Canción de cuna para mayo

Deja tejer un lecho de nube para ti
donde pueda cantarte el himno
de los que no duermen.
Déjame perfumar el aire
trayéndote el sueño completo
merecedor de miel y mar.

Silvestre

Por qué hueles a yerba, mujer
si tu seno ha crecido a merced del tren y las fábricas.
Será que tu sello es el trigo
será que abriste tu luna
en la medianía del campo que habita
aún
en el aire.

Y huelo tu pelo
tu vestido
tu entrepierna
Y sigues siendo girasol silvestre.
 
Porque hueles a yerba, mujer
conocí la tarde de mis ancianos
mientras recorrías mi cuerpo
alimentándome del pan amasado con tu saliva.

Una luz dorada
se arropa en tus montañas.
Dejaste de ser desierto.

Naranjo en flor bailando en la piel del Tigre

Abro la reciente memoria:
a la grandeza de los sucesos
les va bien el silencio
y una canción en voz bajita
entonada a mediodía. 

Maktub

Mash Allah que hoy, como regalo inesperado, pueda sentir el perfume de un día que no es un día cualquiera. 

Mash Allah que sople el viento dulce de mi madre Mayo
y emerja la flor exótica en la mujer del espejo 
inundándome de su perfume creado a imagen y semejanza de las noches blancas
beso en el centro del blanco
a intensidad del fruto que se forma olvidando la tristeza de la semilla
canción de la fruta amanecida.

Mash Allah que sea polvo y carne
hueso tocado por la melodía de un piano a las cinco y veintitrés. 

Esta vida vibra. Soy apenas una cuerda. 

Maktub.  

Síntesis

Pieles -ahora- sintéticas
platican del curso de los animales
(los que caminan perplejos
entre neones y marquesinas).
Pieles decoradas con fragmentos
que son pegadas con la saliva
del otro. El que espera.
Film de fotografía intacto
para responder los ánimos
del portador de la piel. 

Telegrama

Agarro la pluma y dejo desnudo el papel. Te digo: Has sido y eres mi luz.

No se puede hablar de poesía cuando te vive la poesía.

No se puede hacer poesía cuando ella te está escribiendo.

Entenderás que no quiero escribirte poesía porque te has vuelto la poesía misma, Tigre.

Salgo al patio a respirarte en la primavera.

Yo soy la primavera otra vez, desde que emergí de tus fauces.

Cierre del himno

Deja que repose el Amor Perfecto
bajo la lengua
Deja reposar la herida con la boca semiplena
abierta a nuestro idioma marino
cerrada a la certeza del adiós al paraíso.

Y no digamos nada
ni la memoria sellada entre las yemas
ni la promesa tejida por nuestras almas
de coincidir en la siguiente existencia
mitad de viento, mitad ángeles
mitad otra vez estos sexos
mitad agua libre y clara.

Pictogramas

Si yo soy el pájaro
que ve esconderse el sol en la rama
Poniente
Si yo he sido esa rama
anunciando el nunca
bajo el brazo del tiempo
Noche
El trayecto viendo a la piedra
lanzarse contra la carne melodiosa
Ausencia
El lago mirando al pájaro
morir
un día de azules tañendo
Sueño
Entonces habré ocupado sin querer
el lugar de dios
un día que salió por papel
para escribir destinos.

Travesía de un vestido

El último vestido emergente
de esa maleta
se perfuma con nostalgia ansiosa
y va a parar al armario
-ese país donde nunca pasa nada-.
Elegía del pretérito en ropa
sublime contraportada
al libro del deseo.

4 de mayo

Al beso de almíbar
emergiendo entre los muros del silencio
A un olor de flores antiguas
danzándole al corazón el aire puro
A la unión de manos indecisas
sembrando jardines en tierras calientes
A las horas irrepetibles
escribiéndose en la máquina de los oídos.
A los ojos de tigre
purificando la rigidez de mi páramo
A la nube de sexo y deseo
como vianda entre la boca y las manos
los muslos y el sueño
Les digo:

Yo tengo piel para nombrar
la sal y el dulce.
Yo tuve ojos para atestiguar
el tren que emancipa los sentidos.
Yo tendré un espíritu
que es memoria y es templo y es sacro fuego
donde se guarda el milagro
de ser mujer un instante en la Tierra.

Yo mantendré todos los argumentos
en mis cabellos
para atacar a los signos
cuando más tarde me digan que todo
absolutamente todo
lo he dormido.