Calles frutales

Tengo entre las piernas una esfera.
Yo paro el mundo para dártelo,
nuevo, libre de máculas,
austero
-cántale una canción por mí-.

Silencio, arrullan los orgullos de esta noche negra:
habrás pensado marcharte
-abandonar tu olor iracundo en mi piel-.

Yo, que no sé por tí ni contigo rabiarme,
hago mutis y le danzo de tus vilezas al calor.

Puedo morir de pie y girando
mientras la muerte en decibeles
de un piano la vida me arrebata.

O por qué si no
las calles entonces son frutales
apenas el otoño irrefrenablemente las abarca
vistiéndolas de añiles sitios no mortales
a las tres.