Fuerte

Mil voces te cantan

el himno de mi alma:

hombre solar

río sideral

beso acuífero en tierra,

el caos hace de ti

el guerrero helénico

que mi fuerte esperaba. 

Parménides

Antologías para limpiar

del mundo los cardos

ubicaremos a Parménides

en el cenit del cielo de mayo

y así vendrá la música astral

para llenarnos, amor en flor.

Elefante de arena

Caminante, hete aquí

que un elefante de arena

dibujando la rosa desértica va

sobre los mares de viento.

Flores hindús tatuarán

la frente del paquidermo.

Tres dátiles ararán

en mantequilla y nuez

las notas del mediodía.

Tres cuentos de ojos negros

abrirán sus lomos en su lomo:

elefante de arena resuena

a eco de sangre  y oro.

De tres en tres los hombres caminan

sus mujeres los labios enardecen

los niños nuevas ropas

en la Tierra germinan.

Guitarrece.

También en el desierto florea vida

Dolor

Déjame mostrarte
la gota dolida
dentro de la doliente
la transparente
dentro de la enrojecida

viernes, diez pe eme
ahondé dentro de tu aroma
la dulce espera de mi vientre
en tu carne deposité
la fe de mis olas

mi niño de sal te me unges
como pérdida de inocencia
a esta hora
mi hombre solar
ciega noche blanca
me das sin tu cariño.

En el aire
el anuncio del grito
a la madrugada siguiente
estaré llorando tu amor
porque alma
hoy silenciaste tu paso
a mi costilla.

Coro

El coro de ángeles 

baja

se posa en mi útero

le canta

la revolución amante

de mayo.

De rojo 

hablaré la tarde. 

Mayo

Una cita sin entrevista
paseé por las calles susceptibles
de una memoria de falda danzante
mayo, veintidós años
mayo, a pesar del desierto
me besas como al Sur
me perdonas como al otoño
y me llenas de flores cabeza y piernas.

He ido a comprar papel
para envolverte entre líneas y colores
te pediría que fueras mi esposo
que otra vez pintes mis labios
de magenta
que me bordaras la imaginación
de lentejuela
o en su defecto la frente
que me lleves contigo a tu muerte
o me vuelvas aire eterno con tu primavera.

CV

A la sombra de las medias
caladas, vencidas
nunca remendadas
escribiré un día
mi Curriculum Vitae

[ese otro que no aparece
en las páginas oficiales
y no le importa ni al elefante
del circo en turno
ni al mismo Zeus
ni a mi lado creacional].

No hija, no hermana,
no enamorada amante, no estudiante
no jefa, no subordinada,
no poeta, no dibujante,
no escritora, no cantante
no bailarina, nunca amiga
no rebelde, no idealista
no mar andante, no subversiva
no editora, no promotora,
no desquiciante, no seductora,
no ingenua, no frágil,
no madre, nunca torre
no flor, no catedrática
no caótica, jamás enemiga
no materna, no abogada
no jurista, no adivina
no pariente, no vecina.

En el todo y en la nada
me describiría
como el perfume
de una sempiterna fotografía circunstancial.

Metal

Medio ámbar 

medio espuma

medio agua medio fuego.

Un muro altísimo 

se erige a mis costados.

Tu voz es de metal 

algunos días

y también eres mi parte. 

Ante una reprobada

El cansancio duplicado esperando
otra lluvia

no bajó Parménides
Arquímedes
Herodoto o Toth.

El techo desnudo
de vainilla vieja
pobló sus ojos:
los signos estaban dormidos
viajando
1975, cuántos higos
se dejaron sin comer

2013, hubo un examen indolente
preguntas con saña al calce
algunos hijos varios espolones

y su vida no trascendió.

Trueno

Este fecundo olor
a trueno y desplazamiento
no lo cambiarías
hermano
por la vereda encinta
de las flores del mar.

No sabrías cuál silencio
les colgarías al centro
si el tuyo o el ancestral
o quizá una mancha
de lo que pudo ser tu infancia
y ahora vive en la televisión.

Bajo las escaleras
y te nombro
sótano, hueso
ánima en semilla
a la espera de la flor.

Te busco en algo más
que las noticias
y resulta que eres barrio dormido
mueca, escalfamiento de nostalgia.

Dime, hermano
cuántas heridas te escaldan
cuántas, las palabras de sol
para vivir en ti la música.


Este fecundo olor
a resiliencia entre nubes
hermano
te lo doy
por la vereda encinta
de las flores del mar.

Plage Oikós

Te construiré una playa

donde escriba indeleble tu nombre

para que la habites

dormido o despierto

y sus coordenadas ubiques

dentro de mi rojísimo tambor.

Postal del paquidermo

Venid, niño de las olas del tiempo
contemplad al paquidermo
dejando volutas de sal celeste:
es viento y es ocre
Atila está descansando
son las seis y domingo
y tendrías ya siete años.

Nubes

Si nos dejan
le quito a José Alfredo la canción
y demostramos

que al sábado le sobran horas luz
para amarnos
en Sideria y en Silencio
en la Luz y en la Gravedad
en lo Sublime y en lo Terreno

y que pasen mil olas
este latido ya está.

Caléndula et alieris

Flores rojas
flores vaporosas
flores de puta
flores de iglesia
flores de tumba
flores de novia
flores de diva
flores de monja
flores de Grecia
flores de Indonesia
flores entre las piernas
flores para que no me pierda
flores sabatinas
flores de sabiduría
flores budistas
flores marxistas
flores capitalistas
flores hedonistas
flores progresistas
flores existencialistas
flores anarquistas
flores vernáculas
flores de burdel
flores de boutique
flores a granel
flores cósmicas
flores sónicas
flores celestes
para que le cueste
flores de julio
flores de diciembre
flores del recuerdo
flores de San Agustín
flores de San Judas
flores de los humildes
flores de los apartados
flores de los convulsos
flores de los conversos
flores de los olvidados
flores de Imperio
flores carmín.

Escribí los muros del día
la ternura caléndula
la pasión gardenial
y la nostalgia del jazmín

Me levanté pensándome una de ellas
y con ellas
de sábado mayal me vestí.

Lapsus

Las cosas duelen
por inteligencia
y no por corazón.

Concierto para piano n.º 4

Oyendo a Rajmaninov
recuerdo aquellos primeros intercambios
signos surgidos
de tus manos y las mías
el preludio musical
ataviado de su mejor sonrisa
las más perfumadas palabras
para conquistar
lo que ahora es pan diario
a la espera del prometido paraíso.

Hemos vivido como si fueran diez años
A setenta y tantos días
ya nos extraño, ingenuos
ya me enternece tanta locura
ya al fin nos acepto cotidianos
ya soy de tu cielo la enamorada
ya soy incapaz de zafarme de tu hombro
o de ser tu rama para colgarte la risa
y también me da tremor en los labios
tu futura ausencia oscular en mi vida
o la ausencia de mí en tu devenir bactriano.

Recado

No es la nostalgia de ti
jeroglíficos danzando bajo la lluvia
diez luciérnagas a punto de turrón
postapocalípticos arroyos de la infancia.

No es la nostalgia de ti
de las postales, los peces libres
los discursos de la secundaria
-ningún futuro vendría mejor
la vaca seguiría siendo motivo de pelea mundial-
la promesa inquieta del sol
de no dejarnos nunca.

No es la nostalgia de ti
los teatros abiertos, libres de ti
de ballenas celestiales
a la hora de las letanías.

Es la nostalgia de la luz.
A los treinta no se la mira
es ella mirándonos
desde el otro lado del mar.

Vestido

Un vestido para Amaylis
en medio del estertor de orangutanes
verde hoja, azul cielo.
La lluvia lo ha lavado con esmero
y lo coloca en su piel de estrellas

lumínica que guía mis pasos.

A unos papeles

Y si es el final
no me conduelo.

Burocracia, he hecho más por ti
que por mi propio padre muerto.

He servido más horas a tu piel
que a la de mis inexistentes hijos.

Te he pedido mi libertad
en el rostro de los outsiders
a pesar de tu negativa

y sin embargo he respondido
a tu inclemencia
con la misma puntualidad.

En verdad no me conduelo
si es que llegara el final.

Domingo

Prometo no volver a dormir
los domingos vespertinos
para evitar los ojos entristecidos
checando la mudez del entorno
y sus accesorios.
Prometo no volver a anestesiar
la soledad. 
(¿quién me he creído
tener la libertad de soñar
para acompañarme los domingos?).

Prometo encarar el abandono dominical despierta. 

Abandono

Final de domingo
fantasmas de agua sucia
seis horas perdidas
retorno a1998
su desagradable transcurrir dominical
la subyacente sensación
de que se está mal
y puede ir peor.

Soledad, siempre has sido mi verdugo
mi oráculo, mi pilar
mi televisor en mute
mi playlist entre trastes sucios y agua
la verdad última.

Siempre hablando a la pared
siempre escribiéndole a ella
para ser oída, sentida.

Las pieles, los corazones, adónde.
La ofrenda mía no importa.
Siempre la humilde pared
la inmarcesible soledad. 

Amor

Las piernas de la luna
su incienso entre los muslos
la boca de jazmines recién despiertos
cabellos para trenzar la nueva vida
frente al espejo
nuevas sales nuevas mieles
la cintura que se agudiza
frente al inminente amor aproximándose
albergándose
creciendo
como las pestañas al maquillarse
como la risa niña impúdica
comlumpiándose al compás
del mismísimo día
porque algo pasa
y es que estoy palpando al amor
y es amor lo que me aluza.

-30

Cómo dan ganas de renacer
-para qué, dicen mis labios
las caderas, estas piernas
que aguantan tierras baldías.

Renacer un día
acomodar las palabras dulces
entre los cabellos de Miguel
y decirle adiós
antes de su despedida.

Renacer el mismo día
y embotellar a Madame Rochás
en cada beso de Margarita.

Renacer y no sentir
el miedo de siempre
la culpa de la infancia a causa de la cruz
-cada Cristo es un insurrecto
prefiero dejar de asistir a la cena
que dejar su libertad-
la necesidad de protegerme del polvo
del prójimo.

Cómo dan ganas de renacer
y reescribir "te amo" mucho antes
de conocerlo.

Renacer en una hoja, como siempre
soy yo la escrita no renacida.

Nada

Es la hora de la mugre entre las ranuras
de la burbuja de jabón
aplastada en el adoquín de los domingos
Pushkin perfumando escalones
o Madame Butterfly cantándole
a una muñequita frente al televisor
mientras los cuatro miramos la danza
de la nada.

No fuimos felices y no fue tu culpa,
papá
porque también eras como nuestro hermano
igual que mamá
cinco adolescentes juntos
brincando talaveras
a las seis de la tarde
a ver quién se queda
a ver quién resiste
a ver quién se duerme
o dibuja la escena y esconde el papel
entre libros de grandes.

Es la hora de releer al filo del agua
y volver a decir que está de hueva
que preferimos a Gogol
y que la esperanza de la primavera
es tan solo
agua de uso común
frente al correr de los años.

Brama

Algo escalda las plantas brama
la piel de dios jugando a ser espesura llama
dime por quién estos muslos alma
las alas los heliotropos el fin de la guerra
dos o tres jardines vencidos húmeda tierra
vendidos al almíbar de nuestras lenguas
la respiración de los vientres himno
el ritmo de papeles respirados a distancia
onírico celestial tangible rito
algo escalda las entrañas de la noche
en nuestro altar.

Dulces

Abrí la puerta al corazón de la tarde
salieron mandalas
un ojo de Buda tejiendo amapolas
el giro de la falda blanca.

Mantras bordados mantras
entre las violáceas montañas
de una feminidad inteligente
tocando mi puerta
obsequiándome los manjares
que probé
antes de morirme en éter
y volverme mujer.

Filme hindú

Un filme hindú y sus viudas
nostalgia de la primera década
su música, los libros
zacate recién podado
cualidad virginal sin culpa
la mano firme de su pelea
un sol que era enteramente mío
gelatinas en leche.

No había adagios, se padecían
y luego se sembraban girasoles
al tiempo de la primera primavera.

Hoy, me asaltan
el mango con yogur
el Cáucaso
la mariposa morada

la pregunta vespertina
de adónde esta cresta
si contener su agua sagrada
o liberarla
llorarla, protegerla
escindirla del muslo derecho
reescribirla, versificarla.

Entregada está.

Es cinco del quinto mes
de mis treinta.
Me gustan los números
siempre fui más que buena
para las matemáticas
(aunque diga lo contrario
para parecer menos genio).

Saber si puedo hallar el número perfecto
para la dulce armonía
su canción adherida a su forma
el peso exacto para ser más libres
menos injustos
y más amantes (en el sentido primigenio)

es lo que me ocupa el tiempo
y mientras
beso la tarde.

Girasol

Te compré un girasol, Aridoamérica

vos sabés que somos la misma

y sin embargo tú te extiendes tanto. 

Lo hice para sentirnos menos afligidas

mostrarnos que del ocre al amarillo 

hay sólo una flor de por medio. 

Se parece tanto a nuestras diez de la mañana.

Me parece que canta

tiene unos labios escondidos en su phi 

y creo que hasta me mira

y me alecciona sobre algo llamado voluntad

la inmarcesible unión del espíritu y la razón

en búsqueda de lo perfecto.

Justicia debe ser su hija, no al revés

y Esperanza es un bonito traje

pero muy teológico al fin de cuentas. 

Nos compré un fragmento de vida

Aridoamérica:

resulta que te extraño y no veo la hora de volver. 

A los pies del Señor lloré.
Ya no tengo más mejilla
ni ímpetu de blandirme.
Era la última capa y caía
Fortaleza, sin la luz eres soberbia.

Dolor insistía
su hueso perfecto embestía
mi alma.
Luché por su no retorno.
Grité un lo siento sostenido
un alto al tiempo.

Con la oblea deshaciéndose en el paladar
entregué dieciocho años.
No más dolor
(injusticia)
no más dolor
(abandono)
no más dolor
(crueldad)
no más dolor.

Todo se resume al Amor.
También creo ser digna.

Esta vez, esta década, este resto de vida
quiero amar por amar.

A los pies de lo que siento que es Dios
entregué mi canto.

A una biblioteca (1)

Eran sus muros
los papeles de un viejo dios
dictando libertad y justicia
para otros tiempos.

Mil setecientos
sus hojas eran cantos monacales
hubo ojos rendidos al silencio.

Sus restos
el piso que ahora piso
la lejana noticia del suplicio
y una historia que comienza
pero no es finita.

Primer encuentro con Toth
más allá del fuego de la poesía
las lanzas, la plaga, las guerras
otra vez el inicio.

Este México arde y enamora.

Primero de Mayo (2)

Gracias, Amor
por darme tu mano dulce
sus líneas sabias
tu mano melodía
tu mano alegre
sus serpenteantes líneas
tu, insisto, mano perfumada
tu palma ígnea

tu ternura, Amor,
tu amor, Ternura,
tu insustituible vida solar
en mis venas.

Contigo aprendo la alegría
de ser la distinta que siempre quise
y me elevo si estás
(por eso me la paso volando)
canto si avanza tu risa
lloro cuando una capa menos de mi alma.

Gracias, Amor
por llegar con tu arsenal de besos
palomas de sol en mi enredadera

a mis treinta.