Secreto de una durmiente (II)

...Quemaré el crepúsculo en tu piel.
Haré estallar el grito de los nuevos planetas.
Una nueva lengua fundaré.
Y sólamente se hablarán
los epítomes de tus ojos, tu ser y tu nombre.

Secreto de una durmiente

...enviaré un beso hasta el centro de tu océano estrellado,
bendición de la tierra nacida un día
cuando el mundo sonrió al fin
y no pensaré
sino en las mil maneras de respirar bajo las aguas de tus letras
al despertar.

Fórmula láctea (arrullo)

Ese todo de mi alma divagando
en las medidas de tu añil aire.
Ya todo lo pierdo
en los ojos de tu oleaje.
Alma mía, estrella lejana y sonora.
Me olvidé en un banquito
la palabra dormir
desde que irrumpiste, astro celeste.
Arrúllame con la miel de tus cabellos,
disuélvela en la fórmula de la vía láctea
que he creado
únicamente
para los dos.

Caminos

Los caminos al éxtasis nos han servido los dioses.
Son vastos, sinuosos como los tesoros ocultos en tu boca,
infinitos como las horas en que espero la hora
imposibles si no tuviera la fuerza de tu pluma
para por ti inmolarme.

El vacío de la noche yace aquí.
Exijo a los dioses una tregua a este amargo sacrificio.
¿Adónde la duda, adónde tu ausencia,
adónde el peso de tu cuerpo que platica con mi alma?

Sirva pues la pena de no perderme en tu mar
la bonanza futura de embriagarme
con las letras de tu nombre.

Batallas

Batallas de papel.
Batallas en las lenguas de Babel.
Batallas celestes con destino a un no sé qué.
Cuerpos celestes batiéndose contra la luz del otro,
de inmensa luz saturados.

Batallas a granel para entender
que hoy la distancia la matamos
el uno en el otro.

Arpa

La noche se viste de arpa:
en sus cuerdas resuena tu sonido.
Notas tuyas que danzan con el corazón del universo
y su latido.
Canción de agosto feneciendo
en la promesa de la luna.
Procesión de asteroides con destino a mi garganta.
Las estrellas me lo han dicho,
una de tantas que pregunté
por ti.

Alabanza

Ser la mano que sostenga, frágil y perfumada,
tu noble corazón.
Sostenerte con Aquello que me mantiene viva.
Despojarme de mis artificios,
entregarte la única joya que poseo en el mundo,
callada, apasionada,
la que vibra en la mirra de los años
que sufrí hasta dar con tus ojos.

Ser la boca que venere tu nombre,
Maestro, Rey eterno que hasta mi campo de flores silvesres
ha llegado.
Y no preguntar más entelequias al mundo
porque tu beso me abre el Camino.

Regalarte de un sólo expirar
mi verdadero espíritu,
el canto de miel cuyas notas erigen mi vida.

Alta es la gracia de haber vivido lo que viví
para decir tu esencia en mil lenguas.
Contigo toman sentido
las rutas de mi carne solitaria:
Alto es el gozo de mi alma.

Jinetes

Mucho viento, demasiado viento/ debe ser que vienen desde lejos / los jinetes que limpian del desierto / el horror.

Alta es la espina de amor / mi flecha con la que recibo su llegada.

La muerte y la esquirla / son el alimento de mi gasa ocre y dorada / Hemos de resurgir por causa del amor.

Fragancia

¿Por qué insistes, melancolía?
La flor vive, su fragancia se esparce
en el rubí palpitante
del único tiempo que pueda existir:
aquél que no muere
porque se erige del verbo renovado cada vez que yo
lo nombro.

Buenos días

Buenos días las intolerantes campanas,
el canto ciego del pájaro embrutecido por la guerra.
Buenos días el viento colectivo,
la voz de la masa muda que siembra flores en el jardín de la espera.
Buenos días la esquirla enterrada
en la tarjeta del alimento inagotable, sujeto a restricción.
Buenos días la plaza que no te ama,
buenos días la gente que no te abraza,
buenos días la no imagen ni semejanza, el templo y la estructura
enmohecidos por el sereno de otro que observa.

Un puñado de tierra de luz cósmica
a tanto desamor.

Antiguos cantos

La explosión la vivo en silencio, mar azul,
y la dinamita me carcome.
Tú que sabes la fórmula correcta, científico de almas en llamas,
háblame de la tierra de cerezas que nunca he oído en mi patria.
Yo te oiré con la fuerza de mi oído ciego
y te abriré las puertas de mis ojos que encierran los antiguos cantos.
Espuma, luna, felino de ciruela,
pon tu pie en esta alfombra de rosas
y te alabaré como el signo que me faltaba
para alcanzar lo inasequible del universo:
la música del yin
que no me fue dada por la línea del padre.
Yo te daré la medida del aire
a cambio de la paz de tu boca.

Instrucciones para ser una chica casi perfecta

Nútreme con el fuego azul de tu astro, niño,
y muéstrame el camino
para sonreír sin perder el trazo del silencio,
para ver el rubí diluyéndose en el hueco de tus pensamientos,
para ser única a pesar de nunca haber vivido en abril.
Para no molestar en apariencia ni en verdad absoluta,
para dormir con los ojos abiertos y soñar sobre tu cuerpo destellando
los mares infinitos que he de surcar por ti
alguna noche tibia.

La hora azul

Es a esta hora que no me tocas
pero tu agua
tu agua dulce que mana
de las palabras "veo,
despierto, inauguro la mañana.
Y fundo el pueblo de estrellas
y hurto satélites monocordiales debidamente colocados
en las axilas de los astroreyes de otros universos".
Es a esta hora que no me susurras
pero tu viento,
tu viento de carne de marfil sonriendo
en las cuatro esquinas del verano.
Es a esta hora que tu átomo sin el mío
pero nuestro universo
este universo necio para los todos,
esos enanitos incoloros que no entienden la policromía
a distancia.
Es a esta hora que tu deseo sin mi saliva
y la viceversa y todo lo que no resulte a priori
sino la noche larga para pensar que llegará el día,
donde las flores azules se acomoden levemente,
etéreas,
en los recovecos de tu alma.

Agradecimiento hasta las tierras de RadioEtiopía

Y en especial al Maestro Guillermo Henry: mis letras finalmente se volvieron poesía con su magistral voz. Maestro, mil gracias por este viaje tan hermoso hasta la tierra de Radio Etiopía.

A todos los que se subieron a bordo de la nave del Decibel Mayor rumbo a las tierras de Radio Etiopía (transmitido todos los lunes a las 23:00 horas, tiempo de la Cd. de México en Radio UNAM -http://www.radiounam.unam.mx/site/-), GRACIAS por acompañarnos.

Un beso, duerman con el brillo de esta maravillosa luna y el canto de Astarté.

Marlén Curiel-Ferman en RadioEtiopía de RadioUNAM 1 (Blues de Oro)

Video-Instalación que forma parte de la serie "Camino a Radioetiopía", campaña virtual para la sesión radiofónica del lunes 22 de agosto de 2011 a las 11 pm (tiempo de la Cd. de México) en el programa RadioEtiopía de Radio UNAM, a cargo del Maestro Guillermo Henry.

http://www.radiounam.unam.mx/site/wmpfm.html

Fotografía y Poema de Marlén Curiel-Ferman http://velvetineskaleidoletters.blogspot.com

©RadioEtiopía de RadioUNAM

©Marlén Curiel-Ferman

México 2011

Marlén Curiel-Ferman en RadioEtiopía de RadioUNAM 5 (la fuerza de la ilusión no se va)

Video-Instalación que forma parte de la serie "Camino a Radioetiopía", campaña virtual para la sesión radiofónica del lunes 22 de agosto de 2011 a las 11 pm (tiempo de la Cd. de México) en el programa RadioEtiopía de Radio UNAM, a cargo del Maestro Guillermo Henry.

http://www.radiounam.unam.mx/site/wmpfm.html

Pintura de Carla Cristina Cepeda http://www.facebook.com/carlacristinacepeda

Poema de Marlén Curiel-Ferman http://velvetineskaleidoletters.blogspot.com

©RadioEtiopía de RadioUNAM

©Carla Cristina Cepeda

©Marlén Curiel-Ferman

México 2011

Marlén Curiel-Ferman en RadioEtiopía de RadioUNAM 6 (Hacer el amor)

Video-Instalación que forma parte de la serie "Camino a Radioetiopía", campaña virtual para la sesión radiofónica del lunes 22 de agosto de 2011 a las 11 pm (tiempo de la Cd. de México) en el programa RadioEtiopía de Radio UNAM, a cargo del Maestro Guillermo Henry.

http://www.radiounam.unam.mx/site/wmpfm.html

Fotografía y Poema de Marlén Curiel-Ferman http://velvetineskaleidoletters.blogspot.com

©RadioEtiopía de RadioUNAM

©Marlén Curiel-Ferman

México 2011

Sábado

Sábado, ya me hiciste llorar.
La perra blanca de mi noche
llorando afuera está por el diente moreno
clavado por su morena hermana.
Lluvia prohibida. Música lejana.
He pasado por la fiesta negra
de los muertos ayer por las balas disfrazadas.
Son cuetes, dijeron.
Yo comprendo que hasta aquí la esperanza.
Sábado, alcánzame
lo que la voz a veces no me alcanza.

Un puñado de arena o asfalto
tú húndelos igual
en amor y sin ultranza.
Que no vuelvan más las esquirlas
ni el oro de Babel
ni la temeraria ánima en fuego cruzada.

Excalibur

Si me lo permites, violinista,
astrónomo, ensayista extranjero en mi desierto,
quisiera confesarte que te quiero.
No por el miedo infundado tan tuyo
de vivir engarzados a un destino imaginario
contemplando los millones y un soles
tomados de la mano,
sino por la dádiva que me darás
enmedio de la oscuridad de mi noche perdida y olvidada
eones de mujer atrás,
de brillar una mañana feliz
y engañarme a mí misma por un día
que el tiempo ha sido amante conmigo
y yo lo he perdonado y amado
y hasta llegar a creer
que al fin he sido más que arcilla rechazada y pensante,
porque me palpitará mi verdarero nombre.

Ipanema

Dejé de pensar en Ipanema
el día que conocí tu boca.
Dime, mujer, dónde comes la solar sopa
para que brille así la piel de tu traje protector
de las mentiras celestes y de ultramar.
O muéstrame la vida, granada,
para entender que es todo esto
y no yo
lo que debería conquistar
el violáceo campo donde galopan los caballos castaños
de tu principal pueblo.

Avispas

Avispas reinas redentoras se oyen por la cuadra:
silencio, son las oraciones contra las esquirlas enlatadas,
un vaso de leche a fuego de verano en los ánimos de las viudas
y las madres de hampones
y las hermanas aburridas.

Las rezanderas buscan su lugar
en un trozo de la gran Alma.
Tamales será el alimento del consuelo
o una tarde más de alivio
al contar con los diez dedos en las manos
para seguir rastreando el rosario.

Nota roja

Menstruación, regalo carmesí de las diosas olvidadas
para la perpetuidad del amor entre los hombres,
no sabes a estas alturas de mi semana cuánto te odio.

Tu caudal íntimo, ese diálogo que sostienes conmigo desde la mañana
y lo dejas inscrito en mis sábanas,
es el recuerdo latente de que no seré el conocimiento
y tal vez sí el fruto de la vida que no me recuerde cuando muera.

Te pienso deslizándote desde la mítica costilla
en la frontera de mi nombre y una Eva:
dueles tanto, roja mía.
Peor sería estar en tu ausencia:

sin ti yo no con estas curvas,
sin ti yo no mis exabruptos que me acompañan y me dejan cada vez más sola,
sin ti yo no la cer(t)eza del pastel en la Tierra.

Te miro corriendo a mi favor,
reparo entonces en la fórmula divina de tu existencia:
alma mía, nota roja,
esperaré la promesa de llamarme algo más
que simplemente mi nombre de pila.

Té de ojos azules

Hoy la lluvia pensó en ti. Y también era morena.
La tarde dejó de llamarse parque:
taza de té de ojos azules era,
endulzado con una gota de amor.

Ensayo que debió ser poema

Imagino que la lavadora debe tener
mejores propósitos que un presidente
mientras gira y gira y gira:
la lavadora lava las culpas, las enjuaga,
las exprime, deja el panorama prístino:
nuevas niñas podrán jugar
a lo que mis hijas no han podido porque no las tengo.
Otros jóvenes podrán bailar
la danza de la gloria que perdimos todos,
violencia adentro.
Un presidente, bueno, cómo decirlo...
Lo único que sabe hacer
es jugar con sangre sin importarle
cuán difícil sea de borrar la mancha.
Por eso lavo tanto los sábados.
Por eso no quise ser presidente cuando era joven
y tremendísimamente inteligente.
Lástima que las lavadoras
no puedan hacerse elegir
en las fiestas del votar.

Listado

El frasco de papel para guardar
las más recientes lágrimas de agosto.
Los dolores de la regla que regresa
a ponerle disciplina militar a mi indecencia
de ser la libre y la madre que pare todos estos hijos escritos.
La guayabera que compraré para no dártela nunca.
El ticket del cine que me sobra
porque aquí no somos dos
y tú podrías usarlo con ella
-ojos que no ven el cine juntos
probablemente estarán ciegos de ira por la mañana
y de un secreto deseo a cada instante-.
La culpa por nacer tan lejos de todo
y sin un ápice para hacer temblar
el breve espacio que será mío y te aparto
con la luz de la inocencia que aún tengo.
Todo ha sido tuyo desde que nos vimos.
Me faltó agregar el beso del amor y el vértigo de sentir amor
y esa sensación de ser la única en un juego de dos,
un viernes al caer el mediodía.

Lluvia parlante

Se limpia el alma de la ciudad.
La tragedia y el miedo eran sombras mal proyectadas
de nuestros yoes caminando;
ahora se han ido con el agua del cielo.
En su lugar quedan las voces de las ancianas dulces
y las mujeres que hoy se enteran que darán vida.
La lluvia ha hablado.

Signo

Con la música del signo
rompo las cadenas.
Vuelve a mí el sentido prístino
de la lluvia y las estrellas:
polvo cósmico soy,
abandonaré los fierros oxidados
de la oscuridad que habla.

Alegría

Alegría, alegría, alegría.
Dominus pater luminis expandit seu core
sous la face de la terra.
Il sognio finisse, la porta s'ouvre.

Alegría, alegría, alegría.
Dominus mater victoriam remplise
avec l'argenta lux
les fleurs du coeur de la grande femme.

Alegría, alegría, alegría.

Discurso del intermezzo (protesto lo necesario)

Respeto la ira de no dormir
por estar alerta
-a ver si el inicio del mundo-.
Respeto el cansancio de no mentir
por ser abierta
-a ver si el fin de las rencillas-.
Pero no puedo aceptar el hecho de no querer escribir
por estar estúpidamente enamorada
-a ver si el rosa del tutú
o la fantasia en HD de mi corto,
a ver si el avión o las flores
los imposibles entornos-
Como tampoco acepto
el hecho de vender mi dignidad literaria
a un par de horas de visita guiada
por el corazón de mi perra ciudad
una tarde de verano que también duerme
-por ver las espinas del tiempo congeladas,
por ver si las medias de la puta huelen a incienso,
por ver si la otra cara de Juno sabe actuar
la felicidad...

Implosión

Soñó ser beso y no bala.
Soñó ser arena y verdad.
¡Adiós, adiós, herida!
Quiso ser viento y no esquirla,
un pedazo de lengua para amar.

Lejos se va aquello que ya no importa,
lejos está, como la mar.

LuzAzuL

Bendigo tu luz azul, vida.
Con ella vuelvo a entender la patria de mi cielo
y en mis dedos crece de nuevo
la ambrosía.

Exhalan azúcar los mares
el cítrico fortalece la algarabía
de los niños del verano.
La piel es un pozo de Dios observando
el gozo continuado de mis padres:
policromía estival, dijo un ciego.

Agradezco el technicolor de tus días:
he escalado la violácea montaña.
Apuro el verso, derramo la caña.
Sé bien que es tu promesa el dulce silencio
guardado en mi falda.

8-8

Ocho-ocho
ábrete, Sol,
envuélvete en azúcar.
Lame el silencio de la Luna,
salgan de sus rayos
los árboles buenos y los dátiles
y las peras y las uvas
y las ciruelas y la dulzura
de ella cantando,
floreciendo,
como lo hace su gemela Tierra.

Que mi gente no vibre del miedo la raíz
que mi gente vuelva a sonreír.
Y la aflicción sea un ave iracunda pero muerta
y el padecimiento y la víctima erosionen
y su polvo desaparezca.
Las mujeres renueven el poder de su seno.
Los hombres alaben al Reino
el poder de sus lenguas.

Descansen en paz todos nuestros muertos:
la cama, su lecho, el ataúd en llamas.
Descansen en paz nuestros pensamientos:
regrese la tranquilidad a las cuerdas de nuestras gargantas.
Alabemos el phi de la bicicleta del tiempo,
mandemos traer los ocho sentidos a este interminable momento:
La raíz de la verdadera vida está aquí,
Oh, Padre Cielo.
Las estrellas dibujan su danza,
Oh Madre Tierra.

Infinito es tu manjar
a la vera de las manos de nosotros,
los microdioses.

Obturador Manual

San Miguel Arcángel
Santón
No me dejes caer en la tentación
achica mi cama, encoge el colchón
No digas que me ama
como sé que me ama.

Liliana Felipe, "San Miguel Arcángel"

Tengo un ojo en la mano que caza:
la dialéctica de Zoroastro
una mañana de plaza pública.
El phi de los girasoles
en la cortina de unas ventanas.

Yo llevo conmigo todo el rojo
de la fruta del mercado
y de las mujeres con falda amplia.

El cítrico de los corazones rotos
para echarlos muy lejos de aquí
a ver si reverdecen
en la violácea montaña.

Tengo un ojo en la mano que caza:
el viento como oración exhalada
por las dulces ancianas,
el olor de la carne entre las gentes
devorando lo que resta de vuelta planetaria.

Los crisantemos necesarios para hacer un mandala,
el rosario hecho de cantares de otras ganas
y el kilómetro mágico
para las distancias desahuciadas.

Yo tengo en mi mano la gracia
de poseer el obturador manual
con el que se interpreta la policromía de la nada.
Lo adquirí el día que supe del amor
y dejé de creer en las páginas solitarias.

Oración de la tarde

El perfume del viento
sea una oración
y las otroras olas de mi desierto
arriben al puerto de tu lengua.

He visto los pétalos cercar el cielo
cuando la tarde.
He visto la mar brillante
con las estrellas del índigo reflejando.

Vivo para contarlo
vivo para cantarlo.

La Reunión (Enamorados Anónimos)

Esta vez
ya no hablaré
de las mitades que se menean solas,
como pataleando el auxilio
en las aguas de un dios bíblico sulfurado.

Me limitaré a relatar que comprobé la existencia
de los confines medievales de la Tierra
en mis nudillos:
uno por cada agosto repitiéndose sin fin.

Mi nombre es silencio y es semilla desierta.
No son necesarios sus aplausos.
Siempre supe que iba a parar
aquí.

Ocupo mi sitio en este barco, gracias a todos:
tengo la impresión de conocerlos y amarlos tanto
que ya realmente no me importa
dónde termina este viaje.

Hostia

Es el tiempo del tiempo en el tiempo lo que me tiene sorda.
Un hastío como guardado en la hostia,
una fecha indeterminada para sanar las averías por cobrar
de todos mis hermanos.
Es la pureza del requesón de las enchiladas de Joaquina
y el Santocristo de la Capilla hablando
a través del padre de las garantías,
un hecho inaudito
a la hora de trozar el pan.
Es el tiempo del tiempo en el tiempo lo que me tiene sorda.
Es la luz real lo que me equilibra
las ventanas de mi casa de viento.

Brasa Reina

Ahora, justo cuando la brasa reina
entre los muslos de la tarde
humedece la sala,
con un pezón erecto
y el otro seno liso
me doy cuenta
del olor a aquello que me falta
-tu diente de ajo y miel en la cocina, tu ojo de vidrio azul concentrado en mi recámara
tu lluvia humana en este jardín-,
la mitad que dejo cuando camino
tu peso vespertino haciendo sobre mí
magia.

Supernova

Proyecto supernova uno-dos-tres:
la piel de la luz nos toca,
fragmentos luminosos rodando por la Tierra
somos.
Que mi hermano fuera contagiado
con mi palma que no llora y no muerde.
Que mi hermano deje de sufrir
por todos los eones de tanta humanidad.
Que la estrella con la que nací le alcance
para volverse supernova antes de morir olvidado
y que yo nunca vuelva a perder de vista
que mi polvo no es mío
y si respiro
que sea para mantener la vida
y nada más.

Proyecto Woody Allen.doc

Quisiera ser Woody Allen
pero en Saltillo.
Despeinado, fachosito.
Un judío sin igual por las estrellas sin lustre de mi ciudad
perseguido.
Abrir la cartera:
¡Dios santo, cuánta zalamera en la agenda
y los filmes de las vidas de nadie/indie
sin etiquetar!

La T.V. juega otra vez con mi jungla colectiva
y yo le rezongo desde la cocina:
anda, vente por un par de guiones,
Woody Allen es la onda a la hora de cenarse la humanidad.

De verdad quisiera ser Woody Allen,
entrevistas de preguntas directas y simplonas, chaparrito, esposa joven que no habla,
genialidad insuperable y crítico de los yunáited
viviendo dentro de la manzana roja de su penthouse.
Saltillo realmente no me importa
(no si Annie Hall me espera
en aquella otra ciudad,
en aquella otra ciudad,
en aquella otra ciudad).

Quién pudiera darme su piel vacante
piel de Woody
por un día
para entenderme a escala
y luego no despertar más.

Analogía de la noche

Como un bebé arrullado por su viuda madre,
así es la noche del segundo de agosto:
la calle se inquieta, sus autos mueren,
y una ventana rota deja
que la sangre escape insurrecta
por las venas del mundo que está muy triste.

Como un bebé llorando por la ausencia de su viuda madre,
así nos sentimos todos a veces
aunque nadie quiera aceptarlo.
Se larga el papá con los cuentos de enanos,
Viene la nana con el té para el cólico:
cien mil asteroides de plata disueltos en leche de Vía Láctea.
Administrar la dosis con la cuchara de la Luna Nueva.
Luego, mandar a dormir al extranjero
a todas las almas insomnes y las enfermas
y las amargas y las violentas
y las amedrentadas y las que no creen más.
Al día siguiente la cura
o intentar ahora con un canto grabado en el cabello rubio de los manzanos.

Como un bebé con los pezones de su viuda madre jugando:
los magos blancos el fieltro del sombrero asoman,
prometen otra vez la magia intentar.

Y aparecen las madreselvas en el jardín
del bebé durmiente en el sueño de una Eva aliviada.

Fotografía y dulzura

La luz que viene y va,
una voz que moja a la lluvia,
el talco de la palabra al disparar el obturador.

Un viaje, muchos
una boca, un abrazo,
la fotografía caminando sobre el cuerpo retratado
-el cuerpo captado viviendo una y otra vez
la misma historia de la fragilidad y la dulzura-
la canción de día que nunca duerme
y ese listón de música
amarrando -para que no vuelvan a salir-
los cabellos amargos del árbol de la tristeza.
Las flores y los cielos esculpidos en fondo y forma.

Los años que no vendrán
y aquellos que están listos para existir
en la historia blanca de una rumana
a punto de cumplir
un sueño más
en la escala sinfónica de la divinidad sonriendo ecos
por todo el universo:

Feliz cumpleaños, Teodora.
Dice.
Abre los brazos,
la lluvia de jazmines y piedras preciosas
es tuya.
Canta.
Que siempre seas mi puente de luz
en el cuarto de revelado.
Implora.
Dulce niña de anís, dulce flor de verano,
en tus ojos puedo confiar
la sonrisa que no muere por dentro.
Confiesa.

El columpio que viene y va
las historias y las comidas,
esas pequeñas salidas al mundo...
Todo está por volver a comenzar.

Para Teodora.
Feliz Cumpleaños

Cantar no. 1

Tu lengua es un dátil en la medianía de mi desierto.
Alabado sea tu nombre
porque nunca más creeré en la desgracia.
Y no habrá soledad futura
si tejo los vestigios de la pasión
en mi vestido de noche tierna.

Tus ojos son el vaso divino desde donde mi alma veo.
Alabada sea tu alta llama
porque nunca más olvidaré mi origen
si toco los címbalos de tu espíritu
y converso con Dios al pensar en tu beso.

Tus manos son el legado de los sabios donde mi mente recojo.
Alabados sean tus dedos
haciendo el solfeo del universo:
hay música en el otrora lugar del aciago silencio.

Escribiré otro poema
para dar fe de los divinos morfemas
que encantan la leche azul de la noche.

Calypso Birthday

A ciertas horas de la Tierra
Calypso Frelimo es algo más que Davis
o los mandalas renaciendo para dar una buena nueva.
Son los instantes de la buena lluvia
Son las fechas de los decibeles
y las altas frecuencias de la sicodelia
Son los tiempos de renovar la alegría
en los proscenios de la Nueva Era

Lo que el perfume de sus segundos
su núcleo entrega.

Om-Shá. Om-Shá
A ciertas horas del Universo
los astros en sus centrales
flores polícromas
disparan.
Om-Shá. Om-Shá
A ciertos pasos se torna bailable
el tránsito del alma.
Om-Shá. Om-Shá
Om-Shá. Om-Shá
Un guerrero de sol y música
con un nuevo sonido en sus hombros
se levanta.

Mira su reflejo
las horas una nuevo viaje le regalan.
Abre su boca
una bendición naranja sutil estalla.

A ciertas horas de la Tierra
las guerras inútiles una tregua pactan:
renace el viento,
el agua purifica a cada alma

El todo bendice la renovación de un hijo de luz
en el día primero de un mes augusto
cuando las estrellas cantan.

Para Guillermo Henry.
En su cumpleaños.