I Quién en contra del viento, hombre. Quién contra las alas de un canto que no sueña más. Qué ha sido del azul y de la tersura de aquella bó...

La escribiré con sangre, con tinta sangre del corazón (Nuestro Juramento, Benito de Jesús/ Julio Jaramillo). Qué puedo yo arengar, vida mía:...

La batalla por retener al viento entre los dedos avanza cuando dos bocas se huelen huyen y se asoman desde sus espejos frontales. El duelo i...

Mi porción de mundo es una rosa esperando brotar; así lo presiento debajo de esta porción de cielo con sus ojos de cemento mirándome la cara...

La belleza en estos días me confunde. ¿Era bella, fui bella o simplemente lo soñé? No importa: crecen mis uñas, alguna vez oiré cómo se reab...

Me gustas tú, lluvia tímida de enero, porque eres tan callada como esta cama a la que me imanto. Me gusta cuando tu índice bordea los senos ...

Esto que ves y que sube se adentra y camina despacito como serpiente de dos cabezas, se llama ausencia. Te la regalo todita. Para que sepas ...

Qué tristes son las páginas en blanco: tan valientemente vencedoras al tacto, tan ensordecedoras, tan sin miedo a la oscuridad. Como de un l...

Habla, noche. ¿O es que hay demasiado invierno en tu boca como para besar el olor de lo que duele? Las instantáneas caducaron en tu falda el...

Traigo demasiado rímel como para ver mis defectos. Tanta sombra tapando todos mis recuerdos non gratos. Demasiado rubor como para sonrojarme...

Atrapa el perfume del invierno, pásalo por tu piel, que nada interrumpa el crecimiento de su semilla en tu dermis. Oí algo hablándome aire. ...