Campanas

La bendición de las campanas
atraviesa las calles
las carreteras
el ojo triste de aquella arena
por la que bailo y lloro
y nuevas palabras inmolo:
algún amor inmenso
ha de renacer.

Morelia, 11:22

Y la gente sonreía
años enteros de vuelta a casa
los misiles están guardados
en las fosas de un lugar común
llamado miedo.

Acá se ríe por reír
o por qué no abrir los ojos
las palmas
dejar el llanto.

Aridoamérica, algún día
te he de llevar el canto
de la liberación.

Papeles

El mundo siempre estará muy ocupado
enmarañando, arañando
sojuzgando la materia en cánones inservibles.

Me río de sus papeles
sus intentos de ceñirnos.

El mundo no sabe de un abrazo al alma
el mundo no sabe de la necesidad ígnea sagrada
de las pequeñas cosas impregnadas de la Gracia
el mundo no sabe de amor.

A un bactriano

Cuando Zoroastro y el agua fecunda
y su prístino aliento vital
tienen nostalgia de ti

San Agustín intercede con sus tres presentes
y eres niño mojándote la cara
la línea materna vaporizada en guisos
tus pistas para conocer al mundo
matemáticas para más tarde:
el instante es un gol
y las calles anchas de sol
-como tú-
entregan la dosis perfecta para la paz.

Cuando Bactria clama en avéstico por su hijo
más amado
prestado en agreste tierra
librando guerras con la música

hacen llegar a ti la lluvia.

(Petition of a) Lullaby

Manifiéstese tu beso
en la luz lunar.
Alúzeme tu palma
el camino entero de mi cuerpo
Arrúllame el corazón
tocando en el viento
la bravura y la sed
la sutileza y la caricia
de tu melodía.

A las aves y los dioses del viento:

Despiértenlo con su trinar
díganle que lo quiero.

Vístanlo con su padre sol
susúrrenle que es invencible.

Cuéntenle de mí a esta hora:
sin rímel, también mi rostro guarda
el salmo de su melodía.

Que no desayuno nunca
y espero verlo en la sonrisa de algún transeúnte
igual de enamorado que mi pelo.

Hoy es viernes último de abril.
Alcáncenle su bendición
en dedos, alma y corazón.

Dust

Cernir los polvos de los muertos
sobre el manjar de los nacituros.
Habría que colocar un espejo
y no tocar el llanto de sus madres.
Canción, luz de viento, amante esquina
algunos regalos para el día
que no regresa jamás. 

Ra

Ra ra ra
la técnica del mantra
y los trajes de Egipto he robado.

Esté de nuevo en casa
el astro sol

Hagan fila

Observo

todas las mujeres van en fila al baño
tomadas de las manos
como elefantitos.

Todas las mujeres hablan dos tercios de hora
sobre lo mismo
todas comparten catálogos
sin detenerse a contemplar
su natural belleza.

Todas toman la misma dieta
todas tachan el calendario de la regla
con el color que compraron juntas
antes de perder la virginidad
todas intercambian recetas
para el hombre de sus sábanas
y pócimas para alimentarse a mediodía.

Todas cantan
pero la mayoría prefiere graznar.
Todas las mujeres unidas son como patos.
Todas se abrazan ante la desdicha
y viajan el rumor entre sus ropas:
en la mañana era un secreto de estado matriarcal
por la tarde la abuela de la amiga sabrá todo.

Todas las mujeres saben el dolor de siempre
con la raíz teñida en rojo.
Su media luna es arma y placer
algunas pueden llegar a ser amor, pero sin olvido. 
Todas las mujeres ensayan el llanto 
para volverse menos francas ante la vida
para decir amor sin sentirlo
y negarlo a altas horas de la madrugada.
Todas las mujeres prefieren leer el cuerpo
antes que el relato del mundo
(adiós filosofía, arquitectura, leyes de las matemáticas,
justicia para qué, tenemos hijos
y ellos son por nacencia injustos).

Todas las mujeres dejan de comer tortillas
y panes y chocolates
y se miman con helados light
cuando su plan no ha funcionado
(la reconquista del mundo no ocurre
y es que todos estamos muy solos). 
Todas las mujeres se tienden trampas entre sí
y al final todas quedan en el abismo:
primero abajo que refulgentes
ardidas que creativas. 

Todas las mujeres me miran.

Lo siento, dejé de ser parte de ellas
al abrazar la verdadera vida a mis doce.

Visita

La cuenta del cinco al trece y del treinta al diez
cuarenta niños jugando
a trenzar los cabellos del sol
mientras está dormido.

Despierta del césped su flauta
en cánticos se mueven las olas del tiempo.

Doce, ocho, veinte,
las pelotas amarillas se transforman
en las mariposas que un viejo escritor inmortalizó.

21

Veintiún días de mi regreso
entre savia melíflua y trajes antiespinas.

Vemtiún días de haber depositado
tu dulce magia y tu hombría
en la urna de mi renacida luz.

Tiempos

Los tiempos divinos son perfectos
por eso me trajo un veinticuatro tu aroma
y dos meses después
ya tengo en mi haber cuatro besos.

Dicen que no se les escapa nada
y es cierto:
contigo aprender a bailar los labios y los cuerpos
es igual que descubrir el edén de a poco.

Los tiempos de Dios me han enseñado
a contar tus cabellos cada noche,
besarlos uno a uno
hasta quedarme ahíta de ternura.

Cronos puede estar orgulloso de nostros:
observamos el ritual de los días
y no reclamamos.

Cada minuto es oro.
Lo aprendimos
de la concepción divina del tiempo
en nuestras manos. 

Postal ocre (1)

Los violentos carros ocre
no pueden, en verdad
amedrentar la postal divina
de la montaña escondiendo al sol
entre sus faldas.

Todos los días nace un Rodin
un Van Gogh o un Picasso
en los detalles mínimos
sus decibles audibles por los perros
su aroma inmarcesible entre las plantas
el gesto de la vida en las agrietadas casas.

Carta para Abril

Abril, otra vez ardes mis plantas.
2005, te recuerdo, el cabello rojo
pugnando por la voz que hoy te escribe.

En la batalla perdí dos o tres amigos
una ilusión equívoca
los quince kilos que gané al deprimirme
los axiomas jurídicos en la pizarra de mi otra vida
la imposición nuclear
y dos amantes.

Gané mi nuevo nombre
mi libertad de ser mujer en vez de personaje
un amor como para mojarme en llanto de alegría
varios poemas sin resolver
otros escritos a imagen y semejanza del equilibrio buscado
en el amor en el sexo
en el espejo en los libros
en los ojos de mi gente
en la primavera que eres, Abril.

Volvería a tocar la misma canción
con los dedos o la lengua.
Volvería a sufrir por la llegada de los treinta
y la gratitud por el arribo del nuevo sol en muslos y dedos.

Todo ha valido la pena.
Estoy en paz con el tiempo y la creación. 

A los locos mancebos

Me sorprende la atracción de los mancebos

hacia mi aún cabello sin canas.

Me da risa, en realidad

que llenen mis cuentas con mensajes 

y trova moderna y películas de James Bond. 

No los imagino, en verdad no puedo

creer que estarán ahí

cuando mis ochenta y la necesidad

de que alguien cambie mis pañales

o me dé de comer en la boca:

He venido por ti, sensual viejecilla

en agradecimiento a tus caderas

que de joven recitaron salmos en solitario

y por las calles me gritaron

deja de molestar y ve a hacer tu tarea, niño:

amor, amor, no hormonas. 

No los imagino pagando mis cuentas

en el asilo

ni leyéndome a Donne 

o recordándome a Debussy

para ver si en mí regresa

la treintona enamorada como si la eternidad 

fueran veintidós años.

Tampoco creo 

que logren saber que en mi entierro

quiero Tunnels no. 1 de Arcade Fire

o Ropa Interior de Eugenia León

Perfume de Gardenias 

o cierta pieza de Brahms para inmortalizar el beso más feliz de mi existencia.

Cierro el chat. 

Me voy a escribir verdaderos versos. 

Las suicidas

Inicio un ensayo sobre los escritores suicidas.

Imposible fue recordarte, niña mía,

pensar quién es más valiente

si tú por rubia ahora entre las milpas del cielo

o yo por el masoquismo

de continuar besando, recitando amor 

al mundo aunque no me lo pida

y muy a pesar de sus brasas. 

Para Jaquelin

Noticia

Callen las bocas

del mundo sus mentiras.

La verdad está en el aire.

Todo habría sido mejor

(Dios mismo debió suponerlo 

antes de borrar la memoria del paraíso)

de edificarse el hombre en la sinceridad 

a pesar del juicio.

Hermano,

nunca dejaré de soñarte libre.

Sueño de un axioma jurídico

Entre los pliegues del universo
ocho años después
la salud de los axiomas
su turgencia milenaria
humillando la tiza

Todo arriba con sus máximas de justicia.

A más Delta entre n gentes
a tantos años...
Equidad, regrésanos tu nombre.

Dos mil trece.
San Agustín, levántate:
arriba es abajo.

La perfección de Dios está contenida
en sus matemáticas
antes que en sus leyes.
La justicia divina es una ecuación con resolución perfecta.

Mis dedos blancos dejaban de escribir poesía.
Otra vez volvía a ser emisaria
de los números del cosmos y su semiótica

Otra vez  intentaba la perfección
de un hipotético jurídico en tierra.

Gloria

Oro brocado a ultranza
de miríadas de dioses sin tiempo
fuego bendito del universo
bendición de los héroes y los astros.

Abiertas están las bocas de los ángeles.

Gloria.

Segunda reunión de la ciencia, once de la mañana,

En el escritorio
los papeles de dios esperando.
Muerte, son tus súbditos
si les indicas cómo alcanzar
la negación de las utopías.

No se trataba de beber café
y pintar los labios en el vaso de unicel
de repartir galletas a los asistentes
por ver si el progreso es de generación espontánea.

Tampoco se trataba de erigir una tesis
para perdonar a los forzados ciegos:
el desierto huele a lágrima de magma
y aún así es hermoso.

Guiños para un grande

Otra vez los cantos del sol
en los labios;
la noche de anhelo tibiando las sábanas
el deseo nocturno transmutándose en fe
durante el día.
Otra vez la pasión para mover montañas.

Digo otra vez
porque desde tu nombre, el milagro es renovable.

Tupperware

Help me thinking help me waiting
writing spelling
knowing the truth against my isolation.

Against me.

Show me the poetry tonight.
I'll give you the ashes of time
or the rain of silence.

Sauf

Mon père chéri, je suis fatiguée
de avoir été condamnée
avant d'ouvrir la bouche
à tous les pages sans écrire
autour de la lune, de l'existence aux crochets des nuages

je suis fatiguée des horloges du chagrin
de l'absence [ou la force, va savoir, père caché]
de celui qui adoucit les tables nudes de carésses;
du choeur silencieux des enfants 
des fenêtres midi ouvertes aux douleurs du monde entier.

Mon père, je m'a vu enface du temps coloreant la pluie
vu les colombes les bizarres exemplaires de la vie
marchant amour vers la carence
l'ovation des riches malades d'un blanc absurde

Je suis fatiguée de se coiffer les cheveux sans eau claire
chaque matin après l'exile.

De la troisième  guerre mondiale
dans la soupe.

De l'etcetera que je dirais pas.

Aujourd'hui il y a une musique sacrée
jamais nominée par moi
pure comme l'air
immense et si belle
que je rire comme toi jamais m' a écouté
quand vive.

Et voilá que je me regret de rien.

Fiesta

Derrida y Gadamer pueden ser lo que quieran
pero no saben nada de las fiestas.
Los políticos pueden gastar lo que quieran
pero nunca conocerán su sentido.

La fiesta es esta carne estos huesos este aroma
brillando ternura por ti, sintiendo la belleza de tu nombre
en mí
La fiesta es tu nuevo rostro estas notas poesía
fabricando otro tiempo para mí, sintiendo mis manos
regalándote mansamente la lluvia
La fiesta somos tú y yo celebrando este placer del destino
de estar juntos
tu costilla girando mi vida
mis ojos guiando tus notas.

La fiesta es este fonema nocturno
escuchado apenas por la ionósfera,
este himno a dos voces sembrando magia.

Dejé mi tristeza a las puertas del mundo
y me volví ave esta mañana
primer paso y el encantamiento de los árboles;
dejé mi amargura en el umbral del odio humano
y te abracé setenta veces siete tu alma
segundo paso y la reconversión del espíritu;
Abandoné mi incredulidad a las orillas del tiempo
y te besé todo y fuiste mío en mi canto
tercer paso y la unión de los sueños.

Me devolviste el fuego colmado de belleza
y la ternura rodó por mi rostro.
Te di noticias nuevas
y tu palabra se atavió de primavera.

Algún día les escribiremos a los filósofos del lenguaje
sobre la fiesta.

Pero esta noche quiero que me platiques el relato del mundo
con tus labios.

Iniciación del espejo a una mujer otrora dormida

Paso de fuego aire entre los rizos

dime granada adónde tu jugo

adónde, el misterio ígneo

muéstrame el camino a la noche de tus ojos

vamos a tocarnos las manos desde el fuego 

vamos a sondear

la dermis de madreselvas

entreveremos los frutos estivales

desde tus labios hasta las plantas de los pies

comuniquemos el péndulo de la luna

a tu seno. 

Escribamos en las yemas el furor. 

Exordium, 2009

Vamos a cantarle una risa
a los recuerdos blancos
ataviados de Villaurrutia y Novo
Lizalde y Pellicer.

Vamos a olvidarnos en sus telas
acomodando detrás de los ojos
la ternura.

Vamos a pensar que los relojes nunca las balas
que los aviones sólo a las playas
y las bombas eran motivo de películas de tercera.

Vamos a cantarle una risa
a la danza de los proyectos
albergadas en el cuerpo de los doce años

el sol saliendo entre el jumper azul
y las canciones para hilvanar sueños estando en tierra.

Vamos a darle paso a la alegría de los treinta
porque llegaron los mirlos
y los serafines rompieron su descanso.

Basado en la fotografía de Xiomara Alvgar

Agua de rosas

Por la ancha avenida
la canción dorada
por la ancha avenida.

La matria magenta
el azul entero para componer
otra vez la andanza y la cara
dejando la mirada limpia de temores.

Por la clara avenida
la canción amada
por la clara avenida.

He parido un amor
y es grande como las cosas pequeñas
y es de papel y de viento
y me permito besarlo
porque es enteramente mi cuerpo.

Aguamiel

Jacarandas sobre el escritorio
un telar de voces rezando
la alegría de las flores
a pesar del abandono y la miseria.

Ya llegaron las cumbias purépechas
ya, su dialecto hilvanado entre granadas y nueces
ya, sus cuadernos de viento
en las gargantas.

Instantánea de abril

Agradezco tus plantas aquí
floresta
nada en el mundo me falta:
se expande la luz del sol entre edificios
y animales mecánicos
el perfume se dispersa entre el fracaso humano
de la misericordia
y hoy puedo aseverar que la paz y la gloria
se instalan en el asfalto.

Didascalia (Amor)

Abrazar al alma
para que no se pierda la raíz cósmica
o los cantos de dios
en el relato de la materia.

Abrazarla porque vale la pena
salvar del eco su canción
porque no hay dos días iguales
y hoy se está como para dialogar
al fin
con la bondad del universo.

Abrazarla porque sí
porque han pasado muchos días
y la gente sigue aquí
y no entiende
que soledad no es igual a ascensión
ni multitud es sinónimo de agradecimiento
que convivencia no es por el temor
de mirarse el otro yo al caer la noche;

que se puede amar a la piedra y al asteroide
a la fiereza y a la ternura
a la lucha y a la quietud
a la música y al silencio
a la verdad y su misterio
a la justicia y sus limitaciones
a la lealtad y sus trampas
a la inteligencia y su soberbia
a la vulnerabilidad y a la fuerza
al orgasmo en tierra y a la piedad infinita de la distancia.

Abrazar al alma porque sí
por ver las raíces helénicas amarrando este siglo
los salmos dulcísimos de la India
la leche tibia en los labios del niño
las arrugas de la anciana
la virilidad de un cuerpo flotando entre volutas
la feminidad de un cuerpo cantando la fe.

Abrazar al alma porque sí.

Didascalia (justicia)

Un himno lejano

Baghavad Gita y otros salmos

invadiendo con su sándalo 

al alma:

Hermano, tengo sed de mí

de platicarte un día cualquiera

la cantidad de vino con la que nací

y este reino no ha respetado. 

Hermano, tengo ganas de creer en mí

en que soy capaz de tocar mi alma

al oír tu risa o tu llanto

de quebrar mi espada en tu cena de azúcar y pan

pintar la línea roja alrededor de los verdaderos culpables

y luego perdonarlos. 

No hay justicia sin ley

es cierto. 

Pero tampoco la hay existiéndola:

espejo y ficción no, alma

tradición dolida tampoco: amor. 

Origen, capacidad de entender

el lugar inamovible de las estrellas. 

Hermano, tengo ganas de recitar dentro de ti

que extraño las puntas del todo 

pero más la canción de su equilibrio. 

Didascalia (Libertad)

El caracol dentro de la escalera
cuesta arriba cuánto cuesta
pensar antes que liberar los bolsillos
comprando a mansalva la gratitud de los otros
cuánto cuesta emancipar el rencor
esa manía de rezar el salmo al pretérito
y conservarlo en formol
darle gotas de cariño y alcohol
dos o tres veces semanales
cuánto, saber que liberar no es escribir pancartas
con sangre del osado, posdata, te espero a mis sesenta
con mi casa de dos pisos
cuánto, evitar invocar muertes instantáneas
sobre tálamos efímeros.

El caracol dentro del oído
muy adentro la voz de la filosofía:
todos nacimos con el kit activado en axiología
pero la tiza y la tele
los fonemas dulces de la novela divina
y los faraones de todos los tiempos
su ira y su abuso, la melancolía agazapada
en los corazones de las masas
divirtiéndose para no observarse
siempre han de ser
nuestros enemigos a ultranza.

Miss Burocracia

Odiaba los diminutivos a ultranza
su risa aparente
la estulticia escrita en piedra
o platicada
como quien ve partir la tarde

y lo sigo odiando

pero no importa ya en realidad
pues todos somos vulgo.

Puerta y ventana

Siéntate, noche

y no digamos nada

sobre el cansancio y el recuerdo

el rímel calando la mirada

o los nervios

la impaciencia por ser paciencia

o el labial perdido

entre los lirios del trabajo 

y tres o cuatro episodios

desteñidos en su furor. 

Ambas sabemos del silencio

y sus notas

de su sagrado verso 

entreverado en las páginas del libro del sándalo

de su grandeza oculta en las hojas 

de un árbol pequeñito. 

De la flor que nunca pasa

pero compramos con ayuda del viento

y su música

de esta costumbre de añorar la bola negra

el jazz y la fotografía

en la otra versión de nuestra naturaleza. 

De mi estadía sin mí 

en las calles de oriente o Rusia

Francia o Argentina

de mis faldas largas esperando 

el gran acontecimiento de la vida

sin saber muy bien 

si llevaba clavel rojo o simplemente 

era igual que yo

y por lo tanto ya ha ocurrido. 

Siéntate, amante, y no digas nada

al fin que ambas nos vemos los rostros

desde niñas

y seguiremos haciéndolo

aunque tú sigas siendo mujer

y yo tiemble el tiempo entre las manos. 

Intermezzo op. 117 no. 2

La danza de dos bocas
en el tiempo detenido por el agua dulce
renacimiento de Venus a cuatro brazos.

Caricia llegando al puerto
Aeolus guardando los vientos
lilas perfumando el río
bendición lunar en tierra.

Dos almas reconociéndose
dónde estabas sol
en tu dársena encallé mi barca
 
Paris y Helena guiando
el fuego nuevo reposando sobre ternura
la nota final de Brahms
atesorando
nuestro primer beso.

Horario de verano

Una hora de silencio
por la tonelada de sangre
tiñendo el páramo.

Una hora de silencio
por el regreso de la revolución frustrada
y sus setenta años.

Una hora de silencio
por la mediocridad a mansalva en el juego
-incluyendo al amor acartonado
y el futbol.

Por los niños que aprenden a sumar
limpiando vidrios.
Por el analfabetismo funcional
tomando tequila o sotol.

Una hora de silencio
por la escisión de la dualidad
y su estúpida lucha sin remedio.

Por las plazas cargadas de ancianos
(los olvidados y los lastimeros).
Por los obispos que lideran la lucha
con cantos de libertad en cardenal al vuelo.

Una hora de silencio por los desajustes orgánicos
y el mal genio y los cláxons a media calle
por la labor mediática del engaño
por el arte y su constante frustración posmodernista.

Una hora de silencio
para el imperio y sus naipes,
las aguas sucias de industria y bolsa de valores.

Una hora de silencio
una hora de silencio es una hora y ya.

Swimming pool (2)

Dime, sombra, las manchas de las aves
dormidas sobre el tiempo
los ecos de dios escondidos en el silencio
el amor agazapado nutriéndose
de la tierra ahora encendida.

Shaumbra, digo, y me nace tu estrella
yo, que siempre hablo contigo cuando emerges:
serena, eres mi madre.
Fui concebida de noche

como los versos de Virgilio
o las resonancias de Schumann.

Dime, hermana, los pies del sino
los años entre espejos
los venideros amamantando libros
y piedades sobre estanques de papel y tinta.

Dime, mujer
el kilometraje de la risa y el llanto.

Saturnal

Alabo los sábados
con su turgencia infinita
cincelando la paz y la vida
a imagen de la templanza de abril.

Taxonomía de un jueves

Soy el carro a 110
en los puentes de la gente
y los cuatro ejes de dios
desmembrados a asfalto
y semejanza de los gobernantes.

La palma deshojándose
hasta dejar desnuda
el hambre de escaleras u oxígeno:
dame una palanca
y mi nombre llegará muy lejos.

La canción de regreso de su cuerpo
la idea fija en la univocidad del tiempo
y los equívocos de la prudencia.

Todo lo que vivo y escribo
porque aconteció algo
que me roba el sueño. 

Exégesis

El rostro de la noche
aquí
sabe a incienso quemado
pétalos sin sol.

Corrijo:
esta vida.
 
Ayúdame, Señor,
a leer de nuevo
a escuchar de nuevo
a cantar de nuevo
a sentir de nuevo
la música que habita
aún
mi primavera.

Zoon de plaza

Cuando salgo
hay un diálogo con el helio
globos ponchados
para forzadas infancias;
ese afán de mantener el azar
entre las ropas.

Cuando salgo
no me maquillo ni espero ser vista
pero aún así
dos o tres pares de tacones
me buscan

y hablan conmigo sobre mis piernas torneadas
y su inutilidad a futuro
si la belleza no sirve
si jamás se engendró el amor.

Cuando salgo
procuro sonreír a la distancia
y sé que el tiempo es uno
y nos sobrevivimos
pintando otras caras al aire
leyendo ofertas
platicando chismes con los amigos.

Cuando salgo
no sé si en otra parte la verdadera vida
sólo sé que salgo y soy
y nada más.

Para el viento

Arrase el viento
que se está muriendo
la fé en la otra costilla;

un dolor intestino
va persiguiendo
los muslos del mediodía
la máscara del soldado
este amor silente
las ganas, las simples ganas
de sonreír
una vez más
en tierra de desesperados.

Para el FB

El latido bajo el silencio 

cientos de imágenes colgadas

aún sin explicación congruente

para nuestros ojos

(poco a poco vamos regalando nuestra memoria

a ese espectro que no es superconsciencia

sino control de masas)

la efectividad de la liquidez posmoderna

está al día. 

Podrá la gente olvidar que eres hombre 

y tuviste fuego, sueños

lágrimas para proclamar la conquista de la luna;

siempre eres bienvenido

al nuevo orden material de lo que no importa. 

Postal Sonora, 1 de abril

De pronto tuve ganas
de compartirme con la ciudad
a pesar de mi silencio desde ella
ganas de compartirle los latidos
este dolor de cabeza
(cuando una herida emerge
duele el pecho
cuando un prejuicio se libera
da cefalea)
estas infinitas ganas de gritar
todo este corazón
porque algo, insisto, pasa
y es que de pronto su música
ha llegado.

Avistamiento del nuevo sol

Gracias, Padre Cielo, Madre Cósmica
por la bondad de la poesía.

Listos están el pan y la herencia de Amarylis
dispuestos sobre la mesa
los sonidos de la Gran Dama.

Todo te lo ofrendo a ti.
Sea.

Bienvenida

Arriba abril
con las palmas floridas
dos o tres noches sin dormir
por tejer el enigma del renacimiento.

Que el dolor no sufra las calles
ni la piel ni los espejos.
Que la esperanza anide
entre las coplas de los árboles en flor.

Que la ternura aguarde
que la belleza no mengüe
que los abrazos y los besos del mundo
lleguen hasta mi páramo.