Purpúrea mañana, un cielo casi estridentista
corre el velo que difumina la realidad ocular.
La antártida retumba a lo lejos y tan cercano,
Horus cabalgando en sentido opuesto a mi frente.
¡Oh clemente, oh piadosa,
o dulce postal de la vida!,
guárdote entre mis manos hasta destruir galaxias malditas,
la re-creación es un atributo de las almas en soledad.
Para que al morir dejando nuestros lechos
algo fuerte enmiende nuestros errores.
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