulle.

Mantendré mi voz callada esta vez.
Tomaré la esperanza de su huella y su aliento
para recuperar lo que fui.

V.

Ya voy de vuelta a casa, amigo Viento.
Me he vendado los ojos
para esperar a que ella me devuelva Todo.
Para entregarle lo que nunca antes pude dar:

Devoción y lealtad.
La alegría de mi libertad.
El ardor de mi fuego reencendido.

Mi aliento fecundador.
Mi ímpetu hecho elixir
Mi caminar a tientas sobre ella
sin temor a morir.

¡Mi vida entera, Viento!
Mi ser liberado de mi ego.
El ancho mar de mis ojos ahora revivido.

Sobre tus alas voy, Viento.
Ya siento su aliento materno.
Ya toco sus labios, sus cabellos y sus pechos.
Ya puedo sentir mi savia en su piel.

Escucho el revoloteo de sus mariposas
convertidas en voz y canto alegre.
¡Aquí estoy, mujer de barro!
Hoy sí quiero en ti renacer.

* * * * * * * * * * * * *

Ya has limpiado mi suelo, amigo Viento.
Entre los dos despedimos al invierno.
Enterramos los recuerdos.
Borramos las huellas

de lo que fue y no volverá
de aquellas cosas que ahora son sueños…
¡Cuánta serenidad!

Te he pedido una cosa más:
que me vuelvas ciega hasta sentir
su paso alegre, su inspiración desbordante
y me devuelvan la fe y mi mirar.

He decidido creer en él a ciegas.
Como el que cree que a la noche le sigue el día
y al día el anochecer.

Ya puedo esperarlo todo.
Todo se lo he dado a él:
Mi fertilidad convertida en flores
Mi creación emitiendo poemas

Que lo mismo danzan, cantan o duermen,
que arropan, consuelan y encienden
las largas noches desbordantes
acompañadas de una sempiterna Luna llena

que alumbra soles pequeñitos
listos para empezar a crear nuevas vidas, nuevos mundos
nuevos amores y una canción.

Ya siento tu paso sobre mi piel.
Esta vez, prométeme que permanecerás aquí.
En ti me siento viva
Quiero que mueras y revivas en mí.

* * * * * * * * * * * * *

Valle de Mar, Valle de Fuego
Valle de Viento, Valle lleno de Besos
Camino a ciegas por tu sendero
Respiro tu luz a cada momento.

Lléname y te lleno.
Alúmbrame y te enciendo.
Tómame y te bebo.

Canción bajada desde lo alto. Acordes llenos de sosiego
Paso de Consuelo, Paso Sereno.
Creo en ti sin condicionar
El miedo se ha muerto con tu llegar.

Lléname y te lleno.
Alúmbrame y te enciendo.
Tómame y te bebo…

Escrito el 6 de Septiembre de 2006

Poema dedicado a quienes creen que nos gobiernan

Haz lo que te plazca

Mis protestas no escucharás
y en mis sienes la agonía no vislumbrarás
como tampoco el agobio observarás
salir de mis ojos, como años atrás.

Esta vez no voy a pelear
y no daré pauta a tu brutal forma de pensar
a los necios solo hay que dejarlos hablar
que ya por mi cuenta la verdad te he de demostrar.

No me opondré a tus decisiones
ni tampoco llenaré tu actuar de maldiciones
amor y compasión por los míos serán mis provisiones
y de un futuro esplendoroso serán colmadas mis visiones.

Eres libre de hacer lo que te plazca
al fin y al cabo no podrás retener cuando nazca
la fuerza que en polvo convertirá
tu ambición y tu avaricia desaparecerá.

No soy el único que de ti se quita el yugo
mucho antes de que el exterminio traigan los tuyos
porque, sabes, una nación tan grande
es vulnerable a infortunios y avatares.

Los castillos que sobre la sangre edificas
con su fluir se irán, para qué te mortificas:
los imperios son grandes, pero no eternos.
La historia nunca ha contradicho mi argumento.

Los laureles y los olivos
tan pronto se esconde el Sol
quedan en el olvido
como en el que ahora sumerjo
tus vanidades y tus locos empeños
de dominar la grandeza del mundo que te ha dejado perplejo.

Escrito el 10 de Octubre de 2004

Petición

Petición

Ayúdame a entender
que cada quien tiene su momento
pues ya nada de mi existir espero
mas que olvidar su nombre y su piel.

Enséñame con tus labios
que los pasos andados pueden ser borrados
no quiero dejar pasar por más tiempo
la oportunidad de reconciliarme
con aquello que alguna vez me engendró…
…Aquello que se le llama amor.

Creo en tu método
creo en tu filosofía
creo en lo que tu me pidas que crea
si con eso vuelvo a ver el resplandor
para dejar de ser ciego
y convertirme en mi propio salvador.

Confío en tus alas de gaviota
las ganas de volar no deseo dejarlas en el intento;
quiero ir hasta donde me lleve
las líneas que tus libros a flote te mantienen.

Desplazarme en órbitas vanas ya no puedo
mis fuerzas se han ido menguando
preguntándome hasta cuándo
tus respuestas habrían de llegar.

Por eso hoy te pido me muestres
de un puñado lo que sabes
te prometo bebérmelo a sorbos grandes
para de mi sed insaciable por fin liberarme.

Si de tu mano
mi cuerpo dejas descender
hasta los estratos más bajos
y viles del ser
entonces yo ya no tendría más excusa
para darle a la humanidad una razón
por la que siempre intento justificar
sus errores y lo que me provoca su desazón.

Peor sería aún
si yo creyera ciegamente en ti,
como sé que lo hago por el día de hoy
aunque pienses que un inadaptado soy.

Si de tu falda me dejas que me guarezca
entonces será mi esperanza la que te lo agradezca.
Conozco tu inocencia desde antes, mucho antes
de que tú pudieras excusarte
y no querer a mi petición acceder.

Y por esa razón mis sospechas y desconfianzas
se alejan al ver la templanza
con la que acomodas mis cabellos y me dices que a tu lado
no pasará nada.

Escrito el 29 de abril de 2005

Armida

Ahí va la niña
portando en agua inocente
el trozo de vida creciente
que de nombre tendrá Armida.

La niña no lo sabe
pero la llegada de la santa
su vida cambiará mientras ella la amamanta.

Para ella cargarla es una condena:
todavía es muy pequeña para darse cuenta
que Armida ha venido a paliar su pena.

Pena de vicisitudes, pena de soledad
pena que habrá de disolverse
al ver esa carita toda bondad.

La niña jugar quisiera a las muñecas
pero a Armida tratarla como una de ellas no podrá
pues ha venido para enseñarle a su madre
que aunque joven por fuera se muestre
por dentro madura está.

Madura para vivir,
madura para alumbrar.
Madura para comprender
que su tiempo llegado ha
de darle al Mundo y a ella
una enorme felicidad.

Es la llegada de su pequeña
de manos y mirada tierna,
la que porta en sus ojos
la magnificencia de la realeza.

Pues salvadora es y al Mundo viene
Para mostrar las maravillas que éste contiene.

Ahí va la niña
que pronto va a alumbrar
al ser, que junto con el despuntar de otros,
al Mundo está por cambiar.

Escrito el 18 de Noviembre de 2004

Canto a la tierra de mi raza

Que de rojo se tiña mi tierra
y entre la tinta bermeja nade el palpitar
de la sangre que une a tu raza
raza cansada de tanto caminar.

Que las raíces escuchen el sonido
del retumbar de su andar
y que en un solo latido
se una su gente para que nunca más se vuelva a separar.

Que el cielo entero que nos ha visto crecer
cubra entre naranjas y violetas el nuevo amanecer.

Esa es la plegaria de mi ser.
Esa es tu plegaria, que aunque no la escuche, la sé.
Sé que clamas por tu unidad
sé que clamas por tu libertad
sé que entiendes que se puede encontrar
el punto exacto , la medida justa
que conforman a la Unidad.

De tanto tiempo está hecha tu oración
que los huecos del desasosiego se llenan con tu canción:
cantares del alma, cantares de anhelo
voces entrecortadas por la desesperación
y la fe que en ratos te devuelve el consuelo.

Aunque otros cielos y otros pasos
pisotear quieran hacer con tu espacio,
jamás dejarás de ser Uno con el Sol
pues por quinta vez tus hombres vienen
a llenar de cobres, dorados y mieles
la eterna belleza de tu proceder
que a pesar de haberse suprimido hace quinientos años
la valentía de tus hijos no se dejó vencer.

Y de nuevo los ves marchando
y tus plegarias van cantado;
sobre sus hombros van portando
el orgullo de tu sabiduría poseer.

Por eso es que la tierra que te ha engendrado
aún brilla intensamente
pareciera que tus dioses, intentan vehementemente
sembrar el milagro tan esperado.

Que de granate se tiña mi sangre
y de cobre brille mi piel
que la obsidiana de mis ojos
de matices variados tu cielo pueda ver.

Me uno a tu plegaria:
desea el corazón
saberme que soy para ti necesaria
tierra bendita de mi corazón.

Tango (el último de esta noche)

Baila este tango conmigo
ansío regresar al punto perdido;
observar el destello de una copa vacía:
el vino blanco se ha consumado entre velas y cigarros
y mis segundos se vuelven más cortos y perversos.

Toma mi mano llena de vetas
y escucha el latir de un corazón envejecido
detente y analiza los pensamientos en mí inmersos
en el poderoso rayo del amor codicioso y avaro. . .

Baila este tango conmigo
cuéntame lo que has hecho en el lapso escondido
detrás de tus surcos y mis ojos empañados.
Enséñame a qué sabe la juventud después de la juventud
mirada desde el pedestal donde tus años y los míos
apreciables y contables no pueden serlo con exactitud.

Juntos escucharemos esta pieza:
tan inquieta, tan traviesa
infinitamente llenadora de ese hueco insaciable
al que todos le llaman deseo
pero yo he decidido llamarle terquedad inalcanzable.

Al finalizar el compás
si tus oídos son capaces de escuchar
advertirán que con los acordes también se han marchado
el suspiro creador de mi vida que no volverá jamás.
Me iré poco a poco
recordando las canciones de mi juventud,
entonando himnos de amores y planes locos
que en mi trayecto por nuevos rumbos tomarán plenitud.

Baila este tango conmigo
ven y siéntate a mi lado
calma mis ansias de sentirme en la arena varado
porque el trayecto que mis años han tomado
marcha atrás hacerlo no ha jurado.

Es el baile más eterno que haya hecho
el único que se mantendrá junto a mi lecho;
por eso te ruego permanezcas en este trecho
en que lo inalcanzable y lo pasado son uno sólo. . .

Baila conmigo este tango
deja que mis manos te digan entre tanto
los secretos que sólo pueden albergarse con la música:
tú sabrás si los recuerdas o los dejas
que a mí el tiempo es lo único que me controla y maneja.

Baila conmigo este tango una última ocasión:
permíteme recordarte la pasión con la que te entregué el corazón
aquella noche en que mi cuerpo se disoció de la razón.

Escrito el 2 de Septiembre de 2004

Léethargos Polis.

No ha salido el sol. Tampoco el molesto ruido de las aves se ha hecho presente el día de hoy. Todo parece indicar que el presente será un día igual de muerto como lo fue el día de ayer, los días de la semana pasada, los de todo el mes.

Bajo las cobijas se esconde tu cabeza, llena de ideas inconexas y de una migraña que te impide que te levantes y abras la persiana, al final de cuentas, ¿para qué permitir que entre el aire, si todo se respira a muerto, como tu corazón?

Después de tres horas, decides levantarte. Enciendes a distancia el minicomponente para escuchar las notas que describen tu estado anímico: “somebody to love”…alguien a quién amar. Te parece tan graciosa la frase que comienzas a reírte tú solo: sabes bien que no hay nadie que te pueda amar, nadie a quien tú puedas amar.

Te levantas, no te da la gana tender la cama y decides que es mejor lavarte la cara. Te sorprendes al ver que tu cepillo de dientes está en el lado opuesto a donde usualmente lo dejas, pero no le das mucha importancia. Al mirarte al espejo, notas que tus rasgos reflejados son increíblemente paralelos a los de tu cuerpo. Te dices que deben ser los efectos de lo que inhalaste ayer y te sigues peinando.

Desde el fondo de tu recámara, escuchas la canción que tantas veces le dedicaste a ella, pero que nunca la quiso escuchar. Decides contener tus lágrimas, y ahogas en un profundo suspiro las ganas de tenerla y mantenerla a la vez en lo más profundo de tu conciencia del amor abismal.

Te sigue doliendo la cabeza. Es insoportable el amanecer sin ganas de amanecer. No te da hambre, como tampoco te ha dado hambre desde hace poco menos del mes. Qué importa, te dices una vez más en voz alta, si en realidad no sabes para qué quieres seguir aquí.

Te inquieta un poco que no haya ruido por tu cuadra, pues a esa hora siempre está doña Cuca gritándole a su marido los infortunios que padece por su indolencia y su irresponsabilidad.

Piensas que tal vez el tipo la haya matado y en seguida desechas tu teoría en una carcajada irónica: el marido de doña Cuca no tiene voz ni voluntad. Finges ecuanimidad ante la ansiedad que te provoca el saberte sin ruido y enciendes la televisión. Te percatas que el mundo no se ha ido, que sigue ahí, estáticamente ahí, inmutable. No es posible que no le hayan dado una solución a un problema que ya casi tiene un mes, reclamas al señor que habla con elegante adustez y la misma corbata roja de siempre. Te voy a enviar una corbata de otro color, para que al menos no te veas tan acartonado, le dices con súbita prepotencia. El discurso que mantiene el señor de la tele y tu desesperación provoca que explotes y le cambies de canal. Otra vez la misma caricatura de la semana anterior, te dices con voz engarrotada, méndiga televisión, no sirves para nada.

La apagas y tomas uno de los dieciséis libros que has adquirido en el transcurso del año y que no has podido acabar de leer. Flaubert no hace mella en tu ánimo actual, y prefieres leer algo sobre los espartanos, para luego darte cuenta que las guerras se crearon cuando el propio hombre se creó a sí mismo, y terminas releyendo El Lobo Estepario de Hesse, para ver si su personaje central se asemeja un poco a lo que tú sientes el día de hoy: aversión a todo lo que ves en rededor tuyo.

Lees unas cuantas páginas y, fatigado por una búsqueda infructuosa, te tumbas en el sillón con quemadas de cigarrillos y olor a cansancio. Te duermes. Comienzas a soñar a tu prima Isolda que te dice que ella pide por ti todo el tiempo y que espera que estés bien, y al quererla abrazar sientes que una fuerza externa te sustrae de tu escenario y te devuelve al sillón. Despiertas sudoroso y alarmado, y decides tomar un poco de agua.

Son casi ya las siete y media de la noche. No has salido desde hace un buen tiempo. Te asomas por la ventana: observas una miríada de estrellas poblando tu noche en soledad.

Agarras la primera chamarra que encuentras y sales a caminar por tu cuadra. No oyes ruido. Crees que los niños ya se han metido para cenar y luego irse a dormir, y que las familias enteras están llevando su mediocre vida cotidiana de siempre. Te parece extraño que los perros comiencen a ladrarte desaforados, como nunca antes lo habían hecho.

Apresuras el paso mientras buscas entre los bolsillos de tu pantalón un cigarro qué fumar. Por fin lo encuentras y al encenderlo, escuchas un “me das de tu fuego, maestro”, que te asusta; es la primera voz que escuchas después de todo este letargo silencioso.

Enfocas tu mirada y consigues ver a un muchacho, unos cinco años menor que tú, enfundado en una chaqueta de mezclilla descolorida, unos pantalones que en su momento fueron negros y una cara igual de deslavada y absorta en la oscuridad de la noche.

Lo miras un buen rato, y después de descodificar sus gestos y sus ropas, decides acercártele. No le preguntas su nombre, pero él si lo hace. Un “no tiene caso que lo sepas, los nombres sólo sirven para segmentar más al ser humano” le das por respuesta.

Parece que a él no le importa la sequedad con la que lo rechazas. Continúa platicando, te dice que él no es de esta ciudad pero que lleva unos ocho años viviendo aquí, por lo cual siente más suyo este pedazo de tierra árida y gente de modales conservadores que el pedazo de tierra llena de smog y violencia urbana que le vio nacer. Te pregunta si eres oriundo del lugar y tú le respondes que eres tan de esta ciudad, que tus pasos ya se confunden con el adoquín fragmentado de sus calles más transitadas.

De pronto te miras sentado junto a él, en una banqueta fría y sola, ideal para las tardes de bohemia que solías tener con tus amigos, ahora todos dispersos, cuando la juventud era tan cegadora que los días de franca realidad no podían vislumbrarse. La plática que sostienes con aquel joven te hace sentir que la vida se ha reivindicado unos minutos contigo y te ha permitido sentir y saborear aquellos días aciagos en que era más importante hallarle sentido a la vida que a la muerte.

Le preguntas qué hace a esta hora, y te responde con un simple “qué mas da, si el tiempo nunca se acaba en este lugar sin sonido”. Su respuesta te hace dudar por unos segundos si no será más bien un sentido de ánimo de algunas personas y no una realidad tangible; tanto se arraiga en ti la duda que intentas comunicársela a tu amigo sin nombre, pero en cuanto él se siente próximo a ser inquirido te evade con un “no tienes otro cigarro para darme” que te deja con la pregunta en el aire y la duda que comienza a dejarte en paz por unos instantes.

No ha pasado nada especial desde la hora que saliste de tu casa y lo que ahora platicas con el joven, excepto que al menos ya sabes que no eres el único que sufre males de amores, y que has sabido ganarte su confianza con la devoción de tus oídos y el último de tus cigarros. El chico te ha contado que vive en la espiral del desasosiego y la incertidumbre al saberse en medio de una relación totalmente asimétrica y, por lo tanto, desaprobada y hasta juzgada por los demás; por esa razón ha decidido emprender en solitario el viaje por la soledad de sus días, por que finalmente, te dice, “la soledad se hizo para el más sensible de los humanos”.

Al ver sus manos inquietas percibes que tu nuevo amigo es víctima de la tristeza que provoca el estar en un sentimiento tan conocido por todos y tan excluido del mundo de los normales a la vez. Lo anterior lo acabas de confirmar cuando te empieza a platicar de sus gustos musicales: no existen hoy en día jóvenes que se interesen por el jazz y el rock de la época de tus “años mozos”, como les llamaría tu tía Alcira, como tampoco existen jóvenes tan desahuciados anticipadamente. No puedes concebir cómo es que la sociedad actual no les dé cabida a los sueños de las almas nuevas. Después de tu breve furia, tus hombros se encogen porque sabes que tú también perteneces a la generación de los hombres que no dejan su puesto para que otros hombres continúen la misión, y te da pena.

Le dices que es tarde y que sería bueno ir a algún lugar más seguro que esas cuatro paredes invisibles que revisten a la calle que ha sido testigo de las confesiones de tu joven amigo y tus actos de contrición. A él le parece que está bien, que en realidad le viene valiendo todo lo que le propongan, porque si tú no lo recuerdas, él pertenece a la generación “X” de la que tus contemporáneos dicen no tiene nada bueno qué salvar.

Ambos optan por irse a su casa, puesto que tu amigo te dice que está en la esquina aquella donde no se ve nada y ahí se concentra su todo y que será más fácil para ti estar en esa morada que caminar de noche, con los ladridos a sus espaldas y el espesor de una noche otoñal que no te deja ver bien si caminas en la dirección correcta o no.

Al llegar, tu amigo te pregunta dónde podría conseguir un cerrajero honesto que le ayude a cambiar la chapa de su puerta, pues te dice que desde hace dos semanas está totalmente a la inversa, y que tiene qué ingeniárselas para dejarla sin llave y a salvo de un posible robo. Tú le contestas que no tienes idea, porque para ti los ladrones no existen, pues sólo existen para las personas adineradas e importantes y no para los perros viejos como tú.

Consigues arrancarle la primera sonrisa de la noche. Contrario a lo que esperabas, su sonrisa te ha dejado helada la sangre: hay algo de muerte en su mueca. Seguro este chico sufre mucho, es el argumento pobre que consigues darte para calmarte y sentirte de nuevo cómodo.

Tu amigo sin nombre se disculpa contigo por no tener “ni un mugre vaso de agua” en la cocina, pues desde hace unos dieciocho días perdió el empleo y no ha podido colocarse. Le tranquilizas al decirle que no tienes sed ni hambre y al voltear a la pared que da a la ventana del estudio prefabricado observas un par de pinturas hechas al óleo, de figuras surrealistas y colores tan poco usuales como los colores que uno ve en los sueños.

Te paras y los miras atentamente; observas que al pie hay una firma que no deja ver el nombre de su autor y la fecha. Tu amigo te dirá que las hizo él antes de que tú se lo preguntases, y remarca su modestia al decirte que “no son gran cosa, mis manos podrían hacer algo mejor si tuviera a la inspiración de mi lado”; le animarás diciéndole que tiene toda una vida entera por delante y que las aptitudes innatas se desarrollan con el paso del tiempo.

Mientras ustedes hablan, alguien toca a la puerta. A ambos les parece extraño que alguien tan noche y por estos rumbos venga de visita.

Tu amigo sin nombre abre la puerta y recibe efusivamente a una amiga de muchos años que llega de improviso, los ojos rojos de tanto llorar y los cabellos oscuros a la mitad de su espalda que la cubren de una lluvia que en tu cuadra no hizo acto de presencia, no siendo igual por los rumbos de la chica.

La chica se desconcierta al verte parado frente a las pinturas del chico de la chamarra de mezclilla vieja, pero pronto se tranquiliza al ver tu mirada sosegada y cansada, que no le pregunta de dónde viene ni cómo se llama: simplemente tu boca la saluda con un beso amigable en la mejilla y tu mano se extiende para tomar la de ella.

Pronto los tres se verán envueltos en una amena charla que incita al arte y a la expresión máxima de los sentimientos y la óptica individual de la generalidad humana. La chica comienza a desinhibirse y te cuenta que ella es dramaturga y actriz, razón por la cual siempre busca los comentarios ácidos de su buen amigo “el pesimista”, como le ha bautizado la piel morena clara de voz sonora y aterciopelada a la vez. Dice que en toda la ciudad no ha podido encontrar a otra persona que le hable con tanta franqueza de la realidad de la vida en este mundo de vilezas y alegrías efímeras, al grado que sus frases han sido “pre-inmortalizadas” en sus obras de teatro que espera algún día, algún director menos avaro y con la conciencia de la juventud latente y ávida por la libertad y la expansión la ponga en escena.

Su plática y el humo de su cigarro te envuelven tanto, que por fin te atreves a preguntarle la razón de su llanto, mientras tus manos frías se cubren una a la otra, como a la expectativa del rechazo felino de una fémina dolida.

Tus manos dejan de cubrirse al escuchar las frases suaves, cadenciosas, honestas y pausadas de su dueña: su llanto tiene origen en la frustración de los sueños de una joven solitaria “a pesar de tener tanta familia y tanto dinero como para comprar compañía”, de las ganas de salir corriendo de un laberinto que parece no tener salida, al menos no por ahora, y del miedo enorme a quedarse en el mismo punto de partida de aquel día que comenzó a llorar y se sintió perdida y aletargada, en un sueño tan profundo que, según te confesó, no le permite recordar cuál es el nexo entre su llanto y lo que ha estado haciendo los últimos cinco días; de pronto calla, suspira muy profundo, entorna la mirada y, dirigiéndose a tu amigo sin nombre y a ti, les dice que su mundo está literalmente de revés, y el silencio que escucha es tan agobiante para sus oídos ávidos del bullicio humano que no le ha permitido pegar el ojo en cuatro noches seguidas.

Te asalta una vez más la duda: es la segunda testigo de tu ansiedad inexplicable por ese silencio tan acendrado en tus oídos y tan desapercibido por los demás, acaso será una especie de exclusión voluntaria de los tres para ver si así la percepción del mundo se torna más agradable.
Le confiesas a tus nuevos amigos que tú tampoco has escuchado sonido alguno desde hace casi un mes, y que te ha dado por pensar que el mundo se ha parado: en la televisión todos los días ves al mismo señor de corbata roja que dice un discurso tan largo como aniquilante que habla del mismo problema de todos los días, que para decepción tuya aún no ha tenido un arreglo decoroso.

Cuando terminas de hablar, tus amigos te ponen al tanto que ese problema ya fue arreglado hace unas dos semanas y que probablemente el que esté fuera de órbita seas tú. De pronto, te sientes como en síncope y te desvaneces en el sillón. “No estoy loco”, repites una y otra vez, pero tus amigos no comprenden un ápice lo que estás diciendo. “No puede ser que lo que yo veo a diario sea tan irreal como lo que ahora hablo con ustedes”. Tus manos crispadas toman las llaves de tu casa; intentas leer la marca en una de ellas, pero sólo consigues ver su nombre al revés. Sacas tus gafas e intentas leer esa llave. Esta vez no han sido tus problemas de visión las que te hacen ver su nombre al revés.

Sales a la calle: por primera vez en todo el mes te percatas que el sentido de las calles ha cambiado.

Tus amigos no hallan qué hacer contigo, pues comienzan a darse cuenta de lo que les pasa. El problema con ellos es que no lo quieren aceptar, mientras que el tuyo es que no sabes a quién recurrir para salir de tu duda y del miedo que empieza a adueñarse de ti.

Entras de nuevo a la casa de tu amigo sin nombre y le pides su teléfono. Él te permite hablar “siempre y cuando funcione”, y al escuchar que aún da tono, comienzas a marcarle a tu prima Isolda, que no te contesta. Intentas tres veces más, pero no pasa nada. Le marcas a tu tía Alcira y no escuchas que haya alguien del otro lado. Te armas de valor y le llamas a Ángela, tu mujer amada, pero el resultado es el mismo.

Tu ansiedad se exacerba y corres al primer espejo que ves en casa de tu amigo: buscas una y otra vez la concordancia que debía haber habido entre tú y el reflejo de tu espejo, pero sólo consigues ver que tu rostro ha cambiado un poco, y que te ves tan ausente como nunca antes lo habías estado.

Te refugias en el baño de aquella casa mientras tus jóvenes amigos siguen sin entender y aceptar por completo lo que pasa. Ahí abres el botiquín, en la búsqueda de unos calmantes, de esas pastillas que te han tendido el puente tantas veces entre el mundo de lo real y doloroso y el mundo de lo intangible y sereno. De pronto, tus ojos y tu corazón se exaltan al recordar el fragmento de tu vida que te ha dejado viviendo a medias en estos días mitad reales, mitad oníricos.

Te has dado cuenta que días atrás, en un arranque de ira y dolor, te propusiste dejar de sufrir… y al parecer lo has logrado.

Comienzas a sollozar, pero tu llanto se ahoga en seco al no escuchar el eco de tu propio sonido. No es que la casa esté hueca, es que todo esto es un escenario fabricado por ti y por todos aquellos que andan viviendo a medias, como tú.

Te sientas en el piso, miras a tu alrededor y miras tus manos. No son tus manos en realidad. Ya nada es tuyo, y no te habías dado cuenta.

Comienzas a preguntarte en voz alta dónde has dejado la otra parte de tu ser y si podrás regresar a ella. Quieres ver luz, llenarte de ella hasta saciarte y sentirte de nuevo vivo.

La chica empieza a comprender tu problemática que en realidad se extiende a los tres. No puede pronunciar palabra alguna, y se tumba en el sillón donde antes estabas sentado, tratando de recobrar la calma y la serenidad.

Tu amigo sin nombre es el único que no acaba de entender lo que sucede en ese escenario tan real y tan acartonado a la vez. Se dice una y otra vez que ésta será la última ocasión que entable una comunicación civilizada con un desconocido, porque todos siempre terminan en estado de shock.

Cuando la chica al fin pudo pronunciar unas pocas palabras, dijo que de todos los escenarios en los que había estado, éste era el más pavorosamente real.

Y al finalizar la frase, tu amigo sin nombre deja caer lo que le quedaba del cigarrillo: nadie le había expuesto su situación como ella. Y los tres, en un estado de silencio y llanto ahogados, esconden su cabeza entre sus piernas, como esperando a que se pase un supuesto estado etílico o soporífico que los ha sumergido en una histeria sin sentido.

Después de unas horas –qué más te da saber cuántas, si al final de cuentas el tiempo ya no existe para ti -, te paras y decides salir de tu escondite. Observas al par de jóvenes turbados y con la mirada perdida, como tratando de conciliar las teorías nuevas adquiridas con la realidad vivida en los últimos días.

“Me voy a sentar aquí, e intentaré conciliar el sueño”, les dijiste.
“¿Para qué quieres conciliarlo, si ya vives en un sueño ahora?”, te preguntó la chica dramaturga y actriz, ejecutando el papel de una mujer serena sin poder hacerlo del todo bien.

“Precisamente por eso, amiga”, le susurras al oído. “Si los tres somos el sueño de nosotros tres, voy a intentar reingresar al sueño que me sacó de la jugada sin que yo me percatase de ello”.
“Frases de literato ahora no, amigo”, te respondió molesto el chico sin nombre. “No somos el sueño del otro, ni tampoco nuestra vida es un sueño”.

“Chico, no intento parafrasear a Borges o Calderón de la Barca”, atinaste a responder. Sólo intento recuperar el momento exacto en el que me perdí en la espiral de una vida perfectamente simétrica e infinita a la que yo vivía antes.

“Yo no quiero estar aquí ya. Tengo miedo amigo”, te susurró al oído la chica mientras uno de sus cabellos rozaba tu oreja. “Yo también quiero soñar, enséñame a hacerlo por favor”.

Y tomaste la mano de la joven suplicante mientras secabas sus lágrimas con tus dedos. Sin decirle nada, le cantaste la canción de cuna que ella te confesó en ese momento le cantaba su nana antes de dormir o después de despertarse abruptamente a causa de una pesadilla.
Una vez que se quedó dormida y con el rostro limpio y sereno, acomodaste tu espalda en el respaldo del sillón e intentaste hacer lo mismo.

Comenzaste a soñar los días previos a esa noche extraña y te diste cuenta que la espiral se reducía y te absorbía cada vez más. De pronto, sentiste un brutal estrujamiento que te empujaba a un lugar oscuro y vacío, que te inspiraba miedo. Trataste de mantenerte sereno hasta que lograste ver una luz tan amplia y fuerte como la de los reflectores que quieren competir con el sol.

Entraste por ahí con pasos cautelosos pero firmes, y caminaste tanto que te pareció haberte desvanecido unos instantes. Cuando el cansancio pasó, te sentiste tan sereno y tranquilo como hacía mucho no lo estabas, incluso antes de tu fatal decisión.

Del resto del sueño no te acuerdas; sólo recuerdas que despertaste tranquilo, con la luz del Sol sobre tu rostro y tus brazos dándole acogida a la dulce amiga actriz que conociste la noche anterior. La miraste detenidamente y pasaste tus dedos sobre la piel de su rostro y su cabello lacio y negro, al tiempo que veías abrir sus ojos.

Ella te sonrió con una sonrisa de complicidad que llevaba implícito un código que sólo tú y ella podrían descifrar.

Quisiste decir algo, pero ella puso su mano frágil y alargada en tus labios.

“No hables de lo que ya sabes, amor. Agradece que tú y yo estamos frente a una nueva oportunidad. Será sólo nosotros dos, a partir de hoy, la ruta que nuestros senderos seguirán”.

Y ya no quisiste preguntar nada más.

Escrito el 26 de Octubre de 2004

Pater Civitas

“Recordar es volver a vivir”. Esa frase tan trillada, no podría adaptarse mejor a uno de los más grandes recuerdos de mi adolescencia, de esos que al ser evocados, inyectan en el ser humano una especie de elixir de felicidad, de eterno agradecimiento, y en ocasiones, de un poco de nostalgia.

Yo soy de Saltillo, Coahuila, y he vivido ahí la mayoría de los eventos trascendentales de mi existir. Sin embargo, a la edad de trece años, mi madre y yo tuvimos que partir a Guadalajara, obligando a mi padre a viajar hasta allá de vez en cuando para verme.
En la Semana Santa del 96, mi padre fue por mí para llevarme de vacaciones a Saltillo, con unos tíos. Partimos un miércoles 3 de abril.

Estando en la central de autobuses de Guadalajara, me dijo: “chaparrona, ¿no te gustaría pasar unos días en Zacatecas?”.

Al principio yo puse una cara de “Dios me libre, ¿qué voy a hacer allá?”.¿La causa? Mi padre nació en Zacatecas, e imperdonable era no ir ahí cada vez que viajaba mi familia por el país. Como a mis hermanos eso no les entusiasmaba ya, pensé que de seguro sería yo la nueva víctima.

Sin embargo, terminé aceptando.

Llegamos de tarde. El Sol de las cuatro se adhirió en la piel blanca de mi papá, y los caminos antiguos se convirtieron en las venas de ese hombre que ensalzaba las virtudes de aquel lugar.
Tomamos un taxi que nos llevó a un hotel que se encuentra al pie del Cerro de la Bufa.

Dejamos las maletas, y decidimos bajar al Centro a caminar por las calles centrales: era maravilloso ver la cantera correr como los ríos, los edificios de estilo barroco, el andar ligero los oriundos del lugar. Respirar el aire casi otoñal que soplaba esa tarde gris.

Como ya hacía hambre, comenzamos a buscar un restaurante. Todos estaban llenísimos, y nuestras tripas habían olvidado el significado de “tolerancia”, de modo que caminamos hasta una placita situada detrás del “Laberinto”, donde por fin dimos con una fondita que vendía unos pollos asados y unas papitas deliciosas. En ese momento, cansancio, expectación y hambre desaparecieron en el manjar aquél que fue devorado en un santiamén.

Al salir de ahí anduvimos por la placita, hasta dar con la calle por donde transitan las almas que quieren cultivar sus deseos artísticos e intelectuales adentrándose en la magia de los mundos que el Teatro Calderón y el Café Acrópolis brindan a esos peregrinos del saber humano.
Sin percatarlo, de repente me convertí en peregrina al entrar al teatro: el olor a intelecto y arte, combinado con la madera lustrosa me hipnotizó. Sus espejos no mentían: ahí se escondía el arte zacatecano.

Esa noche se presentaría “El Barbero de Sevilla”. Yo jamás había asistido a una ópera pero apelando a las ideas sabias de mi padre, acepté ir.

No sé si la maravillosa ejecución o el ánimo del público fueron el detonador de miríadas de chispas de encanto, o si era la emoción de compartir todo eso con mi padre; pero por un instante el tiempo dejó de existir.

Aquel suceso fue cerrado “con broche de oro” al tomarnos un café en el lugar de nombre griego donde escritores, políticos y artistas asistieron en algún momento de sus vidas para deleitarse con un capuchino.

La mañana siguiente la magia continuaría: desayunar birria en el laberinto, perdernos en un autobús hasta que tomamos el que nos llevara de vuelta, caminar por la Alameda Zacatecana, ir al Cerro de la Bufa en teleférico, ir a la Mina “El Edén” y pedirle un favor al Santo Niño de Atocha, comer unas tortas deliciosas en el Laberinto, seguir las huellas del niño zacatecano convertido en mi papá, observar la luz del Sol apagarse y ver salir la Luna, comer unos tamales con un champurrado de guayaba debajo de unos arcos para protegerse de la lluvia…sentirme protegida por la chaqueta y los cuidados de mi viejo.

El Viernes Santo fue el último día que nos quedamos allí. Recorrimos otro poco de Zacatecas. Él, recordando sus años pueriles, la luna de miel que pasó con mi mamá y los juegos que mis hermanos realizaron por sus calles. Yo, recordando los momentos zacatecanos que no creí experimentar, la comida que no pensé iba a saborear, y el despertar de una parte que yo misma no sabía que había: algo de mi esencia pertenecía a Zacatecas.

Fueron otras cuatro las veces que regresamos a Zacatecas en años posteriores. Contrario a lo que creía, nunca me aburrí de estar ahí, ni de pasear por las mismas calles, pues siempre hubieron momentos que hicieron grata la estancia, como el hecho de haber viajado mi familia reunida y yo a esa ciudad.

Desde hace dos años no visito Zacatecas, aún y cuando sepa que el espíritu de mi padre (muerto ahora) habita ahora como cenizas en la cantera y el repicar de las campanas de su catedral.

Tengo unas ganas irremediables de regresar a ese punto donde fui feliz al lado del hombre que me dio la mitad de mi vida. Sin embargo, tiempo y dinero me lo han impedido.Pero no pierdo las esperanzas: sé que muy pronto saludaré a ese ser que ahora que se quedó para siempre en la tierra de la cantera y el capuchino: Zacatecas

Escrito el 24 de Septiembre de 2004