viernes, 4 de noviembre de 2011
A Desesperación
Todas las flores de mi anaranjada bolsa,
Todos los ecos de mi parcela celeste para tu rostro.
Hablaré del aire
con el perfume de las páginas
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¡Haz ruido y escríbeme algo! No pasa que tu sonido no se armonice con el mío.
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