jueves, 19 de enero de 2012
Dactilocular
Despintarme diez ojos
(no por cada dedo que lo habita)
hasta borrar cada cosa fabricada
(el mundo es de quien lo toca).
Miro tu imagen dormida en el sillón.
Platos, ¿por qué no danzan
mientras él se convierte en piedra?
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¡Haz ruido y escríbeme algo! No pasa que tu sonido no se armonice con el mío.
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